Amics occitans, la cronica Ribon-Ribanha d’ancuei titrada « A l’agacha de Peter Pan » v’es prepauada da Anna-Maria MILARDI, sòcia de l’IEO-06. Asperam tanben lu vòstres escrichs per li cronicas futuri, que sigon racòntes dau passat ò dau quotidian, articles jornalistics, galejadas, poesias, cançons, scenetas de teatre, bandas dessenhadi…
a l’adreça :
ribonribanha@yahoo.fr
« La garderem ribon-ribanha, nòsta rebèla lenga d’Òc ! »
A l’agacha de Peter Pan
Minga fuelha bolea en lo caud matin estivau, lu rires mainaus si son aluenhats e siam torna mai soleti, environadi dau silenci, tu sorrisenta en lo quadre de ferre ornant l’ataüt familial, ieu dondoleant empachada a l’espera d’un biais de t’abordar. Un revolum de questions m’assautan l’esprit dau temps qu’arranji li margaridas dins lo pichin vas de màrmor que tròna au centre dau lauvás : quora, coma e perqué, aí de prima perqué ? Sembla pertant qu’aquesta guinchada tieua, misterioa e befairitz, si socite gaire de torments umans.
Stenti de gravir d’a ment quatre per quatre li escalinadas dau passat en cerca d’un moment precís, sorga de la nòstra recipròca incompreension. Remembri l’època de l’enfança, aquela tieu paciença per m’emparar a legir, comptar e sonar lo piano mentre, boca duberta, meditavi dau vòl de moscas e dei baletis de fornigas, tanben coma lu juecs sensa pari qu’imaginaves a bodre dont la maion venia castèu, li nòstri frandaias vestits da bal, lu pasts de somptuós banquets e ieu sempre una regina mentre tu ères torn a torn prince, lop ò bruta masca e l’assortiment complet de toi lu set nanos. Lu personatges dei tieus racòntes virolejavan fòra dai libres, bondissent per liechs e armaris e s’escampant dai fenestrons davant lu mieus uelhs embarlugats.
Magara la rotura naissèt embé l’adolescença. M’agradavan pas pus li fadarias, volii descurbir la vida vera, trovar d’amics, un calinhaire, m’anar barolar per carriera. E sensa manco m’enavisar, t’abandonèri solitària en lo país de Neverland, presoniera eterna dau tieu univèrs virtual.
Conservi un recòrdi fosc dei annadas que seguèron. Per li discussions dei parents, m’assabentavi dei tieu frascas, lo revés dei estudis, lu emplecs precaris e desperats, la chorma de companhs falabracs que t’ères destanat, li imprudenças e chabenças, tot cen que ti delectaves de contar a l’entorn per fin de desfidar aqueu monde que da sempre ti negava un espaci pròpri.
E plan planin, sensa daida, inicieres la degolada. D’unu metges racionalistas, desconoissents dau Neverland, t’acaurèron de drògas multipli que t’aurion menada de drech, estravirada e deliranta, fins a l’internament. En familha degun parlava, estent que l’autoritat medicala, sensa dubi milhor de nautres, conoissia cen que ti faria mestier. Pi, totun calia tàiser ; vesins, collègas e amics ren sobretot devion saupre.
L’istòria s’acaba m’una telefonada brutala n’anonçant la tieu despartida, l’expliga vaga d’un marrit mesclatge remedi-café e, per mai d’informacions, “vos tòca sasir l’avocat”. Preferi oblidar la seguida, lu tieus atràs gitats a la lèsta en un saquet de la rementa per un espitau indiferent e desiderós de far plaça ai sieus novèus pensionaris, lu pastrolhs d’en quartier, li làgrimas de mamà e tota l’abriva mieua per manobrar sensa deblir la maionada en escombui.
Pura aimerii un jorn capitar de donar un sens en aquela espeçadura absurda d’una existença chavirada e pervenir enfin a la conclusion dau film mental que desfila en bloca dintre la mieu cabòcha, en tant que mi rebomban sensa trega ai aurelhas lu prepaus de Peter Pan : “De morir serà una terribla grana aventura !”.
Anna-Maria MILARDI
A l’affût de Peter Pan
Pas une feuille ne remue en cette chaude matinée estivale, les rires d’enfants se sont éloignés et nous sommes à nouveau seules, environnées de silence, toi souriante dans le cadre de fer ornant le caveau familial, moi me dandinant gênée, cherchant un moyen de t’aborder. Un tourbillon de questions assaillent mon esprit pendant que j’arrange les marguerites dans le petit vase de marbre qui trône au centre de la dalle : quand, comment et pourquoi, oui tout d’abord pourquoi ? Il semble cependant que ton rictus, mystérieux et moqueur, ne se soucie guère de tourments humains.
Je m’efforce de gravir mentalement quatre à quatre les escaliers du passé à la recherche d’un moment précis, source de notre réciproque incompréhension. Je me rappelle à l’époque de l’enfance, toute ta patience pour m’apprendre à lire, compter et jouer du piano alors que, bouche ouverte, je méditais du vol des mouches et des ballets de fourmis, ainsi que les jeux sans pareil que tu imaginais par milliers où la maison devenait château, nos frusques des tenues de bal, les repas de somptueux banquets et moi une reine toujours, tandis que toi tu étais tour à tour prince, loup ou vilaine sorcière et l’assortiment complet de tous les sept nains. Les personnages de tes récits pirouettaient hors des livres, et bondissant des lits aux armoires s’enfuyaient par les fenêtres devant mes yeux émerveillés.
Peut-être que la rupture naquit avec l’adolescence. Les contes de fées ne me plaisaient plus, je voulais découvrir la vraie vie, me trouver des amis, un amoureux, aller vadrouiller dans les rues. Et sans même m’en apercevoir, je t’abandonnai solitaire au pays de Neverland, prisonnière éternelle de ton univers virtuel. Je conserve un souvenir flou des années qui suivirent. Au travers des discussions des parents, j’étais au courant de tes frasques, l’échec des études, les emplois précaires et sans espoir, la bande de compagnons excentriques que tu t’étais déniché, les imprudences et prodigalités, tout ce que tu te délectais de raconter à la ronde afin de défier ce monde qui depuis toujours te niait un espace propre.
Et petit à petit, sans crier gare, tu as commencé la dégringolade. Certains médecins rationalistes, ignorant tout du Neverland, t’abreuvèrent de drogues multiples qui t’auraient menée tout droit, hagarde et délirante, jusqu’à l’internement. En famille personne ne parlait, étant donné que l’autorité médicale, sans aucun doute mieux que nous, connaissait ce qui te conviendrait. Et puis de toute façon, il fallait se taire ; voisins, collègues et amis surtout ne devaient rien savoir.
L’histoire s’achève par un coup de fil brutal nous annonçant ton décès, la vague explication d’un mauvais mélange café-médicament et, pour plus d’informations, “il vous faut saisir l’avocat”. Je préfère oublier la suite, tes affaires rapidement jetées dans un sac-poubelle par un hôpital indifférent et désireux de faire place à ses nouveaux pensionnaires, les ragots du quartier, les larmes de maman et toute ma détermination pour manoeuvrer sans faiblir la maisonnée en plein désarroi.
Pourtant j’aimerais un jour réussir à donner un sens à cette rupture absurde d’une existence chamboulée et parvenir enfin à la conclusion du film mental qui défile en boucle à l’intérieur de ma tête, tandis que sans trêve résonnent à mes oreilles les propos de Peter Pan : “Mourir sera une terrible grande aventure !”.