Amics occitans, la cronica Ribon-Ribanha d’ancuei, titrada « Tornaràn mai lei plueias doças… « , v’es prepauada da Gilbe COMBE sòci de l’IEO 06 e animator de l’atalier teatre. Es un un asatament dei « Chroniques Martiennes » de Ray Bradbury. Asperam tanben lu vòstres escrichs per li cronicas futuri, que sigon racòntes dau passat ò dau quotidian, articles jornalistics, galejadas, poesias, cançons, scenetas de teatre, bandas dessenhadi…
a l’adreça : ribonribanha@yahoo.fr
« La garderem ribon-ribanha, nòsta rebèla lenga d’Òc ! »
Vequí cen que nos escriu :
Veni d’acabar un asatament teatrau dei Chroniques Martiennes de Ray Bradbury, lo flame autor de Farenheit 451. Dins una societat que dona d’èr ai societats dictatorialas dau sègle passat — e, l’esperi , pas tròp ai poders “ fòrts ” que vesèm crèisser ara ! — lei pompiers sagatan la curtura en cremant lei libres.
Trobèri lo poema de Sarà Teasdale dins lei Chroniques, una òbra que, l’avètz comprès, parla de nosautres, e se socita de l’avenidor de la planeta.
Encuei mi pòdi pas levar de la tèsta lo sieu tragic avertiment. Me disi qu’es lo moment, ò jamai, de donar de pròvas d’amor — e pas ren que de paraulas !— a la nòstra Bòna Maire, la Tèrra, se volèm pas èstre oblidats de la prima per la longor dau temps.
Tornaràn mai lei plueias doças…
Tornaràn mai lei plueias doças, e l’odor de la tèrra banhada
E de ròdols quielant d’arendolas vivas
De granolhas dei lònas que cantaràn la nuech
E de prunieras fèras tremolant de blancor
Lei rigaus esbombant son plumatge de fuec
Siblaràn a solaç quilhats sus lei clausuras
E degun sauprà ren de la guèrra que s’encanha
Degun se socitarà quand sarà acabada
Degun se chaurà que siegue aubre ò aucèu
De veire esterminat fins que au darrier òme
E la prima ela-mema, s’esperlucant a l’auba
Sospicharà pas la nòstra eterna absencia
NOS AN ESCRICH :
Jean Claude Puech : M’agrada força !
Patricia Jouve : Un força polit tèxte ! Òsca ! 👍😉
JPB : Un pròpi bèu tèxte e una tras que bòna adaptacion a l’occitan !
Il viendra des pluies douces et l’odeur de la terre
Et des cercles stridents de vives hirondelles
Des grenouilles aux mares qui chanteront la nuit
Et des pruniers sauvages palpitant de blancheur
Les rouges-gorges enflant leur plumage de feu
Siffleront à loisir perchés sur les clôtures
Et nul ne saura rien de la guerre qui fait rage
Nul ne s’inquiétera quand en viendra la fin
Nul ne se souciera, qu’il soit arbre ou oiseau
De voir exterminé jusqu’au dernier des hommes
Et le printemps lui-même, en s’éveillant à l’aube
Ne soupçonnera pas notre éternelle absence.