Amics occitans, la cronica Ribon-Ribanha d’ancuei, titrada « La plena » v’es prepauada da Loïsa e Rogier GILLI, sòcis de l’IEO-06.
Asperam tanben lu vòstres escrichs per li cronicas futuri, que sigon racòntes dau passat ò dau quotidian, articles jornalistics, galejadas, poesias, cançons, scenetas de teatre, bandas dessenhadi…
a l’adreça : ribonribanha@yahoo.fr
« La garderem ribon-ribanha, nòsta rebèla lenga d’Òc ! »
La plena
Li neblassas negri vengudi dau gòlfe de Gasconha, abutadi dau vent de ponent, si vuan despí doi setmanas sus Aquitània, Limosin e Auvernha en aquesta fin de febrier au principi dei annadas cinquanta. La tèrra ne’n pòu pus de beure tota aquesta aiga. Lu valats, lu rius e li ribieras, plens d’un liquido brut color de malan, que carrejan aubres, brancas, bèstias crepadi e toti li rementas que lu òmes an tralaissat sus li ribas, menaçan de desbòrdar.
Inondation Sainte Foy 1957
Nautres demoram en lo « Castèu de la Bernèda » pròche de la ribiera en riba seneca de Dordonha, dont lu parents son metaiers. Una maion mai qu’importanta, embé doi torres, que s’en va en doga, simbòlo de la fin d’una borgesia bordelesa.
Inondation Sainte Foy
Au plan terren : una grana coïna (sala da manjar) a drecha de l’escalinada, pi a seneca una peça que sierve de reserva e de caforcho, au plan premier li cambras e sota dau cubert lo sòl-mòrt dont si secavan, après li vendèmias, lu pendons d’aqueu raïm blanc tant sucrat agrapats ai jainas e dont s’ordonavan li provistas lu jorns de grossi plenas e tanti cauvas que son la vida dei òmes.
Mon paire acostumat qu’èra, despí l’enfança, ai plenas de ‘Tagliamento’ dins la sieu Venecia natala, tenia da ment la ribiera.
Quora l’aiga banhava lu pens dei vernas e dei grans òrmes, que costejavan lo camin sus la riba, lo moment èra vengut de portar en lo plan premier dei escuderias lu animaus dau cortil : galinas, conius, dindas, galinas faraona e finda li ànedas. En lo plan terren, sobrelevat, li vacas e lu pòrcs èran ben assostas dins l’estable en companhia de Noneta la cavala pomelada, la preferida de mon paire, eu l’ancian de la cavaleria italiana qu’aimava tant aqueli bèstias.
inondation Sainte Terre
Pi, un matin, lo nas pegat au vitre de la fenèstra de la chambra dei filhas, ajocada sus d’una cadiera, n’ai quatre sus l’esquina, aluchi l’espectacle desolent d’aquesta mar pautoa. Siáu una ‘gabariera’ soleta sus d’una nau imòbla perduda sota lo ciel negre. L’angùstia m’estrenhe lo còr, siáu pas ben, un sentiment bimbaro tra la paur e l’escufenha.
Una mar mai que grana, li còlas son tant aluenhadi, la ribiera a esquasi despareissut, negada dins la vastetat aigoa. Li filanhas de socas, non encara poadi, fan pensar a una armada d’esquéletros ficats dins l’aiga fins la vida. De plaça en plaça sus una giba de tèrra, coma una isoleta, una bèstia espaventada, coniu fer, lèbre ò un corpatás agrapat au som d’un escarasson qu’aspera un bòn past. L’aiga pua, pua, pi si ferma davant de la pòrta. Si ditz que dins lo passat montava quauquifes fins l’abaïn de la fenèstra. Siáu gaire rassegurada.
Lo silenci !… Aquesto silenci peant solament trebolat dai crids dau bestiari estremat, dei craus ò dei vesins venguts en barca per aver de nòvas ò nen portar de pan fresc.
Dura, dura, dura… Nautres lu enfants podèm pas sortir, lo temps passa pas !
Pi, un jorn, sota d’un paure soleu banhat, plan plan l’aiga s’en va e laissa plaça a la pauta, aquesto limo tant bòn per li curturas. Tot es triste, color de fanga, la rota enquitranada, la cort, lo bas dei barris e dei aubres, lu otís de travalh ( araires, erpics, botas) estacats ai pilastres de la remisa. Cau netejar, recampar li brancas, li amolonar per li faire secar e li cremar pus tardi, rabaiar li rementas de toti merç. Qauqu’uns jorns de galèra per toi.
L’an passat, d’estiu, siáu tornada veire ‘ la Bernèda’. Lu òrmes son despareissuts despí d’ans amaçats da un marrit cancre, pus de vinhal, li socas arancadi un avia semenat de gran-turc, la taulissa de la maion es crepada, desfonduda. La cort es envadida dai romegas e dai eurres, dedintre l’ostal creissan li vernas.
Tot es a ratge, lu eiretiers son pas anats d’acordi.
Li plenas son vengudi quisti, lu restancs de auta Dordonha, de Vezera regolan lo debit dei ribieras.
Lu imatges d’aquesta aiga bruta trevan pus li mieu nuechs, denembrats lu marrits pantais de l’enfança mieua. Mas de còup que l’i a quora l’aluchi, aquesta tant bèla Dordonha, un refreniment mi fa frei en l’esquina !
Loïsa e Rogier GILLI
L’inondation
Les gros nuages noirs, venus du golfe de Gascogne, poussés par le vent d’ouest, se vident depuis presque deux semaines sur l’Aquitaine, le Limousin et l’Auvergne en cette fin de février au début des années cinquante. La terre n’arrive plus à absorber toute cette eau, les fossés, les ruisseaux et les rivières, pleins à ras bord de ce liquide sale couleur de malheur, qui charrient branches, arbres, bêtes crevées et toute les saletés que les hommes ont abandonnées sur leurs berges, menacent de déborder.
Nous habitons le « Château de la Bernède », en bordure de rivière sur la rive gauche de la Dordogne, où nos parents sont métayers. Une grande maison de Maître avec deux tours, négligée par ses propriétaires, signe de la fin d’une certaine bourgeoisie bordelaise.
Au rez-de-chaussée, à droite de l’escalier menant à l’étage, une grande pièce faisant office de cuisine et de salle à manger, à gauche une autre grande pièce servant de réserve et de débarras. Au premier niveau, les chambres, puis sous le toit un grenier où séchaient, après les vendanges, les grappes de ce raisin blanc si sucré accrochées aux poutres et où on abritait les provisions par temps de crues importantes ainsi que toutes ces choses qui sont la vie des hommes.
Mon père, habitué depuis l’enfance aux crues du ‘Tagliamento’ dans sa Vénétie natale, surveillait la montée des eaux. Quand celles-ci venaient chatouiller les pieds des grands ormes et des vergnes qui bordaient le chemin le long de la rivière, le moment était venu de transporter au dessus des écuries les animaux de basse-cour : poules, dindes, lapins, pintades et même les canards. Quant aux vaches et cochons ils garderaient les ‘pieds’ au sec dans l’étable surélevée en compagnie de ‘Nonette’ la jument pommelée, sa préférée, lui l’ancien de la cavalerie italienne.
Puis un matin, le nez collé à la vitre de la fenêtre de la chambre des filles, je suis là, perchée sur une chaise, j’ai quatre ans, à observer le spectacle désolent de cette mer d’eau boueuse. Je suis une ‘gabarière‘, toute seule, sur une nef immobile perdue sous le ciel noir. Je sens l’angoisse m’étreindre le cœur, je suis mal à l’aise, un sentiment étrange entre peur et dégout.
Une mer si grande ! Les collines éloignées se distinguent à peine, la rivière a presque disparu noyée dans cette immensité.
Les rangées de pieds de vigne, pas encore taillées, ressemblent à une armée de squelettes plantés dans l’eau jusqu’au hanches. Par ci, par là, sur des monticules de terrain encore à sec, des bêtes apeurées : lapin de garenne, lièvre ou perché sur un échalas, un corbeau attendant patiemment un bon repas.
L’eau continue de monter, puis finit par se stabiliser devant la porte de notre habitation. Les anciens disaient, qu’autrefois, il arrivait qu’elle dépasse l’appui de la fenêtre. Je ne suis pas très rassurée.
Le silence…!
Ce silence pesant, troublé, seulement par les cris du bétail enfermé, le croassement des corbeaux ou par les appels de voisins venus en barque pour prendre des nouvelles et nous porter du pain frais.
Cela dure, dure, pour nous les enfants il n’est pas question de sortir, le temps ne passe pas.
Puis un jour, sous un pâle soleil mouillé, tout doucement l’eau reflue laissant à sa place ce limon si bénéfique aux cultures. Tout est triste, couleur de boue, la petite route goudronnée, la cours, le bas des murs et des arbres, les outils de travail ( charrues, herses, tonneaux ) attachés aux piliers du hangar. Il faut tout nettoyer, ramasser les branches, les entasser pour les faire sécher et les bruler plus tard avec les déchets de toutes sortes abandonnés par la rivière. Quelques jour de ‘galère ‘ pour tous.
L’été dernier je suis allée faire une » visite » à la Bernède. Les grands ormes ont disparu tués par un parasite il y a longtemps, le vignoble n’existe plus, les ceps ont laissé la place au maïs. La toiture de la maison s’est effondrée, les ronces et le lierre ont envahi la cours, les vergnes poussent dans l’habitation. Tout est à l’abandon, les héritiers ne s’étant pas mis d’accord.
Les inondations du passé ne sont plus qu’un mauvais souvenir, les barrages de haute Dordogne et Vézère régulent le débit des eaux.
Les images impressionnantes de ces eaux boueuses ne hantent plus mes rêves. Disparus les cauchemars de l’enfance, même si quelques fois, alors que je l’observe cette belle Dordogne, un frisson me parcourt l’échine !