Amics occitans, la cronica Ribon-Ribanha d’ancuei, titrada ” Nèu.”, v’es prepauada da Joan Claudi Puech, amic Facebook de l’IEO-06.
Asperam tanben lu vòstres escrichs per li cronicas futuri, que sigon racòntes dau passat ò dau quotidian, articles jornalistics, galejadas, poesias, cançons, scenetas de teatre, bandas dessenhadi…
a l’adreça :ribonribanha@yahoo.fr
“La garderem ribon-ribanha, nòsta rebèla lenga d’Òc !
Corteta de Malanca
Nèu
Sergi se revelha amb una sentida d’urgéncia que comprèn pas sus lo cὸp. Laissa la lusor dei solèus de son pantais per la jornada grisa e blesinosa que tornarà dins gaire, coma ier, coma totei leis autrei jorns. Marrit temps, pluginόs, mentre que faudriá que faguèsse mai freg.
A pantaiat d’un fuὸc de camp a la serena. Un pètge rebalat ras de l’aiga, de lenha menuda e dei flamas rossas. Dei brasas tombavan sus la codoliera blanca, grasilhavan, puei morián avans que de tornar naísser dins lei rebats lachόs dau gaudre.
Avián fach l’amontanhatge deis abelhas per faire plaser au drὸlle, a Laurenç, qu’en causa de sei leituras pensava pas qu’a la montanha. Eu, lo paire, tirava pena de seis abelhas, cu saup çὸ que se passariá ailamondaut ? E lo mèu siguèt fὸrça saborόs aquest an.
Aquesta valada aupenca èra lo païsatge de son pantais. Lo païsatge qu’aviá quitat per se revelhar.
Sergi se leva d’ora, quand la freg de la fin de nuech li vèn cotigar la camba, aquela qu’existís plus. Fai pasmens una bèla passada que l’an amputat. Aquí, just sota lo genolh, a l’endrech que de cὸps li fai manjons, coma esto matin, coma se quauqu’un li passava la raspa.
Se massa la camba, d’aise, per la sortir de l’engordiment, per que tὸrne lo sang. Fai un pauc mai fresquet que de costuma, mai sensa l’umiditat. E aqueu silenci estranh qu’agolopa tot. Lo cat li vèn pas rondinar sus lo pitre, son biais an eu per dire que l’auba poncheja. Es totjorn a dormir sus la cocera. Sergi a subran enveja d’un veire d’aiga clara. Prèn pas lo temps de mettre la protèsi, aganta la cana, aquela qu’es sempre au cabeç en cas que de nuech aguèsse besonh de se solatjar. La camba valida sembla pas èsser la de l’aujὸu qu’objectivament es, lo pὸrta, lo fai sautar tanben. Duerb lei contravents. Defὸra, diriatz una carta de Novè ! Fai de temps qu’aviá pas vist una tala tombada de nèu !
I a degun dins la cosina. Fai s’escolar una aiga qu’a pas lo gost deis autrei jorns e que li rementa la montanha. L’engolís ambé plaser tant l’aire li sembla sec. Aqueste cὸp, es eu que farà lo cafè, que la filha, la nὸra en realitat, Maria Joana, es encara au liech. Aquesta, quand tombèt malauta, passèt lèu a mitat salari. Se venguèt installar a l’ostau, dins la cambra de Laurenç. S’es jamai afacha a sa despartida e desenant s’entreva dau paire. Mai uei, la torpor de l’auba li esperlonga la nuech.
Sergi espera, assetat cὸntra la cosiniera dau gas, saup que l’odor dau cafè la revelharà. Lo monde volián qu’anèsse a l’ostau de retirada. I anèt vèire l’an passat… Dins doas setmanas serà Calendas, lei gènts de son temps i reçaupràn, per lei mai favats, leis enfants, lei felens, lei rèire-felen benlèu, mai leis autrei auràn pas qu’una carta ὸ una letra. E puei de tot biais, lei familhas restan pas longtemps. Restan jamai pron de temps. E qué que posquèsse faire lo personau per decorar l’endrech, per l’esgaiar, l’ostau de retirada fin finala es pas qu’un establiment sanitari onte lei vielhs s’en van morir au freg e au sec dins dei condicions lei mai confortablas que se pὸdon. E puei es trὸp car. E puei Maria Joana a pas vougut. E Laurenç nimai l’auriá pas vougut. Serà un Novè dei temps passats. Un Novè sota la nèu.
Joan-Claudi PUECH
Neige
Serge se réveille avec un sentiment d’urgence qu’il ne comprend pas sur le moment. Il laisse la lueur des soleils de son rêve pour la journée grise et bruineuse qui s’installera de nouveau, comme hier, comme tous les autres jours. Mauvais temps, pluvieux, alors qu’il faudrait qu’il fasse froid.
Il a rêvé d’un feu de camp à la belle étoile. Un tronc traîné au ras de l’eau, du bois menu et des flammes rousses. Des braises tombaient sur la plage de galets blancs, crépitaient, puis mouraient avant que de renaître dans les reflets laiteux du torrent.
Ils avaient fait la transumance des abeilles, en altitude, pour faire plaisir au petit, à Laurent, qui par ses lectures ne pensait qu’à la montagne. Lui, le père, se faisait du souçi pour ses abeilles, qui sait ce qui se passerait là-haut? Et le miel fut savoureux cette année-là.
Cette vallée alpine était le paysage de son rêve. Le paysage qu’il avait quitté pour se réveiller.
Serge se lève tôt, quand le froid de la fin de nuit vient lui chatouiller la jambe, celle qui n’existe plus. Cela fait pourtant longtemps qu’ils l’ont amputé. Ici, juste sous le genou, à l’endroit qui parfois le démange, comme ce matin, comme si quelqu’un lui passait la râpe. Il se masse doucement la jambe pour la sortir de l’engourdissement, pour que le sang revienne. Il fait un peu plus frais que d’habitude, mais sans l’humidité. Et puis ce silence étrange qui enveloppe tout. Le chat ne vient pas ronchonner sur sa poitrine, sa façon à lui de dire que l’aube pointe. Il dort toujours sur l’édredon. Serge a soudain envie d’un verre d’eau claire. Il ne prend pas le temps de mettre sa prothèse, il attrape la canne, celle qui est toujours placée au chevet, au cas où la nuit il ait quelques besoins à satisfaire. Sa jambe valide ne paraît pas être celle du vieillard qu’objectivement il est, elle le porte, le fait sauter aussi. Il ouvre les volets. Dehors on dirait une carte de Noël! Cela fait bien longtemps qu’il n’avait pas vu tant de neige.
Il n’y a personne dans la cuisine. Il fait couler une eau qui n’a pas le goût des autres jours et qui lui rappelle la montagne. Il l’avale avec plaisir tellement l’air lui semble sec. Ce matin, c’est lui qui fera le café, car la fille, sa belle-fille en réalité, Marie-Jeanne, est encore au lit. Quand elle tomba malade, elle passa vite à moitié salaire. Elle vint s’installer à la maison, dans la chambre de Laurent dont elle n’a jamais pu surmonter la mort. Désormais elle s’occupe du père, mais aujourd’hui la torpeur de l’aube semble lui prolonger la nuit.
Serge attend, assis contre la gazinière, il sait que l’odeur du café la reveillera. Les gens voulaient qu’il aille en maison de retraite. Il est allé voir l’an passé… Dans deux semaines ce sera Noël, les personnes de son âge y recevront, pour les plus chanceuses, les enfants, les petits enfants, les arrières petits enfants peut-être, tandis que les autres n’auront qu’une carte ou une lettre. Et puis de toute façon les familles ne restent pas longtemps. Elles ne restent jamais assez longtemps. Et quoi que puisse faire le personnel pour décorer l’endroit, pour l’égayer, la maison de retraite n’est finalement qu’un établissement sanitaire où les vieux s’en vont mourir au frais et au sec dans des conditions les plus confortables possibles. Et puis c’est trop cher. Et puis Marie-Jeanne n’a pas voulu. Et Laurent non plus ne l’aurait pas voulu. Ce sera un Noël des temps passés. Un Noël sous la neige.