Amics occitans, la cronica Ribon-Ribanha d’ancuei, titrada “Lo temps dei calendiers.” es prepauada da Jan-Jaume de Niça amic facebook de l’IEO-06. Asperam tanben lu vòstres escrichs per li cronicas futuri, que sigon racòntes dau passat ò dau quotidian, articles jornalistics, galejadas, poesias, cançons, scenetas de teatre, bandas dessenhadi…
a l’adreça : ribonribanha@yahoo.fr
“La garderem ribon-ribanha, nòsta rebèla lenga d’Òc !
Lo temps dei calendiers.
T’ai pas jamai contat, mon pichin garri, aquest temps que lei platanas autant coma lei vinhas, an pas poscut retenir, sus sei ramèus gòbis e venguts tristament orfanèus après una fresca aureta, totei lei fuelhas qu’avián longtemps encantat lo bèl auton emé sei doças e vermelhalas colors …
T’ai pas jamai contat, mon pichin garri, aquest temps que lei santons, gisclant de sei vièlhas boitas de carton, esperant la galòia cascada dei grans de blat de Santa Barba per se metre en camin, s’alestisson coma sempre au romavatge annau, en contant per se languir, quauquei vièlhas sornetas, sota l’agach meticulós e atendrit dei grands revenguts enfants …
T’ai pas jamai contat, mon pichin garri, aquest temps que, a ton ostau, totei tei gents s’endevènon subran de conspirators enigmatics e risolents, marmotejant a sota-vòtz a despart, barrutlant tre la lutz amossada, coma per un Sant Miquèu entre cròta e granier, sei braç cargats d’estranis paquets ribanejats …
T’ai pas jamai contat, mon pichin garri, aquest temps que leis uelhs dei nistons emberlugats, sei nas esquichats sus lei veirinas dei botigas illuminadas, badant lei titèis princessas, lei gruas mecanò, lei terralhetas, lei trins electrics, lei banhaires de celluloïd, leis autòs solidò, lo vèstit de l’infirmiera e aqueu de Zorrò … totei pantaian d’èstre adejà a deman, un chicon crentós d’èstre pas enauçits …
T’ai pas jamai contat, mon pichin garri, aquest temps que lei marrits devers d’escolans s’endevènon tras qu’aisats, plasents, que lei chambras se tròban sempre ben sarradas, que la sopa de caulets s’engolís sensa lo mendre trantalh, que lei doas mans se netejan totei soletas, que lei bèlas promessas plòvon … de còps que i a …
T’ai pas jamai contat, mon pichin garri, aquest temps que lei doçs e subtius perfums sucrats d’ametlas, de mèu, d’aranges, de nòses, d’anís, de melon d’aiga, escapats de la cosiniera, te convidant au gromanditge, se mesclan en aquèu, sanitari, de l’eucaliptús bolhissent dins la vièlha caçairòla d’alumini radobada, abandonada au canton dau fornèu dau corredor …
T’ai pas jamai contat, mon pichin garri, aquest temps que, après èstre anat plorar en cò de Paris-Bas, dau Credit Mutuau, de la Banca Postala ò de que te sabi, per assajar de te faire donar – donar es un mòt inconegut de toei lei banquiers que, meme l’ora, te la prèstan emé fòrça interès – un calendier publicitari tot pichonèu, vaquí que desbarcan, de continua, a ton ostau : lo calendier matinier dei rabalhas bordilhas, lo lunari dei cogordas nòvas de la davalada, l’erotic dei pòm-pòm filhas de l’ostau dei basaretas de la còla cocaleugier, lo liturgic dei granolhas de senhador de la paròqui de Sant Crebassi, lo republican de la garda dau meme nom, lo perpetuau dei trabalhs publics dins lei carrièras dau canton, lo calendier de l’avant i « pòpòlòs » mé sa bandiera ròssa, l’escolari ambé sei 140 jorns de galèras fèras, lo tutu-panpan de la clica dei tamborinaires dau collectieu magalien, lo dei dindoletas blu-blanc-roge de la municipala, lo calendier esportiu dau club dei jogarèlas de pelòtas de lana basca de l’ostau de l’atge quatren, lo 18 dei botafuecs dei balètis dau 14 de julhet, sensa oblidar lo calendier astronomic deis afogats de l’amic Peiròt e « l’oberthur », aquèu dau factor qu’a plus jamai lo temps de s’arrestar au tieu que per i portar de facturas lordarassas ò querre lei sieunas estrenas …
Lo temps dei calendiers … Tè ! Bèu temps per lei pichonets, mai marrit marrit marrit temps per lei cachamalhas dei sarra-dardenas …
JJ de Niça per la santa Barba de 2012
Le temps des calendriers
T’ai-je jamais raconté, mon petit rat, ce temps quand les platanes, tout comme les vignes, n’ont pas pu retenir sur leurs rameaux engourdis et devenus tristement orphelins après une froide bise, toutes les feuilles qui avaient enchanté le bel automne de leurs douces couleurs vermeils …
T’ai-je jamais raconté, mon petit rat, ce temps quand les santons giclant de leurs vieilles boites de carton, dans l’attente de la joyeuse cascade des grains de blé de Sainte Barbe pour se mettre en route, se préparant comme toujours au pèlerinage annuel, en contant pour faire passer le temps, quelques vieilles sornettes, sous le regard méticuleux et attendrit des grands revenus enfants …
T’ai-je jamais raconté, mon petit rat, ce temps où, chez toi, tous tes parents deviennent soudain d’énigmatiques conspirateurs souriants, marmonnant à voix basse, en douce, circulant dès la lumière éteinte, comme pour un déménagement, entre la cave et le grenier, les bras chargés d’étranges paquets enrubannés …
T’ai-je jamais raconté, mon petit rat, ce temps où les yeux des enfants émerveillés, leur nez écrasés sur les vitrines des magasins illuminés, contemplant les poupées princesses, les grues mécano, les dinettes, les trins électriques, les baigneurs en celluloïd, les autos solido, la tenue d’infirmière ou l’habit de Zorro … tous rêvant d’être déjà à demain, un peu inquiets de ne pas être exhaussés …
T’ai-je jamais raconté, mon petit rat, ce temps où les mauvais devoirs d’écoliers deviennent plus que faciles, amusants, les chambres toujours bien rangées, que la soupe au chou s’avale sans le moindre tremblement, que les deux mains se lavent toutes seules, que les belles promesses pleuvent … au cas où …
T’ai-je jamais raconté, mon petit rat, ce temps où les parfums doux et sucrés d’amandes, de miel, d’oranges, de noix, d’anis, de pastèque, échappés de la cuisinière, t’invitant à la gourmandise, se mêlent à celui, sanitaire, de l’eucalyptus bouillant dans la vieille casserole d’aluminium rafistolée, abandonnée au coin du poêle du couloir …
T’ai-je jamais raconté, mon petit rat, ce temps où après être allé pleurer auprès de Paris-Bas, du Crédit Mutuel, de la Banque Postale ou je ne sais où, pour essayer de te faire donner – donner est un mot inconnu de tous les banquiers qui, même l’heure, ils ne te la prêtent qu’avec force intérêts – un minuscule calendrier publicitaire, voilà que débarquent, sans arrêt, chez toi : le calendrier matinal des éboueurs, le lunaire des nouvelles courges de la descente, l’érotique des pom-pom girls de la maison des pipelettes de l’équipe du “cola léger”, le liturgique des grenouilles de bénitier de Saint “Gros Souper”, le républicain de la garde du même nom, le perpétuel des travaux publics dans les rues du quartier, celui de “en avant le peuple” et sa bandière rouge, le scolaire avec ses 140 jours galère sévère, celui des “tutu-panpan” de la clique des tambourinaires du collectif “magalien”, celui des hirondelles bleu-blanc-rouge de la municipale, le sportif du club des joueuses de pelote de laine basque de la maison du quatrième âge, le 18 des allumeurs de feux des bals du 14 juillet, sans oublier l’astronomique de l’ami Pierrot et l’Oberthur, celui du facteur qui n’a plus le temps de s’arrêter chez toi que pour te porter des factures plus que lourdes ou quêter ses étrennes …
Le temps des calendriers … Té ! Beau temps pour les enfants mais, mauvais, mauvais, mauvais temps pour les tirelires des trésoriers …