Amics occitans, la cronica Ribon-Ribanha d’ancuei, titrada « Lo totrm », v’es prepauada da Joan Claudi Puech, amic Face Book de l’IEO-06.
Asperam tanben lu vòstres escrichs per li cronicas futuri, que sigon racòntes dau passat ò dau quotidian, articles jornalistics, galejadas, poesias, cançons, scenetas de teatre, bandas dessenhadi…
a l’adreça : ribonribanha@yahoo.fr
« La garderem ribon-ribanha, nòsta rebèla lenga d’Òc ! »
Cortetas de Malanca
Lo totèm
A Malanca lo fons de l’atalier èra lo rocàs nus. Aicí, curiosament, lo cauquier semblava a la pèira de gres rὸsa que li rementava son Kentucky natau. La careçava cada matin, d’un gèst de la man, per manièra, sensa se n’avisar, avans que de se gropar a l’ὸbra.
Aquest jorn d’aquí, la poncha de sageta indiana que portava au cὸu dempuei l’enfança s’èra facha mai pesotja que de costuma. Au país bastava de se clinar per rabalhar d’aquelei causetas, que lo sὸu n’èra clafit, testimὸnis muts, en crὸs, d’una autra umanitat, que son mistèri, son abséncia, l’avián sempre pivelat.
Aviá fach la guèrra ambé aquela pendelὸta. L’aviá aguda sentida que li ponhava lo pitre, un autre cὸp, quand dins la sèuva deis Ardenas montava la garda. Dei sordats navajὸs breçavan la nuech de sei solὸmis rauques a pron pena audibles.
Aviá restat en França, a París, per la pintura, puei d’amics sieu li avián parlat d’aqueu vilatjon de Provença.
Uèi aviá d’acabar lo totèm, una mena de pὸst quilhada que mascarava, eu, d’una mosaïca dei colors vivas. Contemplava lo cavalet solitàri e abandonat dempuei quauquei setmanas, que l’esperava quilhat entre lei tres fenestras donant sus lo serre. Lei liquens gris e jaunes, atentius au solèu coma d’uὸus de dinosὸrs, tapavan de son patchwork lei teules redons d’un cubert. Embevián e remandavan tot au cὸp la lutz de l’astre dau jorn e la memὸria de la luna. Ensèms, puei cadun a son torn, un rosier, una flor de la passion, una glicina e un boisson rotge, florissián e embausemavan totjorn que mai. Darrier, ailalin, la linha ondejanta dau Leberon barrava lo cèu.
Cὸlas, robiniers, ὸrts sauvatges, fenestras, cavalet, tèlas, pincèus. Aquí, cada jorn, dins la suavitat dau luὸc, lei tablèus espelissián, mesclats qu’èran, elei tamben, forra-borra, coma lei socas, leis ostalons, lei carrierons, a l’encὸp desseparats e rejonchs. S’embriagava dau mai silenciόs dei bruchs; sedas dau pincèu sus la tèla de lin, uèi sus la fusta. Defὸra dins la doçor tèba de l’èr lei granas tombavan.
Un japadís estracèt subran la serenitat de son monde. Se levèt per sarrar lei fenestras quand una votz s’enaucèt qu’amaissava lo chin. Dei mὸts venguts rars, ara, d’una lenga qu’èra plus qu’abséncia. I aguèt una frenison de l’èr, li semblèt qu’una paret de veire descarava la perspectiva. De l’autre costat d’aqueu mirau invisible, segur, èra un país dei colors encara mai beluguejantas. Passèt un det sus la poncha de sageta. Èra temps per eu d’acabar son totèm.
Joan Claudi Puech
Le totem
A Malanca le fond de l’atelier était la roche nue. Ici, curieusement, le calcaire ressemblait à la pierre de grès rose qui lui rappelait son Kentucky natal. Il la caressait chaque matin, d’un geste de la main, machinalement, sans s’en rendre compte, avant de se mettre à l’oeuvre.
Ce jour là, la pointe de flèche indienne qu’il portait au cou depuis l’enfance s’était faite plus lourde que d’habitude. Au pays il suffisait de se pencher pour ramasser ces choses, le sol en était jonché, témoins muets, en creux, d’une autre humanité, dont le mystère, l’absence, l’avaient toujours fasciné.
Il avait fait la guerre avec cette pendeloque. Il l’avait eu sentie qui lui piquait la poitrine, une autre fois, lorsqu’il montait la garde dans la forêt des Ardennes. Des soldats navajos berçaient la nuit de leurs mélopées rauques à peine audibles.
Il était resté en France, à Paris, pour la peinture, puis des amis lui avaient parlé de ce petit village de Provence.
Aujourd’hui il devait finir le totem, une sorte de planche dressée qu’il maquillait, lui, d’une mosaïque de couleurs vives. Il contemplait le chevalet solitaire et abandonné depuis quelques semaines, qui l’attendait dressé entre les trois fenêtres donnant sur la montagne. Les lichens gris et jaunes, attentifs au soleil comme des oeufs de dinosaures, recouvraient de leur patchwork les tuiles rondes d’un toit. Elles buvaient et renvoyaient tout à la fois la lumière de l’astre du jour et la mémoire de la lune.
Ensemble, puis chacun à son tour, un rosier, une fleur de la passion, une glycine et un buisson rouge, fleurissaient et embaumaient à n’en plus finir. Derrière, au loin, la ligne ondulante du Luberon barrait le ciel.
Collines, acacias, jardins sauvages, fenêtres, chevalet, toiles, pinceaux. Ici, chaque jour, dans la suavité du lieu, les tableaux éclosaient, mêlés, eux aussi, en désordre, comme les ceps de vigne, les petites maisons, les ruelles, tout à la fois séparés et réunis. Il s’enivrait du plus silencieux des bruits; soies du pinceaux sur la toile de lin, aujourd’hui sur le bois. Dehors dans la douceur tiède de l’air les graines tombaient.
Un jappement déchira soudain la sérénité de son monde. Il se leva pour fermer les fenêtres quand une voix s’éleva qui apaisait le chien. Des mots devenus rares, aujourd’hui, d’une langue qui n’était plus qu’absence. Il y eut un frissonnement de l’air, il lui sembla qu’une paroi de verre défigurait la perspective. De l’autre côté de ce miroir invisible, c’est sûr, il était un pays des couleurs encore plus chatoyantes. Il passa un doigt sur la pointe de flèche. Il était temps pour lui d’achever son totem.