Amics occitans, la cronica Ribon-Ribanha d’ancuei titrada « PRÒCH DEI FORCAS DE GRASSI E TORRIN » v’es prepauada da Miquèu PALLANCA, sòci de l’IEO-06. Asperam tanben lu vòstres escrichs per li cronicas futuri, que sigon racòntes dau passat ò dau quotidian, articles jornalistics, galejadas, poesias, cançons, scenetas de teatre, bandas dessenhadi…
a l’adreça : ribonribanha@yahoo.fr
« La garderem ribon-ribanha, nòsta rebèla lenga d’Òc ! »
PRÒCH DEI FORCAS DE GRASSI E TORRIN
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Etre gouverné […] C’est, sous prétexte d’utilité publique, et au nom de l’intérêt général, être mis à contribution, exercé, rançonné, exploité, monopolisé, concussionné, pressuré, mystifié, volé…
Pierre-Joseph Proudhon ; « Idée générale de la Révolution au XIXème siècle », 1851
Es lo jorn de la Sant Valentin, cali l’Avenguda a bicicleta, pedali moligàs, coma de costuma. En vila, pilhi sempre la bicicleta. La veitura es basta per m’escapar de Babilònia e m’en puar a Ribassiera. Cali l’Avenguda doncas, e pensi a l’apontament carriera dei Vòutas ; un baudo desconoissut que mi vòu parlar d’arquitectura militarò-rurala medievala… monges-sordats, òrdres religiós e militaris ; Templiers, Ospitaliers ? fantasmas a breti d’aur, de tresaurs, de potença, de castitat, de caritat, de pauretat… M’a parlat d’un ostalàs aroinat, solet en una baissa, sus lo camin vièlh que, d’un temps, menava de Var a Valèia (1) , de Comtea a França. En tant, aquò mi devaguerà dei corregidas que s’amolonan sus de la mieu escrivania. Veirai ben se m’ispira quauqua ren – en tant que « especialista » d’arquitectura rurala ! – aquela roïna perduda e abasacada.
Siáu sus la vía dau trambalan, coma toi lu doi ròdas – quora son pas sus dei marcha-pens – estent qu’a Nissa (2) de vias ciclabli n’i a ren, ò tant pauc ; ò alora un pontejat descordurat de tròç de quauqu decamètres, embarrassat de veituras parcadi, de forgons e de camions de liurason, de pedons entartugats, de rabuganhe de matalàs, de mòbles e d’electrò-mainagier, d’aises de chantier, de materiau d’evenimenciau e de publicitat… Quora mi remembri coma si passa a Amsterdam, per li bicicletas, mi plori !
Passi davant dei lausas de màrmor que remembran l’empicament de Grassi e Torrin. Li mandi sempre una ulhada. Lu pòrtegues dei Galerias e lu queis dau trambalan son cargats d’una fòga afachendada que rònca coma un brusc. Vau per escompassar lo pichin puaion e m’avarar sus la gran Plaça, quora una frema bota davant de ieu coma un esposc e mi barra lo camin. Aquela non mi soguinha… Meti lo pen en tèrra – que tant vau plan – e capissi sus lo còup qu’es dei vòlas, la frema. Lu autres son sus lo quei. Non, de fach son ren lu chapa-chocs de la República ò de la Municipala, es la milícia dau trambalan : sucs pelats, mentons mussolinians ò barbas de profetas, en tant, morres bruts de manigòrdos reconvertits en la segurtat, d’andanas de « Monsieur Propre » caga-durs, borfigats en li salas d’espòrt ; tot’aquela genòia vestida d’unifòrmes negres, s’acapisse. Es una mòda qu’es tornada, l’unifòrme negre. Lu clònas son dapertot, teatres, musèus, masaguins, per « rassegurar » la populacion ; coma dau temps dei totalitarismes que, finda elu, semblerian de voler tornar.
Mas estraparli e m’esvarìi. Doncas, la miliciana que non soguinha mi fa passar sus lo marcha-pen, que l’i son una bòna quadreta a m’asperar – e, es ren per li bòchas. Aquí, un d’aquelu aimables agents de vigilença e de contròle dau bòn pòble mi saluda, e mi demanda una peça d’identitat. Trantalhi un momenton. Mas cu es aquel esbiro per mi demandar una peça d’identitat ? – « Groupe Sécurité Contrôle Transport », que mi respònde. Lu autres si son avesinats, m’environan. An chapat un gròs dangier per la segurtat pública, un díndo da plumar, lo vòlon pas laissar escapar.
E lo medievista dau Val d’Entraunes que mi deu asperar, ja que siáu pas en avança… Viliacaria mascarada de civisme ? Per ne’n finir, doni la mieu carta. Adieu baraca ! sus lo còup mi penti, a mi tirar de simecs. Aüra mi ten, l’autre capon. E mi debana la sieu bavàia :
– Vous rouliez sur la voie du tramway, l’amende est de cent euros si vous payez tout de suite, cent-quarante si vous différez le paiement. C’est votre droit.
Ve qu’aüra mi ven parlar de drech. E cu lo li a vendut lo drech de mi pilhar la peça d’identitat ? En tant ai lo « drech » de pagar, que mi ditz. Sempre de mai. Ai finda lo drech de pas aver cent escuts en borsa, e mi ven dire sensa rire qu’es un drech que mi costa quaranta escuts de mai. Estau nec. Li demandi se tot aquò es una menchonada. Mi respònde de non. Senti que lu sangs començan de mi bulhir.
Ben segur que rotlavi sus la via dau trambalan. E dont vòs que vagui rotlar ? (palhasso ! que jonti entre ieu) : Esquasi doi kilomètres de baloar, tirat a la fila, de Massena (aquí un eròe) fins a la Liberacion, trenta mètres de larg sus l’aisse maje Nòrd – Sud dau centre ciutat. Pas un centimètre de via ciclabla ! A l’arrèst pròch dau mieu, Gare Thiers (aquí mai un eròe), t’an ficat una rastelada de Velòs Blus. Pura, vai-ti cercar li vias ciclabli !
Mas, bicicleta e via ciclabla an ren da veire l’una mé l’autra, veguem ! Es ver qu’en França, n’an esplegat que lo tren e lu ralhs van pas ensems. Aquò es coma lo lume e lu fius, son doi cauvas da pas mesclar. Lu vièlhs lo diíon ja : « Cu cuènta sensa l’òste paga doi còups »… E cu pedala sensa via ciclabla ?
Alora, si cauria anar far pistar en li pichini carrieras, eslalomar tra li veituras, si cucar d’itineraris estrambalats segon li ravarias dei sens únicos, si pilhar d’escombulhs a cada crosament, l’escapolar dei portieras que si duerbon a l’esprovista, si tenir da ment lu pedons que sòrton de minga luec, lo nas pegat a l’aifòne, si parar dei gròs escoters que degòlan coma lu cavaliers de l’apocalipsi, sensa parlar dei pichins que fan lu pàntols sus la ròda de darrier au mitan dau champostre general !
Doncas, lo contribuable paga li estacions de Velòs Blus, lu Velòs Blus (gròs succès internacional, n’i a ja fin en Barbaria), ò alora si crompa una bicicleta, perqué n’a una fora de si far « esquiçar coma li amploas » en lo trambalan, de si far cascaiar coma una salada en lo bus, perqué non sudura pus de gastar la sieu vida en lu taps e la ravaria de la circulacion automobila. Mas, fin finala e per ben dire, lo bòn contribuable embé la sieu bicicleta non tròvan de vía dedicada per trafegar en vila… Aquò si qu’es una politica de la mobilitat urbana !
Darrier ponch de l’estrategia, quora la frucha es madura, l’i es pus que de la culhir : apostar lu tira-borsas en emboscada e laissar que lo gibier arribe au pas, da se. La caça ai bicicletas es duberta, gròssa cocanha : cent escuts la bòta, cent-quaranta se lo dindo a ren de sòu en borsa ! Quant n’an arrestat aquí, pròch dei forcas, lo jorn de la Sant Valentin, de ciclistas e d’aquelu a trotineta – aí, dau bòn ! – d’aquelu marrits ciutadins sensa respect de la lei e de l’òrdre, que son un dangier per la collectivitat ? Carculatz un pauc ; quauqui chormas despartidi sus lo ret, aquò vos fa una miegjornada a cinquanta ò cent mile escuts !
Ò coma redurre la governança e lo pensier politic a la rapinaria dau bòn pòble…
Mas estraparli e m’esvarii, mai. Esto còup doncas, la lèbre siáu ieu, e ai finit de córrer. L’ira m’estenhe, senti lo mieu còr que ven batre en li venas dau còl. N’i a un, en civil, que s’avesina, enrevira la situacion. Passa d’un gropa a l’autre, d’un dindo a l’autre, verifica que si fague ben plumar, sensa tròup d’esclissi. Ten la fòga a distança : pas de protesta, pas de moviment de solidaritat. E de fach aquí l’i siam mai d’un, pilhats en la rafla, comença a faire una acampada.
– Je vous comprends, mais c’est le règlement, c’est le même pour tous, que mi respònde lo mieu esbiro. Capissuenha e rigor, li doi possas de la repression democratica.
Lo reglament es lo parrier per toi ?… Lo reglament es lo parrier per aquelu qu’an pas lu mejans de si pagar de chormas d’avocats, de gabinets d’expertisa, de sedis de societats de cartapista en lu paradís fiscals, de còmptes bancaris ai ísolas Viergi, epc(3). Lo li dieu pas tot aquò. Li dieu manco que siáu ren accionari d’una multinacionala nòrd-americana que si trufa, au regard dau monde univèrs, dei leis, dei reglaments, dei pòbles e dei Estats – Estats qu’es aquí censat lu representar, lo mieu cerbero.
Per ieu lo reglament es, article 1 : « Paure crida, paure paga » ; article 2 : « Paure nautres, coma tant d’autres ».
M’aquò, mi presenta la tastiera dau terminal de pagament en rega, sensa fiu. Lo progrès modern : dapertot dont siás, gauch a la tela, pòs pagar. Mi cau sortir la carta blu se vòli recampar la carta d’identitat. Mi sembla que lu mieus uelhs s’enfongan en li orbitas, la vista si trebòla, la man mi tremòla, devi recomençar doi còups a empicar lo còdi.
E mi fan petar lo ganhe d’una jornada de trampin. Un autre baudo que venon de lo chapar, siáu segur que per eu son doi jornadas… Mas, « Tot es relatiu ! », coma diía Berto lo matemàtico. Es coma per lo còup dau reglament. E pura, siáu pas ben segur que lo cost de la multa sigue relatiu au grèu dau trèbolo a l’òrdre público… Recampi la carta d’identitat.
Lo more de tòla de negre vestit pròva de mi tirar una làgrima sus lo sòrt dei paures menaires de trambalan que cascan en la depression. Li porrii rebecar sus la depression dei ensenhaires, e remembrar la memòria de la mieu collèga que s’es tuada l’autre an, e finda aquela de toi aquelu que si son fach sautar la bòissola sus lu luecs de travalh, despí que trionfla lo liberalisme economic descadenat… De que joveria ? Respòndi manco, que tant la ràbia m’estenhe e que siáu pus bòn qu’a baubar.
Un autre chapa-can es aquí a m’escribachar un papeiron. Es luo coma un tarpon, lo nas li tòca esquasi lo libret. Es pas content lo baudo, borbota quauqua ren au sieu cap, aqueu qu’es en civil, e que lo ven petoirar. Pòu pus segre lo ritmo, talament n’a da faire de reçuts. Demandi dont van toi aquelu sòus. « C’est pour votre Maire » que mi respònde ! Mas li ven fin ai cervelas qu’a dich una cofa, bletonea, si repilha : « C’est pour la Mairie ». Es ja un pauc mai convenient. Terça tapa : « C’est pour la régie », que mi ditz, e mi pòrge lo papeiron.
Es sempre bòn de si far plesir, si ressente. « Mi desfògui, mi raganti », coma diía Joan Babilha lo santon. Seria pura pecat e injustícia de m’acanir sus de quauqu cerberos un pauc tardòcs, quora son basta l’istrument de l’incuria d’una governança. Lu mèdias nen baton la criada embé lo rescaufament climatic, lu embarras e l’engorgament dei ciutats, lu traspòrts pròpres, la polucion de l’ària, lu dangiers de la sedentaritat, la necessitat de si bolegar. La Facultat, lo Govern, lo pensier dominent, toti li propagandas e finda lu projècts urbans lu mai tardòcs tendon a nen far laissar la veitura au parc…
Pilhatz una bicicleta a Nissa e siatz « en segurtat » (paraula màgica de la societat contemporana) en minga luec. Sia qu’ariscatz de vos far revessar, sia qu’ariscatz d’èstre rapinat. Pilhatz la veitura per vos levar d’en vila, que radars e càmeras manqueràn pas – lèu ò tardi – de vos rapinar parrier. L’avejaire optimista seria de pensar que fètz frònt au vuei dau pensier de la nòstra governança. Mas, fòrça de tirar sus lo blest, vos ven en ment que la rapinaria es venguda un mejan de govern. Lu « rics » si son destrigats per l’escapolar ai sieus devers civics ; d’aüra en avant, per far de pies, cau estrapassar la pauruenha. Redistribuir li riquessas a laissat plaça a : concentrar li riquessas, laissar crèisser l’inegalitat, abandonar la gusalha esprovista e acaurar li classas mejani pilhadi en la nassa.
Mi pensavi – credenciós – de n’aver pron dich, e pura… Au moment de metre lo ponch en aquèu bilhet d’imor, quauqu jorns passada la fachenda doncas, sòrti torna lo papeiron que m’a porjut l’autre chapa-can. Aüra lo pòdi torna vèire sensa tremolar de la ràbia. Lo regarji e, per lo promier còup, lo reviri. Liegi lo pichin malon que l’i es estampat au versò e mi ven coma l’afre :
« Paiement complet : […] en application des articles 529-3 à 529-5 du Code de Procédure pénale et du décret du 22 mars 1942 portant règlement d’administration publique sur la police, la sûreté et l’exploitation des voies ferrées d’intérêt général et services assimilés. »
Valent a dire que la Batalha dau ralh seria pas acabada ? Setanta-quatre ans après que lu Prussians empiquèron Grassi e Torrin ai caires de l’Avenguda, es sempre una lei petenista que dona permés en una milícia d’arrestar lu ciclistas sus li vias dau trambalan, au pen dei forcas d’Àngel e Serafin… E volètz pas qu’aquò li digui rapinaria ?
« Onta e vergonha ! », coma diía Berto lo camalo, dau temps que trampinavi en lo sant-miquèu.
Miquèl de Carabatta,
Nissa, quauqu jorns passada la Sant Valentin dau 2018
(1) Valèia es lo nom donat a doi país de Provença : Val d’Ubalha e País d’Aigas. (Diccionari provençau – francés ; IEO CREO Provença, p. 156).
(2) Niça dins la grafia alibertina de l’I.E.O
(3) Epc : e patin cofin
PRES DU GIBET DE GRASSI ET TORRIN
Etre gouverné […] C’est, sous prétexte d’utilité publique, et au nom de l’intérêt général, être mis à contribution, exercé, rançonné, exploité, monopolisé, concussionné, pressuré, mystifié, volé…
Pierre-Joseph Proudhon ; « Idée générale de la Révolution au XIXème siècle », 1851
C’est le jour de la Saint Valentin, je descends l’Avenue à bicyclette et pédale relax, comme d’habitude. En ville, je prends toujours la bicyclette. La voiture, c’est juste pour m’échapper de Babylone et monter à Ribassiera. Je descends donc l’Avenue en pensant à mon rendez-vous, rue des Voûtes ; un type que je ne connais pas et qui veut me parler d’architecture militaro-rurale médiévale… Moines-soldats, ordres religieux et militaires ; Templiers ? Hospitaliers ? fantasmes à la pelle d’or, de trésor, de puissance, de chasteté, de charité, de pauvreté… Il m’a parlé d’une grande bâtisse en ruines, seule au milieu d’un col, sur l’ancien chemin qui, à l’époque, menait de la vallée du Var à celles de l’Ubaye et du Pays d’Aigues ; du Comté à la France. En tout cas, ça me distraira des corrections qui s’entassent sur mon bureau. Je verrai bien si elle m’inspire quelque chose – en tant que « spécialiste » de l’architecture rurale ! – cette ruine perdue et toute écroulée.
Je suis sur la voie du tramway, comme tous les deux roues – quand ils ne sont pas sur les trottoirs – étant donné qu’à Nissa, des pistes cyclables il n’y en a pas, ou si peu ; ou alors un pointillé incohérent de bouts de quelques décamètres, encombrés de voitures garées, de fourgons et de camions de livraison, de piétons ensuqués, de rebuts de matelas, de meubles et d’électroménager, d’outils de chantiers, de matériel d’événementiel et de publicité… Lorsque je me rappelle comment ça se passe à Amsterdam, pour les bicyclettes, je pleure !
Je passe devant les plaques de marbre qui commémorent la pendaison de Grassi et Torrin. J’y donne toujours un coup d’œil. Les portiques des Galeries et les quais du tramway sont chargés d’une foule grouillante qui ronfle comme une ruche. Alors que je vais passer la petite côte et me lancer sur la gran-place, une femme surgit devant moi comme un diable et me barre la route. Celle-là ne me sourit pas… je mets le pied à terre – puisque je roule lentement – et comprends vite qu’elle est de la maison poulaga, la femme. Les autres sont sur le quai. Non, en fait ce ne sont pas les pandores de la République ou de la Municipale, c’est la milice du tramway : crânes rasés, mentons mussoliniens ou barbes de prophètes, en tout cas, gueules de canailles reconverties dans la sécurité, des allures de « Monsieur Propre » constipés, boursouflés dans les salles de sport ; tout ce beau monde vêtu de noir, bien entendu. C’est une mode qui est de retour, l’uniforme noir. Les clones sont partout, théâtres, musées, magasins, pour « rassurer » la population ; comme au temps des totalitarismes qui, eux aussi semblent vouloir revenir.
Mais je déparle et je dévie. Donc, la milicienne qui ne sourit pas me fait passer sur le trottoir, où ils sont une bonne quadrette à m’attendre – et ce n’est pas pour jouer aux boules. Là, un de ces aimables agents de la surveillance et du contrôle du bon peuple me salue et me demande une pièce d’identité. J’hésite un instant. Mais qui est-il ce sbire pour me demander une pièce d’identité ? – « Groupe Sécurité Contrôle Transport », qu’il me répond. Les autres se sont rapprochés, ils m’entourent. Ils ont attrapé un gros danger pour la sécurité publique, un pigeon à plumer, ils ne veulent pas le laisser s’échapper.
Et le médiéviste du Val d’Entraunes qui doit m’attendre, je ne suis déjà pas en avance… Lâcheté mâtinée de civisme ? Pour en finir je donne ma carte. C’est foutu ! je regrette de suite, à me tirer des baffes. Maintenant il me tient ce coquin. Et il me déroule son baratin :
– Vous rouliez sur la voie du tramway, l’amende est de cent euros si vous payez tout de suite, cent-quarante si vous différez le paiement. C’est votre droit.
Voilà que maintenant il me parle de droit. Mais qui lui a vendu le droit de me prendre ma pièce d’identité ? En attendant, j’ai le « droit » de payer, qu’il me dit. Toujours plus. J’ai même le droit de ne pas avoir cent euros en poche, et il vient me dire, sans rire, que c’est un droit qui me coûte quarante euros de plus. J’en reste pantois. Je lui demande si tout ça est une plaisanterie. Il me répond que non. Mon sang commence à bouillir.
Evidemment que je roulais sur les voies du tramway. Et où tu veux que j’aille rouler ? (connard ! je rajoute pour moi-même) : Presque deux kilomètres de boulevard, tiré au cordeau, depuis Masséna (ça c’est un héros) jusqu’à la Libération, trente mètres de large sur l’axe principal Nord-Sud du centre ville. Pas un centimètre de piste cyclable ! A la station à côté de chez moi, Gare Thiers, (tiens, encore un héros), ils t’ont fichu une rangée de Vélos Bleus. Mais les pistes cyclables, tu peux toujours courir !
Mais voyons, bicyclette et piste cyclable n’ont rien à voir l’une avec l’autre ! Il est vrai qu’en France on nous a expliqué que le train et les rails ne vont pas ensemble. C’est comme l’électricité et les fils, ce sont deux choses à ne pas confondre. Les anciens le disaient déjà, « Qui compte sans l’auberge paye deux fois »… Et qui compte sans piste cyclable ?
Il faudrait donc aller se faire écraser dans les petites rues, slalomer entre les voitures, se taper des itinéraires invraisemblables en fonction des délires des sens uniques, se prendre des peurs à chaque croisement, échapper aux portières qui s’ouvrent à l’improviste, surveiller les piétons qui sortent de nulle part, le nez collé à l’ailphone, se garder des gros scooters qui déboulent comme les cavaliers de l’apocalypse, sans parler des petits qui font les imbéciles sur la roue arrière au milieu du bordel général !
Donc, le contribuable paye les stations de Vélos Bleus, les Vélos Bleus (gros succès international, il y en a jusqu’en Afrique du Nord), ou alors il s’achète une bicyclette, parce qu’il en a marre de se faire « serrer comme les anchois » dans le tram, de se faire secouer comme une salade dans le bus, parce qu’il ne supporte plus de perdre sa vie dans les bouchons et la folie de la circulation automobile. Mais, au bout du compte, le brave contribuable et sa bicyclette ne trouvent pas de voie dédiée pour circuler en ville… Ça, c’est une politique de la mobilité urbaine !
Dernier point de la stratégie, quand le fruit est mûr, il n’est plus que de le cueillir : Poster les coupeurs de bourses en embuscade et laisser venir le gibier au pas, de lui-même. La chasse à la bicyclette est ouverte, c’est la fête, cent euros le coup, cent-quarante si le pigeon n’a pas le sou en poche ! Combien en ont-ils arrêté là, près du gibet, le jour de la Saint Valentin, des cyclistes et d’autres à trottinette – oui, c’est vrai ! – de ces mauvais citoyens sans respect de la loi et de l’ordre et qui sont un danger pour la collectivité ? Calculez un peu ; quelques équipes dispatchées sur le réseau, ça vous fait la demi-journée à cinquante ou cent mille euros !
Ou comment réduire la gouvernance et la pensée politique au rançonnage du bon peuple…
Mais je déparle et je dévie de nouveau. Cette fois-ci donc, le lièvre, c’est moi et j’ai fini de courir. La colère m’étrangle, je sens mon cœur qui vient battre dans les veines de mon cou. Il y a un type en civil qui s’approche, il supervise la situation. Il passe d’un groupe à l’autre, d’un pigeon à l’autre, vérifie qu’il se fasse bien plumer, sans trop d’esclandre. Il tient la foule à distance : pas de protestation, pas de mouvement de solidarité. De fait, nous sommes plusieurs pris dans la rafle, ça commence à faire un attroupement.
– Je vous comprends, mais c’est le règlement, c’est le même pour tous, me répond mon sbire. Compréhension et rigueur, les deux mamelles de la répression démocratique.
Le règlement est le même pour tous ?… Le règlement est le même pour ceux qui n’ont pas les moyens de se payer des bataillons d’avocats, des cabinets d’expertise, des sièges de sociétés bidons dans les paradis fiscaux, des comptes bancaires aux îles Vierges, etc. Je ne lui dis pas tout ça. Je ne lui dis pas non plus que je ne suis pas actionnaire d’une multinationale nord-américaine qui se fout à la vue et au su du monde entier, des lois, des règlements, des peuples et des Etats – Etats qu’il est ici censé représenter, mon cerbère.
Pour moi le règlement c’est, article 1 : « Pauvre crie, pauvre paie » ; article 2 : « Pauvres de nous, comme les autres »
Et donc, il me présente le clavier du terminal de paiement en ligne, sans fil. Le progrès moderne : où que tu sois, grâce à la toile, tu peux payer. Je dois sortir la carte bleue si je veux récupérer la carte d’identité. Il me semble que mes yeux s’enfoncent dans les orbites, ma vue se trouble, ma main tremble, je dois recommencer deux fois pour taper mon code.
Et on me fait sauter le gain d’une journée de boulot. Pour un autre type qu’ils viennent d’attraper, je suis sûr que c’est deux journées… Mais, « Tout est relatif ! », comme disait Bébert le mathématicien. C’est comme pour le coup du règlement. Pourtant, je ne suis pas bien sûr que le coût de l’amende soit relatif à la gravité du trouble à l’ordre public… Je récupère la carte d’identité.
La gueule d’empeigne de noir vêtue essaie de me tirer une larme sur le sort des pauvres chauffeurs de tram qui tombent en dépression. Je pourrais rétorquer sur la dépression des enseignants, et rappeler la mémoire de ma collègue qui s’est tuée l’autre année, et aussi celle de tous ceux qui se sont fait sauter le caisson sur leurs lieux de travail depuis que triomphe le libéralisme déchaîné… Ça servirait à quoi ? Je ne réponds même pas, de toute façon la rage m’étrangle et je ne saurais qu’aboyer.
Un autre larron est là qui me gribouille un papelard. Il est myope comme une taupe, son nez touche presque le carnet. Il est pas content le type, il bougonne quelque chose à son chef, le type en civil, qui vient le houspiller. Il ne peut plus suivre le rythme tant il a de reçus à faire. Je demande où va tout cet argent. « C’est pour votre Maire » qu’il me répond ! Mais, parvient jusqu’à sa cervelle le fait qu’il vient de dire une connerie, il bégaie, se reprend : « C’est pour la Mairie ». C’est déjà un peu plus convenable. Troisième étape : « C’est pour la régie », qu’il me dit, et il me tend le papier.
C’est toujours bon de se faire plaisir, ça fait du bien. « Je me défoule, je me rattrape » comme disait Jouan Babilha le santon. Ce serait pourtant dommage et injuste de m’acharner sur quelques cerbères un peu idiots, alors qu’ils ne sont que les instruments de l’incurie d’une gouvernance. Les médias nous rebattent les oreilles avec le réchauffement climatique, les embarras et l’engorgement des villes, les transports propres, la pollution de l’air, les dangers de la sédentarité, la nécessité d’être actif. La Faculté, le Gouvernement, la pensée dominante, toutes les propagandes et même les projets urbains les plus dingues tendent à nous faire laisser la voiture au parc…
Prenez une bicyclette à Nissa et vous n’êtes « en sécurité » (mot magique de la société contemporaine) nulle part. Vous risquez, soit de vous faire renverser, soit de vous faire racketter. Prenez la voiture pour déguerpir de la ville, radars et caméras ne manqueront pas – tôt ou tard – de vous racketter de même. Le point de vue optimiste serait de penser que vous êtes face au vide de la pensée de notre gouvernance. Mais à force de tirer sur la ficelle, il vous vient à l’idée que le rançonnage est devenu un mode de gouvernement. Les « riches » se sont débrouillés pour échapper à leurs devoirs civiques ; désormais, pour faire du pognon il faut matraquer le pauvre monde. Redistribuer les richesses a laissé place à : concentrer les richesses, laisser croître les inégalités, abandonner la gueusaille paupérisée et pressurer les classe moyennes prises au piège.
Je croyais naïvement en avoir assez dit, et pourtant… Au moment de mettre le point final à ce billet d’humeur, quelques jours donc après l’aventure, je ressorts le papier que m’a tendu le tire-laine. Maintenant je peux le revoir sans trembler de rage. Je le regarde et, pour la première fois, le retourne. Je lis le petit pavé qui est imprimé au verso et suis pris comme d’un vertige :
« Paiement complet : […] en application des articles 529-3 à 529-5 du Code de Procédure pénale et du décret du 22 mars 1942 portant règlement d’administration publique sur la police, la sûreté et l’exploitation des voies ferrées d’intérêt général et services assimilés. »
Est-ce à dire que la Bataille du rail n’est pas terminée ? Soixante-quatorze ans après que les Prussiens ont pendu Grassi et Torrin aux coins de l’Avenue, c’est toujours une loi pétainiste qui autorise une milice à arrêter les cyclistes sur les voies du tramway, au pied du gibet d’Ange et Séraphin… Et on ne voudrait pas que j’appelle ça du rançonnage ?
« Honte et vergogne ! », comme disait Bébert le porte-faix, du temps où je bossais dans le déménagement.
Miquèl de Carabatta,
Nissa, quelques jours après la Saint Valentin 2018