Amics occitans, la cronica Ribon-Ribanha d’ancuei, titrada « Nòvas… », v’es prepauada da Descauç (mas, cu es???) de l’IEO 06. Asperam tanben lu vòstres escrichs per li cronicas futuri, que sigon racòntes dau passat ò dau quotidian, articles jornalistics, galejadas, poesias, cançons, scenetas de teatre, bandas dessenhadi…
a l’adreça : ribonribanha@yahoo.fr
NÒVAS
Talhèt lu lemoniers. Aiguèt pi. Son en flor. Promessa.
Tornat d’en campanha, si refresquèt a la fònt, anèt pi au frigò. Envueia d’una bòna cervesa. N’en sobrava una. S’installèt davant de la fenèstra virat devers dau soleu tracolant. Si dessasedèt, d’un còp, d’aquesta set de la jornada.
Degolava amara dins lo gavaï.
S’enavisèt de l’etiqueta. Corona. Achapèt la botelha et la traguèt de la ràbia. S’anèt esclapar còntre dau barri d’en fàcia, lo barri de la maion vièlha aroïnada despí de temps.
Pareisse que la quotacion dei accions de la societat de bièrra mexicana a descreissut fòrça. Certo. Siguesse basta d’aquò !
Una corbassa. Lo tren si fermèt, lu vagons de la fin non son en gara. Ren de quai, cau sautar per si trovar dins l’espaci abandonat dont vivon quauqui erbas maigri dins la pos d’aquesta tèrra marrida. Siam abandonats a nosautres. Lo tren se torna metre en camin plan plan mas reparte pura.
Ve que corre. La sudor pegada sus dau morre. Es lo vent de la corsa que la seca, e sente lo depaus de sau que s’amolona sus dau front. Sensa pena, corre, cadença regulara, rítomo dau còr aisat, alen apaisat. E la mema sansònha dins la tèsta que reven a cada cambada, que li ditz que ti mena e que corre per tu finda, que lu paumons tieus siguèron rolhats e que lo còrs tieu siguèt desgalhat, e per tu mai, que bofaves de faire tres pas dins lo jardin e que paties d’anar beure au lavador.
Lo lume peta.
Una violeta lòng dau camin.
Fortuna de veire lo soleu, de s’assetar sus una pèira au soleu.
Sensa pensada.
Quauqu centenaus de metres de mai.
Un enfant a la fenèstra.
Nen vequí embarrats dins la nòtra peresa.
Empareriam a viure d’entenduda embé de bestiòtas ?
Bèstia a bòn dieu desvelhada de matin, pron estonada d’èstre a la vida, que fas d’anars e venirs d’una cambada que trantalha sus dau cadieràs, sas que tre la tieu volada t’estoferàn, t’empoisoneràn ?
Quauqu centenaus de metres pas mai.
Es la prima, una prima estranha e sornaruda.
Ti tenon. Es basta una vida per procura qu ‘establiguèron la paur. A la cima de la paur es la tirania.
Siás en espèra de la marriditat d’aqueu monde.
Siás au mercé d’una bestialitat pichonineta que s’alberga dins lu paumons tieus.
Colonisacion.
Quauqu metres. Alenar.
Lo monde est arrapat de la paur grana.
Siguriam acostumats de parlar de virus quora lo PC donava de crucis.
Virtualitat VS realitat !
A l’ora d’aüra, ren de virus informatic, la cronica Ribon-Ribanha va de l’avant !
Cercar dins la memòria lu mots ancians per parlar, lu mots perduts.
Lo printemps fa lo morre.
Viure d’acòrdi embé lo monde, cu saup ?
Gaug bòn lu amics que mandan de messatges per donar, per demandar de nòvas.
N’en vequí ! E vi fau propòsta de nen mandar quauques mots. Diguem, pour faire juec, per l’escomessa, cent mots. Pas un de mai, pas un de meno. Comptatz. Jugatz. Creatz. Seretz actors du Ribon-Ribanha de la setmana que ven per acendre, per partir la prima.
Cen que donerà per quauqu centenaus de metres en braceta, per quauqu pas de dança ?
Pastèt ‘sto matin.
Es aquí assetat au soleu gelat. Sensa pensada. Sensa pen. Sensa pe ada.
La pasta creisse sus la canissa.
Lo pan serà bòn, companhs.
Descauç 23 de març
NOUVELLES
Il a taillé les citronniers. Arrosé aussi. Ils sont en fleur. Promesse.
Rentré de la campagne, il s’est rafraichi à la fontaine, puis il est allé au réfrigérateur. Envie d’une bonne bière. Il en restait une. Il s’est installé devant la fenêtre face au soleil couchant. Il s’est désaltéré, d’un seul coup, de cette soif de la journée.
Elle coulait amère dans sa gorge.
Ses yeux sont tombés sur l’étiquette. Corona. Il a pris la bouteille et l’a jetée rageusement. Elle est allée se fracasser contre le mur d’en face, le mur de la vieille maison en ruine depuis bien longtemps.
Il parait que le cours des actions de la société de bière mexicaine a chuté sévèrement. Certes. N’y aurait-il que ce souci !
Une grande courbe. Le train s’est arrêté, les derniers wagons ne sont pas en gare. Il n’y a pas de quai, il faut sauter pour atteindre l’espace abandonné où vivent dans la poussière de cette mauvaise terre quelques herbes maigres. Nous sommes abandonnés à nous-même. Le train repart lentement et repart pourtant.
Voilà qu’il court. La sueur collée sur son visage. C’est le vent de la course qui la fait sécher, et il sent le dépôt de sel qui s’accumule sur le front. Sans effort, il court, cadence régulière, rythme cardiaque aisé, respiration apaisée. Et la même rengaine dans sa tête qui revient à chaque foulée, qui lui dit qu’il t’emporte et qu’il court pour toi aussi, dont les poumons ont été rongés et dont on a abîmé le corps, et pour toi encore, qui étais essoufflée après trois pas dans le jardin et qui peinais à aller boire au lavoir.
La lumière éclate.
Une violette au bord du chemin.
Chance de voir le soleil, de s’asseoir sur un caillou au soleil.
Sans pensée.
Quelques centaines de mètres de plus.
Un enfant à la fenêtre.
Nous voilà enfermés dans notre propre paresse.
A-t-on appris à vivre en bonne entente avec des bestioles ?
Coccinelle éveillée du matin, toute étonnée d’être à la vie, faisant des allées et venues d’un pas mal assurée sur le fauteuil, sais-tu que dès que tu t’envoleras tu seras étouffée, empoisonnée ?
Quelques centaines de mètres pas plus.
C’est le printemps, un printemps étrange et sournois.
On te tient. Ce n’est plus qu’une vie par procuration car on a installé la peur. Au bout de la peur il y a la dictature.
Tu es en sursis de la méchanceté de ce monde.
Tu es à la merci d’une animalité minuscule qui s’installe dans tes poumons.
Colonisation.
Quelques mètres. Respirer.
Le monde est saisi par la grande peur.
Nous avions pris l’habitude de parler de virus quand nous avions un souci avec le PC.
Virtualité VS réalité !
Pour l’heure, pas de virus informatique, la chronique Ribon-Ribanha continue !
Chercher dans sa mémoire les mots anciens pour parler, les mots perdus.
Le printemps boude.
Vivre en bonne intelligence avec le monde, qui sait ?
Merci les amis qui envoient des messages pour donner, pour demander des nouvelles.
En voilà ! Et je vous propose de nous envoyer quelques mots. Disons, pour faire jeu, pour le défi, cent mots. Pas un de plus, pas un de moins. Comptez. Jouez. Créez. Vous serez acteurs du Ribon-Ribanha de la semaine prochaine pour allumer, pour partager le printemps.
Que donnera-t-il pour quelques centaines de mètres bras dessus bras dessous, pour quelques pas de danse ?
Il a pétri ce matin.
Il est là assis au soleil glacé. Sans pensée. Sans pas. Sans trace.
La pâte lève sur la planche.
Le pain sera bon, compagnons.