Amics occitans, la cronica Ribon-Ribanha d’ancuei, titrada “Quora l’enfant parèisse”, v’es prepauada da Anna-Maria MILARDI, sòcia de l’IEO-06.
Asperam tanben lu vòstres escrichs per li cronicas futuri, que sigon racòntes dau passat ò dau quotidian, articles jornalistics, galejadas, poesias, cançons, scenetas de teatre, bandas dessenhadi…
a l’adreça : ribonribanha@yahoo.fr
“La garderem ribon-ribanha, nòsta rebèla lenga d’Òc !”
Quora l’enfant parèisse…
Cinc oras e mieja, l’orari que la pichona s’envèn a l’ostau :
– Alora aquela jornada ? Cen qu’avètz fach de bèu ancuei ?
– Doncas, siam arribats, si siam saludats, pi siam tornats a maion.
D’aquela ària reflexiva sieua, mi serii asperat un pauc mai de menut.
– Qué, avètz balat, cantat, dessenhat ? Ti sabi ieu…
– Non, non, non, non !
Enfin, per mi faire plasir, cresi :
– Avèm pintat de croquetas de palha !
Non faria mestier insistre, ne’n sauprai pas mai. Magara lo messatge contenia un tòco de veritat. Bessai qu’an fach de coïna ò colorit de charafis e que basteria transpauar un mòt de la frasa per n’acapir lo que-vòu-dire. Ò bessai qu’an passejat la jornada tota au soleu e qu’un capèu de palha seria estat lo benvengut. Cen qu’impòrta… Ai ben tròup d’òbra per m’apesantir.
Per dire lo ver, non m’èri jamai pantaiat de maternitat, non ne’n pròvi la fibra, mi ralegri dapé dei mieus cats, chutos, pais e debonaires. Mas la vida ailàs pilha de còups d’estrani draias.
– Vene a taula, lo sopar es lèst !
La sieu grimaça enfastidiada non mi laissa augurar ren de bòn. Causissi d’ignorar lo bolum qu’a mes en la cambra dau temps qu’asperava, lu tiradors revessats per cercar un mandilho, un penche ò un petequené, objèct misteriós trach de la mitologia mentala sieua, e l’ajudi per si levar li quatòrze malhetas qu’a enfilat, una dessobre l’autra.
M’asseguri d’aver ben barrat la pòrta d’entrada en cas li pilhèsse la babaròta de s’anar passejar de nuech, e passam a taula. Dau temps que mi concentri sus la mieu sieta e pòrti d’avant en darrier lu plats, ela s’amusa ‘mé la pitança, banha de pan en lo sieu veire, copa lo fromai en pichins talhons laissats pi de costat, arranca un desenau de toalhons per si secar li mans, lo nas, lu uelhs e escondre cen que ne’n vòu pas, e espeluca tot lo contengut de la compostiera.
Mas lo pèjor es encara a venir : mentre li fau remarcar que siam pas de ricàs que si podèm permetre ensin de bregalhar, pòrta lo sieu chaple en coïna, « a la rementa » que mi ditz. E de segur, quora vau controlar lo sieu fach, m’enavisi que la fa-disent rementa es lo topin d’aiga dei cats, lo cavanhòu dei cats, lo grafinhaire dei cats e ne’n passi… Tot es semenat de peluenha, de crosteta, croston e bordilhas diversi.
Aquí la bila mi fa petar : « Mas enfin, aquelu serian un gorbin per tu ? Mas ti fotes de ieu ? » Ela m’observa ‘mé l’ària destacada d’un leva-pauta ajocat au som dau sieu mont d’escobilha : « Aí, son de gorbins ». Pi, s’avisant qu’es bessai pas la respòsta asperada : « Ne’n sabi ren, siáu pas ieu ! ». Ne’n pòdi pus, la ràbia mi fa tremolar, auci la man e…
E ren… aquela man retomba tant lèu, muta. Mas que ti pilha ? Vòs finir en galèra ? Un enfant non va molestat, qué ! M’aquò, esta pichona, autant prepotenta e destruci que sigue, es parier la tieua !
M’ajassi distracha davant la television. Netejerai après, quora l’aurai mandada corcar, tres-quatre còups au manco, e que la maion silencioa enfin serà torna mieua. E pantaierai d’aqueu temps, gaire denant, quora l’enfant èra una frema doça, aimanta e coratjoa e, qu’en la serrant tra lu braç, li podii de lònga afirmar : « Sas que ti vòli ben, Mamà ! ».
Anna-Maria MILARDI
Lorsque l’enfant paraît…
Cinq heures et demie, l’horaire où la petite est de retour :
– Alors cette journée ? Qu’avez-vous fait de beau aujourd’hui ?
– Donc, on est arrivés, on s’est salués, puis on est rentrés à la maison.
A voir son air méditatif, je me serais attendue à davantage de détails.
– Quoi, vous avez dansé, chanté, dessiné ? Que sais-je…
– Non, non, non, non !
Enfin, pour me faire plaisir, je crois :
– On a peint des croquettes de paille !
Il serait inutile d’insister, je n’en saurai pas plus. Peut-être que le message contenait une portion de vérité. Peut-être qu’ils ont fait de la cuisine ou colorié des machins et qu’il suffirait de transposer un mot de la phrase pour en saisir la signification. Ou peut-être qu’ils se sont promenés toute la journée au soleil et qu’un chapeau de paille aurait été le bienvenu. Qu’importe… J’ai bien trop d’occupation pour m’appesantir.
A vrai dire, je n’avais jamais rêvé de maternité, je ne m’en sens pas la fibre, je suis heureuse auprès de mes chats, silencieux, paisibles et débonnaires. Mais la vie hélas prend parfois de curieux chemins.
– Viens à table, le dîner est prêt !
Sa grimace ennuyée ne me laisse rien espérer de bon. Je choisis d’ignorer le désordre qu’elle a mis dans sa chambre pendant qu’elle attendait, les tiroirs renversés pour chercher un mouchoir, un peigne ou un pétéquéné, objet mystérieux tiré de sa mythologie mentale personnelle, et je l’aide à ôter les quatorze tricots qu’elle a enfilés l’un par-dessus l’autre.
Je m’assure d’avoir bien fermé la porte d’entrée à clef, des fois qu’il lui prendrait la lubie d’aller se promener la nuit, et nous passons à table. Tandis que je me concentre sur mon assiette et que j’apporte et remporte les plats, elle s’amuse avec la nourriture, trempe le pain dans son verre, coupe le fromage en petits morceaux laissés ensuite de côté, arrache une dizaine de serviettes pour s’essuyer les mains, le nez, les yeux et dissimuler ce dont elle ne veut pas, et elle pèle tout le contenu du compotier.
Mais le pire reste encore à venir : alors que je lui fais remarquer que nous ne sommes pas des richards pour se permettre ainsi de gaspiller, elle emporte son gâchis à la cuisine, « à la poubelle » qu’elle me dit. Et bien entendu, lorsque je vais contrôler ses agissements, je m’aperçois que la soi-disant poubelle, c’est la gamelle d’eau des chats, le panier des chats, le griffoir des chats et j’en passe… Tout est parsemé d’épluchures, de miettes, de croûtons et saletés diverses.
Cette fois, la colère me fait exploser : « Mais enfin, tout ça ce serait une poubelle selon toi ? Mais tu te fous de moi ? »
Elle m’observe avec l’air détaché d’un éboueur perché au sommet de sa montagne d’ordures :
« Oui ce sont des poubelles ». Puis, se rendant compte que ce n’est peut-être pas la réponse attendue : « Je ne sais pas, c’est pas moi ! » Je n’en peux plus, la rage me fait trembler, je lève la main et…
Et rien… ladite main retombe aussitôt, muette. Mais qu’est-ce qui te prend ? Tu veux finir en prison ? On ne moleste pas un enfant, quoi ! De plus, cette petite, aussi arrogante et destructrice soit-elle, c’est tout de même la tienne !
Je m’affale distraitement devant la télévision. Je nettoierai après, lorsque je l’aurai envoyée se coucher, trois-quatre fois au moins, et que la maison silencieuse enfin sera à nouveau mienne. Et je rêverai de cette époque, il y a guère, où l’enfant était une femme douce, aimante et courageuse et qu’en la serrant dans mes bras, je pouvais sans cesse lui affirmer : « Tu sais que je t’aime, Maman ! »