Amics occitans, la cronica Ribon-Ribanha d’ancuei titrada « Recòrdis » v’es prepauada da Roger GILLI, sòci de l’IEO-06. Asperam tanben lu vòstres escrichs per li cronicas futuri, que sigon racòntes dau passat ò dau quotidian, articles jornalistics, galejadas, poesias, cançons, scenetas de teatre, bandas dessenhadi…
a l’adreça : ribonribanha@yahoo.fr
« La garderem ribon-ribanha, nòsta rebèla lenga d’Òc ! »
Recòrdis
Coma l’a escrich lo poèta niçard Juli Eynaudi, aimi reviure lo passat. Lo dijòus de ‘près-dinnar, quauqui fes, mon paire mi menava passejar emb’eu. S’en anavam au pòrt de Niça per agachar lu pescaires (en aquesta epòca, si podia pescar en lu bassins) ò alora regarjar lo cargament, cai Papacino, dau « San Piero Còrso » que raduía en Còrsega merç, bèstias espaventadi e tanti cauas.
Pi, l’invern, quora lo soleu tracolava darrier d’en Castèu, s’en recampavam per carriera Segurana (qu’èra pas encara un cagador per lu cans) fins en plaça Galibardi e mon paire mi regalava d’un cornet de castanhas ben rimadi.
Mas lo pus bèu èra quora mi menava en cròta Ricòrd per manjar tres sòus de sòca. Ai encara dins lo ment aquela grana sala com’una bauma plena dei crits e rires dei pràtigas, dei embriagons agrapats a la banca ; lo sieu esperfum : mesclum de vinassa, cendrilha e tabac ; aquesti pinturas simpli sus lu barris ; e li maximas niçardi que mi revirava (l’aiga fa venir la granolha, lo vin tua lo verp, e d’autri).
E sobretot, la sòca talament cauda que brutlava lu dets, lo gòto de limonada m’un chícol de vin per l’illusion que servia lo garçon, un òme blanquinós com’un fantaume, esquirincho, minga paraula, minga soguinhe, semblava Buster Keaton, mi faía venir li baguetas. Epòca uroa de la sòca bòn pacti, moments urós, ensociança de l’enfança. Paradís ò infern despareissuts, mas èra ja deman.
Baietas en toi, a ben lèu.
Roger GILLI
Souvenirs
Comme l’a écrit Jules Eynaudi, le poète niçois, j’aime revivre le passé.
Le jeudi après-midi, de temps à autre, mon père m’emmenait en promenade. Nous allions au port de Nice observer les pêcheurs (la pêche était alors autorisée dans les bassins) ou assister au chargement, quai Papacino, du San Piero Corso qui transportait vers la Corse des marchandises de toutes sortes et des animaux effrayés.
Puis, l’hiver, quand le soleil se couchait derrière le Château, nous allions place Garibaldi par la rue Ségurane, là il me régalait d’un cornet de châtaignes bien grillées.
Mais j’aimais plus encore lorsqu’il m’emmenait à la cave Ricord manger un morceau de socca. J’ai le souvenir de cette grande salle, profonde comme une grotte, pleine des cris et des rires des clients, des ivrognes arrimés au comptoir, de son parfum (mélange de vinasse, sciure, tabac), de ces peintures naïves sur les murs, des maximes niçoises qui les accompagnaient et dont il me faisait la traduction.
Mais surtout, la socca si chaude, qui me brûlait les doigts, le verre de limonade teintée de vin rouge, pour l’illusion. Derrière le comptoir, le garçon, pâle comme un fantôme, maigrichon,servait sans un mot, sans un sourire ; il ressemblait à Buster Keaton, il me donnait la pétoche.
Epoque heureuse de la socca bon marché, moments de bonheurs simples, insouciance de l’enfance. Paradis ou enfer disparu, mais c’était dejà demain.
A bientôt.