Amics occitans, la cronica Ribon-Ribanha d’ancuei, titrada » Barba Ansèlme « , v’es prepauada da Rogier Gilli, soci de l’IEO-06.
Asperam tanben lu vòstres escrichs per li cronicas futuri, que sigon racòntes dau passat ò dau quotidian, articles jornalistics, galejadas, poesias, cançons, scenetas de teatre, bandas dessenhadi…
a l’adreça : ribonribanha@yahoo.frRetour ligne automatique
« La garderem ribon-ribanha, nòsta rebèla lenga d’Òc !
Barba Ansèlme
Lo durgan en niçard maritime, lo barbèu en gavòt, barbus meridionalis en latin ; que de saber ! Un peis dei rius nòstres embé d’aiga ben clara que corre e sauta de lòna en lòna. Lu mascles son pichins, li femèlas mai grani 20 cm circa. An quatre barbilhons a la maissèla sobrana que li siervon a cercar da pitar sus lo font dei ribieras.
Da pichon ai agantat aquesta malautia : la pesca. Mon paire mi parlava totjorn de pescas ai durgans en lo valon de Chanavèla, dont n’i èran a breti, mas èra jamai aquí per l’i mi menar. Barba Enric, eu lo grand pescaire de trochas e pecator davant de Dieu e lu òmes, avia mau de pens e podia pus caminar ! Fortunat que foguèri qu’enamont en lo vilatge n’i èra un que sonavam Ansèlme, barba Ansèlme coma si ditz a cò nòstre.
Naissèt a la fin dau sègle dètz e nòu ò au principi dau sècolo vint, sabi pus. Pi en plaça de restar d’amont, coma son fraire, faire lo paisan e lo murador, s’enanèt travalhar au PLM, au camin de ferre. Travalh d’obrier coma diía un amic mieu ; passar lu ralhs au papier de veire. A Marselha si maridèt emb’una frema originària d’un país dau Lengadòc dont la legenda ditz qu’un l’i motlava lu teules sus li cueissas dei fremas. A la jubilacion si trovèron totai doi d’amont a Rigaut, un pichin lotjament e un òrt, gaire de pítols.
La setmana un lo veía que si passejava totjorn vestit parier, un costume d’obrier, braias e vèsta frustadi, taconadi, d’un color blu delavat e un pichin beret bearnés sus lo cap. Aqueu cubercèu avia la forma dau sieu suc. Coma per esquasi toi lu òmes de d’amont li raissas, lo soleu, lo sudor, li taranhinas e li moscas, que servia per l’i picar sobre, lu avian donat la sieu forma definitiva. Sota d’aqueu beret un nas… ! Un nas coma un tantiflon e un megò pegat en un canton dei labras.
Es eu que m’assostèt sota de la sieu ala per m’emparar la pesca ai durgans embé la benediccion de sa molher que volia ren qu’anèsse solet barrotlar en lu valons « rompa cuou » dau canton. La partida començava la vigília dau jorn causit, calia trovar de verps. Aüra si crompan a cò dei masaguins especialisats, es esquasi lo prètz dau « caviar » se carculatz ben. Nautres anavam en lo sieu òrt, lòng dau biau que sautava li faissas, un luec totjorn banhat dont èravam segur, au mes d’aost tanben, de ne’n trovar.
L’endeman de matin, d’ora, la biaça embé lo merendon sus l’espatla seneca, lo cavanhòu de pescaire d’amarin entressat agrapat a drecha e la cana de pescar en man s’endraiavam. Una ora e mieja de caminada per arribar en Margoria, sota Rubi.
Aquí dins lo riu de l’aiga mai que clara, sota li vèrnas e li píbolas giganti, tra lu bauç e l’arena de rubina, de chormas de durgans denedavan quiets solament trebolats, quauqui fes, da una bissa afamegada. Que maravilha quora una domaisèla blu si pauava sus la cimairòla de la cana dins lo soleu levant qu’amagava de lume lo valon roge, la bèutat dau monde !
Mas per lu agantar èra un autre afaire ! Regarjavan indiferents passar lo verp en lo corrent, quauqui fes n’i èra un que l’agantava per lo bot e gisclava s’escondre sota d’una ròca, coma un lamp daurat, sensa tocar lo moscla. Coma si ditz a Niça : « ti manjavan l’esca e ti cagavan sus lo moscla ! » Calia èstre pròpi pacient.
Pi tot en un còup lu venion la folia e engolavan l’esca, l’un darrier de l’autre, que plaser de sentir li vibracions de la tòca dins la cana, lo « Tòc, tòc », pi de clavelar lo lecon qu’anava tornar trovar lu sieus fraires dins lo cavanhòu sus d’un liech de fuèlhas de figuiera ò de vinha banhadi. Durava gaire, calia n’aprofitar. Caminavam de lòna en lòna fins que a miegjorn si faiavam petar una merenda benvenguda a la sosta d’una noguiera, que mi demandi encara coma avia poscut créisser tra li ròcas. Ò alora sota d’un vièlh tilhul dont aquesto paure Ansèlme, las, si penecava un moment après aver tubat una cigareta qu’avia revirat. Cigareta gaire espessa, ben fina per espranhar lo tabac.
N’avèm fach ensems mai que d’una partida de pesca, de còups que l’i a ben maigreti, pi quauqui fes de favoloï quora l’i anavam l’endeman d’una bèla raissa que l’aiga èra color de rubina. Aquesto peis a una particularitat, quora l’aiga es trebolada ven bolimic e manja tot cen que l’i passa sota dau nas.
Nen agantavam de desenaus e de desenaus. Ieu mi gardavi lu pichins coma lo guinhaire, ben fregits faian lo delici de barba Enric. Eu si recampava tot en cò sieu, lu gròs tanben aquelu clafits d’espinas forcudi que si ficavan dins lo gavai, pròpi un peis de sògra, un estofa-cat…
Mas coma lu pítols èran quists lu si manjavan tres ò quatre jorns de fila. Sensa refregidor lu gardavan en lo frescor de la cròta, bessai que lu darriers …
La sieu molher degun l’aimava d’amont. Bessai perqué non èra dau país, mas sobretot qu’èra una marridassa lenga (pas soleta qu’èran pròpi numeroï) e que, en mai d’aquò, sentia lo pissin. L’aiga èra quista sensa luquet en maion e la fònt ben aluenhada e non èra un parangon de propretat. Pi acostumada qu’èra lo sera a campar lo sieu còs de nuech da la fenèstra quora faiavam tròup de bosin sota dau sieu en jugant a dei juecs d’aigràs embé li filhas.
Pi lu ans passèron e comencèron de pear sus la sieu esquina, li cambas lo portavan pus, l’Ansèlme l’i es pus tornat. Ieu, qu’anavi au licèu, d’estiu, per mi ganhar tres pítols faíi lo bòcho a Niça m’un vesin murador, pi d’autri prioritats si presentèron, la vida es ensinda…
Alora lu durgans an poscut « durmir » quiets.
Fins que, ben pus tardi, l’i torni embé ma molher e lu enfants sus li peadas de Barba Ansèlme…
Rogier Gilli Mai dau 2017.
Anselme
Le barbeau, barbus meridionalis en latin, est un poisson de nos torrents et ruisseaux à l’eau si claire qui cour et saute de trou d’eau en trou d’eau. Les mâles sont relativement petits, quant aux femelles elles ne dépassent que rarement vingt cm. Quatre barbillons à la mâchoire supérieure leur servent à trouver leur nourriture sur le fond des rivières.
Depuis l’enfance je suis atteint par cette maladie qu’on appelle la pêche. Mon père me parlait très souvent de pêche aux barbeaux dans le vallon de Cianavelle, un affluent du Cians, où, faute de prédateurs, ils y foisonnaient. Mais, hélas, il n’était jamais disponible pour m’y mener. Mon oncle Henri, le grand pêcheur de truites et pécheur devant Dieu et les hommes, avec son sempiternel mal aux pieds ne voulait plus marcher ! J’eus la chance, qu’en haut au village, vive Anselme, l’oncle Anselme comme on dit chez nous.
Il était né à la fin du dix-neuvième siècle ou peut-être au début du vingtième, je ne sais plus. Puis au lieu de rester au pays, comme son frère, pour faire le paysan-maçon il s’embaucha au PLM, « Aux chemins de fer ». Travail d’ouvrier pénible, passer les rails au papier de verre comme me disait un ami, ancien de la SNCF. A Marseille il épousa une femme originaire d’un pays du Languedoc où la légende nous dit que les femmes y moulaient les tuiles sur leurs cuisses. L’heure de la retraite sonnant ils se retrouvèrent à Rigaud, dans un logement étroit, un potager et comme beaucoup à l’époque de petits moyens de subsistance.
La semaine on pouvait le voir aller et venir vêtu de son éternelle tenue de travail, bleu délavé, usée et rapiécée maintes fois et son petit béret béarnais sur la tête. Ce couvre-chef avait la forme de son crâne, comme ceux de tous les hommes du haut-pays. La pluie, le soleil, la sueur, les toiles d’araignée et les mouches (il servait à les éliminer en leur cognant dessus) lui avaient donné sa forme définitive. Et dessous ce béret un nez… ! Un nez comme une patate et un mégot collé à sa lèvre inférieure.
C’est lui qui me pris sous son aile pour m’apprendre à pêcher les barbeaux, avec la bénédiction de son épouse qui ne voulait pas qu’il aille trainer tout seul dans les vallons « Casse-gueule » du coin. La partie de pêche commençait la veille du jour choisi, il fallait trouver des vers de terre. De nos jours ils sont vendus dans des magasins d’articles de chasse et pêche, au prix du caviar si on calcule bien. Nous, nous allions dans son potager, là où le canal d’arrosage qui saute de restanque en restanque entretenait une humidité permanente, où nous étions surs d’en trouver même au mois d’août.
Le lendemain matin, de très bonne heure, la musette contenant le casse-croute à l’épaule gauche, le panier de pêcheur, en osier rouge tressé, suspendu à celle de droite et la canne à pêche en main nous nous mettions en route. Une heure et demie de marche pour parvenir au quartier de Margouria sous le Rubi. Là dans l’eau si claire, sous les vergnes et les peupliers géants, entre les roches et les bancs de sable rouge, des petits groupes de barbeaux nageaient en toute quiétude, seulement dérangés par quelque couleuvre vipérine affamée.
Mais pour les piquer c’était une autre paire de manches. Ils regardaient, indifférents, passer le ver au fil du courant, quelques fois l’un d’entre eux l’attrapait par son extrémité et filait comme un éclair doré se cacher sous une grosse pierre laissant l’hameçon nu et le pêcheur dépité. A Nice on dit pour résumer ; « Il a mangé l’appât et chié sur l’hameçon ! » Il fallait faire preuve de patience.
Quelle merveille aussi quand une libellule bleue venait se poser sur le bout de la canne, éclairée par le soleil levant qui enveloppait le vallon rouge de ses rayons matinaux.
Puis sans savoir pourquoi, ils se jetaient sur les esches se faisant piquer les uns après les autres. Cela ne durait pas, il fallait en profiter. Quel plaisir de sentir les vibrations, toc, toc, toc, de la touche dans la canne et de ferrer l’imprudent gourmand qui allait rejoindre ses frères dans le panier sur un lit de feuilles de figuier ou de vigne humides. Nous marchions de trous d’eau en trou d’eau le long du torrent, pêchant, jusqu’à ce qu’à midi, la faim nous tenaillant, nous nous arrêtions à l’ombre d’un noyer pour casser la croute. Ce noyer je me demande encore comment il avait pu se développer et croitre entre les blocs de pierres. Ou bien, plus loin à l’abri d’un tilleul séculaire où Anselme après avoir fumé une cigarette roulée, fatigué, s’imposait une méridienne salvatrice. Cigarette bien fine, il économisait le tabac.
Nous en avons fait de nombreuses parties de pêche ensemble, quelques fois de bien maigres, puis d’autres fabuleuses quand nous allions pêcher le lendemain d’un gros orage, quand l’eau était couleur des pélites rouges. Ce poisson a une particularité, quand l’eau est trouble il devient boulimique et se jette sur tout ce qui passe à sa portée. Nous en attrapions des dizaines et des dizaines. Moi je gardais les plus petits, gros comme l’index de la main, bien frits ils faisaient le régal de mon oncle Henri. Anselme, lui, ne faisait pas de différence. Même les gros passaient à la casserole, pourtant ils sont plein d’arêtes fourchues qui ont la fâcheuse habitude de se planter dans la gorge, un vrai poisson de « belle-mère ».
Mais comme ils n’étaient pas fortunés ils en consommaient trois, voire quatre jours de rang. Sans réfrigérateur ils les gardaient au frais dans la cave, peut-être que les derniers… !
Son épouse n’était guère appréciée au village. Cela était peut-être dut au fait qu’elle était « étrangère » au pays, mais surtout parce que c’était une « mauvaise langue » (elle n’était pourtant pas la seule) et qu’elle sentait la pisse. L’absence d’eau courante dans les maisons et l’éloignement relatif de la fontaine pouvant expliquer cela. Ce n’était pas un exemple de propreté et de plus elle avait l’habitude de jeter par la fenêtre le contenu de son « Jules » quand nous faisions, la nuit, trop de bruits sous ses murs en jouant à des jeux d’adolescents avec les filles.
Puis les ans passèrent et commencèrent à peser sur ses épaules, ses jambes ne le portèrent plus, Anselme n’est plus allé pêcher là-haut. Quant à moi, lycéen, l’été pour gagner quelque argent je faisais le « manœuvre » pour un voisin maçon. Puis d’autres priorités sont apparues…
Alors les barbeaux de Cianavelle ont pu dormir tranquilles.
Jusqu’à ce que, plus tard, j’y retourne avec femme et enfants sur les traces de l’oncle Anselme.