Amics occitans, la cronica Ribon-Ribanha d’ancuei, titrada » Auriá vougut dei jorns redons. « , v’es prepauada da Joan Claudi Puech, amic Facebook de l’IEO-06.
Asperam tanben lu vòstres escrichs per li cronicas futuri, que sigon racòntes dau passat ò dau quotidian, articles jornalistics, galejadas, poesias, cançons, scenetas de teatre, bandas dessenhadi…
a l’adreça : ribonribanha@yahoo.fr
« La garderem ribon-ribanha, nòsta rebèla lenga d’Òc !
Corteta de Malanca
Auriá vougut dei jorns redons
Pan! Pan!
Dos cὸps de fusiu estracèron l’espaci e l’aire trantalhèt dins un groüm de bofigas invisiblas que s’avaliguèron puei, fins a l’anientament de l’ecὸ, dins lei tacas rossas e leis odors fèras de l’auton que davalava de Ventor.
Flairors estranhas, cargadas de tristor e de langui, que fan dau cὸr deis ὸmes un palun sensa fin, ambé dins sa fanga, dessota, una ombre onte somelhan lei grandas terrors d’un cὸp èra. E la montanha ailà escracha l’encontrada de tota l’autura de son ostau dei dieus. Massa clara e gaia, ὸ, segon, coma aqueu jorn d’aquí, sorna e amenaçanta. Es benlèu per aquὸ que se caçava pas per sei pendís, se non qunta idèa que d’anar cochar la sauvatgina a dos pas de la clinica.
“Pan! Pan! Pan es mὸrt!” que faguèt Maria. Bloquèt un cacalàs rauc dins lo fons de sa garganta. Mastegava de vuege coma s’èra empegada. L’èra pas pasmens. Sa maissa li obeissiá pas. Tres mes qu’èra aquí. N’aviá acabat ambé lo grὸs de sei deliris mai èra fonduda e lei potingas l’ensucavan. Lei metges disián que la realitat tornava prene pè.
“Pan es mὸrt! L’an tuat que veniá se lavar a la fὸnt de la fada. L’an tuat d’una sageta de fèrre, ὸ d’una bala qu’aquὸ’s parier; una trajectὸria drecha, una forma ponchuda, aguda, que vai a la tὸca, d’ela segura … Te ne’n fagues pas, desconi!”
Èran dins lo pargue de la clinica totei dos, a costat d’una fὸnt justament. L’aiga raiava coma aiga de rὸca entre lei dets d’una nimfa de bronze. “Estatua d’estil estacion termala – Eugènia “Nini”; dos pams de camba vaquí lo cuὸu, molher de Napoleon III, pichὸt eu tanben – dau sègle XIX”, se pensèt Marc.
“L’an tuat, mai tant de cὸps l’an tuat! Es la carpa japonesa, la tota mirgalhada, aquela que dins lo bassin longanheja mai que leis autrei – per obligacion practica la meditacion zen- que subran me l’a dich. Mai non me conta tot, la discrèta farὸta! As coma tu que davant l’indecéncia te crompas sempre un chut! Mai l’ai pron ben vist, ieu, en pantai, lo Pan. L’ai vist a la fὸnt que s’i veniá lavar dau sang d’una filha deis ὸmes. La mai gautuda, mameluda, cropuda aquesta -uei, que lei canons dau desir an cambiat, auriáu de dire gautissonuda puslèu que gautuda, bocapotonuda, possonuda e tetonuda, cuὸluda- causida entre totei per l’acoblament, per lo mescladís dei gèns, per qu’au dieu banarut e colhonut se pὸsque raubar quauquei biais de mestrejar lo Monde.
Non, te fau pas creire, es pas mὸrta sota sa viechada ufanosa la filha deis ὸmes! Es mὸrta en jasilha, lo nadon subre-uman que dei banas de son paire aviá eiretadas li estracèt lo ventre. Es ansin, se pὸu pas anar au cὸntra de la natura.
Escampèron filha, mameluda, cropuda, ara rompuda, e l’avorton, sus l’umús d’un bὸsc prefond. E Pan a jorn falhit se ventolèt dins son sang, laurant lo sὸu negre de son viech de luna, e bramèt, bramèt d’espavent. E brama que bramaràs, emfifra qu’emfifraràs la tèrra espompida dau sang de la filha deis ὸmes. Brama que bramaràs, lo bram dura encara!”
Maria se calèt subran, e riguèt. S’èra pastada lo pitre, lo ventre e leis ancas ai darriers mots de sa tirada. Ara, alucava Marc ambé d’uelhs de machὸta, i aviá pus que lo cascalhadís de l’aiga entre lei cὸdols adomegits dins sa ganga de betum. Aquí, benlèu, la carpa veniá prene seis aises.
Tornèt a son monolὸg: “ I a mai d’un biais de gausir d’eu, sas, que – Subretot se fau pas faire emprenhada!- pὸu cambiar de forma. Aquὸ, es la Josià, la masca de Mananca, que me ne faguèt la confidéncia. Ela, li fai l’amor au Bὸsc dau Riu, è ὸc! Me diguèt que Pan èra estat lo dieu protector de la Tèrra. Son leis ὸmes que n’an desparlat, que ne faguèron lo bὸchi lubric tant conegut … E se lavava dau sang, e la fὸnt se tenchurava de rὸse, e la nimfa (ὸ la fada, segond la latitud) fasiá boqueta, dents carnassièras. Jalosa segurament de la lanha de Pan. Badava son sèxe qu’èra pas qu’una mostruosa redonetat; redon coma un jorn vertadier, ὸ ovau, se vὸs, coma una annada vertadiera, qu’aquesta es son solèu que li virariá a l’entorn, ὸ coma un balon de rugbí gigant. Imagina! Es pas de creire mai figura-te que la pachὸla emfifrada se fai a sa mesura, NATURALAMENT! E la filha deis ὸmes de s’estavanir dins lo “fin gausir” de la Tèrra Maire.
Ren de veire ambé lei quiquetas dei doas cambas (ὸmes, fremas, pariers) e dei dos sὸus dau monde comun, en forma de trachs, sagetas mesquinas de la gota de verin. Sagetas, ὸ lanças, ὸ espasas, ὸ “kalachs”, ὸ missils, ὸ P.I.B, ὸ D.R.H. Agacha-lei, son aicí rompudas, abandonadas, laissadas en dètz-e-uech, forra-borra… ”
Marc mandèt un cὸp d’uelh dau costat de la clinica, de la man d’ailà de la mar de la carpa mirgalhada. Mar minuscula. Ridicula. Ocean mentau pasmens infranquejable que rars èran lei pacients qu’ausavan passar lo pontet per s’anar espaçar dins lo pargue. S’agropavan sus lo sὸu de betum davant l’intrada de l’establiment, s’esquichavan entre lei cendriers grὸs, charravan a la chut-chut dins lei recantons deis odors de pissanha. Ausiguèt una paraula qu’ailà siguèt un crit; “J’ai fait un burn-out!”
“…forra-borra. Ecatombas, pilhas d’armas e d’armas, guerriers desvariats de l’empèri sensa raras dei desirs trists, trabalhadors anequelits d’aguer tant e puei mai fabregat d’aubas sensa Levant, drechas, agudas, ponchudas, esterilas fin finala.
An tuat Pan, encara un cὸp, qu’es jamai pron mὸrt. Mai a fὸrça l’auràn fins a l’anientament. Tè, agacha-la, aquesta, que plorineja…!”
La nimfa, ὸ la fada segon, l’escultaire l’aviá facha bὸrnia; dos bombets deprovesits de vistons, ovaus e liscs entre lei parpèlas. La condensacion benlèu, dei lagremas espelissián au canton deis uelhs.
“…plorineja…. Te ne’n fagues pas, desconi … Marc, auriáu vougut dei jorns redons! Dei jorns dau Levant vertadier e dau Ponent segur.”
Joan Claudi PUECH
Elle aurait voulu des jours ronds
Pan ! Pan !
Deux coups de fusils déchirèrent l’espace et l’air chancela dans une nuée de bulles invisibles qui s’évanouirent ensuite, jusqu’à l’anéantissement de l’écho, dans les taches rousses et les odeurs sauvages de l’automne qui descendait du Ventoux.
Senteurs étranges, chargées de tristesse et de mélancolie, qui font du cœur des hommes un marécage sans fin, avec dans sa boue, dessous, une ombre où sommeillent les grandes terreurs d’autrefois. Et la montagne là-bas écrase la contrée de toute la hauteur de sa maison des dieux. Masse claire et gaie, ou, selon, comme ce jour-là, obscure et menaçante. C’est peut-être pour ça qu’on ne chassait pas sur ses pentes, sinon quelle drôle d’idée que de traquer le gibier à deux pas de la clinique.
« Pan ! Pan ! Pan est mort !” fit Maria. Elle bloqua un rire rauque dans le fond de sa gorge. Elle mastiquait du vide comme si elle était saoule. Elle ne l’était pas pourtant. Sa mâchoire ne lui obéissait pas.
Trois mois qu’elle était ici. Elle en avait fini avec le gros de ses délires mais elle était démolie et les médicaments l’assommaient. Les docteurs disaient qu’elle reprenait pied.
« Pan est mort ! Ils l’ont tué alors qu’il venait se laver à la fontaine de la fée. Ils l’ont tué d’une flèche de fer, ou d’une balle c’est pareil ; une trajectoire droite, de forme pointue, aiguë, qui va droit, droite, au but, sûre d’elle … T’en fais pas, je déconne ! »
Ils étaient tous les deux dans le parc de la clinique, à côté d’une fontaine justement. L’eau coulait comme eau de roche entre les doigts d’une nymphe de bronze. « Statue de style station thermale- Eugénie « Nini » ; deux doigts de jambe voici le cul, épouse de Napoléon III, petit lui aussi – du dix-neuvième siècle », pensa Marc.
« Ils l’ont tué, mais ils l’ont tué tant de fois ! C’est la carpe japonaise, la toute bariolée, celle qui dans le bassin paresse plus que les autres- par obligation elle pratique la méditation zen- qui me l’a dit. Mais elle ne me raconte pas tout, la coquette discrète ! Elle a comme toi qui devant l’indécence garde toujours le silence ! Mais je l’ai bien vu moi, en rêve, le Pan. Je l’ai vu à la fontaine quand il venait se laver du sang d’une fille des hommes. La plus joufflue, goûtue, mamelue, croupue – aujourd’hui, alors que les canons du désir ont changé, je devrais peut-être dire pommettefflue au lieu de joufflue, bonnefflue, lèvrebaisefflue, seinfflue et tétonfflue, culfflue – choisie entre toutes pour l’accouplement, pour le mélange des gènes, pour qu’au dieu cornu et couillu l’on puisse dérober quelques façons de maîtriser le Monde.
Non, il ne te faut pas croire, elle n’est pas morte sous sa fastueuse saillie la fille des hommes ! Elle est morte en couche, le fœtus surhumain qui avait hérité des cornes de son père lui déchira le ventre. C’est ainsi, on ne peut pas aller contre la nature.
Ils jetèrent la fille, mamelue, croupue, et maintenant rompue, et l’avorton, sur l’humus d’un bois profond. Et Pan à la nuit tombante se roula dans son sang, labourant le sol noir de son pénis de lune, et il brama, brama d’épouvante. Et brame que tu brameras, enfila que tu enfileras la terre gorgée du sang de la fille des hommes. Brame que tu brameras, le brame dure encore. »
Maria se tut soudain, et éclata de rire. Elle s’était pétri la poitrine, le ventre et les hanches aux derniers mots de sa tirade. Maintenant elle fixait Marc avec des yeux de chouette, il n’y avait plus que le murmure de l’eau entre les galets domestiqués dans leur gangue de béton. Peut-être qu’ici la carpe venait prendre ses aises.
Elle revint à son monologue. « Il y a beaucoup de façon de jouir de lui, tu sais, car – Surtout ne pas se faire engrosser ! – il peut changer de forme. Ҫa, c’est la Josie, la sorcière de Mananca, qui un jour m’en fit la confidence. Elle, elle lui fait l’amour au « Bὸsc dau Riu », et oui ! Elle me raconta que Pan avait été le dieu protecteur de la Terre. Se sont les hommes qui en ont mal parlé, qui l’ont dénigré pour en faire le bouc lubrique tant connu … Et il se lavait du sang, et la fontaine devenait rose, et la nymphe (ou la fée, cela dépend de la latitude) lui souriait, dents carnassières. Jalouse sûrement du chagrin de Pan. Elle badait son sexe qui n’était qu’une monstrueuse rondeur ; rond comme un jour véritable, ou bien ovale, si tu veux, comme une année véritable, celle que son soleil lui tournerait autour, ou comme un ballon de rugby géant. Imagine ! Ce n’est pas croyable, mais figure-toi que la vulve enfilée se fait à sa mesure, NATURELLEMENT ! Et la fille des hommes s’évanouit dans le « fin-jouir » de la Terre Mère.
Rien à voir avec les quiquettes à deux jambes (hommes, femmes, pareils) et à deux sous du monde commun, en forme de traits, flèches mesquines à la goutte de venin. Flèches, ou lances, ou épées, ou kalachs, ou missiles, ou P.I.B, ou D.R.H. Regarde-les, elles sont là rompues, abandonnées, en désordre, pêle-mêle… »
Marc jeta un oeil du côté de la clinique, par delà la mer de la carpe multicolore. Mer minuscule. Ridicule. Océan mental pourtant infranchissable car rares étaient les patients qui osaient passer le petit pont pour aller se promener dans le parc. Ils s’agglutinaient, sur le sol de béton, devant l’entrée de l’établissement, ils se serraient entre les gros cendriers, ils discutaient à voix basses dans les recoins aux odeurs de pisse. Il entendit une parole qui là-bas fut un cri ; « J’ai fait un burn-out ! »
« …pêle-mêle. Hécatombes, pilles d’armes et d’âmes, guerriers déboussolés de l’empire sans frontières des désirs tristes, travailleurs éreintés d’avoir tant et plus forgé d’aubes sans Orient, droites, aiguës, pointues, stériles en somme.
Ils ont tué Pan, encore une fois car il n’est jamais assez mort. Mais à force ils l’auront jusqu’à l’anéantissement. Tiens ! Regarde-la, celle-là, qui pleurniche … ! »
La nymphe, ou la fée selon, le sculpteur l’avait faite aveugle ; deux renflements dépourvus de pupilles, ovales et lisses entre les paupières. La condensation peut-être, des larmes naissaient au coin des yeux.
« …Elle pleurniche …. T’en fais pas, je déconne… Marc, j’aurais voulu des jours ronds ! Des jours à l’Orient véritable et au Couchant sûr. »