Amics occitans, la cronica Ribon-Ribanha d’ancuei, titrada » Lo temps d’una lagrema », v’es prepauada da Joan Claudi Puech, amic Facebook de l’IEO-06.
Asperam tanben lu vòstres escrichs per li cronicas futuri, que sigon racòntes dau passat ò dau quotidian, articles jornalistics, galejadas, poesias, cançons, scenetas de teatre, bandas dessenhadi…
a l’adreça : ribonribanha@yahoo.fr
« La garderem ribon-ribanha, nòsta rebèla lenga d’Òc !
Corteta de Malanca
Lo temps d’una lagrema
“Lo tot es que siegue pas malurόs…pas mai malurόs.” respondèt tanlèu Josía, e Catarina ne’n siguèt espantada, non pas que dobtèsse de sa respὸnsa mai aviá agut, aquesta, lei memei mots que l’avocat, lo meme suspens dins la frasa. Paraula que dempuei la setmana passada aviá pas cessat de la trevar.
Coma anava qu’aguèsse poscut èsser tant bὸrnia, tant embarrada dins l’egoisme lo mai estrech? L’avocat, mai de trenta ans que se coneissián, li aviá jamai dich çὸ que ne’n pensava, e pasmens, es eu qu’aviá tot engimbrat per l’adopcion de Pablὸ. Ausèt simplament esflorar la realitat en mandant aquestei mots a la chut-chut après qu’aguèsse, ela, firmat lo contract de tutèla. Uei, ambé la Josía, lo ton èra diferent, clar, franc, deprovesit de deferéncia, e èra benlèu per aquὸ que Catarina aviá enveja de plorar.
Èra estada jalosa, e lo sabiá, d’aquela frema qu’ara l’enfaciava, mai aqueu sentiment aviá pas resistit a l’analisa freja e nusa. Passion trista per d’istὸrias de peton-petet que lo sedaç de l’introspecccion aviá remandadas au non-ren. Bastava de durbir leis uelhs, de veire coma s’escarrabilhava lo drὸlle quand Josía lo veniá querre per lo menar amb ela a l’ὸrt de l’americana onte trabalhava de temps en quora. Èra pas luench, a quauquei centenas de mètres solament de l’ostau, enbàs, aquí qu’esclatèt tala una chavana l’evidéncia de dos mondes que jamai se podrián endevenir. Pablὸ èra un èsser a despart, trὸp aluenchat d’ela per la posquer rejόnher un jour. Sentiá sa vista que se neblava, istava muda ara que tot èra estat dich e qu’una lagrema solitària esquilhava lentament sus lo velόs de sa pèu.
Un degot de sau, se faguèt Josía, de pena e d’abandon, que preniá son temps, que longanhejava, un pauc coma Pablὸ quand se passeja, aquest, entre lei brancas, o qu’escala au pètge de l’armorier vièlh. Gèsts lents, armoniόs e segurs, “ Lo Patric Edlinger dau fulhatge” qu’aviá dich Frederic.
L’armorier justament…I jogava lo drὸlle puei s’i endurmiguèt subran, a mai d’un mètre e mieja d’auçada entre lei brancas grὸssas qu’a sa jonchura fan una mena de breç gigant. Aquí riscava pas de tombar! Lo tablèu èra polit; penequejava, semblava, ambé lo gat ferotge de l’ὸrt acatonat dessús son ventre. Lo teniá d’a ment, ela, de luench e d’a vegadas lo veniá badar entre doas recὸrdas de pomas d’amor. Pantaiava, lei uelhs arrestavan pas de bolegar sota lei parpèlas sarradas, èra suau, e pasmens, quora se derrevelhèt mandèt una cridadissa que la faguèt ressautar, ne’n tombèt la banasta.
“Joselina! Joselina! Es per morir l’aubre talament a set!”
Siguèt pas que dins l’estrencha amaissanta, esquichat cὸntra son pitre, que lo drὸlle li posquèt tot suau explicar lei causas, mai per aquὸ, e n’aviá lei roitas, aviá de desvelar son biais intim d’èsser au monde, de sortir d’aquest embarrament mentau que d’unei prenián per d’autisme. E tau lo rèi Midàs qu’autre temps fisava son secrèt a la fanga dei canas, eu chuchotejèt lo sieu dins lo clὸt mofle de l’espatla de Josía que reçaupèt en plen la solesa de l’enfant, fruch, aquest, d’un monde esvalit, derrabat a sa tèrra, orfanèu de tot, coma l’armorier vièlh que quauquei mes avans patiguèt sus un semi-remὸrca lo martir d’un viatge demasiat.
L’aubre, eu, siguèt sauvat, aguèt son camion-cistèrna d’aiga. Leis emplegats, lo joine diplomat d’agroecologia que bailejava la cὸla, totei se pensavan au cὸntra qu’aquὸ lo fariá crebar. Aviá faugut donar mai d’entreshenas a la patrona. “ A! Es un chaman! Aigatz! Aigatz tant que l’aubre vὸu! Mai vos enganatz, Madama, que vos remandarai quand e quand!”
Li aviá dich l’essenciau, pas mai, mai coma auriá poscut li contar lo rèsta? Quand jogava ambé lo gat, e quand èra consent aquest, Pablὸ intrava en eu coma la man dins lo gant, qu’aviá la sentida que se metamorfosava, leis ὸsses de son crani prenent la forma d’aquelei de son ὸste, e alora vesiá lo monde tau que lo vesiá lo felin. Qunta gaug que de sautar d’una branca a l’autra! E aqueu gost mostόs de cὸps dins la boca.
Lo juὸc s’arrestèt quand l’armorier vièlh li faguèt ausir sa crida muda, e eu se faguèt degot de saba, sang d’aubre.
Catarina aviá vougut tot saupre, per lo menut, sa lagrema s’èra cargada d’acceptacion amara e redolèt subran fins au recanton dei bocas onte ferniguèt, en trantalh benlèu sus lo camin de prene.
Non, èra pas possible que Pablὸ visquèsse a París, ὸ dins una autra vila. Sinhalaments a l’escὸla, MDPH e tot lo sant frusquin. Un plaçament benlèu mai. Restariá a Mananca, invisible dins la classa de Marc, ges de questions, ges de psicolὸgs que lo vendrián esprovar e per la vida de cada jorn, Josía, d’ara en avans, n’auriá la tutèla. Aviá pas dich de non.
Aquὸ per lo temps cort, mai l’avenir lo vesiá pas clar Catarina, dins lo monde dei grὸs que trevava, dins lei collὸquis qu’organisava per elei, lei potents, sentiá de mai en mai, fins au malaise, una ànsia fosca que sorgentava. Se devinava que cadun èra a carcular per se lo biais de quitar lo batèu, d’abandonar la nau dei venguts inutils, dei bramafams, dei nonanta dau cent de l’umanitat. L’esbὸç d’una idèa bauja li atraversèt l’esperit.
“Josía, me parlaràs un pauc d’aquel ὸrt?
-T’interessa aquὸ?
-Benlèu…ὸc, mai per ara te prepausi de faire pacha davant un veire de rosat. Tèni una pepida! Diga…I coneissi ren, mai quora lo remiri de ma fenèstra, es clar que d’ὸrt a pas que lo nom, es trὸp vast, non? A d’aqueleis americans, sempre XXL!”
Riguèt, se passèt la lenga sus lei bocas. La lagrema i èra plus.
Le temps d’une larme
« Le tout est qu’il ne soit pas malheureux…pas plus malheureux. » répondit aussitôt Josie, et Catherine en fut interloquée, non pas qu’elle doutât de sa réponse mais celle-ci avait eu les mêmes mots que l’avocat, le même suspens dans la phrase. Parole qui depuis la semaine dernière n’avait pas cessé de la hanter.
Comment avait-elle pu être aussi aveugle, aussi enfermée dans l’égoïsme le plus étroit ?
L’avocat, plus de trente ans qu’ils se connaissaient, ne lui avait jamais dit ce qu’il en pensait, et pourtant, c’est lui qui avait tout organisé pour l’adoption de Pablo. Il osa simplement effleurer la réalité à travers cette suite de mots envoyée en sourdine après qu’elle eut signé le contrat de tutelle. Aujourd’hui, avec Josie, le ton était différent, clair, franc, dépourvu de déférence, et c’était peut-être pour cela que Catherine avait envie de pleurer.
Elle avait été jalouse, et elle le savait, de cette femme qui maintenant la dévisageait, mais ce sentiment n’avait pas résisté à l’analyse froide et nue. Passion triste pour d’histoires sans importance que le crible de l’introspection avait renvoyées au néant. Il suffisait d’ouvrir les yeux, de voir comme il s’émoustillait le gamin quand Josie venait le chercher pour l’amener avec elle au jardin de l’américaine où elle travaillait de temps à autre. Ce n’était pas loin, à quelques centaines de mètres seulement de la maison, en bas, là où éclata tel un orage l’évidence de deux mondes qui jamais ne pourraient s’harmoniser. Pablo était un être à part, trop éloigné d’elle pour pouvoir la rejoindre un jour. Elle sentait sa vue qui se brouillait, demeurait silencieuse maintenant que tout avait été dit et qu’une larme solitaire glissait lentement sur le velours de sa peau.
Une goutte de sel, se dit Josie, de peine et d’abandon, qui prenait son temps, qui traînait, un peu comme Pablo quand celui-ci se promène entre les branches, ou qu’il escalade le tronc du vieux mûrier. Gestes lents, harmonieux et sûrs, « Le Patrick Edlinger des feuillages » avait dit Frédéric.
Le mûrier justement… L’enfant y jouait puis s’y endormit soudain, à plus d’un mètre et demi de hauteur entre les branches maîtresses qui forment à leur jointure une sorte de berceau géant. Là, il ne risquait pas de tomber ! Le tableau était joli ; il faisait la sieste, semblait-il, avec le chat farouche du jardin lové sur son ventre et tout en le surveillant de loin elle venait le contempler de temps en temps entre deux récoltes de tomates. Il rêvait, ses yeux n’arrêtaient pas de bouger sous les paupières closes, il était serein, et pourtant, quand il se réveilla il jeta un cri qui la fit tressauter, elle en tomba son panier.
« Joceline ! Joceline ! L’arbre est en train de mourir tellement il a soif ! »
Ce ne fut que dans l’étreinte apaisante, écrasé contre son sein, que l’enfant put calmement lui expliquer les choses, mais pour cela, et il en rougissait, il devait lui dévoiler sa façon intime d’être au monde, sortir de cet enfermement mental que certains prenaient pour de l’autisme, et tel le roi Midas qui jadis confiait son secret à la boue des roseaux il chuchota alors le sien dans le creux douillet de l’épaule de Josie. Celle-ci reçut en plein la solitude de l’enfant, fruit d’un monde disparut, arraché à sa terre, orphelin de tout, comme le vieux mûrier qui quelques mois plus tôt avait souffert sur un semi-remorque le martyre d’un voyage démesuré.
L’arbre, lui, fut sauvé, il eut son camion-citerne d’eau. Les employés, le jeune diplômé en agrobiologie qui dirigeait l’équipe, tous pensaient au contraire que cela le ferait crever. Il avait fallu donner plus de renseignements à la patronne. « Ah ! C’est un chaman ! Arrosez ! Arrosez tant que l’arbre veut ! Mais si vous vous trompez, Madame, je vous renverrai sur le champ ! »
Elle lui avait dit l’essentiel, pas plus, mais comment aurait-elle pu lui raconter le reste ? Quand il jouait avec le chat, et quand celui-ci le voulait bien, Pablo entrait en lui comme une main dans un gant, il avait la sensation qu’il se métamorphosait, les os de son crâne prenant la forme de ceux de son hôte et alors il voyait le monde tel que le voyait le félin. Quelle joie de sauter d’une branche à l’autre ! Et ce goût gluant parfois dans la bouche.
Le jeu s’arrêta quand le vieux mûrier lui fit entendre son cri silencieux, et lui se fit goutte de sève, sang d’arbre.
Catherine avait voulu tout savoir, tous les détails, sa larme s’était chargée d’acceptation amère et roula soudain jusqu’au coin des lèvres où elle frémit, hésitant peut-être sur le chemin à prendre.
Non, il n’était pas possible que Pablo puisse vivre à Paris ou dans une autre ville. Signalements à l’école, MDPH et tout le saint frusquin. Un placement peut-être même. Il resterait à Mananca, invisible dans la classe de Marc, pas de questions, pas de psys qui viendraient le tester et pour la vie de chaque jour, Josie, dorénavant, en aurait la tutelle. Elle n’avait pas dit non.
Cela pour le temps court, mais l’avenir elle ne le sentait pas Catherine, dans le monde des riches qu’elle fréquentait, lors des colloques qu’elle organisait pour eux, les puissants, elle ressentait de plus en plus, jusqu’au malaise, une angoisse trouble qui s’installait sournoisement. Elle devinait que chacun était en train de calculer pour soi la façon de quitter le navire, d’abandonner la nef des devenus inutiles, des affamés, des quatre-vingt-dix pour cent de l’humanité.
L’ébauche d’une idée folle lui traversa l’esprit.
« Josie, tu me parleras un peu de ce jardin ?
-Ҫa t’intéresse ça ?
-Peut-être…oui, mais pour le moment je te propose de conclure devant un verre de rosé. J’ai une de ces soifs ! Dis…je n’y connais rien, mais quand je le regarde depuis ma fenêtre, il est clair que de jardin il n’a que le nom, c’est trop grand, non ? Ah, ces américains, toujours XXL ! »
Elle rit, se passa la langue sur les lèvres. La larme n’y était plus.