Amics occitans, la cronica Ribon-Ribanha d’ancuei, titrada « Seguida per violoncèla. », v’es prepauada da Joan Claudi Puech, amic Facebook de l’IEO-06.
Asperam tanben lu vòstres escrichs per li cronicas futuri, que sigon racòntes dau passat ò dau quotidian, articles jornalistics, galejadas, poesias, cançons, scenetas de teatre, bandas dessenhadi…
a l’adreça : ribonribanha@yahoo.fr
« La garderem ribon-ribanha, nòsta rebèla lenga d’Òc !
Seguida per violoncèla.
Quand fasiá bèu, Eugènia, Niní, l’ajudava a passar dau liech au bescaume. Mai de quaranta ans que se coneissián. Disiá d’ela que l’aviá destocada dins la verquiera de la molher. La governanta aviá bailejat l’ostau, tot suportat, tant lei glòrias coma lei descacenças. « Lo monde es una gira que de lònga vira ! » qu’ela li repepiava. Ara es lo còrs que mau virava, se degalhava a vista d’uelhs. Lo generau e cὸmte d’empèri Joan-Baptista Milhaud, a seissenta-e- sièis ans, ne’n podiá pus.
Niní l’aviá instalat sus lo cadieràs dau bescaume, « lo fotulh ! » que li disiá, trufarèla un pauc, en desgaunhant lo mòt francès ; « lo fotulh dau Generau d’Empèri ! », coma un “Sovèn-te que siás mortau!” chuchotejat a l’orelha dei Cesar. Pensatz ! Aquestei títols, ara, valián pas mai que lo pretz dau papafard que l’i èran estampats dessús e esperava totjorn la renda de l’armada que fin finala lo rèi Loís-Felipe li vouguèt ben autrejar, maugrat que siguèsse estat declarat regicide. Mai li mancava d’annadas de servici encara, que disián, aquela empega !
Istava solet, per ren Niní auriá mancat la fiera de la Sant Urban, dempuei matinas s’afanava, tornariá a la dètz per alestir lo dinar e adusariá quauquei lipetariás maugrat qu’aguèsson pas granda tenesson a taula totei dos. S’esmarrèt dins la contemplacion de l’aiga que s’escolava quasi a sei pès sota lo bescaume. N’aguèt lo lorditge. Desvirèt son agachada luench a l’asuelh, devers lo miegjorn, sus lo planestèu de Senilha, aquí qu’aviá plantat son premier camp de la Garda Nacionala. Fasiá de temps. E lo recòrd li tornèt subran, tant clar e present coma la lutz dau jorn, nòva e violenta, qu’enlusiá lo mirau de l’aiga. Lo brasàs dau castèu de Montlausi aviá illuminat lo camp ras un orizont roge, roge coma la promessa de la nuech a la serena onte enrodats dins sei flaçadas istavan muts, pivelats sota l’estelam, estonats qu’aquest finimonde aguèsse la color dau sang. Mai de fuὸcs, n’i aviá tant agut dempuei! Perqué aquest mai qu’un autre?
Joan Baptista ausiguèt la pòrta que rasclava enbàs. La faliá butar au pè. Niní tornava a la detz picanta, la banaston cargat de tot çὸ que li fasiá de besonh.
« – Mossur Sénher Còmte ! que li cridèt, Mossur Sénher Còmte! I a una Dama que ditz que l’avètz convidada ! »
Aqueu de cὸp ! Una fes solament Niní li aviá donat de « Mossur Sénher Còmte », èra estat d’avant l’emperaire eu meme, de costuma, d’avans leis autrei, per servar leis aparéncias, fictivas, illusòris, li disiá solament « Mossur lo Generau”. Deviá estre quauqu’un que l’impressionava bravament a l’Eugènia! Ges de dòna dins la vila que li podiá faire aquel efèct. Aviá ben dich una dama, ambé lo biais d’i apondre una majuscula ? De que l’aviá ponhat? Perque la menava a l’ostau?
Se teniá de drecha, silenciosa au mitan dau membre, l’agachava riset ai bocas a travèrs de la dobla pὸrta badiera dau bescaume. Son peu tant negre coma d’alas de corbàs davalava fins ais ancas en una mena de trena lὸnga e seis uelhs rebatián lo verd de la ribiera, aquí onte s’alentissiá, suava, avans la restanca e onte lei tortoras jogavan a ne’n frustar lo perlejar. De qu’esperava aquesta? Que fasiá Niní? Joan-Baptista fugissiá lo regard e una musica gaia, leugiera, se metèt a acompanhar l’anar de la ribiera. L’inconeguda fasiá venir l’arquet sus lei cordetas de la violoncèla. Aviá rebalat l’instrument fins a la pὸrta dau bescaume. Lei nὸtas s’enauçavan dins l’aire, se mesclavan dins l’espaci ai parpalhὸlas blancas que volestrejavan, catons de sauses, e ai rebats d’argent de l’aiga que s’escolava, que corriá.
« La violoncèla de Mameta. La pilha de Montlodier ! Pilha ridicula en realitat ! »
Joan-Baptista se rementava: “Siatz la drollèta que pantaiava uelhs dubèrts?”
“Me cresiáu de veire un Joan de l’Ors de la cavala blanca.”
Jogava de tèsta una musica que Joan-Baptista aviá ja ausida, e amada, ancian temps, dins un país ocupat.
« Bach, seguida per violoncèla numerὸ un. Ne’n jogatz?”
Non, aprenguèt jamai, èra per la pichὸta vesina, podiá venir quand voliá, an eu li agradava fὸrça de l’escotar. Sei gènts non li podián pagar una violoncèla.
« Li donaretz, Nadau que vèn. »
La seguida de Bach risojelava, joiosa, se fasiá murmur de l’onda e s’escolava dins l’infinit, sensa jamai tornar, entre lei cὸdols de granit negre. La sonata escondiá una gravitat suava, assolarèla pasmens, una sentida poderosa, una certitud que subran se podiá pas defugir e que l’assautèt dessús de son cadieràs de generau endecat ; viviá sa darriera prima, son ultim estiu, e l’auton vendriá, e l’ivèrn que plan-planet li plegariá lei parpèlas.
La musica s’arrestèt e demorèt pus dins l’aire qu’una languison doça. Soleta Jordana contuniava sa descisa coma l’aviá totjorn facha.
« Donaretz la violoncèla a la vὸstra pichὸta vesina, Nadau que vèn! Avètz quauquaren au forn, me sembla.”
Sentiá bòn lo coïnar. Bleda e tragon (lo tragon èra lo secrèt de Niní) mesclavan sei sabors ai prunas secas e a la carnsalada, pauc a cha pauc lo sucrat-salat s’amadurava.
« Acabaretz de manjar a quatre oras, coma de borgés! Coma vὸstrei gènts, avans. Adieu-siatz Generau.
– De se tornar veire en paradís, alora, se compreni ben, Madama.
– Au Paradís, Sénher Cὸmte, se reconeissèm pas. »
Joan Claudi PUECH
Suite pour violoncelle
Quand il faisait beau, Eugénie, Nini, l’aidait à passer du lit au balcon. Plus de quarante ans qu’ils se conaissaient. Il disait d’elle qu’il l’avait dénichée dans la dot de sa femme. La gouvernante s’était occupée du foyer, avait tout supporté, tant les gloires que les déchéances. « Le monde est une girouette qui n’arrête pas de tourner ! » lui répétait-elle sans cesse. Maintenant c’était le corps qui tournait mal, il se délabrait à vue d’œil. Le général et comte d’empire Jean-Baptiste Milhaud, à soixante six ans, n’en pouvait plus.
Nini l’avait installé sur la grosse chaise du balcon, « le fauteuil ! » disait-elle un peu moqueuse en caricaturant l’accent français ; « Le fauteuil du Général d’Empire ! » comme un « souviens-toi que tu es mortel ! » chuchoté à l’oreille des César. Pensez-vous ! Ces titres ne valaient plus désormais que le prix du papier sur lequel ils avaient été imprimés et il attendait encore la rente de l’armée que finalement le roi Louis-Philippe avait bien voulu lui octroyer malgré qu’il eut été déclaré régicide. Mais il lui manquait encore des années de service disaient-ils, elle était bien bonne celle-là !
Il restait seul, pour rien au monde Nini aurait manqué la foire de la Saint Urbain, depuis le matin elle s’affairait, elle reviendrait à dix heures pour préparer le repas et apporterait quelques gourmandises même s’ils n’avaient pas beaucoup d’appétit tous les deux. Il se laissa emporter par la contemplation de l’eau qui s’écoulait quasiment à ses pieds sous le balcon. Il en eut le tournis. Il détourna son regard loin à l’horizon, vers le midi, sur le plateau de Senilles, là où il avait planté son premier camp de la Garde Nationale. Cela faisait longtemps. Et le souvenir lui revint soudain, aussi clair et présent que la lumière du jour, neuve et violente, qui faisait briller le miroir de l’eau. Le brasier du château de Montlausi avait illuminé le camp au ras d’un horizon rouge, rouge comme la promesse de la nuit à la belle étoile où enroulés dans leurs couvertures de laine ils demeuraient muets sous la voûte céleste, étonnés que la fin de ce monde pût avoir la couleur du sang. Mais des feux, il y en avait tant eu depuis ! Pourquoi celui-là plus qu’un autre ?
Jean-Baptiste entendit la porte qui raclait en bas. Il fallait la pousser du pied. Nini rentrait à dix heures sonnante, le panier chargé de tout le nécessaire.
« Monsieur Seigneur Comte ! qu’elle lui cria, Monsieur Seigneur Comte ! Y a une Dame qui dit que vous l’avez invitée ! »
Ҫa alors ! Une fois seulement Nini lui avait donné de « Monsieur Seigneur Comte », c’était devant l’empereur lui-même, d’habitude, devant les autres, pour sauver les apparences, fictives, illusoires, elle disait seulement « Monsieur le Général ». Ce devait être une personne qui l’impressionnait bravement ! Aucune femme de la ville ne pouvait lui faire cet effet. Elle avait bien dit une dame, avec l’air d’y mettre une majuscule ? Qu’est-ce qui lui avait pris ? Pourquoi menait-elle quelqu’un à la maison ?
Elle se tenait droite, silencieuse au milieu de la pièce, le regardait en souriant à travers la double porte ouverte du balcon. Sa chevelure aussi noire que des ailes de corbeaux descendait jusqu’aux hanches en une sorte de longue trenne et ses yeux reflétaient le vert de la rivière, là où elle ralentissait, sereine, avant le petit barrage et où les tourterelles jouaient à en frôler la surface. Que voulait-elle ? Que faisait Nini ?
Jean-Baptiste fuyait le regard et une musique gaie, légère, se mit à accompagner la marche de la rivière. L’inconnue faisait venir l’archet sur les cordes du violoncelle. Elle l’avait traîné jusqu’à la porte du balcon. Les notes s élevaient dans l’air, se mêlaient dans l’espace aux petits flocons blancs qui voletaient, chatons des saules, et aux reflets d’argent de l’eau qui s’écoulait, qui courrait.
« Le violoncelle de Mémé. Le pillage de Montlauzi ! Pillage ridicule en réalité ! »
Jean-Baptiste se souvenait : « Vous êtes la fillette qui rêvait les yeux ouverts ? »
« Je croyais voir un Jean de l’Ours au cheval blanc. »
Elle jouait de tête une musique que Jean-Baptiste avait déjà entendue, et aimée, ancien temps, dans un pays occupé.
« Bach, suite pour violoncelle numéro un. Vous jouez ? »
Non, il n’avait jamais appris, c’était pour la petite voisine, elle pouvait venir quand elle voulait, cela lui plaisait beaucoup de l’écouter. Ses parents ne pouvaient pas lui payer un violoncelle.
« Vous lui donnerez, Noël qui vient. »
La suite de Bach souriait, joyeuse, se faisait murmure de l’onde et s’écoulait dans l’infini, sans jamais revenir, entre les galets de granit noir. La sonate recelait une gravité suave, consolatrice pourtant, un pressentiment puissant, une certitude qui soudain ne pouvait pas se fuir et qui l’assaillit sur son gros fauteuil de général handicapé ; il vivait son dernier printemps, son ultime été, et l’automne viendrait, et l’hiver qui tout doucement lui baisserait les paupières.
La musique s’arrêta et il ne resta plus dans l’air qu’une langueur douce. Seule Jordanne continuait sa descente comme elle l’avait toujours fait.
« Vous donnerez le violoncelle à votre petite voisine, Noël qui vient ! Vous avez quelque chose au four, il me semble. »
Ҫa sentait bon la cuisine. Blette et estragon (l’estragon c’était le secrèt de Nini) mêlaient leurs saveurs aux prunes sèches et à la viande de porc, le sucré-salé mûrissait peu à peu.
« Vous finirez de manger à quatre heures, comme des bourgeois ! Comme votre famille avant. Soyez à Dieu Général.
– Nous nous reverrons en paradis alors, si je comprends bien, Madame.
– Au Paradis, Seigneur Comte, on ne se reconnaît pas. »