Amics occitans, la cronica Ribon-Ribanha d’ancuei, titrada ” Paure Carneval”, v’es prepauada da Rogier GILLY sòci de l’IEO 06. Asperam tanben lu vòstres escrichs per li cronicas futuri, que sigon racòntes dau passat ò dau quotidian, articles jornalistics, galejadas, poesias, cançons, scenetas de teatre, bandas dessenhadi…
a l’adreça : ribonribanha@yahoo.fr
“La garderem ribon-ribanha, nòsta rebèla lenga d’Òc !
Paure Carneval
Paure Carneval, Rei de Niça, coma es aluenhat lo temps dei carres de la Ratapinhata, de Catarina e de L’Aigla Roja, lu simbòlos niçards. Que siás devengut ?
Paure Carneval embarrat dins una arena ai barris de ferralha negra, coma un gladiator triste dins un estadi moderne, dont lu espectators, coma de maufatans, si fan « chaspar » dai emplegats dau servici d’òrdre denant de l’i intrar, au nom d’una ipotetica securitat.
Paure Carneval, tengut da ment dai ‘’tiraires d’elita’’ de la gendarmeria a ‘’l’espera’’ sus lu cuberts dei imubles de la plaça Massena. Paure Carneval menaçat dai fòls d’un Dieu qu’es pas de misericòrdia. Tu, Rei dei enfants e dei barbalucos de Niça, siás aüra rei dei forestiers, lo còr en pena de veire que lu Niçards ti desprean, agach melancónico d’un monarca sensa pòble.
Dont son lu Reis bonàs qu’agachavan lu sieus subjècts embé mansuetuda ò magara totplen d’amor. Caras e tripas gargantuesqui de reis qu’aimavan faire bòna vida. Dont es passat l’esprit dei Mòssa, Damiano (despareiçut, ailàs, l’i a gaire) dins una fèsta qu’a pus ren de populària. Ti menchones encara dei grans d’aquesto monde, lo Macron, lo Trump, lo Potina, que sa filha Anabèla està en Vila Vièlha, plaça Sant Francés* e toti aquesti gròssi tèstas que manejan lo monde. Mas :
Dont son lu charivaris, li batèstas de confetis, li cançons niçardi. Dont son li bochetas de gip dau març-gras que lu carnavaliers mandavan a grani paladas sus li gents parats dai màsqueras de fin-fin grilhatge que tacavan de blanc lu vestits e li cauçuras. Bòchetas qu’aquelu de la ‘’ramassa’’ de la Vila recampavan en renant après lu Còrsos que lo monde li avian pistat e mesclat ai confetis de toi lu colors.
Dont son li ‘’cavaucadas’’, aquesti bèli filhas ajocadi sus de cavaus, vestidi de raubas que faian pantaiar toti li domaiselas e tanben li fremas, que viravan sus la plaça darrier dei chormas de ‘’bambanas’’ vengudi da toi lu quartiers de la vila. Despareissuts li farandòlas, lu brandis, li fanfaras jugant d’àrias militaris. Còrsos a jaba, avenguda de la Victòria, dont calia arribar d’ora per aver una bòna plaça sus lu marcha-pen.
Paure Carneval, as finda denembrat la tieu lenga dau breç, as tralaissat lo tieu pòble, la tieu vila, as dubèrt lu braç au monde dei pítols e ai menaires de carta-pista. Que vòu dire, au jorn d’ancuei, Març-Gras ò Caramentran ? Pus ren. Un jorn vendrà que ti faràn sortir per la Magdalena, lo 14 de julhet-gras per lo pus gran plaser dei fògas en braietas de banh e lusenti d’òlis solari !
Paure Palhasso !
Roger GILLI febrier dau 2018
*Aquela la calia faire, es carneval !
Pauvre Carnaval
Pauvre Carnaval, Roi de Nice, comme il est loin le temps des chars des ‘’Ratapinhatas’’, de Catarina et de L’Aigle Rouge, les symboles Niçois. Qu’es-tu devenu ?
Pauvre Carnaval, enfermé dans une arène aux murs de ferraille noire, triste gladiateur dans un stade moderne où les spectateurs, comme des malfaiteurs, sont fouillés à l’entrée par les membres du service d’ordre, au nom d’une hypothétique sécurité.
Pauvre Carnaval, surveillé et protégé par les tireurs d’élite de la gendarmerie postés sur les toits de la place Masséna. Pauvre Carnaval, menacé par les illuminés d’un Dieu qui n’est pas de Miséricorde. Toi Roi des enfants et des fous de Nice, tu es devenu roi des étrangers, le cœur en peine de voir que les niçois te dédaignent, le regard plein de mélancolie d’un monarque sans peuple.
Où sont passés les rois débonnaires qui observaient leurs sujets avec mansuétude et certainement beaucoup d’amour, visages et ventres gargantuesques de ces personnages aimant la bonne chère. Que reste-t-il de l’esprit des MOSSA, DAMIANO (disparu hélas il y a peu) dans une fête qui n’a plus rien de populaire. Tu te moques toujours des grands de ce monde, des Macron, Trump, Poutine et toutes ces célébrités qui mènent le monde.
Mais où sont les charivaris du passé, les batailles de confettis, les chansons niçoises ? Où sont passées, le mardi-gras, les boulettes de plâtre que les carnavaliers jetaient à grande pelletées sur les gents protégés de masques de fin grillage qui tachaient de blanc nos vêtements et nos chaussures ? Boulettes piétinées par la foule et mélangées aux confettis multicolores que les employés municipaux devaient ramasser après corsos.
Que sont devenues les ‘’cavalcades’’ -des belles filles juchées en amazone sur des chevaux, vêtues de robes magnifiques qui faisaient rêver les jeunes filles et les femmes aussi- que suivaient les groupes de grosses-têtes venues de tous les quartiers de la ville ? Disparues aussi, les fanfares jouant des airs militaires, les farandoles, les rondes et les corsos gratuits avenue de la Victoire aux trottoirs noirs de monde.
Pauvre Carnaval, tu as même oublié ta langue maternelle, tu as abandonné ton peuple, ta ville, tu as grand ouvert les bras au monde de la finance et aux dirigeants de carton-pâte. Que veulent dire aujourd’hui Mardi-Gras et Carême Entrant ? Plus rien, un jour viendra où « Ils » te feront sortir le 14 Juillet pour amuser une foule en maillot de bain et luisante d’huile solaire !
Pauvre Pantin !