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Amics occitans, la cronica Ribon-Ribanha d’ancuei, titrada « Destins (1). », v’es prepauada da Rogier GILLI, soci de l’IEO-06.

Asperam tanben lu vòstres escrichs per li cronicas futuri, que sigon racòntes dau passat ò dau quotidian, articles jornalistics, galejadas, poesias, cançons, scenetas de teatre, bandas dessenhadi…


a l’adreça : ribonribanha@yahoo.fr
« La garderem ribon-ribanha, nòsta rebèla lenga d’Òc !

Destins (1)

Aqueu jorn s’èra enanada vendre lu òus au mercat coma cada dijòus. Lo jorn èra un pauc particular, qu’èra la fiera de prima. En aqueu matin d’abriu, quau-qui annadas après la grana guèrra, Paulina s’alestissia per s’encalar en “vila”. Aquí, sus la montanha, sonavan la vila lo gròs vilatge d’en riba de Var ben pus bas en la valada. Per ela, que estaía enamont sus la tèrra de Rostanh, èra un bòn mejan per si sortir dau sieu masatge, de la vida dau cada jorn gaire ben agradiua. De laissar per un jorn li cabras, li galinas e lu conius e rescontrar d’autri gents que lu cosins e lu vesins, e bessai si trovar un espós, ela que èra au cogordier ¹ . Mas en aquela epòca lu òmes a maridar èran pròpi quists, la grana guèrra n’avia tant levat dau semenat, coma lo sieu calinhaire embé cu avia sau-tat lo fuec de Sant Joan, si tenent dai bots dei dets, sota l’agach severo dei pa-rents e dei estatjants dau país. Restava aicí que lu joves ò aquelu tornats dau ‘’chaple’’estropiats ò fòls, escagaçats da n’aquela misèria. Son paire, eu, un pauc mai fortunat, s’en èra tornat emb’un uelh crebat e doi dets de mens a la man drecha.
Embé son fraire mendre, lo Berto, avian embastat Tito lo muòu e cargat, de cada caire, lu fais de ginèste ben sec per acèndre lo fuec, que davau lo fornier donava de pan en cambi. Pi cinc escobas d’aquesto boisson que lo gran avia fabricadi, d’invern a la velhada, dau temps que li fremas pastrolhavan en fa-guent a malha davant l’escaufa pansa e que lu òmes cuntavan ai pichoi d’istòrias de mascas e de magos que lu faían tremolar, ò de fachendas que s’acabavan en rires e patèlas sus li cuèissas ò, quauqui fes, de làgrimas quora charravan de la guèrra. Escobas de ginèste que paguerian lo tabac da nasar de l’ancian. Au dessobre un sacàs de pinhas sequi e, ben estacat, un cavanhòto d’òus que lo principi de la prima avia destapat lo cuòu dei galinas. Lo jove si camaleria sus l’espatla la biaça embé la merenda dau miegjorn : de fromai de cabra, una bachorla de vin batejat, tant èra aigre, lo pan lo si cromperian sus plaça, mas bessai que tanta Mena lu convideria a partir lo dinnar a cò sieu. Da pichon, lo Berto, que n’avia sièis sus l’esquina, son paire l’avia menat emb’eu a la fiera d’auton, que devia faire ferrar lo muòu a cò dau manechau que si tenia darrier de la gara dau tren de Provença. Aqueu jorn, sus lo còup de dètz oras de matin, coma èra da agachar, dins l’odor de còrna cremada l’òme que faía cantar l’enclutge, siguèt sorprès da un gran còup de sublet e un bosin dau diau.
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Si virèt sus lo còup e veguèt una maquina negra, tubanta, sublanta e grinhanta que si fermèt darrier de la baranha. Cen que èra aquesta cauva estranha ? Pi un pauc pus tardi, après que lu viatjaires si siguèsson espandits en la fiera, dins un concert de sublets e de “cho-cho” la maquina s’enanèt plan-planin, enfolopada d’una nebla de fum, estirassant un vagon esquasi vuèi devèrs Entrevaus.
Despí d’aqueu jorn la maquina li roia li cervèlas, l’i pensa cada jorn. Cada vòuta que s‘en va en “vila”, giscla sus lo cai de la gara e aspera l’arribada dau tren. Agacha lo mòstre, lu òmes que menan la maquina, lo mecanician, superbi embé lu sieus belicres, la visiera de la casqueta sus la còta, e lo foguista, totai doi lo morre negre d’issuga e de pos de carbon. Si pensa que un jorn serà eu que menerà la locomotiva. Va pas continuar a gardar li cabras e li feas e picar dau becút sa vida tota, lo monde cambia, né ?
Si son endraiats, embé sa sòrre, sus lo camin mulatier ben peirós que s’en cala fins lo Poget, una ora de caminada e seràn arribats. Lo Berto, davant, ten la lònja, ela segue darrier la bèstia, laugiera coma una lardiera sembla volejar. Es vestida ‘m’una rauba esquasi nòva. Sus la tèsta lo cairrèu dei paisanas d’aquí que esconde lu sieus berris castanh tirats de darrier en un bèu tinhon sus la còta. E sus li espatlas, lo tartan negre fach a malha que la para de l’aureta fresca en aqueu matin de prima. Autorn dau còl si camala li cauçuras dau“dimènegue”. Va pas anar en vila embé li gròssi sabatas embé clavèus e ta-quets dau cada jorn ! Li cambierà en arribant en la borgada dau Poget. Son fraire, eu, s’en bate dei vestits, una vestassa sus l’esquina e de braias de fustan-ha que duran la vida tota, esquasi. Es pas vengut per si trovar una calinhiera, anerà parlar embé lo menaire de la locomotiva. Lo muòu estacat a un gangauri ficat en lo parapiech que costeja la ribiera Rodola, descarguèron li escobas a la guingalheria Bistoni que avesina la paneteria dont laissèron lu fais, lo sacàs de pinhas e lu òus, levat la mieja dotzena que regalerian a tanta Mena.
Pi cadun s’enanèt dau sieu caire : lo Berto vito vito s’esquilhèt a la gara dau camin de ferre, la Paulina anèt ficanar tra lu bancs dei mercants per si crompar quauqui ribans e pantaiar davant d’amolonaments de bèlhs tissuts provençaus colorits, de daururas bòn pacti e tant de bèli cauvas que non li si porria regalar ailàs.
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Tanta Mena, veua de la guèrra, lu convidèt a partir lo past emb’ela : de talha-rins a la sauça de noes. En aquesta sason, minga liumes e la carn èra quista e ben tròup onerosa, alora… Tot en un còup au moment dau cafeton, quauqu’un piquèt a la pòrta. Cu èra ? Un òme gaire gran, taboi, ben vestit ‘m’un costume de velut e un capèu negre, signe que n’avia en li bornieras.
Tanta Mena lu presentèt Celestin, un cosin aluenhat de Guilherme, veuse despí quatre ans. Son esposa èra defuntada après lo part dau sieu segond enfant. Aquel òme, maquinhon dau sieu mestier, avia escapat au “chaple” e aquí degun sabia coma avia poscut s’esquilhar en lu servicis d’aprovisionament dei chibos per sordats. Es ver que son barba Amedeo avia una bòna plaça en aquelu a Marsilha… Après lo cafè, la branda ò li liquors per li fremas, lo Celestin, que n’avia d’uelhs que per Paulina, au moment de se desseparar li diguèt : « Pauli-na se venguessiatz per lo festin de Sant Nicolau en lo mes de setembre, porria-vam si veire se lo volètz ! » A pena l’òme avia virat lo cuòu que tanta Mena agantèt Paulina e li diguèt : « Seria un bèl afaire per tu, lo Celestin. Vas pas estar ai figas sequi ², t’en vas sus li trenta, alora ! N’a un pauc mai de dètz que tu e si cerca una frema de redriç per menar la sieu maion e alevar lu sieus doi enfants. Es ver que es pas cen que si pòu dire un apolon, mas li sieu bornieras son clafidi. De segur ti caurà passar en lo sieu liech, mas aquò… » Paulina respondèt ren. Pi embé lo Berto s’endraièron per tornar d’amont en la tèrra de Rostanh. Sus lo muòu carguèron dins lu ‘’seriòs ‘’( Grans sacs de bast) d’un caire lo pan e de l’autre un porcon que lo paire avia reservat a un amic d’un vilatge vesin. Por-con que cridava coma un…porcon ! S’en puèron sensa dire una paraula, per-duts totai doi en lu sieus pensiers. Un sentia basta lu Iii ! e Brre ! de Berto que menava lo muòu, lu còdols que regolavan sota lu sòcs de Tito e, de temps en temps, lu crids dau porcon. Mas dins lo ment de la Paulina la pichina grana que avia semenada tanta Mena èra da grelhar ! …

Rogier GILLI

Per legir la segonda partida de DESTINS : http://ieo06.free.fr/spip.php?article4246

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Destins

Ce jour-là, elle était partie vendre ses œufs au marché, comme chaque jeudi. Ce jour était un peu particulier car c’était la foire de printemps. En ce matin d’avril, quelques années après la grande guerre, Pauline se préparait pour descendre en ‘’ville’’. Ici, sur la montagne, on appelait ville le gros bourg situé au bord du Var, bien plus bas dans la vallée. Pour elle qui vivait en haut, sur la terre de Rostang, c’était un bon moyen de sortir de son hameau et de son quotidien pas toujours très agréable. Une occasion de laisser pour un jour les chèvres, les poules et les lapins, de rencontrer d’autres personnes que les gens du voisinage et ses cousins, et peut-être de trouver un mari, elle qui était Catherinette. Mais à cette époque les hommes à marier étaient rares. La grande guerre en avait volé tant et tant, comme son amoureux avec qui elle avait sauté le feu de la Saint Jean, se tenant par la main sous le regard sévère des parents et des habitants du pays. Il ne restait plus que les anciens, les tout jeunes ou ceux revenus estropiés ou à moitié fous, démolis par cette misère. Son père, lui, avait eu un peu plus de chance : il était revenu borgne avec deux doigts en moins à la main droite.
Avec son frère cadet, Barthélémy, ils avaient bâté Titou le mulet et chargé de chaque côté les fagots de genêts bien secs pour allumer le feu, fagots qu’ils fourniraient au boulanger en échange de grosses boules de pain. Par-dessus cinq balais que le grand père avait fabriqués le soir à la veillée cet hiver, pendant que les femmes papotaient en tricotant devant la cheminée et que les anciens racontaient aux petits des histoires de sorcières et de mages qui les faisaient trembler, ou d’autres récits qui se terminaient en éclats de rire et des claques sur les cuisses et parfois des larmes quand on parlait de la guerre. Balais de genêts qui serviraient à payer le tabac à priser de l’aïeul. Pour finir, un gros sac de pommes de pin et, bien fixé, un panier d’œufs ; le début du printemps avait activé la ponte des poules. Le jeune homme porterait à l’épaule la musette avec le casse-croûte du midi : du fromage de chèvre, une gourde de vin coupé d’eau, tant il était aigre, le pain ils le trouveraient sur place. Mais peut-être que tante Philomène les convierait à partager son repas.

Enfant, Barthélémy alors âgé de six ans, son père l’avait amené à la foire d’automne. Il devait faire ferrer le mulet par le maréchal ferrant qui se tenait près de la gare du train de Provence. Ce jour-là, sur le coup de dix heures, alors qu’il observait l’homme qui faisait résonner l’enclume environné par l’odeur de corne brulée, un grand coup de sifflet et un bruit d’enfer le firent sursauter.
Il se retourna vivement et vit une machine noire, fumante, grinçante et sifflante qui s’arrêta derrière la barrière : quelle chose étrange ! Puis un peu plus tard, après que tous les gens qui en sortirent se fussent éparpillés en ville, dans un concert de sifflets et de ‘’Tchou, Tchou ’’la machine repartit, enveloppée d’un nuage de fumée, tirant son unique wagon, presque vide, vers Entrevaux. Depuis ce jour, la machine l’obsède, il y pense en permanence. Chaque fois qu’il descend en ville, il court vers le quai de la gare et attend l’arrivée du train. Il observe le monstre, ces hommes qui le mènent : le mécanicien superbe avec ses grosses lunettes, la visière de la casquette sur la nuque et le chauffeur, tous deux le visage noirci par la fumée et la poussière de charbon. Il pense qu’un jour se sera lui qui mènera la locomotive. Il ne va pas continuer à garder les brebis, les chèvres et piocher cette terre ingrate toute sa vie. Le monde change n’est-ce pas ?
Avec sa sœur, ils se sont mis en route, sur le chemin muletier bien pierreux qui descend jusqu’à Puget. Une heure et demie de marche et ils seront arrivés. Barthélémy tient la longe, Pauline suit derrière la bête, légère comme une mésange. Elle semble voleter. Elle est vêtue d’une robe presque neuve. Sur la tête la coiffe des paysannes d’ici cache ses cheveux châtains tirés en arrière en un beau chignon sur la nuque. Et sur ses épaules, le châle noir tricoté qui la protège de l’air frais en ce matin de printemps. Autour du cou elle porte ses chaussures du ‘’dimanche’’. Elle ne va pas aller en ville avec ses godillots cloutés de chaque jour ! Elle les changera en arrivant à l’entrée du bourg. Son frère, lui se moque de sa tenue vestimentaire : sur le dos une grosse veste et des pantalons de toile sergée qui durent presque toute la vie. Il n’est pas venu ici pour se trouver une fiancée, mais pour parler avec le mécanicien de la locomotive. Ils attachèrent le mulet à un anneau fixé dans le parapet qui borde la rivière Roudoule, confièrent les balais à la quincaillerie Bistoni qui jouxte la boulangerie où ils laissèrent les fagots, le sac de pommes de pin et les œufs, sans avoir omis d’en garder une demie douzaine qu’ils offriraient à tante Philomène.
Puis chacun alla de son côté : vite, Barthélémy courut à la gare. Pauline se faufila entre les étals des marchands pour acheter quelques rubans et rêver devant les amoncellements de tissus provençaux colorés, les bijoux de pacotille et tant de jolies choses qu’elle ne pourrait jamais s’offrir, hélas !
Tante Philomène, veuve de guerre, les convia à partager son repas : des taillerins¹ à la sauce aux noix. En cette saison les légumes étaient rares et la viande bien trop chère, alors… Tout-à-coup, au moment de servir le café, quelqu’un frappa à la porte. Qui cela pouvait-il bien être ? Un homme pas très grand, trapu, bien habillé d’un costume de velours coiffé d’un chapeau noir – signe qu’il était très aisé- entra. La tante leur présenta Célestin, un cousin éloigné du bourg de Guillaumes, veuf depuis quatre ans, son épouse étant décédée après l’accouchement de leur second enfant. Cet homme, maquignon de son métier, avait échappé à la ‘’boucherie’’ et ici personne ne savait comment il avait pu se faufiler dans les services d’approvisionnement de l’armée. Il est vrai que son oncle Amédée avait une bonne place au sein de ceux-ci à Marseille…
Après le café, l’eau de vie pour les hommes et les liqueurs pour les dames, Célestin, qui n’avait d’yeux que pour la jeune femme, lui dit : « Pauline si vous veniez pour la fête de la Saint Nicolas au mois de septembre, nous pourrions nous voir si vous le désirez ! » A peine eut-il tourné les talons que tante Philomène attrapa le poignet de Pauline et lui dit : « Ce serait un bon parti pour toi, le Célestin. Tu vas sur les trente ans, veux-tu rester vieille fille ? Il a un peu plus de dix ans que toi et cherche une femme sérieuse pour tenir sa maison et élever ses deux enfants. C’est vrai que l’on ne peut pas dire que ce soit un apollon, mais ses poches son pleines… ! Bien sûr il te faudra passer dans son lit, mais ça… ! » Pauline ne répondit rien.
Puis, avec son frère, ils se mirent en chemin pour retourner là-haut sur la terre de Rostang. Sur le mulet, dans de grands sacs de bât, ils avaient chargé d’un côté le pain et de l’autre un porcelet, que le père avait réservé à un ami d’un village voisin. Porcelet qui criait comme un …cochon ! Ils marchèrent sans échanger une parole, chacun perdu dans ses pensées. On entendait que les hii ! et brr ! du jeune homme qui menait le mulet, les cailloux qui roulaient sous les sabots de Titou et de temps à autre les cris du porcelet. Mais dans la tête de la jeune femme la petite graine qu’avait semée tante Philomène était en train de germer ! …

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