Amics occitans, la cronica Ribon-Ribanha d’ancuei, titrada « Un jorn de prima. », v’es prepauada da Joan Claudi Puech, amic Facebook de l’IEO-06.
Asperam tanben lu vòstres escrichs per li cronicas futuri, que sigon racòntes dau passat ò dau quotidian, articles jornalistics, galejadas, poesias, cançons, scenetas de teatre, bandas dessenhadi…
a l’adreça : ribonribanha@yahoo.fr
« La garderem ribon-ribanha, nòsta rebèla lenga d’Òc !
a l’adreça : ribonribanha@yahoo.fr
« La garderem ribon-ribanha, nòsta rebèla lenga d’Òc !
Un jorn de prima
De l’autre costat de l’iera, senhorejant lei combas estrechas que davalan fins ais aigas de Gὸu, se dreiçava la torre raplὸta de l’ancian castèu feudau, d’a fons tapada d’un eurre drud, fὸrça sorn, gaireben negre, d’onte s’esvanava encara quauqua amenaça antica.
Èran de simbὸls qu’avián d’èsser tombats, arrasats. Dins la republica universala qu’èra a mand de nàisser, Joan Baptista Milhaud, joine comandant de la garda nationala d’Orlhac, voliá faire tabula rasa de l’anciana casta e de toteis lei cresenças qu’asservissián l’òme. Dins quauquei setmanas gràcias a l’argent dei confiscacions e au prestigi deis armas, seriá elegit deputat de la Convencion per lo despartament de Cantal, e mai lo sachèsse pas encara, l’an d’après votariá, eu, la mòrt dau rèi.
La noblesa de Montlausi aviá quitat la plaça,“la lèbre èra pus au jaç e lo petolier èra sec”coma disián lei ὸmes. Lo chivalier aviá fugit ambé la filha, lei dos nebots e la maire d’aquestei, una de Chaudaigas, la molher dau fraire defuntat. Valiá melhor, ges de sang ansin qu’arriscariá d’èsser escampat. Èra pas lo moment.
La Maria Noèl, la mainatgiera tota vestida de negre, èra aquí davant son casau assajant d’amaissar d’una votz rauca que narrejava la drollalha arrapada au faudiu. Donava d’èr a una cluça au bèu mitan de la coada. Sus seis ancas e son ventre se quichavan, ansiosas, lei mans dei doas autrei femnas, de servicialas probable, que s’escondián dins son esquina.
Donèt d’amble a son chivau Joan Baptista e se venguèt aplantar davant aqueu liame pichὸt de rasin uman. Lei sordats pilhavan l’ostau dei mèstres, aqueu de l’unica fenèstra de la crotz de pèira de pur estil Renaissença. Dins lei carris de la Garda Nacionala lo butin esperava, maigre. Una violoncèla se quilhava, mausegura, pausada en balanç sus la comὸda d’un sègle passat.
La mainatgiera levèt leis uelhs e comencèt de parlar. Leis dròlles s’esquichèron que mai dins lo faudiu.
« Nos diguèron totjorn, Mossurs lei chivaliers, après cada recòrda : Prenetz çò que vos fai de besonh, per leis enfants, a nautrei nos fau gaire. »
Se calèt tanlèu. De parlar ansin li aviá costat. Aviá agut subran paur dau mòt de tròp, e tornamai baissèt leis uelhs. Una drὸlla pasmens defugissiá pas l’agachada dau cavalier, emai semblava que lo veguèsse pas, èra de peu negre coma d’alas de corbàs e lo verd deis uelhs rementava l’èrba de la prima. Semblava pas de la familha. Aqueu regard que lo trespasava de banda en banda èra pas per eu. Joan Baptista se revirèt. La torre justament …Èra vueja pasmens, dempuei de sègles. Quauquei banastas de noses e de castanhas espandidas per postam, d’otís mai o mens rovilhats qu’esperavan la sason novèla, pas mai. D’aquesta torreta cairada, benlèu auborada dau temps dei Carle, testimὸni passit dau comtat de Carlat, dins la mementa collectiva enfeudat per sempre a l’ostau de Barcelona maugrat lei Capecian, lei Valés e lei Borbon! E la Revolucion ?
Saludèt lo joine comandant, quichèt dau genolh lo flanc dau chivau e atraversèt l’iera au trὸt. Maria Noèl èra solatjada, aviá agut paur, per la pichòta subretot, per Maria-Judit de Montlausi.
Aqueu 20 de març de 1792, lo temps èra doç, gaireben caud. Per un cὸp lo calendier marcava vertadierament la venguda de la prima. Lei votz de la tropa s’abaucavan e lei ràbias se mestrejavan.
Dins l’eurre grand lei tortoras avián tornat a sei juecs, se carpinhavan, cantavan, se carpinhavan tornamai e recantavan. L’aubre n’èra tot espelofit. Joguèron ansin quauquei bravei minutas encara, s’escarrabilhant mutualament luench dau temps deis ὸmes, aquest lei ragantèt pasmens quand un silenci grèu curbiguèt bruscament lei luὸcs. Se calèron. Maria-Judit aparèt l’aurelha. Ailalin un aucèu pastava la fonsor de l’espaci, li donava sei confinhs e tot au còp leis abolissiá. Doas nὸtas tèunas que ressonavan dins lo borroladís dei combas e dei bὸscs. Lo premier cocut de l’an, que veniá d’ora. S’ausissiá un petejar tanben, puei un bronzinament, e subran siguèt la ronflada dau fuòc.
Una plueia de cendres grisas tombèt doçament que se fasiá poussa blanca quand se pausava dessús lei cilhas e lei frònts moisses. A soleu tremont la teulissa de la torre s’avalanquèt dins un groüm de belugas dauradas e una flamada giganta escondèt Magalona.
Passèron la nuech defòra, assetadas de cotria sus la banqueta de pèira dau sulhet. S’esquichava la filheta còntra lo pitre de la Maria Noèl. S’assolava d’aise entre sei possas coma quand de nistona li tetava lo lach. Fai gaire èra encara sa norriça aquesta. L’espinchava que degrunava lo rosari. Benlèu que l’ausissi, ela, tanben, l’aucèu d’aur, lo messatgier, que de son cant, d’un pendís a l’autre, menava Joan de l’Ors. Aquest que lei vendriá a l’ajuda, qu’estripariá lo rèi crudèu o lo fariá fugir a camba adjuda-me que jamai pus tornariá. Mai benlèu qu’èra ja arribat, benlèu qu’èra eu, aquel ὸme, sus sa cavala blanca.
Lei cosins avián partit de nuech sota l’estelan, esconduts dins de banastas au bast de la muòla, mai sus lo camin de Sant Jaume lo paire e la tanta la vouguèron pas menar, ela. Cu saup, auriá poscut desbauçar! E de dessús aqueu draiolet tant estrech, tant prim coma una raiada de lach, l’aguèsse pas derrabada la man giganta de l’ògre, dau manjacrestians?
Mai per de qué lei secutava lo Joan de l’Ors de la cavala blanca, elei qu’avián ren fach? Siguèsson copablas que Maria-Judit ne sabiá pas l’encausa.
A l’auba, la fumada s’escapava encara de l’eurre grand e una odor de carboniera ponhava lei narras. Aussiguèron cridar l’aubre, la rama ferniguèt en una mena d’espaime lὸng, lo bòsc susarent cracinèt dins sei traucs de muralha e l’eurre se contractèt bruscament, estrenhent un pauc mai lo cruvèu vuege de l’edifici, puei, dins un fretadís, resquilhèt lòng dei parets rebalant dins sa regolada de sègles de sabla poirida. Siguèt pus qu’una vièlha estraça au pè de la torre que laissava nusa desenant e definitivament solitària mai lo vièlh còrs despulhat trantalhèt subran, istèt en chancèla quauquei segondas puei se prefondèt dins la comba de l’adrech.
Joan ClaUdi PUECH
Un jour de printemps
De l’autre côté de la grande cour, dominant les combes étroites qui descendent jusqu’aux eaux du Goul, se dressait la tour trapue de l’ancien château féodal entièrement recouverte d’un lierre luxuriant, très sombre, presque noir, d’où émanait encore une sorte de menace antique.
Il était des symboles qui devaient être abattus, rasés. Dans la république universelle qui était sur le point de naître, Jean-Baptiste Milhaud, jeune commandant de la garde nationale d’Aurillac, voulait faire table rase de l’ancienne caste et de toutes les croyances qui asservissaient l’homme. Dans quelques semaines grâce à l’argent des confiscations et au prestige des armes, il serait élu député de la Convention pour le département du Cantal, et, même s’il ne le savait pas encore, l’an d’après il voterait la mort du roi.
La noblesse de Montlauzi avait quitté la place, « le lièvre n’était plus au gîte et les crottes étaient sèches » comme disaient ses hommes. Le chevalier avait pris la fuite avec sa fille, ses deux neveux et la mère de ceux-ci, une de Chaudes-Aigues, l’épouse de son frère défunt. C’était mieux ainsi, pas de sang qui risquerait d’être versé. Ce n’était pas le moment.
La Marie Noël, la fermière toute de noir vêtue, était là devant sa masure essayant d’apaiser d’une voix rauque et nasillarde les enfants qui s’accrochaient à son tablier. On aurait dit une poule mère au milieu de sa couvée. Sur ses hanches et son ventre se pressaient, anxieuses, les mains de deux autres femmes, des servantes probablement, qui essayaient de se cacher dans son dos.
Jean-Baptiste fit trotter son cheval à l’amble et vint se planter devant cette petite grappe humaine. Les soldats pillaient la maison des maîtres, celle à l’unique fenêtre à la croix de pierre de pur style Renaissance. Dans les charriots de la Garde Nationale le butin attendait, maigre. Un violoncelle était posé en équilibre sur la commode d’un siècle passé.
La fermière leva les yeux et commença à parler. Les enfants se pressèrent encore plus dans son tablier.
« Ils nous disaient toujours, les Messieurs chevaliers, après chaque récolte : prenez ce dont vous avez besoin, pour les enfants, à nous il nous faut peu. »
Elle se tut aussitôt. De parler ainsi lui avait couté. Elle avait eu peur soudain du mot de trop et baissa de nouveau les yeux. Une fillette cependant ne fuyait pas le regard du cavalier, et il semblait même qu’elle ne le vît pas. Elle avait des cheveux noirs comme des ailes de corbeaux et le vert de ses yeux rappelait l’herbe du printemps. Elle ne devait pas être de la famille. Ce regard qui le transperçait de part en part n’était pas pour lui. Jean-Baptiste se retourna. La tour justement…Elle était vide pourtant, depuis des siècles. Quelques panières de noix et des châtaignes éparpillées sur le plancher, des outils plus ou moins rouillés qui attendaient le retour des beaux jours, pas plus. Cette tour carrée, peut-être élevée du temps de Charlemagne, témoin fané du comté de Carlat, dans la mémoire collective inféodé pour toujours à la maison de Barcelone malgré les Capétien, les Valois et les Bourbon ! Et la Révolution ?
Le jeune commandant salua, pressa du genou le flan de sa monture et traversa l’aire au trot. Marie Noël était soulagée, elle avait eu peur, pour la petite surtout, pour Marie-Judith de Montlauzi. Ce 20 mars 1792, le temps était doux, presque chaud. Pour une fois le calendrier marquait véritablement l’arrivée du printemps. Les voix de la troupe se calmaient et les rages se maîtrisaient.
Dans le grand lierre, les tourterelles étaient retournées à leurs jeux, elles se chamaillaient, chantaient, se chamaillaient de nouveau et rechantaient. L’arbre en était tout ébouriffé. Elles jouèrent ainsi quelques longues minutes encore s’émoustillant mutuellement loin du temps des hommes. Ce dernier les rattrapa pourtant quand un silence lourd recouvrit brusquement le lieu. Elles se turent. Marie-Judith tendit l’oreille. Au loin un oiseau modelait la profondeur de l’espace, lui donnait ses limites et tout à la fois les abolissait. Deux petites notes qui resonnaient dans le méli-mélo des combes et des bois. Le premier coucou de l’année. Il était en avance. On entendait un crépitement aussi, puis un bourdonnement, et soudain ce fut la rafale du feu.
Une pluie de cendres grises tomba doucement qui devenait poussière blanche quand elle se posait sur les cils et les fronts humides. Juste après que le soleil se fut couché, la toiture de la tour s’écroula dans un pullulement d’étincelles dorées et une flamme géante monta haut dans le ciel. On ne voyait plus l’étoile du berger.
Elles passèrent la nuit dehors, assises côte à côte sur le petit banc de pierre du seuil. La fillette se consolait dans les bras de Marie Noël, il y a peu de temps celle-ci était encore sa nourrice. Elle l’observait qui déroulait son rosaire. Peut-être qu’elle l’entendait elle aussi, l’oiseau d’or, le messager, qui de son chant, d’un versant à l’autre, guidait Jean de l’Ours. Celui-ci viendrait les secourir, étriperait le roi cruel ou le ferait fuir à sauve qui peut pour qu’il ne revienne plus jamais. Mais peut-être qu’il était déjà arrivé, peut-être que c’était lui, cet homme, sur son cheval blanc.
Les cousins étaient partis de nuit sous les étoiles, cachés dans des corbeilles au bât de la mule, mais sur le chemin de Saint Jacques son père et sa tante ne voulurent pas l’emmener. Qui sait, elle aurait pu tomber ! Et sur ce sentier si étroit, si fin comme une trainée de lait, la main géante de l’ogre, le mange-chrétiens, ne l’aurait-elle pas enlevée ? Mais pourquoi leur en voulait-il le Jean de l’Ours au cheval blanc, elles qui n’avaient rien fait ? Fussent-elles coupables que Marie-Judith n’en connaissait pas la raison.
A l’aube la fumée s’échappait encore du grand lierre et une odeur de charbonnière piquait les narines. Elles entendirent crier l’arbre, le feuillage frémit dans une sorte de longue convulsion, le bois transpirant craqua dans ses trous de muraille et le lierre brusquement se contracta, étreignant un peu plus la coquille vide de l’édifice, puis, dans un grand frottement, glissa le long des murs, entrainant dans sa dégringolade des siècles de sable pourri. Il ne fut plus qu’un vieux chiffon au pied de la tour qu’il laissait nue désormais et définitivement solitaire mais le vieux corps dépouillé chancela soudain, resta en équilibre quelques secondes puis s’écroula dans la combe de l’adret.