Amics occitans, la cronica Ribon-Ribanha d’ancuei, titrada “Miratge”, v’es prepauada da Magali BIZOT D’ARGENT, sòcia de l’IEO-06. Asperam tanben lu vòstres escrichs per li cronicas futuri, que sigon racòntes dau passat ò dau quotidian, articles jornalistics, galejadas, poesias, cançons, scenetas de teatre, bandas dessenhadi…
a l’adreça : ribonribanha@yahoo.fr
“La garderem ribon-ribanha, nòsta rebèla lenga d’Òc !”
Miratge
Blua e transparenta,
Fantauma d’iscla,
Trèva de montanhas negadas sorgissent de la baia,
Impaupablei pantais de monts
Timidament pausats lòng d’un orizont fernissent,
Vengut confinha d’un monde escapat dau reau…
Simfonia de blus e de gris aerians
Lipats per vents, auborats per soleu,
Bastits d’aiga e de ren,
Tant mesclats
E tant desseparats
Que la tèsta vau pus crèire leis uelhs,
Que la logica floteja,
Ela tanben penjada ai parpelas dau songe…
Moment estranh,
Que lo pantais rejonh e tuerta ma realitat,
Distàncias abolidas,
Geografia torçuda,
Certituds escrachadas,
Cu siáu, ieu pichòta que remiri lo vuege puplat ?
Seriáu, coma l’iscla neblosa e blua,
Suau pantais leugier…
ò solida realitat fisica ?
Seriáu rebat somiat,
Doça illusion optica,
Ò pesuda umana veritat ?
Lo dobte pessuga l’arma,
Ferotjament,
Mai demòra lo miratge,
Duermi pas….
E tòca Niça Corsega,
Se rapega Corsega a Occitania…
Deriva lèsta dei continents
Ò pura declaracion d’amor
Au travèrs deis espacis escafats,
En delà dei mondes transgressats…
Magali BIZOT DARGENT
Mirage
bleue et transparente,
fantôme d’ile,
spectre de montagnes noyées surgissant de la baie,
impalpable rêve de monts
timidement posés sur l’horizon frémissant,
devenu frontière d’un monde échappé du réel…
Symphonie de bleus et de gris aériens
léchés par les vents, dressés par le soleil,
battis d’eau et de rien,
tellement mêlés
et pourtant tellement délimités
que la tête ne veut plus croire les yeux,
que la logique flotte,
elle aussi suspendue aux ailes du songe…
Moment étrange,
le rêve rejoint et heurte ma réalité,
distances abolies,
géographie distordue,
certitudes écrasées,
qui suis-je, moi si petite qui admire le vide peuplé ?
Serai-je, comme l’ile brumeuse et bleue,
doux rêve léger…
ou solide réalité physique ?
Serai-je reflet fantasmé
douce illusion d’optique,
ou pesante vérité humaine ?
Le doute pince mon âme,
férocement,
mais le mirage demeure,
je ne dors pas…
Et la Corse touche Nice,
la Corse se colle à l’Occitanie…
Dérive accélérée des continents
ou pure déclaration d’amour
au travers des espaces effacés,
au-delà des mondes transgressés…
