Amics occitans, la cronica Ribon-Ribanha d’ancuei, titrada ” Lei santons dau solstici. “, v’es prepauada da Joan Claudi Puech, amic Facebook de l’IEO-06.
Asperam tanben lu vòstres escrichs per li cronicas futuri, que sigon racòntes dau passat ò dau quotidian, articles jornalistics, galejadas, poesias, cançons, scenetas de teatre, bandas dessenhadi…
a l’adreça : ribonribanha@yahoo.fr
“La garderem ribon-ribanha, nòsta rebèla lenga d’Òc !
Corteta de Malanca
Lei santons dau solstici.
Èra l’acomençança de l’an novèu, la vertadiera, lo jorn que lo solèu es mai naut e la saba mai vertuosa. Lo jorn que lo trescalan aviá d’èsser culhit. Mai fasiá una brava pontannada, ara, que per Sant Joan d’estiu èra ja passit. Tanben, tre la fin dau mes de mai, Josía ne’n servava lei floretas rossèlas dins dei botelhons d’ὸli verge. Òli, qu’après s’èstre fach roge, assecava lei copaduras e amaisava lei solehadas. E quauquei degots dins la tisana de tilhὸu, de cὸps, per levar lo mau d’esperit de la sὸrre, quand se fasiá mai ponhent aquest, e que mai que jamai la fasiá quierlar dins lo lὸng languiment dei vèspres d’ivèrn.
Fὸla, segur que l’èra. Per leis autrei. Per Josía èra simplament “despariera”. La gardava amb ela a la bastida. Aviá lo gaubi per pastar d’argiela, e sabiá faire qu’aquὸ. D’un gèst precís e rapid, prolongament instintiu de son univèrs mentau, fasiá sorgir de la tèrra mofla lo monde que crosava per carrieras, per camins e per camps. N’agantava lei trachs essenciaus que lei fasián conéisser de totei.
Sei “santons” esperavan dins la banasta d’aumarina, quitats forra-borra au mitan deis èrbas ligadas en faissons pron sarrats. Entre aquela de Sant-Rὸc qu’espotís lei fèbres e la saladuenha qu’aplanís lei verrugas, se destriava lo vièlh Jarjalha, plegat en dos e arrapat a sa cana coma se, aquesta, l’empachèsse de s’estramaçar. Se remetiá tanben lo joine pastre dau vilatge, lo Joassin, dau lὸng pèu estaloirat sus la sàuvia qu’es tant bὸna per lo fetge. Auriatz dich que dormiá. Costat d’eu, la pichὸta mercadiera d’ortolhalas, linja e volontosa dins son anar de sèrvia, assajava, çὸ semblava, de se desempachar d’un brot de farigola e deis arpas d’un romi, plantas que totei doas fan de ben a la garganta. Dins la banasta caupiá mai lo romaniu qu’apara dau raumàs, lo badasson per lei nhὸcas e leis estorceduras, e puei lo lentiscle que trai lei vèrmes, e l’espargola, la camba-rossa, qu’arrapa lei mans e agota la foira.
Sus aqueu matalàs d’èrbas, la Lulú, pastada de fresc, drecha e tiblada d’elegància, costejava lo Sergi de la camba de fusta. E la Lilon, la mai joina, emai siguèsse pas que d’argiela coma leis autrei, semblava tant lurada e escarabilhada coma una mostèla dei bὸscs, quilhada qu’èra sus un ramèu de sambuc. Aquel aubrilhon qu’adocís leis uelhs e tὸrna la vista.
Passava lei faissons per dessús dau fuὸc, Josía, tot saumejant una paraula anciana onte, dins la nuech la mai corta, lo nom d’un ὸme se veniá mesclar ai fruchs de la Tèrra. ”Sant Joan la grana”, per totei, per cadun, un a cha un, pacientament. Un rituau que voliá pas laissar s’esvalir dins la nèbla dau temps. Trente-cinc ans qu’aviá plus sautat a travèrs de flamas sus la plaça au vilatge! Se fasiá plus aquὸ. Lo regretava, e pasmens, a l’epὸca, èra ja plus qu’un afaire de folclὸre e de “tutu-panpan”. Ara i aviá la fèsta de la musica que de l’ostau n’ausissiá lo chafaret.
Quand aguèt acabat, quand dins la cort de la bastida se siguèt abaucat son pichὸt fuὸc, pausèt la banasta vueja sus la brasa. Èra estada facha per aquὸ. Per un usatge unic. L’aumarina, pas pron seca encara, cremèt doçament avant que d’èsser plus que parpalhὸlas de cèndres blancs.
L’argiela s’èra facha dura, mai lo santon que representava la sὸrre èra fendesclat e aqueu dau vièlh Jarjalha completament engrunat. Lo Sergi de la camba de fusta existiá plus. Passarián pas l’an nὸu aquestei tres. L’an que comença a un solstici e que s’acaba a un autre.
Joan Claudi PUECH
Les santons du solstice
C’était le début de la nouvelle année nouveau, le véritable début, le jour où le soleil est au plus haut et la sève la plus vertueuse. Le jour où il fallait cueillir le mille-pertuis. Et pourtant, cela faisait longtemps maintenant qu’à la Saint Jean Baptiste il était déjà fané. Aussi, dès la fin du mois de mai, Josie en conservait-elle les petites fleurs jaunes, tirant sur le roux, dans des bouteilles d’huile vierge. Huile, qui après être devenue rouge, asséchait les coupures et apaisait les coups de soleil. Et quelques gouttes dans la tisane de tilleul, parfois, pour lever le “mal d’esprit” de sa soeur quand celui-ci se faisait encore plus violent et qu’il la faisait hurler dans la longue mélancolie des soirs d’hiver.
Folle, elle l’était, c’est certain. Pour les autres. Pour Josie elle était simplement “dissemblable”. Elle la gardait avec elle à la ferme. Elle avait l’art de pétrir l’argile, et elle ne savait faire que ça. D’un geste précis et rapide, prolongement instinctif de son univers mental, elle faisait surgir de la terre tendre les gens qu’elles croisaient dans les rues, par les champs et les chemins. Elle en saisissait les traits essentiels qui les faisaient reconnaître de tous.
Ses “santons” attendaient dans la panière d’osier, posés en désordre au milieu des plantes liées en petits fagots. Entre l’herbe de Saint-Roch qui assomme les fièvres et la chélidoine qui aplanit les verrues, on distinguait le vieux Jarjaille, plié en deux et accroché à sa canne comme si celle-ci l’empêchait de s’écrouler. On reconnaissait aussi le jeune berger du village, Joassin, qui semblait dormir avec sa longue chevelure étalée sur la sauge qui est tant bonne pour le foie. A côté de lui, la petite marchande de légumes, mince et volontaire dans son allure de biche, essayait, à ce qui semblait, de se dépêtrer d’un brin de thym et des griffes d’une ronce, plantes qui toutes deux soulagent la gorge. Dans la panière il y avait aussi le romarin qui protège du rhume, le badasson pour les coups et les foulures, et puis le lentisque qui chasse les vers, et la pariétaire qui accroche aux mains et tarit la diarrhée.
Sur ce matelas de plantes, Lulu, fraîchement modelée, droite et tendue d’élégance, tenait compagnie à Serge, l’homme à la jambe de bois. Et Lilou, la plus jeune, et même si elle n’était que d’argile comme les autres, semblait aussi coquine et dégourdie qu’une belette des bois, perchée qu’elle était sur un rameau de sureau. Ce petit arbuste qui adoucit les yeux et vous rend la vue.
Josie passait les petits fagots au-dessus du feu tout en psalmodiant une parole ancienne où, dans la nuit la plus courte, le nom d’un homme venait se mêler aux fruits de la Terre. ”Saint Jean la graine”, pour tous, pour chacun, un après l’autre, patiemment. Un rituel qu’elle ne voulait pas laisser s’évanouir dans les brumes du temps. Trente-cinq ans qu’elle n’avait plus sauté à travers les flammes sur la place du village ! Cela ne se faisait plus. Elle le regrettait, et pourtant, à l’époque, ce n’était déjà plus qu’une affaire de folklore et de “tutu-panpan”. Maintenant il y avait la fête de la musique dont elle entendait le vacarme jusque à la maison.
Quand elle eut fini, quand dans la cour de la ferme se fut apaisé son petit feu, elle posa la panière vide sur la braise. Elle avait été faite pour ça. Pour un usage unique. L’osier, pas très sec encore, se consuma doucement avant que de n’être plus que des petits flocons de cendres blanches.
L’argile s’était faite dure, mais le santon qui représentait sa soeur était fendu, et celui du vieux Jarjaille complètement brisé. Serge n’existait plus. Ces trois-là ne passeraient pas l’an nouveau. L’an qui commence à un solstice et qui s’achève à un autre.