Amics occitans, la cronica Ribon-Ribanha d’ancuei, titrada ” Barba Enric “, v’es prepauada da Rogier Gilli, sòci de l’IEO-06.
Asperam tanben lu vòstres escrichs per li cronicas futuri, que sigon racòntes dau passat ò dau quotidian, articles jornalistics, galejadas, poesias, cançons, scenetas de teatre, bandas dessenhadi…
Barba Enric
Lo 14 de Julhet dau 1898 naissèt, en la maion de la « Clua » pròcha dau Molin de Rigaut, lo terço enfant de Lisa Ribòt e de Ròse Frederic Gilli. Lo diguèron coma lo sant de la vigilia : Enric. Creissèt normalement, vigorós qu’èra, pi anèt a l’escòla enamont en lo vilatge dont emparèt a legir, escriure e lu devers patriotics que lu magistres de l’epòca repepilhavan cada jorns, despí la barcelada de 70, per faire dei escolans de bòai ciutadins lèsts a morir per la Maire Pàtria. Enfants que parlavan mai ben la sieu lenga dau brèç que lo francés e que s’en batian de l’Alsaça e la Lorena tant aluenhadi, elu qu’anavan jamai, en caminant, en de-là dei bruas de la comuna ò belèu So Toi (Toet de Buelh) ò Lo Poget per li fièras de prima e d’auton.
Pi, a dotze ans, anèt travalhar embé son paire, murador, pica-pèira e cap de chorma (sabia legir e escriure) que si bastissia la rota dei cluas sobrani de Chans. Mas la guèrra, la grana, lo Chaple coma l’an dich lu sordats d’aquí, l’agantèt e Enric foguèt mobilisat e anèt au sieu torn, embé totplen d’autres, si faire desfondre en li tranchieras dau Setentrion dins la bèta, la mèrda e lo frei. Fortunat s’en tornèt viu, lu polmons mieg chapinats da l’iperita embé d’imatges abominables dins lo ment que tribulèron li sieu nuechs la sieu vida tota e d’ideas un pauc anarquisti.
S’en tornèt, mesquin, per sepelir son Paire, partit d’una pluresia a manco cinquant’ans. Ensin, après doi ans de misèria, un autre malan s’aclapava sus l’esquina sieua. Alora, coma lo mi dirà pus tardi, trimava per pas gran cauva per ajudar sa Maire e la maionada tota. Mas aquò durèt ren, un jorn mandèt ai peis « pic e pala », decidèt de viure que per lo plasir : faire lo coguòu dins lo nido dei autres, una vida de fèstas e de tamponas, manjar la pachara d’una societat que ti manda crebar luenh dau tieu per engraissar lu « Mèstres de Fòrja ». Alora la si manjava ò puslèu la si bevia la sieu pichina pension de ferrit de guèrra, faía lo musicant per li fèstas e festins, jugant dau tambau e dau tuba e coma sabia faire rire li bèlas faguèt virar la tèsta a mai que d’una…
Mas aquò, tanben, non durèt, que la Maire d’Enric un jorn, lassa de veire en maion son devergonhat d’enfant e de pagar lu sieus pofs, lo getèt fòra dau sieu embé una sàcola d’estrassas e lo sieu fusiu. Foguèt la periòda « Barrotlaire ». Estaía en lo Molin de Buèlh, una maion mieja roïnada, aquí vivia de trochas, de perdigaus, d’esquiròtos que n’i éran a breti e de tot cen qu’un « sauta-barris » pòu trovar ò raubar.
Pi venguèt lo temps de la rason, si presentèt a un concors reservat ai ancians combatents e ensin s’aretrovèt pòrta-letras en Paris denant d’èstre mutat a Dinha e aquí alenar un pauc d’ària dau país.
Demorava dins un lotjament de la vila-vièlha fosc e triste. D’aquí, aquesto fenhantàs, cada setmana mandava a sa Maire, embé qu avia fach la patz, un paquet de linge brut qu’aquesta Santa Frema li tornava polit e pressat fins que mon Paire, embé qu la s’èra pilhada cauda, digue a sa Maire que n’i avia pron d’aquesta comèdía !
Ieu lo veíi un ò doi còups cad’an. D’estiu, enamont a Rigaut per lo Festin que l’i seria vengut en caminant despí lo bot dau monde, eu qu’avia totjorn mau de pens, per faire ribòta e si faire calar mantun gòtos de bòn « blec ».
Alora la bacha de travèrs sus l’aurilha cantava, cantava de cançons bandidi ai enfants, en tant que lo sieu auditòri s’escracanhava dau rire e picava dei mans. Èra Barba Vergonha, de segur podii ren acapir.
Mas quora ormejava dau nòstre per li Fèstas de fin de l’an e qu’arribava ‘mé lo Tren dei Pinhas, li bornieras clafidi de regals, èra Barba Calènas. Quora podia pas venir trovavam, embé ma sòrre, dapé dau sap lu juguets que nòstra Maire avia crompat embé lu pitols dau « mandat postal » que denembrava jamai de nen faire pervenir per l’escasença.
Pi la jubilacion enamont au vilatge embé lu ancians, lu amics de l’enfança, lu compaires de tampona encara vius, lu cosins e cosinas celibatari coma eu, l’òrt e li bòchas. D’estiu un lo podia veire que si penecava, après lo past, a la sosta de la gròssa platana. Assetat sus lo banc de pèiras que costeja la maion comuna, apontelat au barri m’una cigareta amurcida pegada en un canton dei labras. Aquest’òme de la bòna avia totjorn un soguinhe ò una bòna paraula per cadun, l’ai jamai vist ò audir s’embilar que, de còup que l’i a, l’auria ben poscut faire. Sobretot, pus tardi, quora vengut acabar la sieu vida a cò dei moniguetas de la carriera Pauliani, qu’aquelu que lo venion querre per la votacion dau cònsol lo visitavan ren lo resta dau temps.
N’èra un pauc malerós, mas èra coma aquò lo « Paure Gilli ». D’invern venia a cò nòstre, a Niça. Es aquí qu’avèm pròpi fach conoissença. Curiós, li demandavi de mi parlar de la Grana Guèrra. A jamai vorgut respòndre ai mieu demandas, coma se n’avia vergonha ò que lo subject éra tabó per eu. Quora non èravam de pacti sus d’una idea avia una sentença favorida que mi diía emb’un soguinhe : « L’instruccion es la destruccion ! ». Mi faía montar la pression, pensavi qu’èra un pauc tabalòri, mas pus tardi ai capit que volia dire que embé lo saber son li valors anciani que s’en van ai crotetas, la nòstra societat ne’n fa la pròva cada jorn. Mi cuntava d’anecdòtas sus la vida en lo vilatge e li gents en lu temps passats, aquelu qu’èran pas parents mas que si ressemblavan, lu escainoms de quauqui personas. D’istòrias que s’acabavan en si rient totai doi, de racòntes de partidas de pesca e de caça favoloï, metia sempre lo malan de caire.
M’a emparat a estacar un mosclat, revirar una cigareta, mas sobretot m’a inculcat la Tolerància, que foguèt la sieu filosofia sa vida tota, eu que trevava li glèias que per lu soterraments e lu maridatges e encara, quora asperava pas defòra.
Quora endeçamont venguèri presentar la mieu promessa a la familha tota, foguèt lo solet a l’aculhir emb’un gran soguinhe, fòrça amabilitat e, de segur, la sodisfaccion de veire que son nep s’encaminava sus d’una dràia differenta de la sieua, mai dins la norma. Lu autres, d’arrierats, si maufidavan d’una frema venguda de l’autra man de Var !
Pi un jorn la candèla s’es amurcida, a plegat li parpèlas, s’es enanat solet, coma dins la cançon de Glaudi Nogarò* : sensa li sieu grolas per una planeta d’estiu e l’i faire la conquista d’una Bèla intemporala. « Dors en paix Pépé, dors en paix, Pépé ! »
Encuei 2 de Novembre, jorn dei Trapassats, pensi en tu qu’ai aimat coma si pòu aimar un Gran. Un Gran qu’ai jamai conoissut.
*Berceuse à Pépé, una dei pus bèli cançons de Nogarò. https://www.youtube.com/watch?v=Y4tUtDP931o
Roger Gilli novembre dau 2016
Respòndre a l’article :
Vòli dire a Rogier qu’ a escrich un pròpi bèu texto qu’ avèm liejut au
cors de Bòn-Viatge e qu’a plasut au monde present.
Baietas. Françon.
Tonton Henri
Le 14 Juillet 1898 naquit, dans la maison familiale de la « Clue » près du Moulin de Rigaud, le troisième enfant de Lisa Ribòt et Roger Frederic Gilli. Ils le prénommèrent comme le Saint de la veille : Henri.
Il eut une croissance normale, enfant sain et vigoureux, puis fréquenta, en haut, l’école du village, où il apprit à lire, à écrire et les devoirs patriotiques que les maîtres d’école de l’époque rabâchaient chaque jour, depuis la déroute de 1870, afin de faire des écoliers de bons petits citoyens prêts à mourir pour la Mère Patrie. Enfants qui s’exprimaient mieux dans leur langue maternelle plutôt qu’en français et qui se moquaient bien de l’Alsace et de la Lorraine si éloignées. Eux qui ne dépassaient, en marchant, que très rarement les limites de la commune, si ce n’est pour aller aux foires de printemps et d’automne à Touet sur Var ou à Puget Théniers.
A douze ans il alla travailler avec son Père, tailleur de pierre, maçon, chef d’équipe (il savait lire et écrire) sur les chantiers de la route des gorges supérieures du Cians.
Mais la guerre, la Grande, le « Hachage » comme la nommèrent les soldats d’ici, le rattrapa et Henri, mobilisé à son tour, s’en alla se faire démolir, avec tant d’autres, dans les tranchées du Nord dans le froid, la boue et la merde. Chanceux il en revint vivant, les poumons mités par l’ypérite, avec des images horribles, gravées pour toujours dans son esprit, qui tourmentèrent ses nuits et des idées anarchisantes qui guidèrent sa vie. Il en revint pour enterrer son Père décédé d’une pleurésie à moins de cinquante ans. Ainsi après deux ans de misère, un autre malheur s’abattait sur ses épaules.
Alors, comme il me le contera plus tard, il fit le « trimardeur » pour aider sa Mère et la maisonnée entière, beaucoup de travail pour un salaire de misère. Cela dura peu, un jour il envoya au diable pic et pelle et décida que sa vie ne serait faite que de plaisirs : faire le coucou dans le nid des autres, une vie de fêtes et de bombance, une vie de parasite d’une société qui t’envoie crever loin de chez toi pour le plus grand profit des « Maitres de Forge ». Il mangea, ou plus tôt, il but sa petite pension de blessé de guerre, faisant le musicien à l’occasion des Fêtes et Festins jouant du tambour, du tuba et comme il savait faire rire les belles, fit tourner la tête à plus d’une.
Mais cela non plus ne dura pas car sa mère, lasse de supporter son débauché de fils et de renflouer ses dettes, le chassa de la maison familiale avec en tout et pour tout un baluchon de hardes et son fusil de chasse. Ce fut alors la période « vagabond ». Il avait élu domicile au moulin de Beuil, une maison à moitié en ruine, où il vivait de truites, de perdrix, d’écureuils forts nombreux à l’époque qu’il braconnait sans vergogne et de maigres rapines. Puis vint le temps de la raison. Il se présenta à un concours réservé aux anciens combattants qu’il réussit brillement et fût nommé facteur des Postes à Paris avant d’être muté à Digne, retrouvant ainsi un peu l’air du pays. Il habitait un logement dans la vieille ville, sombre et triste. De là, ce grand paresseux envoyait par paquet poste son linge sale à sa Mère, avec qui il avait fait la paix. Cette Sainte femme le lui renvoyait propre et repassé par retour de courrier. Cela dura jusqu’à ce que mon Père fasse cesser ce manège.
Moi, je ne le voyais qu’une fois ou deux l’an. En haut à Rigaud, l’été à l’occasion de la fête patronale, festin qu’il n’aurait manqué sous aucun prétexte et où il serait venu en marchant depuis le bout du monde lui qui souffrait des pieds en permanence pour faire bombance. Alors, après force verres, la casquette de travers sur l’oreille il chantait, devant un auditoire riant aux éclats et applaudissant, des chansons réservées aux adultes. C’était l’oncle que je n’aimais pas, j’avais honte, bien sûr, j’étais trop jeune pour comprendre ! Mais quand, pour les Fêtes de fin d’années il « jetait l’ancre » chez nous, arrivant par le Train des Pignes des cadeaux plein les poches, c’était le Père Noël qui débarquait. Les années où il ne pouvait venir, nous trouvions, ma sœur et moi, au pied du sapin les jouets que notre Mère avait acheté avec l’argent du mandat postal qu’il n’oubliait jamais de nous faire parvenir pour l’occasion.
Puis la « retraite », en-haut au pays, avec les anciens, les amis d’enfance, les compères de bringue encore vivants, le cousin et les cousines célibataires comme lui, le potager, les boules…L’été on pouvait le voir, en début d’après-midi, sommeillant à l’ombre du gros platane, assis sur le banc de pierres qui longe la mairie, adossé au mur, une cigarette éteinte collée au coin des lèvres. Cet homme enjoué avait toujours un sourire ou un mot gentil pour chacun, je ne l’ai jamais vu se mettre en colère contre qui que ce soit et pourtant les occasions ne furent pas rares. Surtout quand, parti finir ces jours chez les « cornettes » de la rue Pauliani, il aurait pu en vouloir à ceux qui ne lui rendaient visite qu’à l’occasion des élections municipales, l’oubliant le reste du temps ce qui le rendait tristounet.
Mais il était ainsi « Lo Paure Gilli », comme il aimait à s’appeler.
L’hiver il venait le passer chez nous à Nice, c’est là que nous avons fait vraiment connaissance.
Curieux je lui posais des questions sur la Grande Guerre, questions qu’il éludait comme s’il avait honte d’en parler ou comme si le sujet était tabou pour lui. Quand la discussion tournait vinaigre il me ressassait sa sentence favorite : « L’instruction c’est la destruction ! ». Il me mettait en boule, je le pensais un peu étroit d’esprit, mais avec le temps j’ai compris qu’il voulait simplement dire que l’instruction envoie aux oubliettes les valeurs anciennes. Notre société en est la preuve vivante. Il me contait des anecdotes sur la vie au village dans le passé, les ressemblances de certaines personnes de famille différentes, les surnoms de quelques-uns. Des histoires qui se terminaient en franche rigolade entre nous, des parties de pêche ou de chasse fabuleuses. Il négligeait celles qui finissaient mal. Il m’a appris à attacher un hameçon, à rouler une cigarette, mais surtout il m’a inculqué, ce qui pour lui fut sa règle de vie : la Tolérance, lui qui ne fréquentait les églises qu’à l’occasion de mariages ou funérailles, et encore quand n’attendait-il pas dehors.
Quant, plus tard, je vins au village présenter à la Famille celle qui devint par la suite mon épouse, ce fut le seul à l’accueillir avec un grand sourire et beaucoup de déférence, avec intérieurement la satisfaction de voir que son neveu prenait un autre chemin que le sien, plus conforme à la norme. Les autres, les arriérés, se méfiaient d’une étrangère venue d’au-delà du Var.
Puis un jour la bougie s’est éteinte, il est parti tout seul comme dans la chanson de Claude Nougaro : « Sans ses pantoufles vers une planète d’été et y faire la conquête d’une beauté hors de la chair ! Dors en paix Pépé, dors en paix Pépé ! »
Aujourd’hui 2 novembre, Jour des Trépassés, je pense à toi que j’ai aimé comme on aime un grand-père gentil, moi qui n’en ai pas connu.