Amics occitans, la cronica Ribon-Ribanha d’ancuei, titrada “La Torre Roja”, v’es prepauada da Roger GILLI sòci de l’IEO 06. Asperam tanben lu vòstres escrichs per li cronicas futuri, que sigon racòntes dau passat ò dau quotidian, articles jornalistics, galejadas, poesias, cançons, scenetas de teatre, bandas dessenhadi…
a l’adreça : ribonribanha@yahoo.fr
“La garderem ribon-ribanha, nòsta rebèla lenga d’Òc !”
La Torre Roja
Dau temps d’una passejada en riba de mar embé ma molher, qu’es pas d’aquí, mi son revenguts de sovenirs de l’enfança….
Li ai cuntat l’istòria de la mitica Torre roja, teatre dei mieus explets de preadolescença.
Annadas 50 e subla, principi de julhet, son li vacanças.
Nautres, sòcis de la combrícola dei mainaus despiechós dau jardin Caïs de Gileta quartier Santa Agata (esplanada Normandie Niemen au jorn d’ancuei) decideriam de s’anar pilhar un banh de mar coma soventi fes.
Expedicion bolivard Franck Pilatte dont si tròva aüra un club de vela e la gara maritima SNCM. A l’época l’i èra una grava sota la muralhassa de la rota.
La plàia èra partida en doi per una grana baranha, a seneca la part a jaba, a drecha un estabiliment de banh pagant embé un ponton.
Per nautres, enfants d’obriers sensa pito, la chausida èra leu facha : a seneca !
A l’alarga si trovava un radèu que calia rajónher a la deneda, minga problèma per nautres que denedavam autant ben que caminavam. Après fòrça crits, bolums, lo languiment arribava e aquesto ponton (dètz mètres de lòng circa) n’aspirava coma una calamitat, coma fornigas sus un pòt de mèu.
La babaròta que nen roiava la cervèla nen comandava de l’i anar. Cu si gena, ven gibós ! Zo !
D’escondilhon aviavam lèu fach de rajónher l’objèct dau nòstre desideri per s’adonar a la nòstra passion de l’época : chumar e semenar la chavana au mitan dei banhors quiets e dei damas permanentadi, pràtigas de l’estabiliment.
Mossur Veglia, lo mèstre, avia lèu fach de nen marcar e mandava lo sieu bòcho Alí (lo promier arabo que veguèri) per nen faire córrer de subre lo ponton. Mas lo paure òme, un pauc rango, provava ben de n’agantar un, a jamai poscut anar achapar d’anguilhas d’en Palhon mé li mans.
Promiera alarma passada, seconda seduda : rires, crits « ieu chumi de tèsta, ieu fau una bomba », explosions d’esposcs, li pràtigas que si lanhan (l’i èran ja de vielhi ronhas). Alora lo mèstre l’i anava de la cançon sieuna : « Banda de pelandrons, bòai a ren sensa dent, se n’aganti un li fau atravessar lo pòrt m’un poncha-pen au cuòu, ganstèrs ! », pi se’n calava sus lo còup sus la grava.
Aquí li causas si gastavan, gisclavam dau ponton coma un banc de mujolòtos davant d’un lobàs afamegat en cridant : « O Veglia ! »
D’unu denedavan devèrs lo radèu, lu autres devèrs l’alarga. Pi, lo carma revengut, tornavam sus la grava per si faire secar e si rire de l’aventura denant de si recampar en lo « quartier », lo nòstre vilatge, per cuntar ai mai joves lu explets dau ‘près-dinnar en si rient encara.
Mas un jorn, Monsur Veglia, que n’aluchava despí un bòn moment, n’asperava au sobran de l’escalinada que menava dau bolivard a la grava.
Que ‘spaventa ! Mas fortuna ! s’escaperiam per lo passatge dau club nautico sensa cruci.
Mentre una setmana minga tòrre roja ; calia asperar que la patz si faguesse soleta. Alora treveriam « la Palhòla », li sieu ròcas, la sieu tèsta de bochin, lu sieus pans de sabon.
Lo modernisme a amaçat aquesto luec meravilhós dont la mar èra sempre chatelina meme lu jorns de maronàs.
Ailàs!
Roger Gilli
La Tour Rouge.
Lors d’une promenade sur le bord de mer avec mon épouse, qui n’est pas « du pays », il m’est revenu en mémoire quelques souvenirs d’enfance…
Je lui ai conté l’histoire de la mythique Tour Rouge, théâtre de mes exploits de « préadolescent ».
Fin des années 50, début du mois de juillet, ce sont les « grandes vacances » ! Nous, membres de la bande de gamins effrontés du jardin Gilette, quartier Sainte Agathe, avions décidé, comme souvent, d’aller nous baigner. Donc, départ de l’expédition Boulevard Franck Pilatte où, aujourd’hui, il y a un club de voile et l’extension de la Gare Maritime SNCM. A notre époque, il y avait une plage sous le mur de soutènement qui longe le boulevard.
La plage était séparée en deux parties par une barrière assez haute : à gauche la plage publique, à droite un établissement de bain privé doté d’un ponton plongeoir.
Pour nous, enfants d’ouvriers, les poches vides, il n’y avait pas de choix à faire : à gauche !… Au large, un radeau où l’on l’on accédait à la nage, ce qui n’était pas un problème car nous nagions aussi bien que nous marchions. Mais, après force cris et bousculades, l’ennui commençait à pointer et nous lorgnions vers ce fameux ponton (dix mètres de long environ !) qui nous attirait comme un aimant… autant que des fourmis par un pot de miel !!! La petite bestiole qui nous rongeait le cerveau nous commandait d’y aller. « Qui se gène devient bossu » et cela devenait une obsession. Allez ! Le mot d’ordre : tous à l’eau ! En douce, nous avions vite fait de rejoindre l’objet de nos désirs pour nous adonner à notre passion de l’époque : plonger de toutes les façons et faire les acrobates aériens afin de semer la zizanie parmi les baigneurs trop tranquilles et les dames permanentées, clients de l’établissement.
Monsieur Veglia, le propriétaire, avait tôt fait de nous repérer et d’envoyer son employé Ali (le premier Arabe que je vis) pour nous faire déguerpir du ponton. Le pauvre homme qui claudiquait essayait bien de coincer l’un d’entre nous, mais il faisait toujours « choux blanc ». Allez attraper les anguilles du Paillon à main nue !!!
Première alerte passée, deuxième session : provocations, cris, rires … « Moi je fais une tête ! Moi, une bombe ! » Gerbes d’eau, explosion d’écume, les clients se plaignent… (Il y avait déjà de vieux ronchons !) Alors Monsieur Veglia y allait de sa chanson : « Bande de vauriens, bons à rien édentés ! Si j’en attrape un, je lui fais traverser le port à coup de pied au train ! Gangsters ! »
Là, les choses se gâtaient, alors nous nous échappions du ponton à vitesse grand V comme un banc de petits muges poursuivis par un bar affamé en criant, provocants : « Oh Veglia! », les uns vers le radeau, les autres vers le large. Puis, le calme revenu, nous rejoignions la plage pour nous sécher et rire de l’aventure avant de regagner « le quartier », notre village, et raconter aux plus jeunes nos exploits de l’après-midi en rigolant encore un bon coup.
Mais un jour, Monsieur Veglia, qui nous pistait depuis un bon moment, nous attendait en haut de l’escalier qui menait du boulevard à la plage. Quelle « frousse »! Mais chance ! Nous nous échappâmes par la sortie du « club nautique » sans souci !
Misère ! Une semaine sans Tour Rouge ! Mais il fallait que la paix revienne !… avant d’y retourner ! Alors nous allions hanter la plage de la Païola, ses rochers, sa « tèsta de bochin », ses « pains de savons »…
Le modernisme a tué ce lieu merveilleux où la mer était toujours calme, même les jours de tempête. Lieu béni de mon enfance !
Hélas !
Roger Gilli