Amics occitans, la cronica Ribon-Ribanha d’ancuei, titrada » Collapsologia « , v’es prepauada da Joan Claudi Puech, amic Facebook de l’IEO-06.
Asperam tanben lu vòstres escrichs per li cronicas futuri, que sigon racòntes dau passat ò dau quotidian, articles jornalistics, galejadas, poesias, cançons, scenetas de teatre, bandas dessenhadi…
a l’adreça :ribonribanha@yahoo.fr
« La garderem ribon-ribanha, nòsta rebèla lenga d’Òc !
Corteta de Malanca
Collapsologia
Marc esperava dins l’ombra calheta d’un amorier d’ornament. Aviá dich a l’amic de se venir ramblar aquí, davant l’escὸla, que seriá a gratís e que trobariá sa plaça sensa ges de dificultats. A dire lo verai, e mai siguessiam dins lo plen de la sason estivenca, lo pargue èra desèrt.
Lo vilatge, quilhat ailamondaut dessús son rocàs e empeirat dins son decὸr de santons, escrachava l’escὸla de tota l’auçada de sei barris. Aquesta li èra coma una verruga eiretada de l’arquitectura deis annadas cinquanta.
“Es suau aquí! Faguèt l’amic Tierrí en sortent de la veitura, de destὸrbi pas de trὸp dins ta solesa?
-Veiràs mon bèu, respondèt Marc, d’un èr un pauc trufandier, mai faguèm pas d’alὸnguis qu’ai degut reservar en cὸ de la Carmen!”
Enreguèron la grand carriera, estrechona e tὸrta, un gelador a la marrida sason, agradiva d’estiu. Dins la pojada, aprofichèron de son ventolet que faguèt un pauc mermar la tofarassa. Trabalhava a la meteὸ, Tierrí. Es eu qu’aviá bailejat l’estudi sus l’evolucion dei temperaturas dins lo miegjorn de França. Occitània que disiá.
Quora ajonhèron a la cima, la calor leis aclapèt e alentiguèron lo pas au mitan d’una fola subran sorgida d’enluὸc. Lei toristas se passejavan, inchalhents, longanhejavan per carrierons entre la ciutadela e lo cimentèri vièlh.
“Veses, faguèt Marc, ai la causida, monta que montaràs, aicí per escapar a la solesa fau montar!”
La coïna de la Carmen èra benlèu pas tant requista coma aquela, gaireben de luxe, dau restaurant de la placeta dei brumisators sofisticats, enbàs, mai èra fὸrça mens cara e l’Englés que se podiá ausir au sieu dau temps dei vacanças èra pas aquela “nὸva lenga” de l’accent uniformizat, tant presada per l’autra practica; actors bὸrnis, mariὸtas rufas, somessas e conformas, d’una fiera de la vanitat. Fiera dau tira-peu tanben. lei rires, per ondadas, montavan fins a la terrassa e Marc ne’n sentiá tota sa violéncia barbara, radicala, qu’un jorn, tant se podriá, amorçariá lo miralhejar dau Monde. Dau monde sieu, verai. Lo bruch li venguèt subran coma un rosigament gigant, e l’avenidor benlèu qu’èra ja plus que ressum. Ò cendre.
Aviá de questions de pausar a l’amic que maugrat la calorassa se congostava, gromand qu’èra, d’un “lapin-chasseur” que ben de segur (es eu que lo disiá) èra ben mens saborόs que lo de sa grand. Aviá pas que dos ans de mai e pasmens de flὸcs de peu blancs passavan lei bὸrds gausits de son capèu de cuer. Capèu qu’aviá patit totei lei tempèris, dei desèrts de l’Afganistan ai cὸlas de Provença.
“I a un temps que trempa, puei un temps que destrempa.”se pensèt Marc.
“Sabi ben que siam quasi dau meme temps, li venguèt Tierrí, coma se legissiá dins sei pensadas, blanquejes pas tu, mai ambé tei pantais as totjorn donat d’èr a quauque desbralhat. Un cὸl de camisa que sembla sempre brut, e mai lo siegue pas, lo teissut dins l’esquina amochonat coma se l’i aviás dormit dedins, dei plecs ai genolhs … Es quauqua ren coma aquὸ que t’envaís lo vestit de l’arma…”
Verai qu’èra sempre estat un pescaluna, Marc, incapable de se despatolhar solet dins lo monde comun. Au fieu deis ans pasmens aviá trobat quauquei marcas, aviá poscut se bastir una fortalessa mentala, mai ara es de l’avenidor que tirava pena.
“justament, que faguèt, siáu a estigançar un roman d’anticipacion, e tu, qu’en mai d’èsser escrivan siás tanben un scientific, me pὸs dire çὸ que serà lo climat aperaqui dins cinquanta ans? I aguèsse plus ges de Gulf Stream, benlèu que leis ivèrns seràn mai frescs e leis estius mai cauds coma a Nὸva Iὸrc?
-Sabèm pas, respondèt Tierrí. Mancam de donadas per faire de prospectivas seriosas. Segur lo Gulf Stream a pron morflat. Aquo’s verai. Ҫὸ que te pὸdi dire, per lei temperaturas, qu’ai vist lei corbas sus l’ordinator, es qu’aquὸ es partit, farai encara mai caud, e es irreversible. Es pas dins uechanta ὸ cent ans mon paure, coma l’imaginas, mai dins vint, trente ans, que serem coma en Andalosia! Mai t’en fagues pas, lo monde s’adaptaràn. Es pas aquὸ que me chirona lo mai, totei lei fanaus son roges en Eurὸpa, politics tant coma sociaus. Vendrà lo temps que tot un cadun aurà de causir son camp. E ieu …Bὸrd qu’entre doas conariás podrai pas causir …. Dins quatre ans serai a la retirada. Me pensi benlèu de garçar lo camp en Argentina.
– Tant qu’aquὸ! Ieu, siáu pas capable d’adaptacion, subretot tant lèu. Auriáu pas cresegut…”
La terrassa aviá passat dins l’ombra e lei charradissas s’èran fachas mai fὸrtas. Semblavan au bresilhadis urόs d’un fons de bὸsc. Coma lo que, en facia, senhorejava la cὸla onte a passat temps s’èra auborat un oppidum celtic. Aquí, de l’autre costat de la comba, sus lei rores e lei pins, se penjava una ora estranha, en balanç ai confinhas dau temps e de l’espaci. La sentida fugidissa d’una mena de nient que piquèt subran a la pὸrta dei sens.
“Ieu, ai ges de familha, tornèt dire Tierrí, mai tu, ton casau de la Cevena, de bὸscs e d’aiga, es benlèu pas una marrida idèa…”
Avián fach totei dos s’esperlongar lo dinar. I aviá plus gaire de monde au cafè de la Carmen.
Un ὸme, joine encara, se tanquèt davant elei.
“Aquὸ m’a fach gaug d’aguer ausit parlar a la nὸstra mὸda. Es tant important coma la biodiversitat. Es parier, fin finala, necite, vitau per l’umanitat.”
Li sorriguèt Marc e sachèt pas que dire levat un “gramaci” crentόs. Sa pensada vanegava ja per son ὸrt de la montanha. Òrt tornat fèr per la manca d’entretenança onte l’aubrilha, lo plantum, l’aucelilha e la feruna tornavan prene sa plaça dins l’etèrn retorn d’una vida desconeguda deis ὸmes.
Joan Claudi PUECH
Collapsologie
Marc attendait dans l’ombre d’un murier d’ornement. Ombre mêlée de lumière. Il avait dit à l’ami de venir se garer ici, devant l’école. Ce serait gratuit, et il trouverait sa place sans aucune difficulté. Pour dire vrai, et même si l’on était en pleine saison estivale, le parking était désert.
Le village, perché tout là-haut sur son rocher et pétrifié dans son décor de santons, écrasait l’école de toute la hauteur de ses murailles. Celle-ci lui était comme une verrue héritée de l’architecture des années cinquante.
« C’est tranquille ici ! fit Thierry en sortant de la voiture, je ne te dérange pas trop dans ta solitude ?
-Tu verras mon beau, répondit Marc, d’un air un peu moqueur, mais ne tardons pas car j’ai dû réserver chez Carmen ! »
Ils prirent la grande rue, étroite et tortueuse, une glacière à la mauvaise saison, agréable l’été. Dans la montée, ils profitèrent de son petit vent qui atténua un peu la chaleur étouffante. Thierry travaillait à la météo. C’est lui qui avait coordonné l’étude sur l’évolution des températures dans le sud de la France. Occitanie qu’il disait.
Quand ils arrivèrent au sommet, la chaleur les écrasa et ils ralentirent le pas au milieu d’une foule soudain surgie de nulle part. Des touristes se promenaient, insouciants, trainant par les ruelles entre la citadelle et le vieux cimetière.
« Tu vois, fit Marc, j’ai le choix, monte que tu monteras, ici, pour échapper à la solitude il faut monter ! »
La cuisine de la Carmen n’était peut-être pas aussi recherchée que celle, quasiment de luxe, du restaurant de la placette avec ses brumisateurs sophistiqués, en bas, mais elle était beaucoup moins chère et l’Anglais que l’on pouvait entendre chez elle pendant les vacances n’était pas cette « new-langue » à l’accent uniformisé, tant prisée de l’autre clientèle ; acteurs aveugles, marionnettes grossières, soumises et conformes, de la foire des vanités. Foire de l’empoignade aussi. Les rires, par vagues, montaient jusqu’à la terrasse et Marc en ressentait toute leur violence barbare, radicale, qui, un jour ou l’autre, il se pourrait bien, éteindrait le miroitement merveilleux du Monde. De son monde il est vrai. Le bruit, soudain, lui parut comme un grignotement géant, et l’avenir peut-être n’était-il déjà plus que sciure. Ou cendre.
Il avait des questions à poser à l’ami qui malgré la chaleur, gourmand qu’il était, se régalait d’un « lapin-chasseur » qui bien sûr (c’est lui qui le disait) était bien moins savoureux que celui de sa grand-mère. Il n’avait que deux ans de plus et pourtant des mèches de cheveux blancs dépassaient les bords usés de son chapeau de cuir. Chapeau qui avait supporté toutes les tempêtes, des déserts de l’Afghanistan aux collines de Provence.
« Il y a un temps qui trempe et un temps qui détrempe. » pensa Marc.
« Je sais bien qu’on est à peut près de l’âge, lui fit Thierry, comme s’il lisait dans ses pensées, tu ne blanchis pas toi, mais avec tes rêves tu as toujours l’air d’être débraillé. Un col de chemise qui paraît sale, même s’il ne l’est pas, le tissu dans le dos froissé comme si tu avais dormi avec, des plis aux genoux … C’est quelque chose comme ça qui t’envahit le vêtement de l’âme… »
Il est vrai qu’il avait toujours été un « pêche-lune », Marc, incapable qu’il était de se débrouiller seul dans le monde commun. Au fil des ans pourtant, il avait trouvé quelques marques, il avait pu se bâtir une forteresse mentale, mais aujourd’hui c’était bien l’avenir qui lui faisait souci.
« Justement, fit-il, je suis en train d’écrire un roman d’anticipation, et toi, qui en plus d’être un écrivain tu es aussi un scientifique, tu peux me dire comment sera le climat dans cinquante ans, à peu près ? S’il n’y a plus de Gulf Stream, peut-être que les hivers seront plus frais et les étés plus chauds comme à New-York ?
-On ne sait pas, répondit Thierry. On manque de données pour faire des prospectives sérieuses. C’est sûr, le Gulf Stream a bien morflé. C’est vrai. Ce que je peux te dire, pour les températures, j’ai vu les courbes sur l’ordinateur, c’est que c’est parti, il fera encore plus chaud et c’est irréversible. C’est pas dans quatre-vingt ou cent ans mon pauvre, comme tu l’imagines, mais dans vingt, trente ans qu’on sera comme en Andalousie ! Mais t’en fais pas, on s’adaptera. Ce n’est pas ça qui m’inquiète le plus, tous les signaux sont rouges en Europe, politiques comme sociaux. Viendra le moment où tout un chacun devra choisir son camp. Et moi…D’abord qu’entre deux conneries je ne pourrai pas choisir…Dans quatre ans je serai à la retraite. Je pense plutôt foutre le camp en Argentine.
-Tant que ça ! Moi, je ne suis pas capable d’adaptation, surtout si vite. J’aurais pas cru … »
La terrasse était passée dans l’ombre et les discussions s’étaient faites plus fortes. Cela ressemblait au gazouillis d’un fond de bois. Comme celui qui, en face, dominait la colline où jadis s’était dressé un oppidum celtique. Là, de l’autre côté du vallon, sur les chênes et les pins se pendait une heure étrange, en équilibre sur les confins du temps et de l’espace. Le sentiment fugace d’une sorte de néant qui subitement frappait à la porte des sens.
« Moi, je n’ai pas de famille, reprit Thierry, mais toi, ta baraque des Cévennes, des bois et de l’eau, c’est peut-être pas une mauvaise idée… »
Tous deux avaient fait se prolonger le repas. Il n’y avait plus guère de monde au café de Carmen. Un homme, jeune encore, s’arrêta devant eux.
« Ҫa m’a fait plaisir de vous entendre parler « à notre mode ». C’est aussi important que la biodiversité. C’est pareil finalement, nécessaire, vital pour l’humanité. »
Marc lui sourit et ne sut pas quoi lui dire à part un « merci » timide. Sa pensée vagabondait déjà dans son jardin de la montagne. Jardin redevenu sauvage par le manque d’entretien où les arbres, les plantes, les oiseaux et les bêtes sauvages reprenaient leur place dans l’éternel retour d’une vie inconnue des hommes.