Amics occitans, la cronica Ribon-Ribanha d’ancuei, titrada » Lo secrèt. « , v’es prepauada da Joan Claudi Puech, amic Facebook de l’IEO-06.
Asperam tanben lu vòstres escrichs per li cronicas futuri, que sigon racòntes dau passat ò dau quotidian, articles jornalistics, galejadas, poesias, cançons, scenetas de teatre, bandas dessenhadi…
a l’adreça : ribonribanha@yahoo.fr
« La garderem ribon-ribanha, nòsta rebèla lenga d’Òc !
Corteta de Malanca
Lo secrèt
Lo tutejava, l’aviá sempre tutejat dempuei la mairala, estranh dins son biais d’èsser e de faire, diferent, trὸp diferent.
Marc, qu’èra estat son institutor, aviá fach venir lo psicolὸg que finalament diguèt çὸ que soventei-fes se ditz en aqueu cas; “A pas copat lo cordon encara!”
Lo temps aviá passat e lo drὸlle s’èra fach aquest bèu jovent qu’ara lo saludava. Veniá de quitar l’internat, en quauque luὸc perdut de Droma, per passar lei vacanças au sieu. Sa maire teniá botiga de l’autre costat de la placeta. Cordurava, fasiá dei botís per lei toristas.
A l’epὸca, Marc lo suportava pas quand parlava. Se rementava aquelei braç que de contúnia s’auboravan, cadun coronat per dos dets nerviόs que formavan una pinça delicada coma se tenián una tassa de porcelana (un gaugalin qu’un jorn florirà, acomençavan de dire quauquei marridei lengas) e puei subretot aqueu caratge de la votz asclada e angoissada que sensa cridar para ni gara se fasiá subran masqueta dei vistons alandats, fixes, e dau riset de gip, e que l’assautava sensa relambi de per dessota dins una mena de referéncia grotesca a la “commedia dell’arte”, e que, onte que se revirèsse, eu, dins la cort de recreacion, arrestava pas de li tavanejar a l’entorn.
“Te vau fisar un secrèt!”
Aviá mandat aquelei mots dempuei lo relaisset dau lavador onte jogava, desobrat, a tenir lo balanç. Marc èra vengut aquí per faire una fotὸ dau grifon que raiava solament dau temps de la sason estivenca, per faire polit. E verai que l’èra.
Sachèt pas coma faguèt lo jovent per passar tot d’una lei cinc mètres que lei desseparavan, siguèt susprés, inquiet, mai leis escaramiadas de l’enfança s’èran esvalidas e aguèt plus d’avant eu qu’una palhassa trista. Marc s’assetèt sus la mureta de pèira blanca e d’un signe de la man lo convidèt a son costat.
“Qunte secrèt?
-Ai jamai vougut nàisser!
-Mon paure, degun li pὸu ren. Espelir au monde, se demanda pas aquὸ, sas.
-Mai ieu, èri conscient. Dins lo ventre de la maire ai assistit a la bastisson de mon cὸrs, e voliáu pas sortir que lo defὸra m’espaurugava. Aquela lutz roginela que devinhava a travèrs de la pèu!
-Escota, ieu me pensi que la consciença en defὸra dau cὸrs, aquὸ existís pas. Venèm au monde e puei un jorn li siam plus. Que vὸs que te digue? Lo monde, i a pas qu’aquὸ, es lo ben suprèm, es aquí per nos reçaupre e serà sempre aquí per d’autreis après. Laissa tombar aquelei fatὸrgas e aproficha de la vida!”
Respondèt pas e tanlèu s’entornèt faire lo funambul ras dau bacin. D’a vegadas n’esflorava l’aiga de la poncha dei pès tot faguent mèfi de pas resquilhar. Se quitèron, riset ai bocas, dins un adessiatz mut.
Passèron lei mes e mai quauquei sasons. Ges de nὸvas, bὸnei nὸvas, coma se ditz, fins qu’un jorn, en li tornant la moneda, Elena, la forniera, li venguèt ansin:
“Sas qu’es ben malaut lo Pèirὸt? Tèn una malautiá fὸrça rara. La progerià. Te penses qu’un nom parier l’ai retengut! Es a se faire vièlh d’un cὸp lo paure! Se garrís pas aquὸ!”
Un cὸp tornat a l’ostau, Marc cerquèt d’entresenhas sus l’ordinator. An aquela malautiá li disián tanben lo sindrὸme de Benjamin Button. Coneissiá l’istὸria, ὸ puslèu lo film, que Benjamin, l’erὸi, se fasiá de mai en mai joine, anant de rebors dins lo temps de sa vida. Dins la realitat èra exactament l’invèrs, lei malauts cabussavan dins una mena de degeneracion accelerada qu’envielhissiá. Ren que li podiá anar cὸntra, e ren que faguèsse rajovenir. Fins qu’a tornar dins lo ventre de la maire? Benlèu çὸ qu’auriá vougut lo Pèire.
L’evolucion es lὸnga pasmens d’aqueu desreglament dau metabolisme, mai per eu siguet fodrejanta. Un cas unic per leis especialistas. E quinze jorns après l’anόncia d’Elena s’aprenguèt la despartida dau jovent.
Fasián pas veire lo cὸrs.
“-Se ditz qu’es per trὸp afrόs! li diguèt Maria, totjorn pron au fieu d’aquelei causas, es la Chantal que me l’a contat, a entendut lo metge quand sortiá! Es tot reduch, que disiá! Tot acrochonit! Ben mai fronsit qu’un multi-centenàri, e agromelit coma … coma …
-Coma un nadon?
-Òc, es aquὸ! Coma vai que lo sachèsses tu?”
Gaireben tot lo vilatge èra aquí, davant la glèisa, a esperar la familha. Una pena fonsa e sincèra aclapava lo monde estent que la perda d’un enfant es ben çὸ pièger que pὸu arribar. Mai quand dau carri mortuari sortiguèron la caissa, un atupiment mut percorrèt la fola que brandolèt coma un camp de blat sota una bofada de vent folet; l’ataüc èra pichὸt, pichὸt coma per lei ninets, e blanc.
Una autra frenison tornèt quand veguèron la maire. S’èra facha grὸssa, bombuda dau ventre.
Grossessa nerviosa que dirà la rumor. Marc pasmens se podrà jamai empachar de seguir d’escondons l’evolucion de la dὸna e mai aquesta deguèsse servar per sempre sa siloeta de frema embarrassada.
“As vist? Que li venguèt un jorn Maria dins un de sei moments de desrason que de temps en quora la preniá. Son ventre a bolegat! Un pichὸt cὸp de pè segur! Sabèm jamai çὸ que volèm, nautrei leis umans. Lo Pèirὸt voliá pas sortir, e ara es lo contrari!
Pas tant nècia la maire, que siguèt ben aleiçonada! Aquest cὸp se lo vai gardar per l’aparar dau monde!”
Le secret
Il le tutoyait, il l’avait toujours tutoyé depuis la maternelle, étrange dans sa façon d’être et de faire, différent des autres, trop différent. Marc, qui avait été son instituteur, avait fait venir le psychologue qui finalement déclara ce qui souvent se dit en pareil cas : « Il n’a pas coupé le cordon encore ! »
Le temps avait passé et l’enfant s’était fait ce beau jeune homme qui maintenant le saluait. Il venait de quitter l’internat, de quelque endroit perdu de Drome, pour passer les vacances chez lui. Sa mère tenait boutique de l’autre côté de la placette. Elle cousait, faisait des boutis pour les touristes.
A l’époque, Marc ne le supportait quand il parlait. Il se rappelait ces bras qui se levaient sans cesse, chacun couronné par deux doigts nerveux qui formaient une pince délicate comme s’ils tenaient une tasse de porcelaine ( un coquelicot qui un jour fleurira, commençaient à dire quelques mauvaises langues), et puis surtout ce visage à la voix fêlée et angoissée qui sans crier gare se transformait soudain en un masque aux yeux exorbités, fixes, et au sourire de plâtre, et qui l’assaillait par en dessous dans une sorte de révérence grotesque à la « commedia dell’arte », et qui, où qu’il se trouvât, lui, dans la cour de récréation, n’arrêtait pas de lui tourner autour.
« Je vais te confier un secret ! »
Il avait dit cela depuis la margelle du lavoir où il jouait, désoeuvré, à tenir l’équilibre. Marc était venu là pour prendre une photo de la fontaine qui ne coulait que pendant la saison estivale, pour faire joli. Et il est vrai que cela l’était.
Il ne sut pas comment fit le jeune homme pour passer d’un coup les cinq mètres qui les séparaient, il fut surpris, inquiet même, mais les grimaces de l’enfance avaient disparu et il n’eut plus devant lui qu’un petit clown triste. Marc s’assit sur le muret de pierre blanche et d’un signe de la main l’invita à son côté.
« Quel secret ?
-Je n’ai jamais voulu naître !
-Mon pauvre, on n’y peut rien. Venir au monde, ça ne se demande pas, tu sais.
– Mais moi j’étais conscient. Dans le ventre de ma mère j’ai assisté à la construction de mon corps, et je ne voulais pas sortir tant l’extérieur me faisait peur. Cette lumière rougeâtre que je devinais à travers la peau !
-Ecoute, moi je pense que la conscience en dehors du corps ça n’existe pas. Nous venons au monde et puis un jour nous n’y sommes plus. Que veux-tu que je te dise ? Le monde, il n’y a que ça, c’est le bien suprême, il est là pour nous recevoir et il sera toujours là pour d’autres après. Laisse tomber ces sornettes et profite de la vie ! »
Il ne répondit pas et retourna aussitôt faire le funambule au bord du bassin. Il en effleurait l’eau parfois de la pointe des pieds tout en faisant attention de ne pas glisser. Ils se quittèrent, sourire aux lèvres, en un adieu muet.
Passèrent les mois et quelques saisons. Pas de nouvelles, bonnes nouvelles, comme on dit, jusqu’au jour où, en lui rendant la monnaie, Hélène, la boulangère, lui fit :
« Tu sais qu’il est bien malade le Pierrot ? Il a une maladie très rare. La progéria. Tu penses bien qu’un nom pareil je l’ai retenu ! Il est en train de vieillir d’un coup le pauvre ! Ҫa ne se guérit pas ! »
Une fois rentré chez lui, Marc chercha des renseignements sur l’ordinateur. Cette maladie s’appelait aussi le syndrome de Benjamin Button. Il connaissait l’histoire, ou plutôt le film ; Benjamin, le héros, devenait de plus en plus jeune, allant de rebours dans le temps de sa vie. Dans la réalité, c’était exactement l’inverse, les malades vieillissaient dans une sorte de dégénérescence accélérée que rien ne pouvait arrêter. Et rien qui ne fasse rajeunir. Jusqu’à retourner dans le ventre de la mère ? Peut-être est-ce cela qu’aurait voulu Pierre.
L’évolution est longue pourtant de ce dérèglement du métabolisme, mais pour lui elle fut foudroyante. Un cas unique pour les spécialistes. Et quinze jours après l’annonce d’Hélène, s’apprenait le décès du jeune homme.
Ils ne faisaient pas voir le corps.
« C’est trop affreux, à ce qu’il se dit ! lui fit Maria, toujours très au fil de ce genre de chose, c’est la Chantal qui me l’a raconté, elle a entendu le docteur quand il sortait ! Il est tout réduit qu’il disait ! Tout ratatiné ! Bien plus ridé qu’un pluri-centenaire, et tout recroquevillé comme … comme…
-Comme un fœtus ?
-Oui ! Comment tu sais ça, toi ? »
Quasiment tout le village était là, devant l’église, à attendre la famille. Une peine profonde et sincère accablait les gens. La perte d’un enfant est bien ce qui peut arriver de pire. Mais quand ils sortirent le cercueil du fourgon, une stupeur muette parcourut la foule qui s’agita brusquement comme un champ de blé sous un coup de vent fantasque. Le cercueil était petit, petit comme pour les bébés, et blanc.
Un autre émoi se fit sentir quand tous virent la mère du pauvre Pierre. Elle était devenue grosse, bombée, mais du ventre seulement.
Grossesse nerveuse dira plus tard la rumeur. Marc cependant ne pouvait pas s’empêcher de suivre discrètement l’évolution de la dame. Mais celle-ci devait conserver pour toujours sa silhouette de femme enceinte.
« Tu as vu ? lui fit un jour Maria dans un de ses moments de délires qui de temps en temps la prenait. Son ventre a bougé ! Un petit coup de pied c’est sûr ! On ne sait jamais ce qu’on veut, nous les humains. Le Pierrot, il ne voulait pas sortir, et maintenant c’est le contraire ! Pas si bête la mère, elle a compris la leçon ! Cette fois, elle va se le garder pour le protéger du monde ! »