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Amics occitans, la cronica Ribon-Ribanha d’ancuei, titrada  » Quasèrn de viatge  » v’es prepauada da Georges Nosella, amic « Face Book » de l’ »Ieo Aups-Maritimes ».

Georges Nosella escriu en gascon, una varietat d’occitan diferenta dau niçard e dau provençau que siam acostumats a parlar e a legir en cò nòstre. Vos demandam de faire l’esfòrç de legir lo texto en lenga denant d’anar veire la traduccion en francés. Veiretz qu’en defòra de quauqui paraulas pròpri au gascon, lo tèxto s’acapisse/ si compren ben.

Asperam tanben lu vòstres escrichs per li cronicas futuri, que sigon racòntes dau passat ò dau quotidian, articles jornalistics, galejadas, poesias, cançons, scenetas de teatre, bandas dessenhadi…


a l’adreça : ribonribanha@yahoo.fr

« La garderem ribon-ribanha, nòsta rebèla lenga d’Òc ! »

Legir tanben : http://ieo06.free.fr/spip.php?article2699

Quasèrn de viatge

Au païs sauvatge de bòrd de Vanesia

Jorn de crums, d’escur e de ploja…aquèra hatilhèra maliciosa que’ns hascoc passar capvath un mond desconegut… enter ponts e barratges, on los camins s’esconden devath los cassos de cap de perigles.

Qu’era en tot sòrter de Montesquiu, que’ns calèva esvitar L’Isla d’arbeishan, barrat, las carrèras traucadas peus monstres mecanics.

Atau que descobriscoi au païs sauvatge de bòrd de Vanesia. Los ancians qu’ac apèran las arribas de Baïsa… los ancians, pielòt de vielhs a mitat broishis l’esperit pantejaire, còrcauhats per las doças paraulas d’ua hadeta deu briu de l’aiga, serena que causiscoc d’ester hemna e mortala tà poder s’estirar las camas au sorelh las vaganças vengudas, pè descauçada e cap a l’umbra.

Aqui me tornat a las pòrtas deu païs mistèrios.

Degun n’a pas jamei gausat traucar aquèras tèrras sauvatjas suu còp de mièijorn.

Aprèp la trespassada d’arriba dreta a la d’esquerra, on se damora enqüèra l’aulor podenta deus amors estelats a nuèit de lua plea deu haure-loira e de las brunas serenas gascoas, que deishi au darrèr lo brut assordissent de las grans hòrgas deu pont de Masèras.

Un còp passats los èrms burtlats de verd que m’apressi deus lòcs ancians poplats de sovièrs de guerras e de eròes quan las arrasics deus aubres se gahan au tumulus d’aunor quilhat au mièi deu penent, coma un guarda de patz…

Un peta-hum s’alèna a pujar ta l’ostau peu camin de poscas dinc’au som deu tepèr on s’ac hèn arrajar los guits, planta blanca e cantaira.
Que soi l’espectator deu colom desplumat dintrant au colomèr cansat de sa maitiada, joenessa au casco.

De que n’éra batiat aqueth maitin de l’Isla au ràs deu casteth deus Nòe… Pensi au dessenhaire familhau, lo Cham… lo que hasèva lo pòt… lo pòt de Cham qu’ei plan conegut – desencuzatz me que’n vos pregui –
Ara que costèji aus bòsques abarrejats de lutz, saludat peu cant de nòvis de las graulas, negres vaisheths sus la mar grana deu cèu.

Que soi lo parc deus jòcs de las vriuletas, que sentissi sus l’esquia lo pès deus aurpalhèrs de morilhas, o d’autes mossarons.
Per astre lo herred e la pora a l’ola deu dimenge que’us teng a l’entorn de las bòrdas polidetas.

Solide que soi a m’estaubiar d’acabar aci la mia vita, ossis arroganhats e uèlhs chucats per la Cama crusa!

Un indigèna passa suu son tractoràs de gigant! Que s’encors tau gran sabbat de la posoèra deu làr, deus tùcs peluts e gran prestessa deu fenestron ionic. Tan i a de pregàrias de díser, de dança deu sorelh a virar o de letras rituaus a escríver tau diu deu Credit Verd, que se’n va damb hisença entau canonge guardian deus pagans delavassis, becuts ahamiats o Gargantuas vegetalians, que s’en-hartan de la mitat de las peças ensemoadas.

Arrès non trais mei lo silenci sonque las hlors de las aharagas, petalas desplegadas en tot auhrir au sorelh encanhat los pistius lengapenjats tà las potejadas fecondas…

Qu’etz coma duas mans de hadas juntadas tà esclairar los varats de las vòstas esteladas, beròjinas estelaras, que pòpletz per milèrs los sauneis ahormiguèrs.

Un drac dens son envèja de beutat s’aurà cambiada l’orchis porpra en vestirla d’auba, aubinòs que’t dísen, jo te vési coma un acamp d’anjòus.
Lo chivau entervist a passar silencios suu pont de Gelanava, lo sentiment d’entèner la canta amorosa de las aigas dens lo saunei d’ua miugrana dauberta, memòria d’Aubanel, arrisolet docet quan l’amor s’eshlama damb la fòrça de l’eslambret, qu’au maitin d’ua nuèit despantejada non s’encontran que las ceners de parpalhas cansadas e que damora sonque de la bèra aqueth perhùm d’arròsa de Damas, pregond, aulorent de vita coma ua canta de nòvia a la prima.

Que sortissi d’aqueth païs sauvatge dens la musica de las òrgas idraulicas deus dus grans rencs de sauts, l’acompanhament de las bohas deus pibòls, au shiular deus pihèts de las brancas, quan las huelhas se hen anchas, lo gaì… se hè tambor, las agaças crecèlas.

Georges Nosella

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Carnet de voyage

Au pays sauvage de bord de Vanesia

Jour sombre, couvert et pluvieux… Cette jeteuse de sort malicieuse nous fit passer à travers un monde inconnu… entre ponts et barrages, où les chemins se cachent sous les chênes aux sommets orageux.

C’était en sortant de Montesquiou, il nous fallait éviter l’Isle de Noé, fermé, les rues trouées par les monstres mécaniques. Je découvris ainsi le pays sauvage de Bord de Vanesia. Les anciens l’appellent les rives de Baïse… les anciens, un tas de vieux à moitié sorciers l’esprit rêveur, le cœur au chaud dans les douces paroles d’une petite fée du fil de l’eau, sirène qui choisit d’être femme et mortelle pour pouvoir étirer ses jambes au soleil, les vacances venues, pieds nus et tête à l’ombre.

Me voici revenu aux portes du pays mystérieux.

Personne n’a jamais osé traverser ces terres sauvages sur le coup de midi.
Après le passage de la rive droite à la rive gauche, où plane encore l’odeur puissante des amours à la belle étoile, les nuits de pleine lune, du forgeron-loutre et des brunes sirènes gasconnes, je laisse derrière moi le bruit assourdissant des grandes forges su pont de Masères.

Une fois passés les déserts brûlés de vert, je m’approche des lieux anciens peuplés de souvenirs de guerres et de héros, quand les racines des arbres s’enfoncent dans le tumulus de gloire debout au milieu du coteau, comme un gardien de paix…

Un cyclo haleine en montant à la maison par le chemin poussiéreux jusqu’au sommet de la colline où rayonnent les canards, plantes blanches et chanteuses.

Je suis le spectateur du pigeon déplumé qui rentre au colombier fatigué de sa matinée, jeunesse casquée.

De quoi fut baptisé ce matin de l’Isle au ras du château des Noé… Je pense au dessinateur familial, Cham… ce lui qui faisait la tête… la tête du pot de Cham est bien connue, excusez-moi.

Maintenant je côtoie les bois balayés de lumière, salué par le chant de mariage des corneilles, noirs vaisseaux sur l’océan du ciel.

Je suis le parc d’attraction des violettes, je sens dans mon dos le poids des orpailleurs de morilles, ou d’autres mousserons. Par chance le froid et la poule au pot du dimanche les retient au bord des mignonnes fermes.
Sûr que je m’épargne de finir ici ma vie, os rongés et yeux sucés par la Cama Crusa!

Une indigène passe sur son tracteur de géant! Il court vers le sabbat de la sorcière du foyer des monts pelés et grande prêtresse de la lucarne ionique. Il y a tant de prières à dire, de danse du soleil à exécuter ou de textes rituels à écrire au dieu du Crédit Vert. Il s’en va en confiance vers le chanoine gardien des déluges païens, ogres affamés ou Gargantuas végétariens, qui s’empiffrent de la moitié des champs ensemencés.

Rien ne trahit plus le silence, à part les fleurs de fraisiers, pétales dépliés offrant au soleil paresseux les pistils languissants des embrassades fécondes…

Vous êtes comme deux mains de fées jointes pour éclairer les fossés de vos lueurs astrales, jolies stellaires, vous peuplez par milliers les rêves des fourmis.

Un drac dans son envie de beauté aura changé l’orchis pourpre en l’habillant de blanc, albinos, te dit-on, moi je vois en toi une réunion d’angelots.
Le cheval entrevu passant silencieux sur le pont Gelleneuve, l’impression d’entendre le chant amoureux des eaux dans le rêve d’une grenade ouverte, mémoire d’Aubanel, qu’il est doux le sourire quand l’amour s’enflamme avec la force de l’éclair et qu’au matin d’une nuit sans rêves, on ne rencontre plus que les cendres de murmures fatigués, et qu’il ne reste de la belle que ce parfum de rose de Damas, profond, odorant de vie, comme le chant d’une jeune mariée au printemps.

Je sors de ce pays sauvage dans la musique des orgues hydrauliques des deux grandes chutes, l’accompagnement des cornemuses des peupliers, au sifflet des tuyaux des branches, quand les feuilles se font anches, le geai se fait tambour, les pies se font crécelles.

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