Amics occitans, la cronica Ribon-Ribanha d’ancuei, titrada « Lo Viatge » v’es prepauada da Roger GILLI, sòci de l’IEO-06.
Asperam tanben lu vòstres escrichs per li cronicas futuri, que sigon racòntes dau passat ò dau quotidian, articles jornalistics, galejadas, poesias, cançons, scenetas de teatre, bandas dessenhadi…
a l’adreça : ribonribanha@yahoo.fr
« La garderem ribon-ribanha, nòsta rebèla lenga d’Òc ! »
Lo viatge
Dimènegue de matin ; n’ai uèch sus l’esquina, ma sòrre tres, coma cad’an anam passar l’estiu enamont en Rigaut dins la maion de la gran, «au grand air» coma diía lo metge de familha.
En lo 1956, nautres que demoram carriera De Orestis, pròche d’en plaça Arson, minga veitura, calia anar pilhar lo carri en la gara dei autobús darrier dau Casinò, esquasi plaça Massena.
Miej’ora de caminada, fin de julhet, fa pròpi bòn a 7 oras de matin, la passejada es totplen agradiua, sobretot que, coma lo mercat es montat, passar au mitan dei molonàs de fruchas e liumes colorits, dei crits e rires dei mercants e dei pràtigas es un plaser ver.
Calia arribar en avança sus l’orari per si causir una bòna plaça dins lo carri, ieu èra sempre a seneca, ma sòrre ela, non volia estre sus li ròdas per pas que li vengue l’envuèia de racar, ma maire tanben, mon paire la si pilhava coma venia.
Mi remembri ben dau menaire Charlòt, mé la sieu blòda blu, que cargava lu bagatges dins lo caisson ò sus la taulissa quora n’i èra fòrça.
Pi, «vrom, vrom…», dins una nèbla negra lo viatge, cauria puslèu dire l’expedicion, començava.
Lo nas pegat sus lo vitre, aluchavi tot curiós : la carriera de França, la glèia Sant Augustin, lu camps de bleas, de tomatis, de pebrons, Var … (la chausida a seneca èra per aquò). Mi pantaivi lu peis denedants dins l’aiga blu-verda maugrat li maquinas de Spada que rasclavan la grava e l’arena.
Sant Martin, Bauç-Ros, Lo Plan, aquí s’arecampavam en lo país fer, laissada en darrier la civilisacion, l’ària sentia una autr’odor, un esparfum enchocant per nautres enfants de vila.
La Mescla ! Lu bauçs semblavan esquissar lo carri, èri gaire rassegurat. Tra li viatgiaires s’en trovava totjorn un per èstre malaut e de fach, amalautir lu autres, calia aver l’estòmegue ben clavelat.
Malàussena, la valada s’alargava, lo carma s’en tornava.
Toet de Buelh, aüra Toet de Var (« So Toi » en Riaudenc) dètz minutas d’arrest, s’en calavam de l’autocar per caminar e s’alenar. D’unu anavan en cò de Giauffret crompar pan, pissaladiera e tortas a la confitura, d’autres en cò de Paul per si netejar la gargamela m’un cafeton ò sobretot un bòn caçul de vin dau Villars.
«Tut tut…» lo menaire radunava lu sieus passatgiers per tornar partir, se una plaça sus la drecha èra liura: li sautavi sobre sus lo còup. Veire Chans (Cians), li lònas, li trochas pelandroni (ja aquesta malautia que mi roiava lo ment : la pesca)
Enfin, après doi oras de cascalhadas siam en Molin de Rigaut, ma sòrre a lo color dau pet, ma maire gaire pus bèla, mon paire e ieu ? doi passerons.
Aüra es un afaire de gambas, si cau recampar d’amont, 4qm per la rota ò un’ora esquasi per marrits camins. Lo Papà pichin òme dei montanhas, un baül en cada man, ma sòrre sus li espatlas passa en premier, Mamà, que foguèt malauta dau piech segue peniblement, si camala lo past dins un cavanhòu, ieu darrier m’estirassi mé lo pan per quatre jorns. Aquesto PAN, l’avèm crompat en cò de Mariús lo panetier dau Molin, lo pòrti dins una sàcola en bandoliera, tròp grana per ieu, que mi rascla lu botèus e lu ginolhs.
Caminam… pèiras, pens qu’esguilhan, moscas, tavans, parpalhons, sudadas, sudor que mi bruta lu belicres, mi lanhi, mas es lo prètz da pagar.
L’arribada sus la plaça dau vilatge, davant la fònt que l’aiga es tant bòna es una victòria pus bèla encara que s’auguèssi ganhat una tapa dau giro de França.
Aquí, lu cosins, lu collègas m’asperan, l’aventura es per totara.
La libertat tanben ….
Roger GILLI
Le Voyage
Dimanche matin, j’ai huit ans, ma sœur quatre. Comme tous les ans nous allons passer une grande partie de l’été la haut à Rigaud dans la maison de famille, «au grand air» comme disait le médecin.
En 1956, nous qui habitions rue De Orestis, pas loin de la place Arson, n’avions pas de voiture. Il fallait aller prendre le car de la ligne Beuil Valberg à la gare d’autobus derrière le Casino de la place Massena.
Une bonne demie-heure de marche; fin juillet à 7 heures du matin il fait bon et la promenade est très agréable, surtout que comme le marché est «monté», c’est un vrai plaisir de passer entre les étalages de fruits et légumes colorés et les rires et cris des revendeurs et clients.
Il fallait arriver en avance sur l’horaire pour être surs d’avoir une bonne place dans le car. Moi c’était toujours à gauche, ma sœur, elle, ne voulait pas être assise sur les roues pour ne pas être barbouillée par les cahots, mon père et ma mère étaient moins sélectifs.
Je me souviens bien du chauffeur (tout le monde le connaissait et l’appelait Charlot) avec sa blouse bleue qu’il enfilait pour charger les bagages dans le coffre ou sur le toit quand il y en avait beaucoup.
Puis «vroum vroum…», dans un nuage noir le voyage, ou plutôt l’expédition, commençait. Le nez collé sur la vitre j’observais tout, la rue de France, l’église Saint augustin, plus loin les champs de blettes, de poivron, de tomates, le Var … (c’est pour cela que je voulais voyager côté gauche). Je rêvais aux poissons nageant dans l’eau bleu-verte malgré les engins de chantier de l’entreprise Spada qui raclaient dans son lit sables et graviers.
Saint martin, Baux Rous, le plan, là nous pénétrions dans le pays sauvage, laissant derrière nous la civilisation.
L’air avait une autre odeur, un autre parfum. La Mescla! Il me semblait que les falaises allaient écraser le car, je n’étais pas toujours très fier. Dans le car, souvent il y avait un malade qui communiquait son problème aux autres, il fallait avoir le cœur bien accroché.
Malaussène, la vallée s’élargissait, calme et bonne humeur revenaient.
Touet sur var (Touet de Beuil), dix minutes d’arrêt, nous descendions nous dégourdir les jambes et respirer un peu d’air frais, pendant que certains allaient chez Giauffret acheter pain, pissaladière, tartes à la confiture et d’autres se rincer le gosier chez Paul, soit avec un café, soit avec un bon verre de vin de Villars.
«Tut tut …», le conducteur du car rassemblait les passagers et nous pouvions repartir. Si un siège à droite était libre, j’y sautais dessus tout de suite pour avoir la vue sur le Cians et peut être une truite paresseuse dans le courant (déjà cette maladie: la pèche).
Enfin après deux heures de voyage, le Moulin de Rigaud, terminus pour nous, ma sœur a une couleur indéfinie, ma mère guère mieux, mon père et moi? Deux passereaux .
Maintenant c’est une affaire de jambes, il faut aller là haut! 4 kms par la route ou presque une heure par de mauvais sentiers.
Mon père, une valise dans chaque main et ma sœur sur les épaules marche devant. Ma mère, santé fragile, suit avec le repas du midi dans un panier et moi, bon dernier, je porte le pain pour quatre jours. Le pain, nous l’avons acheté chez Marius au moulin. Ce pain, je le trimbale dans une besace trop grande pour moi qui me bat les mollets et les genoux
Nous marchons… pierres, suées, pieds qui glissent, mouches, taons, papillons, la sueur qui trouble ma vue et salit mes lunettes, je me plains mais c’est le prix à payer.
L’arrivée sur la place du village devant la fontaine lavoir où l’eau est si bonne, si fraîche est une victoire, comme si j’avais gagné une étape du tour de France.
Les cousins et les copains m’attendaient, l’aventure est pour tout à l’heure.
La liberté aussi!