Ribon-Ribanha

Amics occitans, la cronica Ribon-Ribanha d’ancuei, titrada « L’ostau vuege. », v’es prepauada da Joan Glaudi PUECH, sòci de l’IEO-06.

Asperam tanben lu vòstres escrichs per li cronicas futuri, que sigon racòntes dau passat ò dau quotidian, articles jornalistics, galejadas, poesias, cançons, scenetas de teatre, bandas dessenhadi…

a l’adreça : ribonribanha@yahoo.fr
« La garderem ribon-ribanha, nòsta rebèla lenga d’Òc !

L’ostau vuege.

En aquela nuech estelada l’escurina i èra pas sensa lutz, davant eu sus l’ermàs fernissián lentament de milierats de pastilhas blancas, floretas lusentas, embaumairitz,  viradas cap a la vὸuta dau cèu coma se cercavan, caduna per se, per li far signe, sa bessona dins l’immensitat de l’estelam fins a plus èstre que son rebat invèrs qu’estraçava per endrechs la siloeta maigra d’una caucida granda mentre que, se mesclant au bruch de fons de l’univèrs, la breçairὸla dau pichὸt pὸple dei grilhets acompanhava Amielh dins sa caminada nuechenca. E l’aire li foguèt doç e leugier coma un velet de seda rara.

La paret dau cortiu non èra rebocada a cauç e sabla coma se l’imaginava mai simplament bastida a pèiras eissuchas, d’aquelei marnas blancas clafidas de cauquilhatges d’una mar d’avans lo temps deis ὸmes e que, benlèu, d’ans aperavans, l’avián esbleugit dins sa fèbre a la raja d’un tèune soleu de decembre.

Sus l’aira d’escodre, lo gran oblidat entre caladas aviá donat sei cambas e dins un canton la carreta esperava, timon quilhat, calhada dins l’eternitat.

Coma dins son remembre l’ostau dau mainatgier mostrava a l’estanci pὸrta e contravents sarrats e leis arquieras dau jaç dessota laissavan passar una nuech dau dedins encara mai negra que la dau defὸra, mai plus ren que sentèsse au migon deis estables. A senèstra, sota leis escaliers que montavan au sulhet, la lὸtja dau pὸrc gràs èra vueja e la cleda deglesida. Un teulat de lausas lordas que donavan d’èr a l’ala aparairela d’una cluça esquichava l’ensèm.

Ges de pavon qu’apareiguèsse dins la lèia e sota la sὸla dei sabatas a pena se sentiá, Amielh, lo contact de la graveta que l’èrba acabava de tapar. Montèt leis tres escaliers de fusta e pausèt la man sus la balustrada que cenchava l’ostau. Dei dets descroquèt una escauma de pintura blanca. Èra pas una “guadalajara” mai un casau umil, un cube doblat d’una estructura de fustas e de pὸsts, a la mὸda, un pauc, coma l’aviá agut vist sus d’imatges, de çὸ que se fasiá per leis isclas de la Cariba ὸ dins lei plantacions de Loïsiana.

Èra pas sarrada clau la pòrta e Amielh ausiguèt lo bruch sec de la cadaula darrier quand aguèt acabat de virar d’a fons lo ceucle de fèrre obratjat que serviá de manilha. Intrava dins una autra sornura, sensa lutz aquesta, cistèrna negra coma suja que remandava lo resson de son pas e lo craïnar dau postam. Lo cant dei grilhets passèt pas lo lindau. Dau bot dei dets furnèt dins l’abrasac en cerca de la cauceta de lana onte aviá rejonch tres ὸ quatre candeletas. Aviá fὸrça trantalhat per se decidir quand alestiguèt son bagatge qu’un fanau seriá estat mai apropriat, segur, mai ambé sa serva d’ὸli auriá tengut trὸp de plaça e puei tot comptat e rebatut  de qué li serviriá de veire de nuech ? E mai dormèsse pas, alora se laissariá anar au juὸc dei sὸmis que pὸu adralhar, eu, mai ὸ mens, onte vὸu, dau biais que vὸu, fins a la venguda de l’auba e ansin retrobar la vida, cada matin, per ne’n debanar un cὸp de mai lo fieu, e mai foguèsse fragil aquest, e cortet, l’alentir per se n’assaborar en plen, a la cara dau soleu, per se congostar a cada instant, a cada segonda, de la qualitat dau jorn que li seriá porgit, maugrat tot, maugrat lo lassitge, e la dolor, qu’a un moment donat, lo sabiá, la podriá plus suportar.

Vuège èra l’ostau. Aguèt lo reflèx de pausar la candèla sus la grand taula qu’auriá degut se trobar au bèu mitan dau membre. La gardar entre lei dets e ne’n sentiguèt la ciera cauda que gotava. La pausèt sus lo bard de la chaminèia, mai auta, aquesta, que larga. Li tornèt l’imatge dei buscas lὸngas que cremavan, tancadas de drech dins lo fogau e dau burnèu de la cosiniera de fonda, massiva, impausanta. Istava plus ren. La joina femna l’aviá instalat dins un cadieràs, aquí, davant lo fuὸc. Un busca s’engrunèt, lo revolum de brasas foguèt restancat per la grasilha pausada a bèl exprèssi. Fasiá una calor d’infèrn, defὸra la pavon arrestava pas de quielar, èra eu benlèu qu’aviá donat l’alèrta. Aviá dubèrt la pὸrta, ela, e l’aviá trobat apielat a la balustrada.

La camisa aviá secat sus la plaga faguent una mena de pegomàs brun, grὸs coma lo ponh, qu’aviá arrestat lo sang. Ambé d’unei cisèus li copèt, ela,  la marga de cada costat. De teissut completament enfruminat èra intrat dins la carn, mesclat au sang calhat. La cosiniera de fonda teniá sa serva pròpria d’aiga cauda, la joina femna ne’n vuejèt un fons dins una bacina de coire. Anèt a l’armari, prenguèt una servieta e se botèt a netejar la nafradura, sentiguèt una esclemba d’ὸsse que ponchejava sota la pèu. Amielh trefoliguèt, gardava parpèlas plegadas pasmens, de susor li perlejava sus lo front.

La bala s’èra escrachada sus l’umerús e n’aviá fendasclat lo bὸrd. Faguèt aigre ambé la lama fina d’un cotèu qu’aviá d’en premier passada dins l’aigardent e subran, de la poncha, faguèt sautar lo troç de plomb. Amielh donèt un cὸp de pè e s’esvaniguèt quand e quand. Aviá pas cridat, aviá pas dubert leis uelhs.

 Joan Glaudi PUECH

Une maison vide

En cette nuit étoilée l’obscurité n’y était pas sans lumières, devant lui sur la lande rêche frémissaient lentement des milliers de pastilles blanches, fleurs luisantes, embaumeuses, tournées vers la voûte du ciel comme si elles cherchaient, chacune pour soi, pour lui faire signe, sa jumelle dans l’immensité des étoiles jusqu’à ne plus être que son reflet inverse que déchirait par endroits la silhouette maigre d’un grand chardon pendant que, se mêlant au bruit de fond de l’univers, la berceuse du petit peuple des grillons accompagnait Amiel dans sa marche nocturne. Et l’air lui fut doux et léger comme un voile de soie rare.

Le mur de la basse-cour n’était pas crépi à chaux et à sable comme il se l’imaginait mais simplement bâti de pierres sèches, de ces marnes blanches bourrées de coquillages d’une mer d’avant le temps des hommes et qui, peut-être, d’années auparavant, l’avaient ébloui dans sa fièvre à la rage d’un pâle soleil de décembre.

Sur l’aire de battage, le grain oublié entre les pavés avait donné ses tiges et dans un coin la charrette attendait, timon dressé, figée dans l’éternité.

Comme dans son souvenir l’habitation du fermier montrait à l’étage porte et volets fermés et les archères de la bergerie dessous laissaient passer une nuit du dedans encore plus noire que celle du dehors, mais plus rien qui ne sentit au suin des étables. A gauche, sous les escaliers qui montaient au seuil, la loge du cochon gras était vide et la claie démolie. Un toit de lauses lourdes qui faisait penser à l’aile protectrice d’une poule-mère écrasait l’ensemble.

Aucun paon qui n’apparût dans l’allée et sous les semelles de ses chaussures c’est à peine s’il sentait le contact des petits graviers que l’herbe achevait de recouvrir. Il monta les trois marches de bois et posa la main sur la balustrade qui ceinturait la maison. Des doigts il décrocha une écaille de peinture blanche. Ce n’était pas une “guadalajara” mais une humble masure, un cube doublé d’une structure de poutres et de planches, à la mode, un peu, comme il avait pu le voir sur d’images, de ce qui se faisait dans les îles de la Caraïbe ou dans les plantations de Louisiane.

La porte n’était pas fermée à clef et Amielh entendit le bruit sec du loquet derrière quand il eut achevé de tourner complètement le cercle de fer ouvragé qui servait de poignée. Il entrait dans une autre obscurité, sans lumières celle-ci, citerne noire comme la suie qui renvoyait l’écho de son pas et le craquement du plancher. Le chant des grillons ne passa pas le seuil. Du bout des doigts il fouilla dans son havresac à la recherche de la chausette de laine dans laquelle il avait rangé trois ou quatre bougies. Il avait beaucoup hésité pour se décider quand il prépara son bagage ; une lanterne aurait été plus appropriée, c’est sûr, mais avec sa réserve d’huile elle aurait tenu trop de place et puis tout bien réfléchi à quoi cela lui servirait de voir la nuit ? Et même s’il ne dormait pas alors il se laisserait aller au jeux des songes qu’il peut conduire, lui, plus ou moins, où il veut, de la façon qu’il veut, jusqu’à l’arrivée de l’aube et ainsi retrouver la vie, chaque matin, pour en dérouler une fois de plus le fil, et même fut-il fragile, et court, le ralentir pour le savourer en plein, à la face du soleil, pour se délecter à chaque instant, à chaque seconde, de la qualité du jour qui lui serait offert, malgré tout, malgré la lassitude, et la douleur, qu’à un moment donné, il le savait, il ne pourrait plus supporter.

La maison était vide. Il eut le réflexe de poser la bougie sur la grande table qui aurait dû se trouver au beau milieu de la pièce. Il la garda entre les doigts et en sentit la cire chaude qui coulait. Il la posa sur  la dalle de la cheminée, plus haute que large. Lui revint en mémoire les longues bûches qui brulaient, placées droites dans le foyer et du tuyau de la cuisinière en fonte, massive, imposante. Il ne restait plus rien. La jeune femme l’avait installé sur le fauteuil, là, devant le feu. Une bûche s’écroula, le tourbillon de braises fut retenu par la grille installée exprès. Il faisait une chaleur d’enfer, dehors le paon n’arrêtait pas de crier, c’était lui peut-être qui avait donné l’alerte. Elle avait ouvert la porte et l’avait trouvé appuyé à la balustrade.

La chemise avait séché sur la plaie formant une sorte d’emplâtre brun, gros comme le poing, qui avait arrêté le sang. Avec des ciseaux elle coupa la manche de chaque côté. Le tissu complètement pulvérisé était entré dans la chair, mêlé au sang caillé. La cuisinière en fonte avait sa propre réserve d’eau chaude, la jeune femme en versa un fond dans une bassine de cuivre. Elle alla à l’armoire, prit une serviette et se mit à nettoyer la blessure, elle sentit un petit bout d’os qui pointait sous la peau. Amielh tressaillit, il gardait les yeux fermés pourtant, de la sueur perlait sur son front.

La balle s’était écrasée sur l’humérus et en avait fendu le bord. Elle fit levier avec la lame fine d’un couteau qu’elle avait d’abord passée dans l’eau de vie et soudain, de la pointe, elle fit sauter le morceau de plomb. Amielh donna un coup de pied et s’évanouit aussitôt. Il n’avait pas crié, il n’avait pas ouvert les yeux.