Amics occitans, la cronica Ribon-Ribanha d’ancuei, titrada » Passejada. », v’es prepauada da Joan Claudi Puech, amic Facebook de l’IEO-06.
Asperam tanben lu vòstres escrichs per li cronicas futuri, que sigon racòntes dau passat ò dau quotidian, articles jornalistics, galejadas, poesias, cançons, scenetas de teatre, bandas dessenhadi…
a l’adreça : ribonribanha@yahoo.fr
« La garderem ribon-ribanha, nòsta rebèla lenga d’Òc ! »
Corteta de Malanca
Passejada
I èran pas tornats dempuei … Davant elei la linha arredonida dau Leberon barrava lo planestèu. Lo païsatge se rompèt subran, e la menairitz enreguèt la rota estrechona que davala e ajόnhe au riu. Eu, dau regard, cerquèt l’ostalon esmarrat en quauqua part dins lo pendís, a l’aplomb dei gὸrgas. “De la montanha, l’abitacion la mai nauta”, que li aviá agut dich, ela, l’autra, en risent. Risiá de lὸnga. Davant leis autrei.
“Es que n’a passat de temps dempuei que l’avèm plus vista!.” Faguèt la frema, coma se legissiá dins sei pensadas. Coma eu, tot s’avisant de la rota, assajèt de destriar l’ostau entre lei matas d’euses e la rocassilha blanca.
“La faudriá contactar!” que diguèt per acabar.
L’autra, la frema dau pèu de fuὸc que viviá en defὸra dau monde, dempuei totjorn. Benlèu encara. Cu saup? Nusa, lo senhorejava de dessús sa cavala quora s’èra arrestada a son costat sus lo draiὸu dau riu. Risiá. Risiá d’un rire qu’ofrissiá e refusava tot au cὸp. Entre lei nèrvis de la jonchura dei cueissas, un aus ras mesclava sa susor a aquela de la bèstia. Un autre jorn puei, dins la pichὸta lὸtja d’un teatre amator, quand se cambiava totei dos per anar jogar, eu, d’assetat sus un banc, e ela, de drecha, impudica, ὸ naturala, segon, que li laissèt, cambas escartairadas, aquela partida d’ela a portada de boca. De monde aurián poscut passar. Faguèt, eu, que de reçaupre un pauc dei particulas invisiblas d’una flairor de feruna.
A l’aubèrga dei gὸrgas la patrona donèt dei nὸvas. Òc, restava encara ailamont, e cada setmana davalava aquí per faire sa bugada. Justament, uei èra lo jorn…
“ Es totjorn ambé lo P… ? demandèt la frema.
– Ò paures! Fai cinc ans que son plus ensems!”
Acabavan son dinnar quand arribèt, ela. Fasiá caud e èra encara tota susarenta de sa caminada. Portava una saca ambé sei fardas de lavar. Aviá gaire cambiada, s’èra facha un pauc mai vièlha, pas mai, pas mens qu’elei, puslèu un pauc mens. Lei podiá pas veire. Eu, se vouguèt levar per l’anar saludar e la convidar a taula. La frema lo retenguèt per lo braç.
“Non!”que li faguèt.
Joan Claudi Puech
Promenade
Ils n’y étaient pas retournés depuis … Devant eux la ligne arrondie du Luberon barrait le plateau. Le paysage se rompit brutalement et la conductrice prit la route étroite qui descend et mène au ruisseau. Lui, du regard, chercha la petite maison perdue quelque part dans la pente, à l’aplomb des gorges. “De la montagne, l’habitation la plus haute”, lui avait-elle dit un jour, l’autre, en riant. Elle riait tout le temps. Devant les autres.
“Voilà bien longtemps qu’on n’a pas eu de ses nouvelles !” dit la femme, comme si elle lisait dans ses pensées. Comme lui, tout en faisant attention à la route, elle essaya d’apercevoir la maisonnette entre les touffes de chênes verts et la rocaille blanche.
“Il faudrait la contacter !” ajouta- t’elle pour finir.
L’autre, la femme aux cheveux de feu qui vivait en dehors du monde, depuis toujours. Peut-être encore. Qui sait ? Elle le dominait, nue sur sa jument, quand elle s’était arrêtée à côté de lui sur le sentier du ruisseau. Elle riait. Elle riait d’un rire qui offrait et refusait tout à la fois. A la jointure des cuisses une toison rase mêlait sa sueur à celle de la bête. Et puis un autre jour, dans la petite loge d’un théâtre amateur, quand ils se changeaient tous deux pour aller jouer, lui, assis sur un banc, et elle, droite, impudique, ou naturelle selon, qui lui laissa, jambes écartées, cette partie d’elle à portée de bouche. Des gens auraient pu passer. Il ne fit, lui, que de recevoir un peu des particules invisibles d’un parfum de sauvagine.
A l’auberge des gorges, la patronne leur donna des nouvelles. Oui, elle habitait toujours là-haut, et chaque semaine elle descendait ici pour faire sa lessive. Justement, aujourd’hui c’était le jour…
“Elle est toujours avec P… ? demanda la femme.
– Oh pauvres ! Cela fait bien cinq ans qu’ils ne sont plus ensembles !”
Ils finissaient leur repas quand elle arriva. Il faisait chaud, elle portait son sac pour la lessive et elle était toute en sueur. Elle n’avait guère changé, elle s’était faite un peu plus vieille, pas plus, pas moins qu’eux, plutôt un peu moins. Elle ne pouvait pas les voir. Lui voulut se lever pour la saluer et l’inviter à table. La femme le retint par le bras.
“Non !” lui fit elle.