Amics occitans, la cronica Ribon-Ribanha d’ancuei titrada « Lo Fantasma de l’Aparecida » v’es prepauada da Miquel DE CARABATTA. Asperam tanben lu vòstres escrichs per li cronicas futuri, que sigon racòntes dau passat ò dau quotidian, articles jornalistics, galejadas, poesias, cançons, scenetas de teatre, bandas dessenhadi…
a l’adreça : ribonribanha@yahoo.fr
« La garderem ribon-ribanha, nòsta rebèla lenga d’Òc ! »
Lo Fantasma de l’Aparecida
Oh ! vertige de l’amour… Alain Bashung
La jornada acabada, coma cadun, m’entòrni en maion. Divendres de sera, n’ai una fora. Lu pichoi m’an pistat lu agacins e lu collègas m’an gonflat li nharas.
Ai emparat esto matin que diluns a vuech oras mi caurà èstre a Mentan : Una setmana da ret, solet per faire passar li espròvas orali dau Bacheleirat ; mai de setanta candidats… cocanha ! Aüra, vendres de sera, vai-ti documentar, t’informar, alestir quauqua ren ! Suble-li Davic ! es tròup tardi.
E per lo rèsta, coma faire au collègi, que l’i vau mancar una setmana ? Li darrieri notacions, lu bolletins ; lu promiers consèus, quora es qu’acapitan ? Mi caurà pensar de verificar. Cancelar li sortidas, remandar li evaluacions, empapistrar l’agenda… Avisar lu escolans, lu parents, l’administracion… En galèra ! Aquel ambient de fin d’annada, que cad’an si diem que l’an que ven si laisserem pus enviscar… (Gauch pron, sabi pas encara que deman romperai la trasmission de la debrossalhusa ; cada cruci au sieu temps, respetem la cronologia – lo timing – coma dion lu francés).
M’aquò, ai enforcat lo velò, sòrti dau collègi, vau remuant tot aquò. Teni lo guidon d’una man, pedali moligàs. Lo sac sus l’esquina mi tira en arrier, dèvi un pauc trantalhar drecha seneca ; se lu escolans mi vèon, si fan da rire… se lo chapa-choc m’alucha, m’arresta !
Mefi ! m’avesini de la plaça Max Barel, l’encrosilhament es dei bruts. Coma la mieu dignitat de ciclista mi bandisse de m’arrestar ai fuecs com’un menchon, mi meti li doi mans sus lo guidon e fau calar doi vitessas a la manelha drecha. Mi siáu repilhat : lo ment lisp e lo cors atesat, fau gaida. Lo giratòri es tapat, lo mi cau pilhar a còntra-pel en passant a seneca qu’aquò, lo sabi, es gaire bèu. Un vielhum, dins una gròssa veiturassa, fa bus de non mi veire e mi tapa lo pas. Lo mi cau escapolar de darrier mas, arriba abrivada un’autra berlina tedesca. Mi caurà pauvar lo pen en tèrra… li fau segnau que mi vòli esguilhar entre li doi veituras e – sorpresa – s’arresta per mi laissar passar. La conductritz vira la tèsta dau costat dau sieu vitre dubèrt. Adieu ! mi vau mai far ensaïmar, mi far « tractar » coma dion lu pichoi !
Mas non, mi fa boqueta ! Ditz quauqua ren que capissi pas. Li vau, drech de tot lo mieu pes sus la pedala. Siáu a man de passar. Es pròpi polida aquela frema… « Vai ! regarja dont vas » que mi dieu entre ieu… Que bèu soguinhe pura que mi fa ; e alora, aquelu uelhs, aqueu regard… A! aquò ti redona d’abriva, ve !
– Miquèu !
Per lo còup, mi cala lo pen en tèrra, estau plantat au mitan. Es ela que m’a sonat ? Aí ! lo temps per ieu d’acapir cen que m’acapita, a fach avançar la sieu veitura e s’es arrestada davant de ieu. La sieu cara es en lo quadre dau vitre, mi regarja. Mi senti un trem en l’esquina e un giscle gelat en li vetas, que mi drisson lo pel. Mi regarja e siáu ja encantat da aquelu uelhs, d’un color que non si pòu dire – coma si ditz en lu romans de restòble. E lo gauch si liege sus li sieu bocas, s’aude en la sieu votz cauda e sensuala – coma dion en aquelu roman…
– Miquèu ! siás tu ! mas deu faire vint ans…
E lo temps es pendut aquí, per nautres doi, arrestats au mitan dau giratòri, fòra dau monde – coma si ditz… Una petanha de còup de Klakson si carga lèu de nen tornar a la realitat.
– Vai ti parcar aià ! que li dieu sus lo còup. E la mieu platina m’espetacla…
La berlina trabossa l’encrosilhament e si va arrestar en dobla fila, coma si fa a Niça. Es pas un folaton que sòrte, es un èstre uman, mi pantàii pas.
De fach es torbada ela finda : en manobrant, a fregat lo para-truc de la camioneta dau merchant de primairencs. Lo baudo si deu pensar qu’es lo sieu jorn de fortuna d’èstre regarjat da una creatura celesta – e que s’excusa encà sus lo pati ! Caurà pensar de s’anar grafinhar un Milionari da Roger…
Ai lo temps de mentar que siáu ieu, paure pàntol a bicicleta qu’ai fach calar sus tèrra aquela beutat Apareissuda. Planta aquí l’autre gus e lu sieus pantais de peolh, per si revirar devèrs de ieu. Es grana, vestida d’una rauba negra que mola lo sieu cors dai formas generoï – coma dion en lu romans negres, ò coma lo nen fan veire au cinemà. Generoï, aí ; aquò si qu’es de generositat…
M’apressi, bus de ren, abutant la mieu bicicleta d’una man, totjorn emb’una platina a la Mastroianni – mi pensant qu’aquela mestrisa dau tibo-tibo deu èstre un dei quists privilegis de l’atge venent – e entameni la conversa. Lu mieus uelhs si vorrion devagar sus li còlas e valieras que si mòvon plan-planin, costrechi en aqueu teissut negre coma lo misteri. Mas sabi pron – l’atge, lo v’ai dich – que seria desconvenient, aüra, de laissar córrer lo bicoladier que peneca sempre en lo ment de l’òme, finda lo mai requist. Estenti doncas per m’arrapar ai sieus uelhs. Estenti pas longtemps pura, que mi negui lèu en lu prats – verds, aüra que lu vèi de pròch – que m’enfolopan tendrament. Si duerbon embé l’ingenuitat, l’espontaneïtat de l’enfantuenha ; aquel’oferta confianta que s’esguilha encara de tant en tant, tra li escafas de la nòstra fortalessa, quora lu barris son trantaiats da l’esmoguda dau sovenir ò de la sorpresa.
– Miquèu… alora, cen que siás devengut despí de la Facultat ?
Es doncas que m’a conoissut a la Facultat… La Fac ; vint ans diía ! autre que vint ans ! Mas es pas lo moment de si perdre en carculs. Debani en lo mieu ment lo còssascòpo dei amics e conoissenças d’aquel’época flambejanta : lo plan de la sociologia, lo labò d’etnò a Carlone, lu senequistas de sota l’òlibaguier a Valròsa… la sieu cara non pareisse. Siáu pas vengut bimbaro au ponch de mi denembrar una tala creatura ! Vierge dau petròli, una beutat com’aquò, d’uelhs com’aquò ! Dau temps que refestòni en li arquivas, sempre entre ieu, l’autra part dei mieu cervèlas a broncat la benda dau mieu curriculum e li dona li grani regas de la mieu vida despí de vint-a-cinq ans. M’aquò, apairi faire lume en de recantons mai foscs : la maion de l’Osservatòri, lu babàs de Coarasa ò de Briga, la chorma de ma sòrre, aquela de Scofier de la Ternitat… ren. Coquin de bòn gip, mas… Cu es ?
Barjaqui contúnia, maniera de ganhar de temps, en l’esper de veire remontar una blesta de quauqua ren, un principi de draia, un luec, un moment, una cançon, un perfum. « Ti pòs ligar li sabatas », coma ditz l’autre… Lo mieu curriculum tòca a la fin. Ela, totun ! mi porria ajudar ! mi dire doi paraulas, mi parlar de la sieu vida, qu’aquò m’ajuderia ben ! Ren. Mi regarja e mi fa boqueta mai… bessai que si trufa de ieu ! que s’es enavisada dau mieu trébolo e que si recrea de ieu ; coma si deu recrear de tant d’autres. Es ver qu’en plaça sieua, n’i a pron que si paguerion un teatre de piatas, e tirerion li cordelas. A ! crudeli beutats, Àngels blu, que juegon ‘mé lo còr dei òmes ! Aquí li siam mai, ‘mé lu cliché dei romans a la petan e de la societat borgesa e machista que costrenhe la condicion feminina en… Mas, brut Sant Antòni ! cu es ?
Non ! si gaussa ren de ieu, si pòu pas. Tant de beutat non pòu miralhar un’ànima negra, cassairitz ! Lo vèi ben qu’es trebolada ela finda, que si bèu li mieu paraulas, que li remembri de gauchs ja luenchs… E mi pantàii de cauvas.
Mi va picar en lu braç, au ralentit, coma au cinemà, « chabadabadà ». La mi vau tenir agrumicelada, aquí. Vau nasear un mosc que mi remembrerà tot, dau temps que sentirai lo sieu ventre caud e lo sieu piech tendre si pressar còntra de ieu. Vau faire córrer li mieu mans sus d’aquela seda negra, veire l’autra man d’aqueu païsatge coma lu bòrnis : l’espaneant de la mieu pauma, dei mieus dets… lo monde si va serrar en lo relarg dei nòstres braç quora li sieu mans toqueràn la mieu còta, esguilheràn sus lo mieu lòmbo… Aqueu mai de roman a la vai que t’abuti !…
– Siáu desconsolada, ai pas tròup lo temps. Devi anar passar un exame bèl aüra… per milhorar lo mieu estatut professionau. Non mi pòdi metre en retardi, cau que li vagui !
– A ! ben segur que…
Una baieta a l’enrabiada, just lo temps de sentir un péssegue mi fregar li gautas. Es ja en la sieu berlina, tot beu just li pairi respòndre :
– Siáu aquí au collègi, tot l’an, es aisat de mi jónher…E bòna florida, alora !
En galèra ! es ja luenh quora m’enavisi que li ai manco demandat de mi « remembrar lo sieu pichin nom », de mi dire dont està. Ren dau tot… Ma cu es, Bèla Vierge, cu es ?! Ò per ben dire, cu èra…
Siáu nec, encara ‘m’una man en l’ària que fa signau. E lo cinemà s’entraïna mai da solet. S’es arrestada, per ieu, en un parrier moment de petoira – auguri que li pòrterai fortuna per aquel exame ! M’aquò, m’a reconoissut… fin finala, siáu pas tant envielhit… Ò alora siáu vengut baveco dau bòn !
Mas non ! li es pura un’explegacion que la mieu fiertat de galucho armanesca sus lo còup, per m’aparar dau ridículo e flatar l’imatge que mi fau de la mieu masculinitat : se l’afaire remonta en aquel’época flambejanta qu’ai ja dich adès, aquel’incredibla denembrança si pòu acapir : D’aqueu temps, lo mieu èstre tot entier èra emmascat, lu mieus uelhs non podion veire mai luenh que li possas espetacloï d’una beutat nordica – mieja Anita Ekberg, mieja Liv Ullmann – que renhava sus dau mieu ment, bailejava lo mieu còr e anequelissia lo mieu còrs… A ! « sovenir, sovenir », coma diía Meleto de la Marina !
Ofa ! salvo es l’ònor. La pòdi ben aver denembrada, « l’Apareissuda ». E pi, bessai qu’aüra que m’a retrovat proverà de mi veire torna… bessai que m’aspererà un sera, davant dau collègi. S’anerem beure un gòto ensems. Si donerem pi un autre apontament. Caurà pas anar tròup víto. Pilherem lo temps de si domestegar, de si desvelar a pauc a pauc, qu’au nòstr’atge, fin finala, siam mai timorós qu’una persona jove. Un a dich que l’erotisme es afaire de tempo : pas « tot au còup, sus lo còup ». E pi, siam bessai de la darriera generacion qu’es pas estada alevada da la television : non si mesclam Amor e desideri, e manco desideri embé pulsion… Pilherà lo temps de mi parlar d’ela, mi laisserà acapir li sieu feridas… mi laisserà bessai « veire la malinconia d’un avenir desperant ».
Ai repilhat camin. La pedala dau velò fa un pauc coma la ceguinhòla dau cinemà de pepé : manda la pompa dei fantasmas ! Cen que serà la sieu vida ? Si deu durmir embé quauque gròs brutelós… Pecat ! Embé tot’una mandianaia rampinada ai faudas, tira-mòla, e que ganassa e que plorinha, que ti planta matana ; e qu’a fam e que vòu pus manjar, que li plas ren la sopa, que vòu la leconaia en plaça dau fromai, e que vòu far la nhònha ò ben que fa la bòba… Paura frema ! aquò si qu’es de santitat.
E ieu aquí arribi, coma Galibardi, pluma au vent, barbís revertegats, uelhs de brasa, romàntico. Mandi lu rets, lo gran juec de la seduccion qu’aquò, au mieu atge ve, « Non ti socitar, mestregi ! », coma dion lu joves.
Gonfle-ti cavanhòu ! Coma se non saupèssi que tot aquò es fum, vent, pantais, fantasma. Coma se non m’en avisèssi dau temps que passavi sus la plaça de Ribassiera en camia blanca, còl dubèrt a la Gérard Philipe, tot au còup tement e asperant lo còup de fusiu qu’ensinda auria fach « pus bèu vèire ! » ; roseta espelida sus d’un lançòu.
A ! « ossioa joinessa »… Coma se non m’èri jamai fach la demanda de saupre s’èra ben « ensinda que vivon lu òmes », bus que lu sieus baiats non s’asseguèsson, sempre, darrier. Coma s’auguèssi pas viscut…
Mas tot bèu just ! S’ai capit una soleta cauva, es ben que la vida es corta e la carn fòrta… La mi cau ragantar, mas dont, mas coma, mas cu ? Non, la mi cau asperar. Caurà ben que li vengue. Aüra que m’a vist mai, aquò la deu guinhonar ela finda. Paciença, siáu aquí a l’asperar ; laissar venir la preda, aquò l’i mi conoissi !
Asperi sempre…
A Nissa, genoier dau 2008
Le Fantasme de l’Aparecida
Oh ! vertige de l’amour… Alain Bashung
La journée terminée, comme tout le monde, je rentre à la maison. Vendredi soir, j’en ai ma claque. Les gosses m’ont cassé les pieds et les collègues m’ont pris la tête.
J’ai appris ce matin que lundi à huit heures il me faudra être à Menton : Une semaine d’affilée, seul pour faire passer les épreuves orales du Baccalauréat ; plus de soixante-dix candidats… le pied ! Maintenant, vendredi soir, va te documenter, t’informer, préparer quelque chose ! Cours toujours ! C’est trop tard.
Et pour le reste, comment faire au collège où je vais manquer une semaine ? les dernières notations, les bulletins ; les premiers conseils, quand ont-ils lieu ? Il faudra penser à vérifier. Annuler les sorties, repousser les évaluations, barbouiller l’agenda… Prévenir les élèves, les parents, l’administration… Mince ! Cette ambiance de fin d’année, dont on se dit chaque fois qu’à la prochaine on ne se laissera plus avoir… (heureusement, je ne sais pas encore que demain je casserai la transmission de la débroussailleuse ; chaque souci en son temps, respectons la chronologie – le Timing – comme disent les français).
Enfin, j’ai enfourché le vélo, je sors du collège en ruminant tout ça. Je tiens le guidon d’une main et pédale mollement. Le sac sur mon dos me tire en arrière, je dois un peu zigzaguer à droite à gauche ; si les élèves me voient ils rigolent… si le flic m’observe, il m’arrête !
Attention, je m’approche de la place Max Barel, le carrefour est mauvais. Comme ma dignité de cycliste m’interdit de m’arrêter aux feux comme un benêt, je mets mes deux mains sur le guidon et je descends deux vitesses à la poignée droite. Je me suis repris : l’esprit vif et le corps tendu, aux aguets. Le giratoire est encombré, je dois le prendre à contre sens en passant par la gauche, ce qui n’est pas très beau, je sais. Un vieux, dans une grosse voiture, fait comme s’il ne m’avait pas vu et me bouche le passage. Je dois l’éviter par l’arrière, mais surgit une autre berline allemande. Il faudra mettre pied à terre… Je lui fais signe que je veux me glisser entre les deux voitures et – surprise – elle s’arrête pour me laisser passer. La conductrice tourne la tête du côté de sa vitre ouverte. Adieu ! je vais encore me faire engueuler, me faire « traiter » comme disent les gosses !
Mais non, elle me sourit ! Elle dit quelque chose que je ne comprends pas. J’y vais, droit de tout mon poids sur la pédale et suis sur le point de passer. Elle est vraiment jolie cette femme… « Va ! regarde où tu vas » que je me dis… Quel beau sourire elle me fait et alors, ces yeux, ce regard… Ah ! ça te redonne du poil de la bête, tiens !
– Michel !
Pour le coup, le pied m’en tombe à terre, je reste planté au milieu. C’est elle qui m’a appelé ? Oui ! le temps pour moi de comprendre ce qui m’arrive, elle a fait avancer sa voiture et s’est arrêtée devant moi. Son visage est dans le cadre de la vitre, elle me regarde. Je sens un frisson dans mon dos et un courant glacé dans mes veines, qui me hérissent le poil. Elle me regarde et je suis déjà envoûté par ces yeux, d’une couleur indéfinissable – comme on dit dans les romans à la noix. Et la joie se lit sur ses lèvres, s’entend dans sa voix chaude et sensuelle – comme on dit dans ces romans…
– Michel ! c’est toi ! mais ça doit faire vingt ans…
Et le temps est suspendu là, pour nous deux, arrêtés au milieu du giratoire, hors du monde – comme on dit… Une rafale de coups de Klakson se charge vite de nous ramener à la réalité.
– Va te garer là-bas ! lui dis-je de suite. Et mon propre flegme m’étonne…
La berline traverse le carrefour et va s’arrêter en double file, comme on fait à Nice. Ce n’est pas un fantôme qui sort, c’est un être humain, je ne rêve pas.
En fait, elle est troublée elle aussi : en manoeuvrant, elle a frôlé le pare-choc de la camionnette du marchand de primeurs. Le type doit penser que c’est son jour de chance d’être regardé par une créature céleste – et qui s’excuse encore, par dessus le marché ! Il faudra penser à aller gratter un Millionnaire chez Roger…
J’ai le temps de réaliser que c’est moi, gugusse à bicyclette, qui ai fait descendre sur terre cette beauté Apparue. Elle plante là l’autre andouille et ses rêves de minable, pour se retourner vers moi. Elle est grande, vêtue d’une robe noire, qui moule son corps aux formes généreuses – comme on dit dans les romans noirs, ou comme on nous le montre au cinéma. Généreuses, oui ; ça, c’est de la générosité…
Je m’approche, mine de rien, poussant la bicyclette d’une main, toujours avec un flegme à la Mastroianni – pensant que cette maîtrise de la tremblote doit être un des rares privilèges de l’âge venant – et j’entame la conversation. Mes yeux voudraient se distraire sur les collines et les vallons qui ondulent doucement, serrés dans ce tissu noir comme le mystère. Mais je sais bien – l’âge, je vous l’ai dit – qu’il serait là inconvenant de lâcher la bride au macho qui sommeille toujours dans l’esprit de l’homme, même le plus raffiné. Je m’efforce donc de m’attacher à ses yeux. Je ne m’efforce pas longtemps d’ailleurs, car je me noie vite dans les prés – verts, maintenant que je les voie de près – qui m’enveloppent tendrement. Ils s’ouvrent avec l’ingénuité, la spontanéité de l’enfance ; cette offerte confiante qui se glisse encore de temps en temps, à travers les failles de notre forteresse, quand les murs en sont ébranlés par l’émotion du souvenir ou de la surprise.
– Michel… alors, qu’est-ce que tu es devenu depuis la Faculté ?
C’est donc qu’elle m’a connu à la Faculté… La Fac ; vingt ans qu’elle disait ! tu parles, vingt ans ! Mais ce n’est pas le moment de se perdre en calculs. Je déroule dans ma tête le trombinoscope des amis et connaissances de cette époque flamboyante ; l’étage de la sociologie, le labo d’ethno à Carlone, les gauchistes de sous le Laurier à Valrose… son visage n’apparaît pas. Je ne suis pas gâteux au point d’oublier une telle créature ! Sainte Vierge, une telle beauté, de tels yeux ! Pendant que je fouille dans les archives, toujours à part moi, l’autre partie de mon cerveau a branché la bande de mon curriculum et lui donne les grandes lignes de ma vie depuis vingt-cinq ans. Ça me laisse le temps d’éclairer des recoins plus troubles : la maison de l’Observatoire, les babas de Coaraze ou de La Brigue, la bande de ma sœur, celle de Scoffier de La Trinité… rien. Nom de Dieu, mais… Qui c’est ?
Je cause sans arrêt, histoire de gagner du temps, dans l’espoir de voir remonter un lambeau de quelque chose, un début de piste, un lieu, un moment, une chanson, un parfum. « Compte là dessus », comme dit l’autre… Mon curriculum touche à la fin. Mais elle, tout de même ! elle pourrait m’aider ! me dire deux mots, me parler de sa vie, ça m’aiderait bien ! Rien. Elle me regarde et me sourit, encore… peut-être qu’elle se moque ! qu’elle a réalisé mon trouble et qu’elle s’amuse de moi ; comme elle doit s’amuser de tant d’autres. Ah ! cruelles beautés, Anges bleus, qui jouent avec le cœur des hommes ! Nous y revoilà avec les clichés des romans à la con et de la société bourgeoise et machiste qui réduit la condition féminine à… Mais nom de Dieu ! qui c’est ?
Non ! elle se moque pas de moi, c’est pas possible. Tant de beauté ne peut pas refléter une âme noire, chasseresse ! Je vois bien qu’elle est troublée elle aussi, qu’elle boit mes paroles, que je lui rappelle des joies déjà lointaines… Et je rêve à des choses.
Elle va me tomber dans les bras, au ralenti, comme au cinéma, « Chabadabada ». je vais la tenir pelotonnée, là. Je vais respirer un musc qui me rappellera tout, pendant que je sentirai son ventre chaud et sa poitrine tendre se presser contre moi. Je vais faire courir mes mains sur cette soie noire, voir l’autre côté de ce paysage comme les aveugles : le frôlant de ma paume, de mes doigts… le monde va se refermer dans l’espace de nos bras quand ses mains toucheront ma nuque, glisseront sur mes reins…
– Je suis désolée, je n’ai pas trop le temps. Je dois aller passer un examen juste maintenant… pour améliorer mon statut professionnel. Je ne peux pas me mettre en retard, il faut que j’y aille !
– Ah ! bien sûr…
Une bise à la va vite, juste le temps de sentir une pêche me frôler les joues. Elle est déjà dans sa berline, j’ai à peine le temps de lui répondre :
– Je suis au collège, toute l’année, c’est facile de me joindre… Et bonne chance, alors !
Mince ! elle est déjà loin quand je me rends compte que je ne lui ai même pas demandé de me « rappeler son prénom », de me dire où elle habite. Rien du tout… Mais qui c’est, Belle Vierge, qui c’est ?! Ou plutôt, qui c’était…
Je suis pantois, avec encore une main en l’air qui fait signe. Et le cinéma se remet en route tout seul. Elle s’est arrêtée, pour moi, dans un tel moment de stress – j’espère que je lui porterai bonheur pour cet examen ! Enfin, elle m’a reconnu… en définitive je n’ai pas tant vieilli… Ou alors, je suis devenu gâteux pour de bon !
Mais non ! il y a quand même une explication que ma fierté de coq échafaude sur le champ, pour m’épargner le ridicule et flatter l’image que je me fais de ma masculinité : Si l’affaire remonte à cette époque flamboyante dont j’ai déjà parlé, cet incroyable oubli peut se comprendre : En ce temps là, mon être tout entier était envoûté, mes yeux ne pouvaient voir plus loin que les seins merveilleux d’une beauté nordique – mi Anita Ekberg, mi Liv Ullmann – qui régnait sur mon esprit, dirigeait mon cœur et épuisait mon corps… Ah ! « souvenirs, souvenirs », comme disait Melètou de la Marina !
Ouf ! l’honneur est sauf. Je peux bien l’avoir oubliée, « L’Apparue ». Et puis, peut-être que maintenant qu’elle m’a retrouvé, elle essaiera de me revoir… peut-être qu’elle m’attendra un soir, devant le collège. On ira boire un verre ensemble. On se donnera un autre rendez-vous. Il ne faudra pas aller trop vite. On prendra le temps de s’apprivoiser, de se dévoiler peu à peu, car à notre âge finalement, on est plus timide qu’une jeune personne. Quelqu’un a dit que l’érotisme est affaire de tempo : pas « tout, tout de suite ». Et puis nous sommes peut être la dernière génération qui n’ait pas été élevée par la télévision : nous ne confondons pas Amour et désir, ni désir et pulsion… Elle prendra le temps de me parler d’elle, elle me laissera comprendre ses blessures… elle me laissera peut-être « voir la mélancolie d’un avenir désespérant ».
J’ai repris ma route. La pédale du vélo fait un peu comme la manivelle du cinéma de pépé : elle amorce la pompe à fantasmes ! Quelle sera sa vie ? Elle doit dormir avec un gros dégoûtant… gâchis ! Avec toute une marmaille cramponnée à ses jupes, qui tire dans tous les sens, et qui crie et qui pleurniche, qui fait ses caprices ; et qui a faim et qui veut plus manger, qui aime pas la soupe, qui veut le bonbon à la place du fromage, et qui veut le câlin ou bien qui fait la tête… Pauvre femme ! Ça c’est de la sainteté.
Et moi j’arrive là, comme Garibaldi, plume au vent, moustaches retroussées, yeux de braise, romantique. Je lance les filets, le grand jeu de la séduction. Et alors ça, à mon âge, « t’inquiète, je gère ! », comme disent les jeunes.
C’est ça, fais le malin ! Comme si je ne savais pas que tout cela n’est que fumée, vent, songe, fantasme. Comme si je ne me rappelais pas le temps où je passais sur la place de Ribassière en chemise blanche, col ouvert à la Gérard Philipe, redoutant et espérant tout à la fois le coup de fusil qui aurait ainsi fait « plus beau !» ; petite rose épanouie sur un drap blanc.
Ah ! « oisive jeunesse »… Comme si je ne m’étais jamais posé la question de savoir si c’est bien « ainsi que les hommes vivent », comme si leurs baisers ne les suivaient pas, toujours, au loin. Comme si je n’avais pas vécu…
Mais justement ! si j’ai compris une seule chose, c’est bien que la vie est courte et la chair forte… Il faut que je la rattrape, mais où, mais comment, mais qui ? Non, il faut que je l’attende. Il faudra bien qu’elle y vienne. Maintenant qu’elle m’a revu, ça doit la tracasser elle aussi. Patience, je suis à l’affût ; laisser venir la proie, je m’y connais !
J’attends toujours…