Amics occitans, la cronica Ribon-Ribanha d’ancuei, titrada « Requiem de Pan. », v’es prepauada da Joan Claudi Puech, amic Facebook de l’IEO-06.
Asperam tanben lu vòstres escrichs per li cronicas futuri, que sigon racòntes dau passat ò dau quotidian, articles jornalistics, galejadas, poesias, cançons, scenetas de teatre, bandas dessenhadi…
a l’adreça : ribonribanha@yahoo.fr
« La garderem ribon-ribanha, nòsta rebèla lenga d’Òc !
Corteta de Mananca
Requiem de Pan.
Naissèm per viure, contunhar la vida, e après avèm de perir tot entier. Dura lex sed lex, mai lex de Gaià. L’ὸme quand despareis vai pas poplar leis estèlas au fons dau fiermament, se non ta pichὸta granolha tanben i anariá. Es ta leiçon me sembla, siáu condamnada a viure ambe tu desenant, e morir a la perfin de la fin finala, mai per tu que t’acontentes d’istar au monde, vida e mὸrt aquὸ es parier, non?
Me comprenes de ton biais, escotant sensa brandar parpèlas, me chironant de ton agachada de seuva e de cèu mesclats. D’ivèrn m’apares de la freg e quand l’aire es tèbe me destoques totjorn quauqua fὸnt esconduda per estancar la set.
Te rementes, doç amic de la cara estranha e deis uelhs d’ametlons, dau jorn que m’as menada aicí, an aquest luὸc onte ai poscut plorar per lo segond cὸp de ma vida? Ieu, la sordada, l’espartenca, coneissiáu pas lei lagremas. Aqueu dètz-e-noven jorn dau mes d’avost de 2050, l’an dei grὸssei chavanas, aquel an que de malan n’i aguèt per totei.
L’endolible aviá durat una brava setmana de temps e s’acabèt subran, una nuech, per aqueu grand craïnar dins la baissa, coma un ὸsse, lo femur d’un titan que se romp, qu’auriá espetat sobde. Enfin, te cὸnti aquὸ coma me vèn, ambe lei mots que pὸdi trobar. A l’auba tot èra acabat, i aviá plus ges de ribas, plus ges de rotas, Calavon negava tota la baissa.
Veniáu d’arribar au vilatge, l’administracion m’aviá remandada a Mananca après l’internat e l’escὸla de reeducacion, de l’edat de rason fins a la majoritat, e après qu’aguèssi fach mei cinc ans de Legion de Joinessa. Bὸrd qu’aviáu bὸna tèsta, qu’èri esportiva e enduranta, leis algoritms me mandèron dins lei fὸrças especialas. Mai dau temps d’avans me soveniáu de ren, sabiáu pas qu’aviáu restat aquí dau temps de l’enfança. Es lo vièlh capolier de la miliça locala qu’aviá de m’ostalar, sabiá pas que faire de ieu lo paure! Faguèt quauquei recercas e me diguèt que, benlèu, la bastida vièlha que datava dei vaudés podriá èsser mieuna. L’aigat de Calavon l’a completament arrasada. Eu, çὸ que li tirava lo mai de pena èra totei aquelei pilὸns de la 11G qu’èran estats emportats, èriam sensa mejans de comunicacion. Coma vai qu’aquὸ siguèsse possible a la debuta de la segonda mitat dau sègle XXI que la terapia genica levava de caçὸla totei lei virús, (e n’aviá a bὸudre que de lὸnga arrivavan deis tèrras borealas fangosas), e que la guèrra victoriosa deis Africas per arrestar la fugida dei populacions aviá impausat l’ὸrdre novèu? L’ὸrdre que venián de borrotlar leis elements.
E enterin, tu, onte t’ères recaptat? D’uneis an parlat d’un ostau blau abandonat dins la cὸla que se seriá fendasclat per laissar escapar una fὸnt que gargolhava, negra, dei trefons de la tèrra. Venguères a ieu aqueu dètz-e-nὸu d’avost, lo jorn de la fèsta de Sant loís, lo jorn de la vὸta, que maugrat tot siguèt mantenguda. Te teniás dins la bronda dau grand falabreguier de la plaça, semblaves de jogar ambe l’ombra de fuelhas, passant d’una branca a l’autra, d’aise, tot de soplesa, en espinchonant lo monde que dançavan. Donaves d’èr a un monin ambe ton biais d’anar, una mena de dança, tei braç lὸngs, nautrei picaviam dei mans, siblaviam, leis esmartfὸns se tiblavan per filmar o fotografiar. Èra pas totei lei jorns qu’un ὸme gaireben nus landrinejava ansin au mitan d’un aubre. Puei as davalat de ton ajocador, as careçat la rusca coma s’èra una estὸfa dei mai doças e, balin-balant, tot de guingὸi, te siás anat assetar sus la relaisset dau lavador. La comuna i fasiá plus venir l’aiga dempuei que lo torism s’èra arrestat.
As assajat de beure, tetaves a la canèla, pipaves, mai de bada, ren que veniá, e alora as mandat un pichὸt crid tanlèu estofat per lei cacalas trufarèus deis autrei. Te siás revirat, aviás una barba clara que semblava facha d’èrba seca e de liquens entremesclats, se vesiá pas lo menton dessota, un nas fin dei narras un pauc larjas que partiá drech de la basa dau front, deis uelhs coma d’ametlons clafits de color fins au ras deis ussas, sensa taca de blanc mai oliόs coma aquelei dei cabras quand pantaian. Quauqu’un te porgiguèt un veire d’aiga e siguèt d’aqueu moment que tot se degalhèt, dau grifon sortiguèt una raneta mistolina d’un bèu verd lusent que te venguèt sautar sus la man puei qu’escalèt lo braç fins au clὸt de l’espatla, aquí a la naissença dau cὸu, onte s’agromolèt per nos agachar, coma tu.
Fasiá mai de vint ans que i aviá plus ges de granolhas. Ambe lei grapauds, aquestei siguèron lei premieras victimas de la granda extincion. Ieu, n’aviáu jamai vistas per de bὸn. Una mosidura, lo BD ( Batracitrum Dentrobatidís), èra apareissuda, de filanchons que s’incrustavan sota la pèu e pauc a cha pauc aquelei batracians s’empeiravan, se fasián fossils vius. Èra pas qu’un bolet microscopic fin finala e pasmens fongicids e autrei potingas èran sensa efècts. Se disiá que passava a l’ὸme tanben e que la terapia genica i podiá ren, l’unica solucion siguèt d’aseptisar encara mai lo monde, de “neutralisar”, e ieu sabi pron çὸ que s’escond darrier aquest mot, de lo pastar encara mai lèu a l’imatge deis ὸmes, per leis ὸmes.
La plaça siguèt plus qu’un tomple d’angoissa, pivelats qu’èriam per la bestiona verda, emmascats de terror e d’ὸdi. Laisseriam un fremin passar sus nὸstre silenci puei una bramadissa, la nὸstra, desbondèt de ràbia. Un, que portava de gants, se roncèt sus l’ὸme a mitat nus, tu, que tanlèu prenguères la raneta entre dos dets e te l’escondères dins la boca per l’aparar.
Me sovèni, as riblat ton assalhidor de ton regard de cabra , ne’n raiavan de raiὸus de peitat e de dolor. Es la sentida subran que me venguèt en tèsta. L’autre s’aplantèt quand e quand, mut, tetanizat, e per totei siguèt parier, puei venguèt a ieu tanben de crosar tei vistons, siguèt coma un crὸc que m’auriá agafat lo cotèt, podiáu plus bolegar, ren dire, la boca, me semblava que se clafissiá d’una argiela qu’èra a se faire dura. T’ai sentit puei, siáu segura qu’èra tu, una volontat que liquidificava la mieuna, un violament de l’èime, que durèt gaire pasmens, coma se un entravadís t’aguèsse fach renonciar. Abandonères mei cervèlas en me laissant darrier leis uelhs un imatge de jὸia; adults e drὸlles que se banhavan. Una familha.
M’emportères a la braceta e me menères aicí, an aquesta bastida arroïnada. Darrier ton espatla quand fugissiam, devistèri, me sembla, una mena de brodariá negra e fina qu’envaïssiá lei caras de la plaça. Dempuei ai plus ges de nὸvas. Benlèu que son encara davant lo lavador, empeirats, immobils, fossils vius.
Me bofères en tèsta, pὸu èsser que tu, que lo refús d’èsser au monde lei faguèt venir ansin, lo refús dei contengéncias inerentas a la vida sus tèrra, la quista de contunha ( que siguèt tanben lo mejan d’adaptacion de la nὸstra espècia, coma se tot èra estat ja escrich tre l’acomençança) dau cὸrs de glὸria; joinessa etèrna e immortalitat. Se disiá que d’uneis èran a mand d’i agandir, encafornas qu’èran dins seis “bunkers” de luxe.
Ancian temps, a costat d’aquel ostau uei arrasat per l’aigat, dins l’ombra calheta dei sauses, la barca de Tonton Marc se bidorsava plan-planet sus lo miralhejar de l’aiga. Ara, ren de tot aquὸ existís plus. Me rementi lo bacèu que me mandèt Paula, la maire, lo jorn que me dessobtèt a jogar sus aquela barca movedissa. La cabussada, l’auriáu facha que me seriáu negada! De qu’aviáu poscut plorar!
M’aprenguèron de nadar, èra un temps d’antica bonomia, benesit dei dieus, mai lo pichὸt batèu s’es enanat en avau dau nient, coma Marc, coma Paula, coma Josía e totei leis autrei.
Aqueu jorn d’aquí, lo jorn que m’as raubada, de lagrèmas venguèron neblar ma vista per lo segond cὸp de ma vida, e s’aprèn a tu que veniás de retrobar entre dos cὸdols una pichὸta placa de coire. Un mot a mitat escafat i èra encara gravat dessús; “Convivéncia”, lo nom de la barca de Marc. Aicí, ancian temps, s’escolava una ribiera.
Joan Claudi PUECH
Requiem de Pan.
Nous naissons pour vivre, transmettre la vie, et après nous devons périr tout entier. Dura lex sed lex, mais lex de Gaïa. L’homme quand il disparait ne va pas peupler les étoiles au fond du firmament, sinon ta petite grenouille y irait aussi. C’est ta leçon il me semble, je suis condamnée à vivre avec toi désormais, et mourir bien sûr à la fin, mais pour toi qui te contentes d’être au monde, vie et mort c’est pareil, non ?
Tu me comprends à ta façon, écoutant sans bouger une paupière, me vrillant de ton regard de forêt et de ciel mêlés. L’hiver tu me protèges du froid et quand l’air est tiède tu me trouves toujours quelque source cachée où étancher ma soif.
Te souviens-tu, doux ami au visage étrange et aux yeux d’amandes, du jour où tu m’as amenée ici, en ce lieu où j’ai pu pleurer pour la seconde fois de ma vie ? Moi, la soldate, la spartiate, je ne connaissais pas les larmes. Ce dix-neuvième jour du mois d’août de 2050, l’an des gros orages, cet an où du malheur il y en eut pour tous.
Le déluge avait duré une grosse semaine et s’acheva soudainement, une nuit, par ce grand craquement dans la vallée, comme un os, le fémur d’un titan qui se rompt, qui aurait éclaté brusquement. Enfin, je te raconte comme ça me vient, avec les mots que je peux trouver. A l’aube tout était fini, il n’y avait plus de rives, plus aucunes routes, le Calavon noyait toute la plaine.
Je venais d’arriver au village, l’administration m’avait renvoyée à Mananca après l’internat et l’école de rééducation, de l’âge de raison à ma majorité, et après que j’eusse fait mes cinq ans de Légion de Jeunesse. Parce que j’avais des facilités pour apprendre, que j’étais sportive et endurante, les algorithmes m’envoyèrent dans les forces spéciales. Mais du temps d’avant je ne me souvenais de rien, je ne savais pas que j’habitais ici pendant mon enfance. C’est le vieux chef de la milice locale qui devait me loger, il ne savait pas que faire de moi le pauvre ! Il fit quelques recherches et me dit que, peut-être, la vieille bastide qui datait des vaudois devait m’appartenir. L’inondation du Calavon l’a complètement détruite. Lui, ce qui le chagrinait le plus était tous ces pilonnes de la 11G qui avaient été emportés, nous étions sans moyens de communication. Comment cela était-il possible au début de la seconde moitié du vingt et unième siècle alors que la thérapie génique remportait la victoire sur tous les virus (et il y en avait à foison qui arrivait des terres boréales fangeuses), et que la guerre victorieuse des Afriques pour arrêter la fuite des populations avait imposé l’ordre nouveau ? L’ordre que les éléments venaient de bouleverser.
Et pendant ce temps, toi, où t’étais-tu réfugié ? Certains ont parlé d’une maison bleue abandonnée dans la colline qui se serait fendue pour laisser échapper une source qui gargouillait, noire, des tréfonds de la terre. Tu es venu à moi ce 19 août, le jour de la fête de la Saint Louis, le jour de la fête votive qui malgré tout fut maintenue. Tu te tenais dans les frondaisons du grand micocoulier de la place, tu semblais jouer avec l’ombre des feuilles, passant d’une branche à l’autre, doucement, tout de souplesse, en observant les gens qui dansaient. Tu ressemblais un peu à un singe avec ta façon de te mouvoir, une sorte de danse, tes bras longs, nous on applaudissait, on sifflait, les smartphones se tendaient pour filmer ou photographier. Ce n’était pas tous les jours qu’un homme à moitié nu musardait ainsi au milieu des arbres. Puis tu es descendu de ton perchoir, tu as caressé l’écorce comme s’il s’agissait d’une étoffe des plus douces et, clopin-clopant, tout de travers, tu es allé t’assoir sur la margelle du lavoir. La commune n’y faisait plus venir l’eau depuis que le tourisme s’était arrêté. Tu as essayé de boire, tu tétais le tuyau de fontaine, tu aspirais mais rien ne venait et alors tu as jeté un petit cri aussitôt étouffé par les rires moqueurs des autres. Tu t’es retourné, tu avais une barbe claire qui semblait faite d’herbe séchée et de lichens emmêlés, on ne voyait pas ton menton dessous, un nez fin aux narines un peu épatées qui partait droit de la base du front, des yeux comme de petites amandes remplis de couleur jusqu’au ras des sourcils, sans tache de blanc mais huileux comme ceux des chèvres quand elles rêvent. Quelqu’un te tendit un verre d’eau et ce fut à ce moment que tout se détraqua, du petit tuyau sortit une rainette d’un beau vert luisant qui sauta sur ta main puis remonta le bras jusqu’au creux de l’épaule, ici à la naissance du cou, là où elle se pelotonna pour nous regarder, comme toi.
Cela faisait plus de vingt ans qu’il n’y avait plus de grenouilles. Avec les crapauds elles furent les premières victimes de la grande extinction. Moi, je n’en avais jamais vue pour de vrai. Une moisissure, le BD (Batracium Dentrobatidis), était apparue, de petits filaments qui s’incrustaient sous la peau et petit à petit ces batraciens se pétrifiaient, devenaient des fossiles vivants. Ce n’était rien qu’un petit champignon microscopique et pourtant les fongicides et autres médicaments étaient sans effet. Il se disait que ça passait à l’homme aussi et que la thérapie génique n’y pouvait rien, l’unique solution fut d’aseptiser encore plus le monde, de « neutraliser », et moi je sais trop bien ce qui se cache derrière ce mot, de le modeler encore plus à l’image des hommes, pour les hommes.
La place ne fut plus qu’un gouffre d’angoisse, hypnotisés que nous étions par la petite bête verte, ensorcelés de terreur et de répugnance. Nous laissâmes un frisson passer sur notre silence puis une clameur, la nôtre, déborda de rage. Un qui portait des gants se rua sur l’homme à moitié nu, toi, qui aussitôt pris la rainette entre deux doigts et tu te la cachas dans la bouche pour la protéger.
Je me souviens, tu as rivé ton assaillant de ton regard de chèvre, il en coulait des rayons de pitié et de douleur. C’est la sensation qui me vint en tête alors. L’autre s’arrêta net, muet, tétanisé, et pour tout le monde ce fut pareil, puis il vint à moi aussi de croiser tes pupilles, ce fut comme un croc qui m’aurait agrafé la nuque, je ne pouvais plus bouger, rien dire, la bouche, il me semblait qu’elle se remplissait d’une argile qui se faisait dure. Je t’ai senti alors, je suis sûre que c’était toi, une volonté qui liquéfiait la mienne, un viol de l’âme, qui dura peu pourtant comme si quelque chose t’avait fait renoncer. Tu abandonnas mon cerveau en me laissant derrière les yeux une image de joie ; adultes et enfants qui se baignent. Une famille.
Tu m’emportas à bras le corps et tu me menas ici, à cette bastide qui n’est plus que ruines. Par-dessus ton épaule, quand nous fuyions, il m’avait semblé apercevoir une sorte de broderie noire et fine qui envahissait les visages de la place. Depuis je n’ai plus de nouvelles. Peut-être qu’ils sont encore devant le lavoir, pétrifiés, immobiles, fossiles vivants.
Tu me soufflas dans la tête, ce ne peut être que toi, que le refus d’être au monde les fit venir ainsi, le refus des contingences inhérentes à la vie sur terre, la quête continue (qui fut aussi le moyen d’adaptation de nôtre espèce, comme si tout avait été écrit, déjà, dès le commencement) du corps de gloire ; jeunesse éternelle et immortalité. Il se disait aussi que certains étaient sur le point d’y parvenir, enfermés dans leurs « bunkers » de luxe.
Autrefois, à côté de ce bâtiment aujourd’hui arraché par l’eau, dans l’ombre tachetée des saules, la barque de Tonton Marc se tortillait doucement sur le miroir de l’eau. Maintenant, rein de tout cela n’existe plus. Je me souviens de la gifle que me donna Paule, ma mère, le jour où elle me surprit à jouer sur cette barque mouvante. La cabucette, je l’aurais faite que je me serais noyée ! Ce que j’avais pu pleurer !
Ils m’apprirent à nager, c’était un temps d’antique bonhomie, béni des dieux, mais le petit bateau s’est en allé en aval du néant, comme Marc, comme Paule, comme Josie et tous les autres.
Ce jour-là, le jour où tu m’as enlevée, des larmes vinrent troubler ma vue pour la seconde fois de ma vie, et c’est à cause de toi qui venait juste de retrouver entre deux galets une petite plaque de cuivre. Un mot à moitié effacé y était encore gravé dessus ; « Convivéncia », le nom de la barque de Marc. Ici, autrefois, s’écoulait une rivière.