Amics occitans, la cronica Ribon-Ribanha d’ancuei, titrada « Istòria de nomenalhas. », v’es prepauada da Rogier GILLI, sòci de l’IEO-06.
Asperam tanben lu vòstres escrichs per li cronicas futuri, que sigon racòntes dau passat ò dau quotidian, articles jornalistics, galejadas, poesias, cançons, scenetas de teatre, bandas dessenhadi…
a l’adreça : ribonribanha@yahoo.fr
« La garderem ribon-ribanha, nòsta rebèla lenga d’Òc !
Istòria de nomenalhas
Per d’unu, « L’abelhastre » èra la sieu nomenalha enamont au país qu’èra totplen sapient sus la vida dei abelhas. Per lu autres que si menchonavan d’eu e li cagavan sus l’esquina lo diían « l’ingenier en balística ».
Pigre coma una pèira èra un enfant de la natura, naissut embé lu braç ligats, coma dins la cançon¹, que jamai travalhèt en la sieu vida. Si contentava de manjar la pachara de sa maire, veusa de la guèrra de 39/45, après un embrolh que jamai degun en lo país a vorgut nen dire la veritat. Cau dire que aquelu que la conoissian n’èran, bessai, pas tròp fiers per cuntar l’istòria ò èran partits tubar li mauvas.
Soventi fes quora m’en anavi pescar en lo valon sota dau sieu, arribava d’escondilhons darrier de ieu sensa si faire aremarcar, coma una bissa qu’èra, mi picava sus l’espatla mi diguent : « l’i a ren aquí, sota de li vernas lu durgans l’i son pas, preferisson li lònas ensolelhadi ! »
Un jorn que l’i èravam anat pescar embé mon enfant, ben jove encara, sus lo camin dau retorn lo rescontreriam davant dau sieu. Nen convidèt a intrar per beure un còup. Vivia, despí la despartida de sa maire, dins una tana negra, bruta, li assisas dei cadieras despalhadi li avia remplaçadi dai pèus de cabras manco conchadi. Sus lo taulier non l’i èra de plaça per pauar lo gòto de marrit vin que mi propauèt, tant èra cuberta d’un amolonament de charafis de toti menas, dei sobrairons dei sieus pasts e dei moscas numeroï afaradi a si sostentar. Mon enfant que li èra venguda l’escufenha, eu, refudant lo gòto d’aiga que li porjava, s’escapèt de fòra pretextant qu’avia encara d’aiga e de siròp en la sieu bachorla. Charrar d’una caua, pi parlar d’un’autra, tot en un còup mi demandèt de dont avii trovat lu verps per pescar. Ieu li diguèri : « Lu crompi a cò dau mercant ! en vila.»
Un mercant per crompar de verps ! Que caua estranha per eu, deurii èstre ben ric per aquò faire ! Alora l’i anèt de la sieu litania : « N’en trovi plus, l’òrt mieu es sec, m’an raubat l’aiga dau sorgent mieu e en mai d’aquò ai rot lo mànegue dau magau… ! » Li n’en donèri quauqu’un, mas èri segur qu’aqueli pauri bèstias serian secadi l’endeman, mumificadi denant qu’agantèsse la cana de pescar.
Embé la sieu etèrna biaça agrapada a l’espatla s’en anava per draias e draions.
Conoissia tot de la natura, li bèstias feri, qu’èra un gran caçaire, lu peis de la ribiera, lu bolets, sobretot li trífolas que li servian per pagar li gandaulas quora s’en calava en vila, a Niça. Una vòuta, parlant d’aquestu bolets odorós, li demandèri, sensa esper de retorn, de dont l’i trovava. Eu mi respondèt emb’un soguinhe menchonier en un canton de la boca, en mi mostrant ‘mé lo sieu baston, li pentas ben ertis dau valon e lu sieus rores maigrets : « Uuuu ! aquí n’i a d’en pertot ! ». Em’aquò èri pagat e n’ai jamai derrabat. Mas avia doi passions en la sieu existència ; la caça e li abelhas.
Per la caça, èra lo solet enamont a aver un fusiu « drilling » e avia inventat una cartocha per tirar lu pòrcs fer. Invencion que li faguèt manjar mai de pitols que n’en ganhèt e lo faguèt picar dau cuòu, si pòu dire ! Mancança de brevet, lo sieu associat li avia fa mòrdre la luna. Mas que li donèt la sieu seconda nomenalha, que n’ai parlat au principi : l’ingenier en balística.
Per li abelhas, maugrat lo sieu saber, èra ben tròp feneantàs per li amontanhar d’estiu. Doncas si contentava de quauqui ruscas alentorn dau sieu, fortunat qu’èra, que de flors non èran quisti esquasi la bèla sason tota. Mas n’avia pron, per eu e per quauqu amics, d’aquesto meu gustós. Meu mile flors coma si ditz, sant joan, farígola, pebre d’ae, tresfuèlhs, farigoleta, esparcet, gineste² e tant d’autri flors feri que creissian en lo relarg dau sieu.
Un jorn que charravam ensems, li diguèri que ieu m’agradava ben lo meu de gasilha, eu mi respondèt que li abelhas sieui avian la tromba ben tròp corta per butinar aquesti flors, doncas n’avia pas. Es possible, mas bessai qu’aquesti bèstias avian agantat lu defèctes dau sieu mèstre e èran vengudi gròssi faneantassas coma eu.
Un jorn de chavana, coma èra da durmir, un lamp fulminèt la maion sieua e l’i calèt fuec. Eu si trovèt lèu de fòra, descauç, sensa pas gran caua sus l’esquina, pròpi coma un manja garri. La comuna, per caritat crestiana, lo si recampèt e ensin eu continuèt la sieu vida de parasit, manjant la pachara, esto còup, dei contribuables, lojat en un jas comunal fins qu’un jorn, malaut, lo cònsol li trovèt una plaça en l’espitau dau Poget dont estèt quauqui annadas e l’i acabèt la sieu existència.
¹ Sus la grava.
² Li flors de gineste fan ren de nectar mas li abelhas l’i van e se cuerbon de pollen jaune que serverà a la fabricacion de la geladina reala.
Rogier GILLI
Sobriquets
Pour les uns, « L’abeillastre » était son surnom, dû à son savoir sur les abeilles. Pour d’autres qui se moquaient de lui et disaient du mal dans son dos : « L’ingénieur en balistique ».
Paresseux comme une couleuvre, c’était un enfant de la nature né avec les bras liés, comme dans la chanson niçoise « sus la grava : sur la plage ». Jamais il ne travailla vraiment dans sa vie, se contentant de vivre aux crochets de sa mère, veuve de la guerre 39/45 à la suite d’une affaire tordue dont personne ne voulait parler ici. Il faut dire que ceux qui connaissait la vérité en étaient peut-être pas très fiers ou n’étaient plus de ce monde.
Parfois, quand j’allais pêcher dans le vallon qui coule sous sa maison, il arrivait en catimini derrière moi, silencieusement comme une couleuvre. Me tapait sur l’épaule et me disait : « Il n’y a rien ici à l’ombre des vergnes, les barbeaux préfèrent les endroits ensoleillés ! »
Un jour où nous étions allés pêcher avec mon fils, bien jeune encore, sur le chemin du retour, nous le rencontrâmes devant sa porte. Il nous convia à entrer pour boire un verre. Il vivait, depuis le décès de sa mère, dans une tanière noire, sale. Les assises des chaises dépaillées avaient été remplacées par des peaux de chèvre même pas tannées. Sur la table, nulle place pour poser le verre de mauvais vin qu’il m’avait proposé, tant elle était couverte d’objets hétéroclites et de vaisselle sale contenant les reliefs de ses repas ; sans compter les nombreuses mouches affairées a se sustenter. Mon fils, écœuré, refusant le verre d’eau qu’il lui tendait, s’échappa au dehors, prétextant qu’il avait encore dans sa gourde de l’eau additionnée de sirop. Parle que te parle, tout d’un coup il me demanda où je trouvais des vers pour pêcher ? je lui répondis que je les achetais dans des magasins spécialisés.
Acheter des vers de terre, quelle chose étrange pour lui : je devais être bien riche pour faire une chose pareille. Alors il y alla de sa litanie, maintes fois répétée, : « Moi je n’en trouve plus, mon jardin est sec, on m’a volé l’eau de ma source et j’ai cassé le manche de ma pioche… »
Je lui en donnais quelques-uns, tout en étant persuadé que ces pauvres bêtes seraient complètement desséchées, momifiées, avant qu’il ne se décide à attraper sa canne à pêche. Son éternelle musette à l’épaule il allait par chemins. Il connaissait tout de la nature, les bêtes sauvages, c’était un grand chasseur, les poissons, les champignons, surtout les truffes qui lui servaient de monnaie d’échange quand il allait à Nice, voir les filles de mauvaise vie. Un jour que je lui demandais, sans trop d’espoir de retour, où il en trouvait, il me répondit avec un sourire goguenard, pointant de son bâton les pentes bien raides du vallon et ses chênes maigrichons : « Huuuu ! ici il y en a partout ! » Là, j’étais payé, je n’en ai jamais déterré. Mais il avait deux passions dans la vie : la chasse et les abeilles.
Pour la chasse, il était le seul, au pays, à posséder un fusil « drilling » pour lequel il avait inventé une munition spéciale pour tirer les sangliers. Invention qui le mit sur la paille, plus qu’elle ne lui fit gagner d’argent, faute de brevet déposé, son associé l’ayant roulé dans la farine. Création qui lui valut son deuxième sobriquet : « l’ingénieur en balistique ! »
Quant aux abeilles, malgré son grand savoir, il était bien trop fainéant pour les faire transhumer. Donc il se contentait de quelques ruches disposées dans son environnement, chanceux que de nombreuses fleurs sauvages y fleurissaient toute la belle saison. Mais il en avait suffisamment pour lui et quelques amis de ce miel si goûteux. Miel mille fleurs comme on dit : lavande, thym, sarriette, trèfle, serpolet, sainfoin, genet¹ et tant d’autres qui poussaient autour de chez lui.
Un jour je lui avais dit que jamais bien le miel d’acacia. Il me répondit que malgré la présence de nombreux arbres aux alentours, il n’en avait pas car ses abeilles avaient la trompe bien trop courte pour les butiner. Possible, mais peut-être que ses ouvrières avaient contracté les défauts de leur maître et étaient devenues cossardes comme lui.
Un jour de gros orage, alors qu’il dormait, un éclair foudroya sa maison et y mis le feu. Il se retrouva dehors pieds nus avec quelques hardes sur le dos comme un SDF. La municipalité par charité chrétienne, le récupéra et ainsi il continua sa vie de parasite, vivant cette fois aux crochets des contribuables. Logé, gratis, dans un gite communal, il y resta quelques années jusqu’à ce que, malade, le maire le fit admettre en l’hôpital de Puget-Théniers, où il acheva son existence.
¹Il n’y a pas de nectar dans les fleurs de genet, les abeilles récoltent leur pollen qui entre dans la composition de la gelée royale.