Lo Korrigan* e la fada (Adaptat d’una legenda Celtica.)
Una vòuta, d’un temps que la mar non existava encara, un folaton de Cornoalha estaia sota
d’un dolmen ( pèira levada). Coma toi lu folatons la sieu tana èra coqueta. La pichina creatura
passava totplen de temps per la tenir polida, mas per ela, maluroament, degun la venia visitar
per la complimentar sus lo subjècte. Cau dire que lo nòstre folaton èra pròpi exigent en la
chausida dei sieus relacions.
Trovava totjorn quauquaren a reprochar a cu sigue que provava de l’apressar, tant ben que a
la fin, plus degun lo venia visitar. La pichina creatura auria poscut s’en batre e si trovar ben
coma aquò, mas non èra lo cas. Lo korrigan si sentia solet, pròpi solet, paure mesquin. Lo cap
de la sieu clica lo conselhèt de faire quauqu esfòrç, alora lo folaton avia provat de faire bòna
figura devèrs lu sieus contemporants.
Vai córrer, après doi jorns a torna començat a criticar toi lo monde e tornèt s’estremar en la
sieu tana tant neta. La sieu vida si compendèt a netejar lo sieu e faire de lòngui passejadas sus
la landa que non s’acabavan jamai, pisque la mar grana non existava encara.
Un jorn aremarquèt una flor mai bèla que li autri. Èra una ròsa ai petalas d’aur que avia
creissuda au mitan dei ginestes, un pròpi ver miracle. Lo korrigan non avia mai vist quauquaren
de tant bèu ! S’apressèt e agachèt de plus pròche.
En lo còr de la flor veguèt alora una pichina fada, mai pichina qu’una abelha fera, que provava
de s’escondre dau sieu regard. Aquela pi ! diguèt lo folaton que non avia encara vist una fada.
Vequí una curioa creatura ! Mas coma es bèla, e tant pichina, mas tant polida !
Lo folaton culhèt la ròsa e si la recampèt dau sieu. La fiquèt en una botelha m’un chícol d’aiga
pi si mandèt en una lònga parlaissa embé la fada coma se la conoissèsse despí que Berta
filava. Aquela d’aquí, a la fin de la jornada, sortèt la tèsta de la coròla, pi si metèt a volastrejar
dins la tana. De nuech, belugava tant e tant que lo folaton l’i veía coma de jorn. Alora ben tròup
urós d’aver una companhia, li parlava e la fada li mostrava que lo capissia meme se restava
muta.
Un jorn, la ròsa perdèt un petala e la fada brilèt un chícol plus pauc. Lo korrigan non s’en
avisèt. Lo jorn seguent, parier, mas esto còup lo folaton aremarca que la fada èra pas tant viva
que de costuma. Metèt ben de temps per acapir que tra la flor e la fada l’i èra un ligam mai que
gran. Quora capissèt, provèt de plantar la ròsa en un pòt embé de bòna terranha mas tot aquò
per ren, que la situacion si desgalhèt parier. La flor perdèt tres petalas en un còup e la fada s’en
calèt en tèrra. Lo korrigan la si recampèt e la pauèt en lo còr de la flor. Alora, impotent, assistèt
a l’apassiment de la ròsa… e de la fada pichineta.
Quora s’en calèt lo darrier petala, la fadeta beluguèt un ultime còup en aluchant lo folaton
emb’ai d’uèlhs tristes, pi dispareissèt. Lo korrigan foguèt inconsolable. Si plorèt, si plorèt, si
plorèt encara, de jorns, de setmanas, de mes. Tant e tant de làgrimas, qu’aqueli raièron en rius,
pi flumes e la mar, pi l’ocean que si trovèt aicí, e d’aquí-en-là, per dire en toi que se l’èstre car
es efemère, lo remembre que si garderà d’eu, eu, es etèrne.
*Folaton
Rogier GILLI
Le Korrigan et la fée
Il était une fois un Korrigan qui vivait sous un dolmen, à l’époque où l’océan
n’existait pas encore. Comme tous les lutins sa demeure était coquette. La petite
créature passait beaucoup de temps pour bien l’entretenir mais, malheureusement
pour elle, personne ne venait lui rendre visite pour la complimenter sur ce sujet. Il
faut dire que notre lutin était très sélectif quant au choix de ses relations.
Il trouvait toujours quelque chose à reprocher à quiconque tentait de l’approcher.
Si bien, qu’à la fin, plus personne ne vint lui rendre visite. La petite créature aurait
bien pu s’en moquer et se trouver bien ainsi, mais ce n’était pas le cas. Le
Korrigan se sentait seul, bien seul, pauvre misérable. Le chef de son clan lui avait
conseillé de faire quelque effort, alors le lutin avait bien essayé de faire bonne
figure envers ses contemporains.
Rien n’y fit, après deux jours il recommença à critiquer les autres et retourna
s’enfermer dans son gîte si propre. Sa vie se passait à nettoyer son antre et à
faire de longues promenades sans fin sur la lande immense.
Un jour il remarqua une fleur plus belle que les autres. C’était une rose aux
pétales d’or qui avait poussé au milieu des genêts, un vrai miracle. Le Korrigan
n’avait jamais vu semblable merveille. Il s’approcha et l’observa de plus près.
Dans le cœur de la fleur il vit alors une petite fée, plus petite qu’une abeille
sauvage, qui essayait de se dissimuler à son regard.
« Ça alors !» dit le lutin, qui n’avait encore jamais vu de fée. « Voilà une bien
curieuse créature. Comme elle est belle ! Si petite, mais si jolie !»
Le lutin cueillit la fleur et l’emporta chez lui. Il l’a mis dans une petite bouteille
avec un peu d’eau, puis se lança dans un long monologue avec la fée, comme s’il
la connaissait depuis la nuit des temps. Celle-ci, à la fin de la journée, sortit la tête
de la corole, puis s’élança pour voleter dans la demeure. La nuit elle scintillait tant
que le lutin y voyait comme en plein jour. Alors, bien trop heureux d’avoir de la
compagnie, il lui parlait et la fée, même si elle restait muette, lui faisait savoir
qu’elle le comprenait.
Un jour la rose perdit un pétale et la fée brilla un petit peu moins. Le korrigan ne
s’en aperçu pas. Le jour suivant, pareillement, mais là le lutin remarqua que la
petite fée était moins vive que de coutume. Il mit bien du temps pour réaliser
qu’entre la fleur et la fée il y avait un lien très fort.
Quand il eut compris, il tenta de planter la rose dans un pot avec du bon
terreau, mais tout ça pour rien. La situation continua de se dégrader. La fleur
perdit trois pétales d’un seul coup et la fée tomba sur le sol. Le korrigan la
ramassa et la posa délicatement dans le cœur de la fleur. Il assista alors,
impuissant, au flétrissement de la rose… et de la petite fée.
Quand tomba le dernier pétale, la petite fée scintilla une dernière fois en
regardant tristement le lutin, puis disparu. Le korrigan fut inconsolable ! Il pleura,
pleura, il pleura encore, des jours entiers, des semaines, des mois. Tant de larmes
que celles-ci firent des ruisseaux, puis des fleuves, puis la mer et enfin l’océan qui
baigne ce pays et qui, dorénavant, nous dit que si l’être cher est éphémère, le
souvenir que l’on en gardera, lui est éternel.