Amics occitans, la cronica Ribon-Ribanha d’ancuei, titrada « », Nino » v’es prepauada da Rogier GILLI, sòci de l’IEO-06.
Asperam tanben lu vòstres escrichs per li cronicas futuri, que sigon racòntes dau passat ò dau quotidian, articles jornalistics, galejadas, poesias, cançons, scenetas de teatre, bandas dessenhadi…
a l’adreça : ribonribanha@yahoo.frRetour ligne automatiqueRetour ligne automatique
« La garderem ribon-ribanha, nòsta rebèla lenga d’Òc !
Nino
Lo Nino n’avia un de mai que ieu sus l’esquina, èra naissut per la Sant Justin en lo mes de junh dau 1945, l’avian sonat coma lo sant dau jorn perqué a la comuna non lo volian marcar ‘’Johnny’’ coma sa maire l’auria vorgut. Sa gran, Mena Giordanino, venguda dau Pimont au mitan dei annadas vint embé son espós e sa filha Delia, non avia jamai poscut si desseparar dau sieu accent talian e coma Giustino li agradava gaire ela li diía Nino, coma nautres, diminutiu de son nom de maion. L’alevava despí que sa filha, la maire dau pichon, l’avia tralaissat quauqu temps après la naissença sieua denant de desparéisser de dont sabi, après la fin de la guèrra darriera.
Èra veua despí ben de temps, son espós cavador dau sieu mestier foguèt sepellit, embé d’autres collègas de trampin, dins una tranchiera abouirada un jorn de goai. Per sobreviure anava de drecha e de seneca faire la domestica a cò dei borgés en lu bèlhs quartiers de Niça, en riba drecha de Palhon. D’invern la veiavam passar embé son etèrne mantèu negre, mandilho sus lo suc, d’estiu la sieu blòda blu dai pichini flors, berris tirats de darrier en un tinhon ben blanc sus la còta e totjorn lo sieu cabas a man seneca, sempre caminant per espranhar lo pretz dau trambalant ò dau carri.
Estaían en un pichin lotjament carriera Fònt de la Vila, fosc mas tant polit que l’i si porria manjar per sòl. Lo Nino anava en l’escòla Bischoffsheim e ieu en Pèire Merle, mas lo dijòus de ‘près-dinnar si trovavam en lo jardin Caïs de Gileta (Esplanada Normandie -Niemen ai jorns d’ancuei). Es aquí que si siam conoissuts e venguts collègas. Un gran jardin rectangular embé de palmoliers mai que grans e fins ai quatre cantons, escarpinats lu jorns ventós, e una alèa de tilhuls dont si podia jugar ai ‘’quatre caires’’, sota l’agach dei filhas que si menchonavan d’aqueu estat au mitan. Es au pen d’un d’aquestu palmoliers que si trovava lo nòstre ‘’Estadi’’ dont jugavam ai bilhas : la pinha, lo ròdol, lu corsaris, li quatre vilas…
Lo Nino, maugrat que auguèsse un an de mai que ieu èra pus pichin, pròpi mistolin e blanquinhós, un sublet, lu uelhs blu e lu berris blond un pauc cresps. Dins lo sieu regard traspareissavan la gentilessa e un pauc de melanconia.
Un jorn que aviavam entamenat, totai doi, una partida de ròdol, au moment de lançar la sieu bilha venguèt encara pus blanc que de costuma e l’audèri dire : « Petan ! Nasòla ! » mi virèri sus lo còup e veguèri arribar la tripleta de maufatans. Vau pas espligar perqué lo mai pichin lo sonavam emb’aquesto escai-nom.
Nasòla maugrat la sieu pichina talha èra lo cap de la chorma, catiu coma la ronha, furbo coma lo demòni, cercava de nieras en cadun. Totjorn en companhia dei sieus doi tenents mai grans, mai fòrts, mai tavans, èra sempre parat dei bussaments que li si auria ameritat. Finda élu èran escolans a ‘’Bischoff.’’ e connoissian ben lo Nino. Quora nen veguèron, sus lo còup s’avièron devèrs nautres embé idéas marridi en li cervèlas.
An tirat una poncha pen en li bilhas dau ‘’ròdol’’ en cridant : « la rafla ! ». Li si son mesi en la borniera, li bilhas, en si riant. Lo Nino s’es mes a plorar e a cridat : – « Nasòla siás un salòp ! » Lu tres pelandrons si menchonavan d’eu e an cantat : — « Nino enfant de degun, enfant de salum , ton paire es american, ta maire una petan ! ».
De veire lo mieu collèga si plorar de mai m’es venguda la ràbia e sensa carcular ai amolat una bòta sus lo morre de Nasòla que s’es trovat cuòu per sòl, lo nas sanguinós. La sorpresa passada mi siáu agantat una bèla rasclada e quora tornèri dau mieu, embé lu belicres rots, reçaupèri la seguida en audent que èri un pelandron e finisserii en ‘’maion de correccion’’. Mas èri pròpi fier d’aver fa virar li maçòlas per defendre aqueu paure garçon.
D’aquí en là èravam amics dau bòn.
Un jorn que parlavam, coma toi lu enfants dei nòstres parents, ‘mé d’autres collègas, eu estèt mut. Pi quora sigueriam solets mi diguèt, emb’ai làgrimas que escorian sus li sieu gautas maigri e bleimi, que son paire estaía en América e que sa maire travalhava luenh d’àici e ganhava de pitols per poder l’anar tornar trovar un jorn. La veritat la saupèri ben de temps après, sa maire s’èra enamorada d’un bèu GI en aost 44, avia ‘’Fautat’’ e quora lo bèu militari s’enanèt, per contunhar de desliurar la França, li avia laissat un bèu regal.
La Delia avia asperat lo retorn dau guerrier, jamai es tornat, alora un matin que sa maire s’èra enanada travalhar, tralaissèt lo pichon dins lo sieu brèç emb’una letra dont avia escrich que confidava a sa maire lo tetarèu e que bessai torneria un jorn …
Un dijòus es pas vengut jugar ‘mé ieu en lo jardin, ne la setmana seguenta e aquela d’après. Alora siáu anat dau sieu, sus la pòrta avian levat lo nom de madama Giordanino, èran pus aquí.
Emparèri quauqu temps pus tardi, en faguent l’escota pet, que madama Mena èra defuntada e que lo Nino l’avian mes en un orfanotròfi de dont sabi. Paure Nino la misèria continuava de s’aclapar sus li sieu espatlas frali.
L’ai pus jamai vist, sa maire seria venguda l’arecuperar ? Seria en América coma lo si pantaiava ? N’en dubiti.
Lo Nasòla, quauqui annadas pus tardi lo rescontrèri au calabrun, sota li platanas que costejan lo jardin carriera Barberis, ieu èri gran e balés, eu totjorn esquirincho, solet, sensa lu sieus tenents. N’avii una gròssa envuèia de lo barcelar. Lu ponhs lèsts a s’escapar, li demandèri se n’avia de nòvas de Nino ‘’L’enfant de degun’’. M’aluchèt embé la crenta en lo regard, pi s’escapèt de corsa coma un garri que èra, sensa dire ren.
Lo Nino l’avii vendicat.
Rogier GILLI mes de Maria dau 2021
Nino
Nino avait un an de plus que moi. Il était né le jour de la Saint Justin en juin 1945. On l’avait appelé Justin parce-que à la mairie, on avait refusé de l’inscrire sous le prénom Johnny, comme le désirait sa mère. Sa grand-mère, madame Philomène Giordanino, venue du Piémont au milieu des années vingt, avait sui-vi son mari avec sa fille Adèle. Elle n’avait pas perdu son accent italien, et comme Giustino ne lui plaisait guère, elle l’appelait Nino, comme nous d’ailleurs, diminutif du nom de famille. C’est elle qui l’élevait depuis que sa fille, la mère du petit, l’avait abandonné peu de temps après sa naissance, avant de disparaître on ne sait où après la fin de la dernière guerre.
Elle était veuve depuis bien longtemps. Son époux, terrassier de son métier, avait été enterré vivant dans une tranchée qu’il creusait avec d’autres cama-rade de misère. Pour survivre, elle allait de droite et de gauche faire des ‘’mé-nages’’, surtout chez les bourgeois de la rive droite du Paillon. L’hiver, on la voyait passer vêtue de son sempiternel manteau noir, un foulard sur la tête et l’été avec sa blouse à fleurs, ses cheveux blancs ramassés en un beau chignon bas sur la nuque, son cabas à la main gauche, se déplaçant toujours à pied pour économiser le prix du billet du tramway ou du car.
Ils demeuraient rue Fontaine de la Ville, dans un petit logement sombre mais si propre que l’on aurait pu y manger par terre. Nino fréquentait l’école Bis-choffsheim et moi Pierre Merle. Mais le jeudi après-midi nous nous retrouvions au jardin Caïs de Gilette (esplanade Normandie-Niemen aujourd’hui) et c’est là que nous sommes devenus amis. Un grand jardin rectangulaire avec, dans chaque angle des palmiers aux troncs élancés, échevelés les jours de grand vent. Une allée centrale de tilleuls où nous nous amusions aux quatre coins, sous le regard des filles qui se moquaient de celui planté au milieu. C’est au pied de l’un de ces palmiers qu’était notre ‘’billodrome’’ où nous jouions aux billes : le rond, la fosse, les quatre villes, les corsaires.
Nino, bien qu’il eût un an de plus que moi, était plus petit, frêle et pâlichon, il avait les cheveux blond légèrement frisés et les yeux bleus. Dans son regard transparaissait la gentillesse et un peu de mélancolie.
Un jour que nous avions entamé une partie de ‘’Ròdol ‘’, les billes soigneu-sement rangées dans un cercle tracé sur le sol en terre battue, au moment de lancer sa bille il devint plus pâle qu’à l’accoutumée et je l’entendis dire : -« Putain, Nasole ! (Gros nez) » Je me tournais aussitôt et vis arriver le trio de malfaisants. Je n’expliquerai pas pourquoi nous l’avions surnommé ainsi.
Nasole, malgré sa petite taille, était le chef de la bande, méchant comme la gale, fourbe, il cherchait querelle à tout le monde. Toujours encadré par ses deux lieutenants, plus grands, plus costauds, plus bêtes, il était toujours abrité des coups qu’il méritait. Eux aussi étaient écoliers à ‘’Bischoff. ‘’et connaissaient bien Nino. Quand ils nous virent, ils se dirigèrent tout droit sur nous avec de mauvaises idées derrière la tête. Ils ont tiré un coup de pied dans les billes en criant : « la rafle ! », les ont mises dans leurs poches en riant. Nino s’est mis à pleurer et a crié : « Nasole tu es un salaud ». Les trois garnements se sont mo-qués de lui et ont chanté : « Nino, fils de personne, enfant d’ivrogne, ton père est américain, ta mère une putain ». De voir mon collègue pleurer davantage, la réaction de violence contenue en moi jusqu’à présent a éclaté. Sans réfléchir aux conséquences, j’ai frappé Nasole au visage, l’envoyant cul par terre sai-gnant du nez. L’effet de surprise passé, j’ai reçu une belle raclée et quand je suis rentré chez moi, avec mes lunettes cassées, j’ai eu droit à la suite en enten-dant que j’étais un petit voyou qui finirait en maison de correction. Mais qu’importe j’étais fier de m’être bagarré pour défendre mon copain.
Dorénavant nous étions devenus de vrais amis.
Un jour que nous parlions de nos parents avec d’autres collègues, il resta muet. Quand nous fûmes seuls il me raconta, le regard embué par les larmes qui coulaient sur ses joues maigres et blêmes, que son père demeurait en Amé-rique et que sa mère travaillait loin d’ici pour gagner assez d’argent pour qu’ils aillent le retrouver.
La vérité je la sus bien plus tard : sa mère était tombée amoureuse d’un beau G.I. fin août 1944, elle avait ‘’fauté’’ et quand le beau militaire s’en alla pour finir de libérer la France, il lui laissa un beau ‘’cadeau’’. Adèle avait longtemps, vainement, attendu le retour du garçon. Alors un matin, profitant de l’absence de sa mère, elle abandonna le nourrisson dans son berceau avec une lettre di-sant qu’elle lui confiait le petit et que peut-être, un jour, elle reviendrait…
Un jeudi il n’est pas venu jouer avec moi, ni la semaine suivante et celle d’après. Alors je suis allé chez lui, sur la porte du logement il n’y avait plus le nom de madame Giordanino. Ils étaient partis.
J’appris, par la suite, que cette dame était décédée et que Nino avait été placé dans un orphelinat on ne savait où. Pauvre Nino, le malheur continuait à écra-ser ses frêles épaules.
Je ne l’ai jamais revu. Peut-être sa mère l’a-t-elle récupéré ? Est-il en Amé-rique comme il en rêvait ? J’en doute… !
Nasole, bien des années plus tard, je l’ai rencontré à la tombée de la nuit, sous les platanes qui bordent le jardin rue Barberis. Moi j’étais grand et costaud, lui toujours petit et maigrichon et seul, sans ses acolytes. J’ai eu une furieuse envie de lui ’’casser la gueule’’, les poings biens serrés, je lui ai demandé s’il avait des nouvelles de Nino l’enfant de personne. J’ai vu la peur dans son regard et il a détalé comme un rat qu’il était, sans mot dire.
Nino, je l’avais vengé !