Amics occitans, la cronica Ribon-Ribanha d’ancuei, titrada » Lu poms d’amor. « , v’es prepauada da Rogier Gilli, Sòci de l’IEO-06.
Asperam tanben lu vòstres escrichs per li cronicas futuri, que sigon racòntes dau passat ò dau quotidian, articles jornalistics, galejadas, poesias, cançons, scenetas de teatre, bandas dessenhadi…
a l’adreça : ribonribanha@yahoo.fr
« La garderem ribon-ribanha, nòsta rebèla lenga d’Òc !
Lu poms d’amor
Decembre : lo mes de la fiera a Niça.
En lo mitan dei annadas cinquanta, la fiera s’installava sus Palhon cubert, tra lo licèu Massena e lo bolivard Jean Jaurès. Lo dimènegue de ‘près-dinnar l’i anavam, la familha tota : mon paire , ma maire, ieu e ma sòrre.
Mon paire mi pagava quauqu giros sus li jòstrias e, de còups que l’i a, lo gran vuech dont anavi emb’eu, dau temps que ma maire gardava ma sòrre encara pichineta. Gran vuech dont mi venia la petoira quora lo vagonet si trovava enamont, au pus aut, esquasi a l’autessa dei taulissas dei immubles alentorn. Pi lo buf mi mancava en li caladas ben erti e que m’agrapavi a la barra de proteccion coma una alapia sus d’una ròca.
Pi si passejavam tra li atraccions que estiraçavan li gents : coma Teresina la frema la mai gròssa en lo monde ; d’òmes fòrts coma Turcos que solevavan de pes incredibles ò de mòtociclistas que viravan sus de maquinas peteanti sus una pista chilindrica, a grana vituda, dins l’odor aspre dei gas d’escapament. Luecs que mi faían pantaiar mas de dont non l’i anavam en causa de manca de pítols.
Pi l’i èra de barracas que lu sieus odors s’espandissian ben luenh e m’atiravan, lecon coma èri, esperfums de crespèus, de nèulas, de sucre de “Barba a Papà” ò de caramèla e de toti aqueli lecarias que ti fan venir l’aigueta*.
N’i èra una que mi faíia pantaiar. Mi pensavi que deuria èstre una meravilha, que sota lo color roge brilant si troveria una pòlpa onctuosa, esperfumada a talh, gustosa que non sai : lo pom d’amor.
Lo “Pom d’Amor”, que bèu nom per aquesta bòna, né ?
Quant de còups ai fach la matana, quant de còups lu parents an pas vorgut, mi diguent que valia pas un clavèu, que serii deceuput. Ren l’i faguèt !
Un jorn que ma maire n’auguèt una fora de m’audir renar, mi diguèt : « T’en crompi un, mas se lo manges pas, lo ti pegui sus lu berris ! » Fièr coma Artaban, agantèri lo bastonet ficat en l’objèct dau mieu desideri e provèri de li tirar una mordanha, pressat de trovar lo paradís !
La caramèla roja èra dura coma una gruelha de nòe ! Quora ai poscut l’espeçar ‘m’ai dents, mi siáu talhat li labras, pi quora ai atacat lo dedintre , que deceupcion ! Lo pom èra crud e en mai d’aquò una frucha de marrida qualitat ! Ma maire mi tenia da ment emb’au sieu regard negre dei marrits jorns. Lo sabii ben cen que mi porria arribar, alora l’ai tot manjat, furbo coma èri. Ai fach calar lo calós e lu pepins tanben, garcèri, embé supèrbia, lo bastonet en un canalet. Intrat en maion mi regarjèri en lo miralh, lo morre roge dau colorent de la caramèla, un soguinhe ai labras sota l’agach de ma maire que avia la man brutlanta e l’envuèia de mi amolar una bèla còta.
Pus jamai ne’n reclamèri !
Ben pus tardi, a la fiera dau “Trône” en París n’en regalèri un a Loïsa que non conoissia aquesta “meravilha”. Eravam encara que d’amics au mitan d’una chorma de joves provinciaus venguts en la capitala per travalhar en l’administracion, fonccionaris caparats, pagats au SMIG, embé l’esper d’una mutacion, au país, ben aluenhada quauqui fes.
Lo pom d’amor, Loïsa la lèu campat au diau, diguent que lo pom èra manco bòn per li galinas, dau temps que mi faíi una fora de rire pensant a la mieu experiença. Ela non si riía, embilada qu’èra !
Moralitat :
– Cau pas si fidar ai aparenças, lo dedintre es soventi fes pas tant brilant que lo defòra.
– Li lecarias son coma li fremas, son pas li pus bèli que ti donan lo mai de plaser !
Rogier GILLI, folia de la segonda vaga dau 2020 !
*Per Robèrt
Les pommes d’amour
Décembre : le mois de la fête foraine à Nice.
Vers le milieu des années cinquante, la fête foraine s’installait sur le Paillon cou-vert, entre le lycée Masséna et le boulevard Jean Jaurès. Le dimanche après-midi nous y allions en famille.
Mon père me payait quelques tours de manège et, parfois, le grand huit où il venait avec moi, pendant que ma mère gardait ma sœur encore bien jeunette. Grand huit où la peur me gagnait quand le wagonnet se trouvait tout en haut, presque à la hauteur des toits des immeubles avoisinants. Puis, le souffle coupé, quand il plongeait dans le vide et que je m’agrippais à la barre de protection comme une arapède à son rocher.
On se promenait entre les attractions qui drainaient les curieux : Teresina la femme la plus grosse du monde, des hommes forts comme des turcs qui soule-vaient d’énormes poids ou bien ces motocyclistes, au guidon de leurs machines pétaradantes, qui tournaient à grande vitesse sur une piste cylindrique, dans l’odeur âcre des gaz d’échappement. Lieux où je ne pouvais aller, faute de moyens, les sous étant rares dans nos poches.
Puis il y avait ces baraques dont les odeurs se répandaient très loin et qui m’attirait, gourmand que j’étais : parfums de crêpes, de gaufres, de sucre de barbe à papa ou de caramel et de toutes ces friandises qui font saliver.
Il y en avait une qui me faisait rêver, je pensais que ce devait être une merveille, que sous sa couleur rouge brillant devait se trouver une pulpe onctueuse, parfu-mée à point, gouteuse à souhait : la Pomme d’Amour !
La Pomme d’Amour, quel joli nom pour une friandise, n’est-ce pas ?
Combien de fois ai-je pleurniché pour en obtenir une, combien de fois les pa-rents ont refusé, me disant que ça ne valait rien et que je serai déçu. Rien n’y faisait !
Un jour ma mère en eut assez de m’entendre grogner et me dit : « Je vais t’en acheter une, mais si tu ne la manges pas je te la colle dans les cheveux ! » Fier comme Artaban je me suis saisi du bâtonnet fiché dans l’objet de mon désir et mordis dedans, empressé d’y trouver le paradis !
Le caramel rouge était dur comme une coquille de noix ! Quand j’ai pu le casser avec mes dents j’avais les lèvres écorchées, puis quand j’ai attaqué l’intérieur : quelle déception !
La pomme était crue, sans goût, un fruit de mauvaise qualité. Ma mère m’avait à l’œil avec son regard noir des mauvais jours. Je savais bien ce que je risquais, alors j’ai tout mangé, malin comme j’étais. J’ai même croqué le trognon et les pé-pins, jetant, triomphant, le bâtonnet au caniveau.
De retour chez nous je me regardai dans un miroir, le “museau” était rouge du colorant du caramel, un sourire aux lèvres sous le regard de ma mère dont la main lui brûlait de l’envie de m’en allonger une.
Plus jamais je n’en ai réclamé !
Bien plus tard, à la Foire du Trône à Paris, j’en offris une à Louise qui ne con-naissait pas cette “Merveille”. Nous étions encore que des amis dans une bande de jeunes provinciaux venus dans la capitale, pour travailler dans la fonction pu-blique, fonctionnaires nantis rétribués grassement au SMIG, dans l’attente d’une mutation bien lointaine quelques fois.
La pomme d’amour, Louise l’a rapidement jetée au diable disant que le fruit n’était même pas bon à donner aux poules, pendant que je riais ton mon saoul en me remémorant mon expérience. Elle ne riait pas, en colère qu’elle était !
Moralité :
– Il ne faut pas se fier aux apparences, l’intérieur est souvent moins beau que l’extérieur.
– Les gourmandises sont comme les femmes : ce ne sont pas les plus belles qui donnent le plus de bonheur !