Amics occitans, la cronica Ribon-Ribanha d’ancuei, titrada « L’aviator », v’es prepauada da Patrícia FUNGHINI, sòcia de l’IEO-06. Asperam tanben lu vòstres escrichs per li cronicas futuri, que sigon racòntes dau passat ò dau quotidian, articles jornalistics, galejadas, poesias, cançons, scenetas de teatre, bandas dessenhadi…
a l’adreça : ribonribanha@yahoo.fr
« La garderem ribon-ribanha, nòsta rebèla lenga d’Òc ! »
L’aviator
Lo premier còp que lo veguèri, fuguèt irreau. A soleu tremont, son avion lusent au dessús de l’aiga, traversèt lo cèu. L’agachèri ambé compassion ; au mes de Julhet 1944 faguèt gaire bòn d’aguer aquest mejan de transpòrt !
Saupèri pas perqué, mi semblèt que venguèsse d’autra part, benlèu d’una planeta autra. Seis motors lusiguèron coma se n’i aguèsson quaranta tres tremonts*.
S’avisèt de mon regard cargat de la curiositat deis enfants.
-Siáu pas armat fins ai dents ; es un aparelh de reconoissença. Ti dones pas paur !
Respondiguèri pas. Reprenguèt :
-Lei flors t’agradan ?
-De segur, mai que mai lei roges.
-Alora siguem amics !
Lo tornèri veire quatre jorns mai tard. Fuguèt l’après-miegjorn ; quauquei nívols blancs paisseguèron dins l’azur coma dei motons. Volèt a mon entorn e una ròsa color de fuec tombèt a mei pès. S’enanèt sensa dire ren.
Rescontreriam mai que d’un còp. Mi parlèt dau pichon prince e dau rainard. Mi descriguèt sei viatges. Totei sei racòntes parlèron d’experiéncias, de testimoniatges e de remembranças. L’emocion l’estreneguèt, subretot quora parlèt de Mermoz e de Guillaumet.
De còps, meditèt sus la guèrra, plaga non garida. Pauc a pauc, m’aprivadèt. Agueriam de besonh un de l’autre ; fugueriam unics ; eu per ieu e ieu per eu.
Lo trent’un d’aquest mes de Julhet de mila nòu cents quaranta quatre, a uech oras e mieja, aquest pilòt mi faguèt signe coma de costuma ambé seis alas grandas e bèlas coma aquelas d’un gabian. Partiguèt en mission…
Gaire avans miegjorn, un pòrtaesfrai, dich Focke-wulf 190, passèt davant ieu ; l’aucèu d’Antòni lo crosèt eu tanben…
Ponhes la luna** ragantèt leis estèlas per totjorn.
Aqueu que fuguèt fach per éstre jardinier mi legiguèt un matin aquestei mòts gravats per la vida :
Leis alas fremiguèron sota la bofada dau ser
Lo motor de son cant brecèt l’arma endurmida
Lo soleu nos frustejèt ambé sa color palle.
* Un ser,lo pichon prince veguèt lo soleu si cocar quaranta tres còps.
** Subrenom donat per lei mecanicians a Saint-Exupéry
Patrícia FUNGHINI
L’aviateur
La première fois que je l’ai vu, il était irréel. Au couchant, son avion brillant au dessus de l’eau, a traversé le ciel. Je l’ai observé avec compassion ; au mois de Juillet 1944 ce moyen de transport n’était guère recommandé !
J’ignorais pourquoi, il me paraissait venir d’ailleurs, peut-être d’une autre planète. Ses moteurs luisaient comme s’il y avait quarante trois soleils couchants*.
Il s’est aperçu de mon regard plein de curiosité enfantine.Je ne suis pas armé jusqu’aux dents ; c’est un appareil de reconnaissance. N’aie pas peur !
Comme je ne répondais pas, il a repris :
-Aimes tu les fleurs ?
-Bien sûr, en particulier les rouges.
-Alors soyons amis !
Je l’ai revu quatre jours plus tard. C’était l’après-midi ; quelques nuages blancs, tels des moutons, broutaient dans l’azur. Il a volé autour de moi et une rose flamboyante est tombée à mes pieds. Il est parti sans rien dire.
Nous nous sommes rencontrés plusieurs fois. Il me parlait du petit prince et du renard. Il me décrivait ses voyages. Tous ses récits parlaient d’expériences, de témoignages et de souvenirs. L’émotion l’éteignait, surtout lorsqu’il parlait de Mermoz et de Guillaumet.
Parfois, il méditait sur la guerre, plaie ouverte. Il m’apprivoisait petit à petit. Nous avions besoin l’un de l’autre ; nous étions uniques, lui pour moi et moi pour lui.
Le trente et un de ce mois de Juillet mille neuf cent quarante quatre, à huit heures et demie, ce pilote m’a fait signe comme d’habitude avec ses ailes belles et grandes comme celles d’un goéland. Il partait en mission…
Peu avant midi, un oiseau de mauvaise augure, appelé Focke-wulf 190, est passé devant moi ; l’avion d’Antoine l’a croisé lui aussi…
Pique la lune** a rejoint les étoiles pour toujours.
Celui qui était fait pour être jardinier m’a lu un matin ces quelques mots gravés à tout jamais :
Les ailes frémissaient sous le souffle du soir
Le moteur de son chant berçait l’âme endormie
Le soleil nous frôlait de sa couleur pâle.
* Un soir le petit prince a vu le soleil se coucher quarante trois fois.
** Surnom donné à Saint-Exupéry par les mécaniciens