Amics occitans, la cronica Ribon-Ribanha d’ancuei, titrada » Doas sὸrres. « , v’es prepauada da Joan Claudi Puech, amic Facebook de l’IEO-06.
Asperam tanben lu vòstres escrichs per li cronicas futuri, que sigon racòntes dau passat ò dau quotidian, articles jornalistics, galejadas, poesias, cançons, scenetas de teatre, bandas dessenhadi…
a l’adreça : ribonribanha@yahoo.fr
« La garderem ribon-ribanha, nòsta rebèla lenga d’Òc !
Corteta de Malanca
Doas sὸrres
Josia esperava la careça de l’auba. Nusa, braç e cambas escartadas, auriatz dich una crotz de Sant Andrieu quilhada a la bèla cima dau mont-jὸia. E quand lei premiers rais dau soleu enfuoquèron d’arange la pallor de son cὸrs, reversèt la tèsta e mandèt una siscladissa que se perdèt dins l’espaci entre lei doas cὸlas. Èra son biais an ela, aqueu jorn d’aquí, de saludar lo soleu.
En fàcia, lo vilatge de Mananca esperlongava encara la nuech dins l’ombra de son rocàs. Seriá lo rèire-pan de sa fotὸ. Faguèt boqueta a l’ulhet de l’esmartfὸn. Sabiá que son agachada pivelava, que superava tot. Avenc de fὸrça fèra, color de tèrra, massa dènsa qu’aspirava la lutz. Degun fariá cas de sei possons, venguts subran causa naturala sensa ges d’interès, simples elements dau decὸr.
Èra sus lo pueg de Briançon, lo meme nom que la vila aupenca, la mema etimologia; “brigantum”, una mescladissa de latin e de cèlta qu’indicava una plaça fὸrta. D’aquesta, sobrava plus que la toponimia que solet quauqueis afogats d’istὸria sabián deschifrar, e benlèu aqueu troç de muralha abausonada onte Josia s’èra ajocada. L’oppidum siguèt abandonat lo jorn que se desterrèt una estatua de Minerva dins lo camp roman de Mananca. Per lei gallés d’aicí, dempuei de sègles de cultura grega, aquela divessa èra sempre Atenà. Una marca dei dieus. Tanben mudèron totei sei catons per anar viure de l’autre costat de la comba. Pas que crèires segur, cὸp politic probable. Dos millenaris après la cὸla aviá tornat a la seuva e a la sauvatgina.
Onte i aviá agut d’ὸmes, i aviá agut d’aiga. Aicí, per cu lo saup destocar, un sosterranh antic es l’unic testimὸni de sa preséncia passada. En fàcia, au vilatge, es lo teulat roge dau lavador que marca l’emplaçament de la fὸnt, avenada ara per lo canau de Durença, e solament d’estiu per lei toristas.
Avau pasmens, una mata de canas verdejava encara au mitan dei vinhas. L’i passariá a miegjorn Josia ; serà aquí la sὸrre, segur, a pastar l’argiela.
Agachèt la meteὸ sus son telefonet. Lei previsions afortissián sei sentidas e se posquèt pas empachar d’esprovar una mena de crὸia. Escartèt mai lei braç e alenèt a plen parmons l’aureta tèba e perfumada qu’acomençava de montar lὸng dau pendís. Seriá cauda la jornada, fὸrça cauda per una Sant Joan d’estiu. Es per aquὸ que s’èra levada d’ora; son d’èrbas qu’an d’èsser culhidas avans la raja dau soleu, e d’autrei que fau esperar lo calabrun per leis estremar dins la banasta d’aumarina. Èra la “Panarda”, una vièlha vesina, que li aviá ensenhat lo secrèt deis èrbas, e aqueu saupre, aviá pas poscut faire autrament que de li fisar dins la lenga dau país de tant qu’èran encabestrats lei mots e lei causas de la tèrra. Ara, degun parlava plus a la mὸda de la vièlha, franc dau Marc, lo mèstre d’escὸla dau vilatge, un neὸ-locutor coma se ditz uei, vengut s’encalar aquí, Dieu solet saup perqué.
Èra clafida la banasta quora ajonhèt ai canas. Un fieu d’aiga clara i murmurava encara sa freja libertat avans que de s’embeure dins la maire assecada dau riu. Èra ja aquí, espelofida coma a l’acostumada e tota moralhada d’argiela, a pastar sei pichὸtei figurinas dins la tèrra mofla de la riba. D’una man nerviosa e encanhada arrestava pas de remandar lo peu que li tapava la vista. Josia la potonejèt docetament e li faguèt una trena sus lo cotet. L’autra virèt lo morre, sorrisenta. Seis uelhs blaus èran dos laus d’innocéncia onte se clinava lo cèu. Muda, mostrèt a sa sὸrre sa darriera creacion ; una frema nusa, braç e cambas en crotz, l’us entre lei cueissas, ipertrofiat, coma una diva-maire de la preïstὸria, e la cabeladura que fasiá coma una flama.
Deux soeurs
Josie attendait la caresse de l’aube. Nue, bras et jambes écartelées, immobile au sommet du cairn, on aurait dit une croix de Saint André plantée là. Et quand les premiers rayons du soleil enflammèrent la pâleur de son corps, elle renversa sa tête et poussa un cri qui se perdit dans l’espace entre les deux collines. C’était sa façon à elle de saluer le soleil.
En face, le village de Mananca prolongeait encore la nuit dans l’ombre de son rocher. Ce serait l’arrière-plan de sa photo. Elle sourit à l’objectif du smartphone. Elle savait que son regard fascinait, qu’il dominait tout. Gouffre de force sauvage, couleur de terre, masse dense qui aspirait la lumière. Personne ne ferait cas de ses seins, devenus soudain chose naturelle sans aucun intérêt, simples éléments du décor.
Elle était sur la colline de Briançon, le même nom que la ville alpine, la même étymologie ; “brigantum”, un mélange de latin et de celte qui indiquait une place forte. L’oppidum gaulois fut abandonné le jour où l’on déterra une statue de Minerves dans le camp romain de Mananca. Pour les gaulois d’ici, depuis des siècles de culture grecque, cette déesse était toujours Athéna. Un signe des dieux. Ils déménagèrent tous pour aller vivre de l’autre côté. Croyances assurément, coup politique probable. Deux millénaires après la colline était revenue à la forêt et aux petites bêtes sauvages.
Où il y avait eu des hommes, il y avait eu de l’eau. Ici, pour celui qui sait le dénicher, un souterrain antique est l’unique témoin de sa présence passée. En face, au village, ce sont les tuiles rouges du lavoir qui marquent la présence de la fontaine, aujourd’hui alimentée par le canal de Durance, et seulement l’été pour les touristes.
En aval cependant, une touffe de canes verdoyait encore au milieu des vignes. Josie y passerait à midi ; sa sœur serait là, c’est sûr, en train de pétrir l’argile. Elle regarda la météo sur son portable. Les prévisions confirmaient ses sensations et elle ne put s’empêcher d’éprouver une sorte d’orgueil. Elle écarta encore les bras et inspira à plein poumons la brise tiède et parfumée qui commençait à remonter les pentes. La journée serait chaude, très chaude pour une Saint Jean d’été. C’est pour cela qu’elle s’était levée tôt ; il y a des herbes qui doivent être cueillies avant que l’ardeur du soleil ne soit trop forte, et d’autres qui doivent attendre le crépuscule pour être posées dans le panier d’osier. C’était la “ Boiteuse”, une vieille voisine, qui lui avait enseigné le “secret des herbes”, et ce savoir, elle n’avait pas pu faire autrement que de le lui confier dans la langue du pays tant étaient liés les mots et les choses de la terre. Personne ne parlait plus à la façon de la vieille, mis à part Marc, l’instituteur du village, un néo-locuteur comme on dit aujourd’hui, venu s’échouer ici, Dieu seul sait pourquoi.
Son panier était rempli quand elle arriva à la touffe de canes. Un filet d’eau claire y murmurait encore sa frêle liberté avant que de se perdre dans le lit asséché du ruisseau. Elle était déjà là, toute barbouillée d’argile en train de modeler ses petits personnages dans la terre molle de la berge. Ses cheveux ébouriffés la gênaient et d’une main nerveuse elle n’arrêtait pas de les renvoyer en arrière. Josie l’embrassa et lui fit une tresse sur la nuque. L’autre tourna la tête, souriante. Ses yeux étaient deux lacs d’innocence où s’inclinait le ciel. Muette, elle montra à sa soeur sa dernière création ; une femme nue, bras et jambes en croix, la fente entre les cuisses, hypertrophiée, et la chevelure qui faisait comme une flamme.