Amics occitans, la cronica Ribon-Ribanha d’ancuei titrada « L’i son vint e cent, son de milierats » v’es prepauada da Anna-Maria MILARDI, sòcia de l’IEO-06. Asperam tanben lu vòstres escrichs per li cronicas futuri, que sigon racòntes dau passat ò dau quotidian, articles jornalistics, galejadas, poesias, cançons, scenetas de teatre, bandas dessenhadi…
a l’adreça : ribonribanha@yahoo.fr
« La garderem ribon-ribanha, nòsta rebèla lenga d’Òc ! »
L’i son vint e cent, son de milierats
Quora l’auba traluse da lu rais dei escurs, nautres s’aviam chutos per li carrieras deserti de la vila torna endurmida. Mé lo còr picant fòrt e lu uelhs a l’agacha, caminam lòng dei barris, pilhant garda sobretot d’esquivar lo lume ensucant dei lamparèus e lu va-ti-vens permanents dau trambalan matinier.
Lo temps pressa. D’aquí gaire, un fube de marmalha rugissenta envaïràn li plaças e lu carreiròus, pan-nutellat en una man, cartèla Disney pegada a l’autra, dau temps que lu parents, desliurats quauqui oras, s’amoloneràn ai fermadas dei carris a l’espera d’acabar la sieu nuech, fixant revassiers d’ordinators amurcits, en lu burèus quiets dau sieu QG quotidian.
Una autò de poliça pròcha ralentisse. M’acoconi velòça per ligar a stent lu correons imaginaris dei mieus mocassins e n’aprofiti tanben per laissar despassar lo camion a girofaro escupinhós de la rementa que trai a torn a torn li façadas grisi de la sieu doça torpor, mentre aluchi emb’atencion un ponch a cas de l’orizont.
Enfin, l’i siáu. M’encamini silencioa sus li ribas de Palhon en direccion dau pònt negre dont sabi que si tenon, ajocats d’escondon au mitan dei pilastres, e que segurament, conscients ja de la mieu presença, milanta uelhs escrutan da l’entrabrun cada mieu moviment. Plan planin, un d’elu mai coratjós s’avesina, benlèu rajonch per tota la chorma rasserenada. Degun m’a enseguida, mi pòdi pauar un moment, observar mé tendresa la sieu andana desgaubiada emb’aquelu vestits bimbaros pitocats de colors, e li pòrger en amiga quauqui brigas de pan. Un jorn après de l’autre, d’unu vendràn pas pus, sucombant ai feridas, ai diversi epidemias ò victimas inocenti de l’umanitat fera, implacable arbitre dau drech de viure ò crepar. E d’autres benlèu pilheràn la sieu plaça, defendent mé coratge la sieu pèu en l’arena crudèla dau nòstre círcol urban.
L’i son vint e cent, son de milierats, lu colombs bisets que pòblan li nòstri ciutats. De lònga vilipendiats, acusats de tot crime, polucion, destruccion ò contaminacion, venon mai que sovent acochairats e exterminats en d’atròci sofrenças, bravement, sensa un crit. Sabon qualora de poder comptar sus lo sosten indefectible d’una bòna part de la populacion que non esita a afrontar insultas e menaças per li portar ajuda, una manada de gran ò de soins medicaus, tenent sempre d’a ment que lo colomb de vila estabilisse un liame permanent tra l’òme e la natura de mai en mai quista e luenchenca.
Magara un bèu jorn, degun colomb, ni estornèu, ni passeron de minga sòrta survoleràn pus li vilas. Aurem de bèi bastiments pròpres e si porrem parcar quietament sota lu aubres. Mas quora aucerem la tèsta per uelhar delà dei chamineias, l’i si veirà encara lo ciel ?
Anna-Maria MILARDI
Ils sont vingt et cent, ils sont des milliers
Lorsque l’aube s’infiltre par les rainures des volets, nous nous acheminons au hasard des rues désertes de la ville encore endormie. Le coeur battant fort et les yeux aux aguets, nous longeons les murs, en prenant garde surtout d’esquiver la lumière abrutissante des réverbères et les va-et-vient permanents du tramway matinal.
Le temps presse. D’ici peu, une nuée de marmaille rugissante envahira les places et les ruelles, pain Nutella dans une main, cartable Disney collé à l’autre, tandis que les parents, libérés pour quelques heures, s’entasseront aux arrêts des cars, désireux d’achever leur nuit, tout en fixant rêveurs des ordinateurs éteints, dans les bureaux paisibles de leur QG quotidien.
Une voiture de police proche ralentit. Je m’accroupis très vite pour nouer consciencieusement les lacets imaginaires de mes mocassins et j’en profite pour me laisser dépasser par le camion à gyrophare crachotant des poubelles, qui tire tour à tour les façades grises de leur douce torpeur, tandis que j’observe avec attention un point au hasard de l’horizon.
Enfin, j’y suis. Je m’achemine silencieusement sur les rives du Paillon, en direction du pont sombre où je sais qu’ils se tiennent, perchés discrètement au milieu des piliers, et que certainement, conscients déjà de ma présence, des milliers d’yeux scrutent depuis l’obscurité chacun de mes mouvements. Lentement, l’un d’entre eux plus courageux s’approche, bientôt rejoint par toute la troupe rassurée. Personne ne m’a suivie, je peux me poser un moment, observer avec tendresse leur allure gauche avec ces vêtements étranges parsemés de couleurs, et leur tendre en amie quelques miettes de pain. Jour après jour, certains ne viendront plus, succombant à leurs blessures, aux diverses épidémies ou victimes innocentes de l’humanité sauvage, implacable arbitre du droit de vivre ou crever. Et d’autres bientôt prendront leur place, defendant avec courage leur peau dans l’arène cruelle de notre cirque urbain.
Ils sont vingt et cent, ils sont des milliers, les pigeons bisets qui peuplent nos cités. Sans cesse vilipendés, accusés de tout crime, pollution, destruction ou contamination, ils sont très souvent pourchassés et exterminés dans des souffrances atroces, bravement, sans un cri. Ils savent pourtant qu’ils peuvent compter sur le soutien indéfectible d’une bonne partie de la population qui n’hésite pas à affronter insultes et menaces pour leur porter secours, une poignée de graines ou des soins médicaux, gardant toujours à l’esprit que le pigeon de ville établit un lien permanent entre l’homme et la nature de plus en plus rare et lointaine.
Peut-être qu’un beau jour, aucun pigeon, ni étourneau, ni oiseau d’aucune sorte, ne survolera plus les villes. Nous aurons de beaux bâtiments propres et nous pourrons nous garer tranquillement sous les arbres. Mais lorsque nous lèverons la tête pour observer par-delà les cheminées, y verrons-nous encore le ciel ?