Amics occitans, la cronica Ribon-Ribanha d’ancuei, titrada « Lei colors dau pavon. », v’es prepauada da Joan Claudi Puech, amic Facebook de l’IEO-06.
Asperam tanben lu vòstres escrichs per li cronicas futuri, que sigon racòntes dau passat ò dau quotidian, articles jornalistics, galejadas, poesias, cançons, scenetas de teatre, bandas dessenhadi…
a l’adreça : ribonribanha@yahoo.fr
« La garderem ribon-ribanha, nòsta rebèla lenga d’Òc !
Lei colors dau pavon
Ivèrn 1885-1886
L’ivèrn aviá començat d’ora e dempuei mermava pas. Cada jorn amolonava sei nèblas frejas dins lo fons de la valèia en dessús de la maire d’Isèra, aquí, au tuert de totei lei montanhas de Daufinat e de Savὸia. Sus lo cèu ja encabanat d’octὸbre arribèron lei nivas de novembre, encara mai sornas, puei aquelei de decembre, glacialas e color de tencha de china.
Tot es esquichat sus la vila, ren que bolegue dins l’aire. La lutz foguèt vèrda, puei violeta, puei negra amb d’ombras mai negras encara, fonsas. Uech jorns fai que se vesiá plus Campros, istava plus que la broa dei bὸscs de saps, l’esclargiera de gençanas e un trὸç d’aquelei pradas que pendolan adaut. Puei lei barris an escondut tot aquὸ, an davalat lei pendas e se son arrestats de lὸng de la rota que mena au pas de l’Arc. Plus ges de diligéncia, de “veitura publica” coma dison uei, la nèu a tombat que tapa tot, qu’escafa tot, ges de bruch, ren. De tubabas lordas s’escapan dei chaminèias, regὸlan lὸng dei teulissas e agolopan leis ostaus, deis èstras lei lumes mandan una lusor rosassa ai parpalhὸlas que longahejan dins sa davalada. Se vei lo metronὸm d’una man que gratusa lo gibre e darrier la vitra una cara cativa se desvela subran agachant lo vuege. Cara de la barba faussa facha de la sornura dau membre d’onte a espelida. Se pensa, Amièlh, qu’aquela cara pὸu èstre sieuna tanben. Defὸra i a plus ges de tèrra, de vila, son plus que lei ravans aclapaires d’aquela poussa espessa e gelada d’un monde qu’a degut espetat. Lo lotjament onte lo fogau s’es amorçat, eu tanben es plus abitable. I a plus ges d’abitable, es a dire que i a plus ges d’endrech onte se posquèsse imaginar lei colors dau pavon. Ò, benlèu, lo liech, mai ben esquichats, a dos, ὸ tres, ὸ mai encara …
Es solet Amièlh, a pas qu’aquela giba pichὸta a la naissença dau braç estropiat sota l’articulacion de l’espatla e que d’a vegadas comença de lo faire patir. Una tumor que diguèt lo metge. Una preséncia per eu, intima, dins lo cὸrs.
Aurà de sarrar lei dents encara, coma lo jorn que la femna de la Grand Cὸla li aviá curat l’ὸsse dau braç per levar la bala.
Un pauc de calor pasmens, esto sera, au restaurant de la plaça de França, per trabalhar. Passarà tot a l’encὸp estoïc e atencionat maugrat lo lassitge entre lei taulas de la sala granda au mitan de boàs de plumas, de plastrons empesats, de descoletats en cὸr adornats de colars de pèrlas e d’aquelei menas d’espatlas d’un blanc de pèu nacrada que li fau per lo mens tres ὸ quatre generacions de dejunars au liech per espelir ansin dei casaquins de luxe. Èra passat lo temps de l’emperaire pichὸt, dau “Badinguet”, una republica aviá tornat qu’èra aquela dei captaus.
Fὸrça luench, au miegjorn, dins l’escavadura dei montanhas, una lusor dei rebats jaunes e blaus apareiguèt. Morir per morir tant valiá tornar ai colors dau pavon.
Joan Claudi PUECH
Les couleurs du paon.
Hiver 1885-1886
L’hiver avait commencé tôt et depuis il ne faiblissait pas. Chaque jour il amoncelait ses brouillards froids dans le fond de la vallée au dessus du lit de l’Isère, là, au choc de toutes les montagnes du Dauphiné et de Savoie. Sur le ciel déjà chargé d’octobre arrivèrent les nuages de novembre, encore plus sombres, puis ceux de décembre, glacials et couleur d’encre de Chine.
Tout est écrasé sur la ville, rien qui ne bouge dans l’air. La lumière fut verte, puis violette, puis noire avec des ombres plus noires encore, profondes. Huit jours qu’on ne voyait plus Chamrousse, il ne restait plus que la lisière des bois de sapins, la clairière de gentianes, un morceau de ces prés qui pendillent tout en haut. Puis les nuages ont caché tout ça, ils ont dévalé les pentes et se sont arrêtés le long de la route qui mène au col de l’Arc. Plus de diligence, de « voiture publique » comme ils disent aujourd’hui, la neige est tombée qui recouvre tout, qui efface tout, plus de bruit, rien. De lourdes fumées s’échappent des cheminées, glissent le long des toitures et recouvrent les maisons, des fenêtres les lumières envoient une lueur rosâtre aux petits flocons de neige qui flemmardent dans leur chute. On voit le métronome d’une main qui gratte le givre et derrière la vitre une figure chétive apparaît soudain regardant le vide. Visage de la barbe fausse faite de la pénombre d’où elle est sortie. Amièlh pense que ce visage peut être le sien aussi. Dehors il n’y a plus de terre, de ville, il n’y a plus que les rebuts amoncelés de cette poussière épaisse et gelée d’un monde qui a dû exploser. Le logement où le feu s’est éteint, lui aussi n’est plus habitable. Il n’y a plus d’habitable, c’est-à-dire qu’il n’y a plus d’endroit où l’on puisse imaginer les couleurs du paon. Ou, peut-être, le lit, mais bien serrés, à deux, ou trois, ou plus encore …
Il est seul Amièlh, il n’a que cette petite bosse à la naissance de son bras estropié sous l’articulation de l’épaule et qui parfois commence à le faire souffrir. Une tumeur qu’avait dit le docteur. Une présence pour lui, intime, dans le corps.
Il devra serrer les dents encore, comme le jour où la femme de la Grande colline lui avait curé l’os du bras pour enlever la balle.
Un peu de chaleur pourtant, ce soir, au restaurant de la place de France, pour travailler. Il passera tout à la fois stoïque et attentionné malgré la fatigue entre les tables de la grande salle au milieu des boas de plumes, des plastrons amidonnés, des décolletés en cœur ornés de colliers de perles et de ces sortes d’épaules d’un blanc de peau nacrée dont il faut pour le moins quatre ou cinq générations de déjeuners au lit pour éclore ainsi des corsets de luxe. Il était passé le temps de l’empereur petit, du « Badinguet », une république était revenue qui était celle des notables.
Très loin, au sud, dans l’échancrure des montagnes, une lueur aux reflets jaunes et bleus apparut. Mourir pour mourir autant revenir aux couleurs du paon.