Amics occitans, la cronica Ribon-Ribanha d’ancuei, titrada ” Esperfums”, v’es prepauada da Rogier GILLI, soci de l’IEO-06.
Asperam tanben lu vòstres escrichs per li cronicas futuri, que sigon racòntes dau passat ò dau quotidian, articles jornalistics, galejadas, poesias, cançons, scenetas de teatre, bandas dessenhadi…
a l’adreça : ribonribanha@yahoo.fr
“La garderem ribon-ribanha, nòsta rebèla lenga d’Òc !
Esperfums (1)
Au mitan dei annadas cinquanta, denant que l’osteria d’Elena Barale sigue l’apontament dei morres-lecs Niçards e niçardàs, l’i èra carriera Beaumont a Niça, au 39, un botigon, puslèu un bornigon, que diiavam a cò de Paulin.
Paulin Barale tenia embé son esposa Elena una pichina beguda dont un l’i podia beure un gòto e si crompar d’especialitats locali mas sobretot una pissaladiera dau tron que toi lu lecons dau quartier si serian barcelats per n’aguer un tròç. Es dins la cort, darrier de la botiga, au defòra, que cada matin metion a fregir li cebas talhadi fin-fin dins una sartaiassa. Circa cinc quilòs en un còup que m’enavisi. Fa pas mestier de dire que tot lo quartier aprofitava de l’entestant esperfum dei cebas qu’èran da cuèire. D’invern, minga problèma, mas a la bèla sason…
Ieu estaíi au quinze de la carriera De Orestis, au plan second, esquasi au sobran de la cort. Dins lo nòstre imuble una persona èra encargada de sortir e entrar li boitas ai rementas e netejava l’escalinada cada jorn. Una frema vièlha, una Italiana, pichina, maigra, pròpi una caroba seca, la cara reguinhada tau un vièlh pom d’invern, sensa dent, sensa atge. Anava tot l’an, vestida de negre, rauba, faudiu, fichú, bas e cauçuras. Parlava una lenga que degun capissia, un mesclum de Pimontés, de Niçard e embelida de mòts de Francés ben escagaçats. Mon paire, que travalhava dins una grana paneteria, la regalava cada sera de pan invendut e quauqui fes ben estaïs. Ela, que li auria baiat li mans, lo si portava a cò sieu coma de pan benedit. Aquesta paura frema, embé ges de pítols en la borniera, lo metia a muelh dins una bòla de café-lach ò de marrit bròdo per si sopar.
Cada jorn, d’ora, quora avia passat l’estraça sus lu gradins de lauva de l’escalinada, durbia li fenèstras dei mieg-plans que donavan sus lo carreiròu de la Maloniera, faguent ensin un zieu per que si sequèsson lèu. Alora a set oras e mieja de matin l’esperfum meravilhós dei cebas que brostolissian dins la cort emplissia l’escalinada, si pegava sus li parets e catigolava li nharas dei estatjants de l’imuble. Quauqui personas renavan diguent que li faía escufear, mas èran quisti. Ieu, que m’encaminavi per l’escòla, maugrat lo bòn merendon engolat l’i a gaire, mi faía venir l’aigueta. Lecon coma èri me’n serii ben fach calar un beu tròç d’aquesto cap d’òbra gustós esperfumat dau pissalat e da la carnabuja dei còlas.
Pus tardi Madama Barale, veua, desfolopèt l’osteria e faguèt bastir una grana coïna moderna au dedintre. Acabat l’esperfum de cebas fregidi, lo modernisme e l’igièna l’avian escaçat.
Cada còup que siáu da mi trovar en un luec dont si fa fregir de cebas mi tornan lu remembres d’aquesta epòca : lu gradins negres e lusents de l’escalinada e l’odor de la pissaladiera dau paure Paulin.
Rogier GILLI Octòbre dau 2017
Parfums (1)
Au milieu des années cinquante, avant que le restaurant d’Hélène Barale ne devienne le rendez-vous incontournable des gourmets niçois, il y avait rue Beaumont à Nice, au 39, une petite boutique qu’on appelait : chez Paulin.
Paulin Barale et son épouse Hélène tenaient un petit estaminet où l’on pouvait boire un verre en achetant quelques spécialités locales. Mais surtout on y dégustait une pissaladière du tonnerre. Si bonne que les amateurs du quartier en seraient venus aux mains pour se disputer le dernier morceau ! C’est dans la cour de l’arrière-boutique, en plein air, que l’on faisait cuire tôt le matin, dans une énorme poêle, les oignons finement tranchés. Plus de cinq kilos à la fois pour autant que je m’en souvienne. Inutile de dire que tout le quartier profitait de l’entêtant parfum des oignons qui rissolaient. L’hiver cela ne dérangeait guère, mais à la belle saison…
Je demeurais au quinze de la rue De Orestis, au deuxième étage, presque au-dessus de cette fameuse cour. Dans cet immeuble, une personne était employée au nettoyage journalier de l’escalier ainsi qu’à l’entretien des poubelles. C’était une femme bien vieille déjà, une Italienne, petite, maigre comme une caroube sèche, le visage ridé comme une pomme reinette d’hiver, sans dents, sans âge. Elle allait toujours vêtue de noir : robe, tablier, fichu, bas et chaussures et s’exprimait dans un parler que peu de gens comprenaient, un mélange de Piémontais, de Niçois et embelli de quelques mots de Français qu’elle estropiait. Mon père, qui travaillait dans une grande boulangerie de Nice, lui donnait le soir du pain invendu de la journée et quelques fois bien rassit. Elle lui aurait embrassé les mains et emportait ce cadeau chez elle comme du pain bénit ! Cette pauvre femme, dans le besoin, en faisait son repas du soir, trempé dans du café au lait ou cassé dans un clair brouet.
A partir du printemps, tôt le matin, après avoir passé la serpillière sur les marches d’ardoise de l’escalier, elle ouvrait les fenêtres des demi-étages qui donnaient sur la ruelle de la Malonière, créant ainsi un courant d’air pour en accélérer le séchage. Alors à sept heures et demie le merveilleux parfum des oignons mis à frire dans la cour envahissait la cage d’escalier, en imprégnait les murs et venait chatouiller les narines des résidents de l’immeuble. Cela n’était pas du goût de tout le monde, certains, rares, disant qu’une telle odeur était écœurante !
Moi qui me mettais en route pour le collège, malgré le petit déjeuner copieux avalé il y a peu, il me venait l’eau à la bouche. J’en aurai bien mangé un bon morceau de ce chef-d’œuvre parfumé au pissalat et à l’origan de nos collines !
Puis Madame Barale, devenue veuve, agrandit son établissement et le dota, à l’intérieur, d’une cuisine moderne. Terminé le parfum des oignons rissolés, le modernisme et l’hygiène avaient eu raison de lui.
Quant à moi, chaque fois que je me trouve dans un endroit où l’on fait cuire des oignons, le souvenir des marches d’escalier luisantes et les senteurs de la pissaladière du regretté Paulin refont surface et me ramènent à cette époque.