Ja conoissètz la mieu passion per Giovanni Guareschi, l’autor italian dei indenembrables Don Camillo e Peppone. E mi sembla qu’una fèsta sensa eu demora inacabada.
Vequí perqué vi regali ancuei la revirada d’una istorieta sieua, tracha dau libre « L’annada de Don Camillo », que si debana la vigília dau cap d’an, sigue en niçard sigue en francés, a partir de la version italiana. Esperant que perdoneretz l’amatorisme de la traductritz fantaumiera que mi vergonhi manco d’èstre. Bòna lectura !
A Sant Sauvèstre…
Passèron lu jorns que devion passar e arribèt la nuech de Sant Sauvèstre.
Au país finda, coma un pauc d’en pertot, èra encara viva l’usança de tuar l’an.
Quora sonava miejanuech, lo monde tiravan de còups de fusiu còntra lo ciel e, per quauqui minutas, semblava la fin dau monde.
Don Camillo non li avia jamai agradat aquela fachenda per milanta rasons e jamai avia vorgut bregalhar una cartocha per tirar sus li nèblas : pasmens, esto còup, li venguèt, en eu finda, una envueia fòla d’amaçar l’an e m’aquò, quauque instant denant miejanuech, durbèt la fenèstra dau salon e asperèt que lo relòri dau cloquier li donèsse lo senhal.
Lo lume dau salon èra amurcit mas lo fuec borrosclava dins l’escaufa-pansa e lo can Ful, qu’avia de boai uelhs, tanlèu veguèt lo fusiu tra li mans de Don Camillo, començèt de s’agitar.
-Apaise-ti, li expliquèt Don Camillo a sota votz, es ren per tu. Aquò non es un fusiu de caça, es lo vielh atràs que conservi per recòrdi en lo granier. Si tracta d’amaçar l’an e lo fusiu a doi còups non sierve.
La plaça èra desèrta, e lo lamparèu que s’estaía davant la Maion dau Pòble illuminava netament l’aste de la bandiera :
-La si ve tanben de nuech ! barbotèt Don Camillo. Sembla una caua estudiada per mi faire montar la bila !
Sonèt lo promier dei dotze còups e da ret, comencèt la fusilhada.
Don Camillo s’apontelèt au parapiech e laissèt partir un còup, eu finda. Un còup solet perqué s’agissia d’una caua simbolica e que cen que còmpta en li cauas simboliqui es lo geste si-meme.
Faía frei : Don Camillo barrèt sonhosament la fenèstra e, depauat lo fusiu còntra la cantarà, acendèt lo lume e s’assetèt davant lo fuec.
Alora s’enavisèt que Ful l’i èra pas plus e lo sonèt : mas lo can, segurament excitat per tot aqueu petegar de còups de fusiu, avia passat la pòrta e èra sortit.
Don Camillo non si preocupèt : coma èra sortit, seria tornat. E de fach, gaire après, s’audèt la pòrta grinhar, mas non èra Ful.
En veritat èra Peppone que expliquèt aimablement :
-Excusatz Reverent, mas ai trovat la pòrta duberta e vi siáu vengut visitar.
-Mercí mon fiu : fa plasir de veire que quauqu’un si remembra de nautres.
Peppone s’assetèt a costat de Don Camillo.
-Reverent, cau pròpi reconóisser que, en realitat, capitan de fachs que la fantasia si refuda de pensar.
-Es capitat quauqua ren de brut ?, si preocupèt Don Camillo.
-Ren de brut : una curioa menchonada dau asard. Figuratz-vos que, mentre la fusilhada de l’i a gaire, quauqu’un a tirat un còup en ària e la bala, en plaça de s’anar perdre vai-ti saupre dont, es anada picar còntra l’aste de la bandiera nòstra lo rompent au som, pròpi au ponch dont l’emblema de laton s’enfila en lo bòsc. Es pas una bèla escasença ?
Don Camillo enlarguèt lu braç :
-Fòrça bèla, admetèt.
-Mas es pas tot, contunhèt Peppone. Perqué lo trofèu, en tombant, manquèt de finir sus la còssa de Lòng qu’èra per entrar. E lo Lòng, cresent que li avian tirat en tèsta, es corrut dintre per donar l’alarme e nautres siam sortits toi mas non avèm ren trovat per sòl. Pura regarjant d’amont, si siam avisats que lo trofèu de l’aste mancava e, examinant pi l’aste, si siam avisats qu’un còup de fusiu l’avia rot. Aquò non es una escasença estrana ? Cu pòu aver rabalhat e emportat lo trofèu se la plaça èra desèrta ?
Don Camillo aucèt li espatlas :
-Mé tot lo mieu respèct, non capissi cu porria interessar un charafi parier.
Ja despí quauqui minutas, Ful èra tornat e s’èra plaçat tra Don Camillo e Peppone e s’estaía aquí a asperar, ferme coma una estàtua.
E, tra lu dents, porgia lo trofèu de laton mé la sereta e lo martèu. S’alassèt e laissèt tombar l’atràs sus lo sòl.
Don Camillo rabalhèt lo trofèu, lo chavirèt per l’estudiar de toi lu caires pi cascalhèt la tèsta :
-Tòla de laton ; de luenh, semblava mai consistent : se t’interessa, pòrte-lo ti a maion.
Peppone regarjèt lo trofèu lusent que Don Camillo li porgia, pi repilhèt de mirar li flaras dau fogairon.
Don Camillo gitèt lo trofèu tra li brasas ardenti e Peppone serrèt lu dents mas non diguèt ren.
Lo trofèu rogissèt rapidament e l’estanh dei saudaduras si deleguèt, li regas de tòla si torcèron coma de pichini serps.
-L’infèrn non siguèsse una invencion dei preires…, mormoirèt Don Camillo.
-L’infèrn non es una invencion dei preires, mormoirèt Peppone. Lu preires son una invencion de l’infèrn.
Don Camillo atissèt lo fuec e Peppone s’avesinèt de la fenèstra. Delà dei vitres si veía, illuminat dau lamparèu, l’aste descapitat.
-Quant de còups ?, demandèt Peppone sensa si virar.
-Un, respondèt sensa auçar la tèsta Don Camillo.
-American mé lo canuchale ?
-Noranta-un normal.
Peppone tornèt s’assetar davant lo fuec.
-Lo noranta-un es totjorn una bèla arma. barbotèt sensa regarjar li flaras.
-Li armas son toti laidi, mormoirèt Don Camillo.
Peppone si auçèt e s’avesinèt de la pòrta.
-Bòna annada, barbotèt Peppone en sortent.
-Mercí, per tu finda, respondèt Don Camillo.
– L’ai pas dich en vos, diguèt Peppone aspre. L’ai dich a Ful.
Fulmine, dich Ful, si sentent implicat, demorèt corcat davant lo fuec mas boleguèt la coa per significar qu’agradava lo pensier gentíl.
Giovanni GUARESCHI
A la Saint-Sylvestre…
Les jours qui devaient passer passèrent et arriva la nuit de la Saint-Sylvestre. Au pays aussi, comme un peu partout, l’usage de tuer l’an était encore bien vivant.
Lorsque sonnait minuit, les gens tiraient des coups de fusil contre le ciel et, durant quelques minutes, on aurait dit la fin du monde.
Don Camillo n’avait jamais aimé cette habitude pour des milliers de raisons et jamais il n’avait voulu gaspiller une cartouche pour tirer sur les nuages : cependant, cette fois-là, il lui vint, à lui aussi, une envie folle de tuer l’an et c’est pourquoi, quelques instants avant minuit, il ouvrit la fenêtre du salon et attendit que l’horloge du clocher lui donne le signal.
La lumière du salon était éteinte mais le feu crépitait dans la cheminée et le chien Ful, qui avait de bons yeux, aussitôt qu’il vit le fusil entre les mains de Don Camillo, commença à s’agiter.
-Calme-toi, lui expliqua Don Camillo à voix basse, ce n’est pas pour toi. Ceci n’est pas un fusil de chasse, c’est la vieille pétoire que je garde en souvenir dans le grenier. Il s’agit de tuer l’an et il n’y a pas besoin d’un fusil à deux coups.
La place était déserte, et le lampadaire accroché devant la Maison du Peuple illuminait nettement la hampe du drapeau :
-On la voit même la nuit ! marmonna Don Camillo. On dirait un stratagème, juste pour m’énerver !
Le premier des douze coups sonna et aussitôt, commença la fusillade.
Don Camillo s’appuya au garde-corps et laissa partir un coup, lui aussi. Un coup seulement puisqu’il s’agissait d’une chose symbolique et que ce qui compte dans les choses symboliques c’est le geste lui-même.
Il faisait froid : Don Camillo referma soigneusement la fenêtre, et, déposant le fusil contre la commode, il alluma la lumière et s’assit près du feu.
Alors il s’aperçut que Ful n’était plus là et il l’appela : mais le chien, sans doute excité par toute cette pétarade de coups de fusil, avait passé la porte et était sorti.
Don Camillo ne s’en préoccupa pas : comme il était sorti, il serait revenu. Et en effet, peu après, on entendit la porte grincer, mais ce n’était pas Ful.
En vérité, c’était Peppone qui expliqua aimablement :
-Mes excuses Révérend, mais j’ai trouvé la porte ouverte et je suis venu vous rendre visite.
-Merci mon fils : cela fait plaisir de voir que quelqu’un se souvient de nous.
Peppone s’assit à côté de Don Camillo.
-Révérend, il faut bien reconnaître qu’en réalité, il se passe des choses que la fantaisie refuse de concevoir.
-Il est arrivé quelque chose de moche ? se préoccupa Don Camillo.
-Rien de moche : une curieuse plaisanterie du hasard. Figurez-vous que, durant la fusillade de tout à l’heure, quelqu’un a tiré un coup en l’air et la balle, au lieu d’aller se perdre qui sait où, est allée taper contre la hampe de notre drapeau la brisant au sommet, précisément à l’endroit où l’emblème de laiton pénètre le bois. N’est-ce pas un beau hasard ?
Don Camillo écarta les bras :
-Très beau, admit-il.
-Mais ce n’est pas tout, continua Peppone. Parce que le trophée, en tombant, a failli finir sur la tête du Long au moment où il entrait. Et le Long, croyant qu’on avait visé sa tête, a couru à l’intérieur pour donner l’alerte et nous sommes tous sortis mais n’avons rien trouvé par terre. Pourtant, en regardant en l’air, nous nous sommes aperçus que le trophée de la hampe avait disparu et, en examinant la hampe ensuite, nous avons constaté qu’un coup de fusil l’avait brisée. N’est-ce pas un cas étrange ? Qui peut avoir ramassé et emporté le trophée si la place était déserte ?
Don Camillo haussa les épaules :
-Avec tout mon respect, je ne comprends pas qui ce machin pourrait intéresser.
Depuis quelques minutes déjà, Ful était rentré et il s’était placé entre Don Camillo et Peppone et il se tenait là à attendre, aussi immobile qu’une statue.
Et, entre les dents, il tenait le trophée de laiton avec la faucille et le marteau. Il se lassa et laissa tomber l’objet sur le sol.
Don Camillo ramassa le trophée, le retourna pour l’étudier de tous côtés puis secoua la tête :
-De la tôle de laiton ; de loin, il semblait plus consistant : s’il t’intéresse, emporte-le chez toi.
Peppone regarda le trophée luisant que Don Camillo lui tendait, puis il se remit à observer les flammes du foyer.
Don Camillo jeta le trophée au milieu des braises ardentes et Peppone serra les dents mais ne dit rien.
Le trophée rougit rapidement et l’étain des soudures fondit, les rayures de tôle se tordirent comme de minuscules serpents.
-Si l’enfer n’était pas une invention des prêtres…, murmura Don Camillo.
-L’enfer n’est pas une invention des prêtres, murmura Peppone. Les prêtres sont une invention de l’enfer.
Don Camillo attisa le feu et Peppone s’approcha de la fenêtre. A travers les vitres, on voyait, illuminée par le lampadaire, la hampe décapitée.
-Combien de coups ?, demanda Peppone sans se retourner.
-Un, répondit sans lever la tête Don Camillo.
-Un américain avec lunette ?
– Un modèle 91 normal.
Peppone retourna s’asseoir près du feu.
-Le 91 est toujours une belle arme, marmonna-t-il sans regarder les flammes.
-Les armes sont toutes laides, murmura Don Camillo.
Peppone se leva et se dirigea vers la porte.
-Bonne année, susurra Peppone en sortant.
-Merci, à toi aussi, répondit Don Camillo.
-Je ne vous ai pas parlé, dit Peppone brusquement. Je l’ai dit à Ful.
Fulmine, alias Ful, se sentant impliqué, demeura couché devant le feu mais remua la queue pour signifier qu’il appréciait la gentille pensée.