Amics occitans, la cronica Ribon-Ribanha d’ancuei, titrada « Siás ben tu, uman… », es un cònte de Calènas, prepauat da Anna-Maria MILARDI, sòcia de l’IEO 06. Asperam tanben lu vòstres escrichs per li cronicas futuri, que sigon racòntes dau passat ò dau quotidian, articles jornalistics, galejadas, poesias, cançons, scenetas de teatre, bandas dessenhadi…
a l’adreça : ribonribanha@yahoo.fr
« La garderem ribon-ribanha, nòsta rebèla lenga d’Òc ! »
Siás ben tu, uman…
Despí de jorns, vau en cerca d’un cònte de Calènas, da regalar en aquesta pàgina mas lo temps manca e li idèas finda. Pròpi mentre anavi renonçar, una pichina votz s’es auçada au mieu costat : « Cen qu’es un cònte ? ». Era Simòna, ma benaimada madrona, companha dau mieu quotidian. « Un cònte es una istorieta, trista de còup, mas que finisse ben en general ». « Alora, n’ai un per tu, si debana au mes d’aost 2013 ». Ralegrada de destanar fin finala un racònte, ai pas aujat replicar qu’un cònte de Calènas si deuria debanar d’invern. N’entendi ren au fond, dei Calènas felini. Adonc, tornem ensems en aost dau 2013 e laissem-li la paraula.
Mi sòni Simòna e, despí 5 ans, pagui lo deute d’un crime que non remembri d’aver comes. Vau e veni en una gàbia, environada per un centenau d’autres maufatans. Cada jorn, d’unu arrivan, d’autres s’en van e quauqu’un s’entorna, victima neca d’una segonda condamnacion. Aquí, lo chibo non manca mas vivèm au frei, m’una promiscuitat peanta, embarrats au mitan dei lanhas e dei garrolhas. Ieu, de costuma, m’estau assostada a observar, en un pichin trauc discret dau barri dont degun encara a provat de mi deslotjar, e asperi que toi s’enduermon per m’afachendar e manjar un mocèu.
Coma capitèri en prison, vi porrii pas dire. Eri talament jova d’aqueu temps ! Remembri basta qu’un bèu jorn, m’avion plaçada en una familha, m’un pichin manacho que si divertissia de m’abutar e mi pessugar. La ripòsta avia gaire tardat sota forma d’una bèla grafinhada sus la gauta. Après, avii pus ren capit : tot aqueu monde que si menchonavan tant de mi veire tormentada, s’èran mes a bramar e, m’emponhant coma una estrassa, m’avion gitada en un cavanhòu fosc. Quora ne’n siáu sortida, èri aquí. Despí, asperi, asperam toi. Cen que ? Non sabi, de fugir ò bessai la mòrt…
Pertant, ancuei, l’i a de nòu. Mi son venguts cercar a l’auba per mi ficar estremada dins una veitura, ensems mé doi companhs d’infortuna espaventats e un nistonet tanlèu arribat d’una familha d’acuelh, que s’enduerme quietament sus lo còup. Eu non crenhe l’uman encara, ne’n saup ren dei nòstres malans. Parèisse pura que l’an trovat, pas pus gròs qu’una rateta, que s’anegava en una raíana, mas non pòu remembrar, lu sieus uelhs èran a pena dubèrts alora.
Reconoissi Nixon pi, ex-cepon dei pontins, abandonat perqué jamai avia ganhat de gijòla. Quora es arribat tra nautres, si donava d’àrias, cresent qu’èstre reputat « de raça » li auria vaugut lo respèct dei autres galeròtos. Mas qué ! Lu mercenaris aguerrits dau luec li an fach capir lèu cu comanda aquí dintre. Despí, s’està entanat la jornada tota per paur de si pilhar una rasclada e es vengut maigre coma un estòcafic. Aimerii l’ajudar mas non pòdi, aquí la lei es : cadun per eu.
Enfin, avisi Kieran, un atraent balés ros, terrificat per lo moment. Sa patrona anciana es partida en maion de retir e lu eiretiers si son partajats lu sieus bens mas degun a vorgut s’encombrar d’eu. Alora Kieran s’es refugiat en un cabanon dau jardin, si norrisent de ratetas, lagramuas e pichins passerons. L’invern arribat, la nèu a tot cubert e, l’auguèsson pas trovat, seria mòrt de fam.
Laissant au luenh li muralhas grisi de Carcassona, avèm rotlat per mai de uech oras e aüra s’arrestam davant una grana maion blanca. A pena entrats, mi vau soterrar en una pila de bugada dins un caforcho escur. Da la mieu tana, observi cen que si debana a l’entorn, aqueli gents desconoissudi que si rion e semblan uroi de nen recevre, li gamèlas clafidi de manjuca, lu coissins mofles, li poltrònas aculhenti… Ja Kieran e lo mistolin, que li dion Garfield, s’avesinan en confiança. Ieu non.
Non denembri que siás ben tu, uman…
Ò magara un jorn cambierai ? Cu saup ?
Aquí, la madrona mieua si paua, lo regard divagant au luenh, en cerca mentala bessai dei companhs demorats au refugi, qu’asperan totjorn que, per elu finda, la ròda vire enfin.
Li làgrimas ai uelhs, mi viri geinada per bolegar li brasas d’un fogairon imaginari. Simòna non a acabat lo sieu cònte e sabi que non lo farà, magara per pudor, perqué aquela istòria finisserà jamai ò perqué la fin uroa asperada, cadun de nautres la pòu escriure en lo sieu canton.
Alora la conclusion la fau ieu per precisar que lu refugis SPA fan tot cen que pòdon per venir en ajuda ai animaus abandonats mas son despassats per la chifra. Cau saupre que nautres toi lu podèm ajudar, en adoptant de segur mas tanben en venent familha d’acuelh ò pairin, en mandant de dons en espeças ò materiaus, en anant promenar lu cans e caressar lu cats ò simplament en difusant li propòstas d’adopcion. M’aquò, vendrem nautres umans la causa de la sieu fortuna.
E per donar en aqueu cònte estrampalat una aparenta normalitat, dirai simplament :
E cròc e cric, mon cònte es luenh de finir.
Anna-Maria MILARDI
C’est bien toi, humain…
Depuis des jours, je suis à la recherche d’un conte de Noël, à offrir sur cette page mais le temps manque et les idées aussi. Juste au moment où j’allais renoncer, une petite voix s’est élevée à côté de moi : « Qu’est-ce qu’un conte ? ». C’était Simone, ma matrone bien-aimée, compagne de mon quotidien. « Un conte, c’est une petite histoire, triste parfois, mais qui finit bien en général ». « Alors, j’en ai un pour toi, il se déroule au mois d’août 2013 ». Réjouie de dénicher enfin un récit, je n’ai pas osé répliquer qu’un conte de Noël devrait se dérouler en hiver. Je n’y connais rien, dans le fond, aux Noëls félins. Aussi, retournons ensemble en août 2013 et laissons-lui la parole.
Je m’appelle Simone et, depuis 5 ans, je purge une peine pour un crime que je ne me souviens pas d’avoir commis. Je fais des va-et-vient dans une cage, entourée d’une centaine d’autres malfaiteurs. Tous les jours, certains arrivent, d’autres s’en vont et quelqu’un s’en retourne, victime hébétée d’une seconde condamnation. Ici, la nourriture est abondante mais nous vivons au froid, dans une promiscuité pesante, enfermés au milieu des gémissements et des bagarres. Moi, d’habitude, je reste abritée à observer, dans un trou discret du mur où personne encore n’a essayé de me déloger, et j’attends que tous s’endorment pour m’affairer et manger un morceau.
Comment j’ai atterri en prison, je ne pourrais vous dire. J’étais si jeune en ce temps-là ! Je me rappelle seulement qu’un beau jour, on m’avait placée dans une famille, avec un petit garnement qui s’amusait à me bousculer et me pincer. La riposte n’avait guère tardé sous forme d’une belle griffure sur la joue. Après, je n’avais plus rien compris : tous ces gens qui se moquaient tant de me voir tourmentée, s’étaient mis à hurler et, m’empoignant comme une serpillière, m’avaient jetée dans un panier sombre. Lorsque j’en suis sortie, j’étais ici. Depuis, j’attends, nous attendons tous. Quoi ? Je ne sais pas, de nous enfuir ou peut-être la mort…
Toutefois, aujourd’hui, il y a du nouveau. On est venu me chercher à l’aube pour me fourrer enfermée dans une voiture, avec deux de mes compagnons d’infortune épouvantés et un gamin à peine débarqué d’une famille d’accueil, qui s’endort paisiblement aussitôt. Lui ne craint pas les humains encore, il ne sait rien de nos malheurs. Pourtant, il paraît qu’on l’a trouvé, pas plus gros qu’une souris, qui se noyait dans un caniveau, mais il ne peut pas s’en rappeler, il avait à peine ouvert les yeux alors.
Je reconnais Nixon ensuite, ex-pilier des podiums, abandonné parce qu’il n’avait jamais remporté de médaille. Lorsqu’il est arrivé parmi nous, il se donnait de grands airs, croyant qu’être réputé « de race » lui aurait valu le respect des autres prisonniers. Penses-tu ! Les mercenaires aguerris du lieu lui ont vite fait comprendre qui commande ici. Depuis, il reste caché toute la journée par peur de se prendre une raclée et il est devenu aussi maigre qu’un stockfish. J’aimerais l’aider mais je ne peux pas, ici la loi c’est : chacun pour soi.
Enfin, j’aperçois Kieran, un séduisant balèze roux, terrifié pour le moment. Sa patronne âgée est partie en maison de retraite et les héritiers se sont partagé ses biens mais personne n’a voulu s’encombrer de lui. Alors Kieran s’est réfugié dans un cabanon du jardin, se nourrissant de souris, de lézards et de petits oiseaux. L’hiver arrivé, la neige a tout recouvert et, si on ne l’avait pas trouvé, il serait mort de faim.
Laissant au loin les murailles grises de Carcassonne, nous avons roulé durant plus de huit heures et à présent nous nous arrêtons devant une grande maison blanche. A peine entrés, je vais me terrer contre une pile de linge dans un placard obscur. Depuis ma cachette, j’observe ce qui se passe autour, ces gens inconnus qui rient et semblent heureux de nous recevoir, les gamelles remplies de nourriture, les coussins moelleux, les fauteuils accueillants… Déjà Kieran et le maigrichon, qu’on nomme Garfield, s’approchent en confiance. Pas moi.
Je n’oublie pas que c’est bien toi, humain…
Ou peut-être qu’un jour je changerai ? Qui sait ?
A cet instant, ma matrone s’interrompt, le regard errant au loin, à la recherche mentale peut-être des compagnons demeurés au refuge, qui attendent toujours que, pour eux aussi, la roue tourne enfin.
Les larmes aux yeux, je me retourne gênée pour remuer les braises d’un foyer imaginaire. Simone n’a pas terminé son conte et je sais qu’elle ne le fera pas, peut-être par pudeur, parce que cette histoire ne finira jamais ou parce que la fin heureuse attendue, chacun de nous peut l’écrire dans son coin.
Alors, la conclusion je l’écris moi pour préciser que les refuges SPA font tout ce qu’ils peuvent pour venir en aide aux animaux abandonnés mais qu’ils sont dépassés par le nombre. Il faut savoir que tous, nous pouvons les aider, en adoptant bien sûr mais aussi en devenant famille d’accueil ou parrain, en envoyant des dons en espèces ou matériels, en allant promener les chiens et caresser les chats ou simplement en diffusant les propositions d’adoption. Ainsi, nous deviendrons, nous humains, la cause de leur bonheur.
Et pour donner à ce conte échevelé une apparente normalité, je dirai simplement :
Et croc et cric, mon conte est loin de finir.
