Amics occitans, la cronica Ribon-Ribanha d’ancuei, titrada » La rὸsa blanca. », v’es prepauada da Joan Claudi Puech, amic Facebook de l’IEO-06.
Asperam tanben lu vòstres escrichs per li cronicas futuri, que sigon racòntes dau passat ò dau quotidian, articles jornalistics, galejadas, poesias, cançons, scenetas de teatre, bandas dessenhadi…
a l’adreça :ribonribanha@yahoo.fr
« La garderem ribon-ribanha, nòsta rebèla lenga d’Òc !
Corteta de Malanca
La rὸsa blanca
S’èra pas facha veire la Bèla, Joassin aviá donc laissat la rὸsa blanca sus la grasilha de la pὸrta. Esperava solament que lo vent l’emportèsse pas. Que podiá esperar mai?
Flor derrabada a sa tèrra, maudicha per leis astres d’aqueu vèspre d’aquí e que la mὸrt alenava dins lo fresilhadís desesperat dei petalas liuradas a la careça freja d’un mistral naissent, l’aviá quichada, un pauc, delicadament, que la voliá pas desgalhar, entre lo metau e la vitra, per la blocar, per que la Bèla la posquèsse trobar.
Emai siegue de polit fèrre obrejat coma au país d’Al Andaluz, aquela grasilha èra ja una empacha entre elei dos. Prima pasmens, fragila, e qu’un jorn benlèu se podriá rompre. Mai seriá pas per esto sera.
Estrech tanben èra l’espaci que l’i aviá agut, avans que Joassin la culhiguèsse, entre la rὸsa e lo grifon, una tèsta de mὸstre, a la fὸnt de la Grand Carriera, dins lo recanton de la capèla.
Pareissiá eternala aquela rὸsa. Tot l’an n’i aviá una aquí, ben a la sosta de la vièlha paret, fasent boqueta a la bèstia peluda escultada dins la pèira que semblava de l’agachar d’escondons sota seis ussas duras, calhadas dins l’immobil tal un aubespin d’ivèrn.
Fasiá coma se de ren non èra la bèstia, e pasmens, dau mai compreniá l’atencion de la rὸsa, (e mai son ardor de cὸps, quand dins lei revolums de quauquei ventolets fὸls, veniá enfin esflorar la canèla de sa boca), dau mai patissiá de se saupre empèirada. Mai la luciditat qu’aviá de son estat èra a l’auçada de son pegin, e sa tenacitat an aquela de son desespèr.
Un uelh avisat auriá poscut veire qu’a flor e mesura dau temps, la canèla s’èra un pauc desvirada, de tau biais que la rὸsa i posquèsse venir refrescar sei petalas, l’estiu subretot, quand la desirança se fasiá trὸp fὸrta.
En tornant au sieu, despichόs, Joassin passèt mai davans la fὸnt. Lo mὸstre racava un fieu d’aiga gelada e una ascladura a pron pena visibla li estraçava la fàcia. Se pensèt que la succession dei sasons, sei fregs e sei calorassas, aviá fach cridar seba a la bèstia de pèira.
Aguèsse agut un cὸr aquesta, que seriá estat saunόs, coma lo sieu. Eu, qu’aviá laissat una rὸsa blanca a la grasilha d’una pὸrta e qu’esperava solament que lo vent l’emportèsse pas. Mai lo vent fai çὸ que vὸu e la Bèla tanben.
La rose blanche
La Belle ne s’était pas montrée, Joassin avait donc laissé la rose blanche à la grille de la porte. Il espérait seulement que le vent ne l’emportât pas. Que pouvait-il espérer d’autre ?
Fleur arrachée à sa terre, maudite par les astres de cette soirée là et que la mort respirait dans le froissement désespéré des pétales livrés à la caresse froide d’un mistral naissant, il l’avait pressée, un peu, délicatement, car il ne voulait pas l’abîmer, entre le métal et la vitre, pour la bloquer, pour que la Belle pût la trouver.
Et même si elle était d’un joli fer forgé, comme au pays d’Al Andaluz, cette grille était déjà un obstacle entre eux. Mince cependant, fragile, et qui un jour peut-être pourrait se rompre. Mais cela ne serait pas pour ce soir.
Etroit aussi était l’espace qu’il y avait eu, avant que Joassin ne la cueillît, entre la rose et le griffon, une tête de monstre, à la fontaine de la Grand Rue, dans le recoin de la chapelle.
Elle paraissait éternelle cette rose. Toute l’année il y en avait une ici, bien à l’abri du vieux mur, faisant risette à la bête velue sculptée dans la pierre qui semblait la regarder à la dérobée sous ses sourcils durs, figés dans l’immobile telle une aubépine d’hiver. Elle faisait comme si de rien n’était la bête, et pourtant, au plus elle comprenait l’attention de la rose (et aussi son ardeur parfois, quand dans les tourbillons de quelques vents follets, elle venait enfin effleurer le tuyau de fontaine qui sortait de sa bouche), au plus elle souffrait de se savoir pétrifiée. Mais la lucidité qu’elle avait de son état était à la hauteur de son chagrin, et sa ténacité à celle de son désespoir.
Un oeil avertit aurait pu se rendre compte qu’au fur et à mesure du temps, le tuyau de fontaine s’était un peu dévié, de telle façon que la rose y pouvait venir rafraichir ses pétales, l’été surtout, quand le désir était trop fort.
En retournant chez lui, dépité, Joassin repassa devant la fontaine. Le monstre crachait un filet d’eau gelée et une fêlure à peine visible lui déchirait la face. Il pensa que la succession des saisons, ses froids et ses chaleurs, avait eu raison de la bête de pierre.
Eut-elle un coeur, celle-ci, qu’il aurait saigné comme le sien. Lui qui avait laissé une rose blanche à la grille d’une porte et qui espérait seulement que le vent ne l’emportât pas.
Mais le vent fait ce qu’il veut, et la Belle aussi.