Nòstre amic, Andrieu responsable de la cronica “Nice-Matin” per l’IEO-06, a vorgut rendre omenatge a Tèo Giordan sòci de l’ieo-06 que nos a quitat li a gaire, publicam aquí un tèxt sieu qu’a per nom “La carta d’identitat”.
Vautres toi sòcis ò amics nos podetz escriure per prepausar lei vòstres tèxts.
Podetz legir l’article de Tèo Giordan encuei dins l’edicion de “Nice-Matin” Grassa.
La Carta d’identitat.
Dins leis annadas d’après-guèrra, la carta d’identitat èra venguda obligatòria. L’oncle Peiron, la setantena ben entamenada, fuguèt totjorn d’a cavau sus lei principis. Tanben, si faguèt un dever de venir a la comuna per si metre en la legalitat. Après aver remplit lei sieus formalitats, s’imaginèt de demandar a Tereson, la secretària, se li posquèsse faire aquela de la sieu frema, Tonieta, que, malauta e lassa, non si podiá desplaçar. Tereson, vouguèt ben, sensa tròup carcular, faire gaug a l’Oncle Peiron, vièlh e brave Colenc. Si pensèt que, per remplir lo questionari, podiá ben li faire fisança, e mai s’éra pas ben legau de faire ansin.
Tereson li pausa la promiera question : “Per lo temps, que li metèm ? – A sièis ans de mens que ieu, fai lo còmpte… setanta tres mens sièis, fa sessanta sèt. – E la talha ?” Peiron, après un lòng silenci de carcul, si mete la man a l’espatla e ditz : “M’arriba aquí. Li pòdes levar un bòn pam de mens que ieu. – Alora li metèm un mètre cinquanta cinc, estima Tereson. E per lei peus ? – A ! sas, blanquejon, mete-li “gris”. – E leis uelhs ? – Se ti penses que leis ai regardats, s’exclama Peiron, marca “gris”, coma lei peus, totun, quora parla, es ben mau-aisat de lei veire, qu’arrèsta pas de parpelejar. – Per lo pes ? – Sas es seca coma una figa de grasa, li pòs metre cinquanta quilòs, puslèu mens que mai.
– Aquí, avèm una dificultat, signala Tereson, per l’emprenta dau segond det, coma anam faire ?” L’Oncle Peiron lèva leis uelhs, per mièlhs cercar la solucion, puei, m’un èr de contentesa, mòstra lo sieu pichin det e ditz : “Tè ! li metèm aqueu e l’afaire es reglat.”
Pauc de temps après, Tanta Tonieta s’amorcèt, plan plan, coma un candelon e la carta d’identitat, qu’aviá jamai servit, si retrobèt dins la boita de tòla embé ben d’autrei sovenirs. Mai, sus aquesta carta, en agachant ben de pròche, si pòdon entreveire doi pichinei rondèlas de plor tombadas deis uelhs malurós de l’Oncle Peiron.
Tèo Giordan.
La carte d’identité.
Dans les années d’après-guerre, la carte d’identité était devenue obligatoire. Le vieux Pierrot, soixante-dix ans bien sonnés, a toujours été à cheval sur les principes. Aussi, s’est-il fait un devoir de venir à la mairie pour se conformer à la loi. Après avoir accompli les formalités nécessaires, il s’est imaginé de demander à Thérèse, la secrétaire, si elle pouvait lui faire celle de sa femme, Antoinette, qui malade et fatiguée, ne pouvait se déplacer. Thérèse a accepté, sans trop réfléchir, de faire plaisir à l’Oncle Pierrot, vieux Collois estimé. Elle a pensé que, pour remplir le questionnaire, elle pouvait bien lui faire confiance, même si cette façon de procéder n’était pas très légale.
Thérèse lui pose la première question : “Pour l’âge, qu’est-ce que j’écris ? – Elle a six ans de moins que moi, fais le compte… soixante-treize moins six, cela fait soixante-sept. – Et la taille ?” Pierrot, après un long silence de réflexion, met sa main à hauteur de son épaule et dit : “Elle m’arrive ici. Tu peux bien retirer un bon empan de moins que moi. – Alors, nous mettons un mètre cinquante-cinq, estime Thérèse. Pour les cheveux ? – Ah ! tu sais, ils blanchissent… disons, gris. – Et les yeux ? – Si tu crois que je les ai regardés, s’exclame Pierrot, écris “gris”, comme les cheveux, de toute manière, lorsqu’elle parle, il est bien difficile de les voir, elle n’arrête pas de battre des paupières. – Pour le poids ? – Tu sais, elle est sèche comme une figue de claie, tu peux marquer cinquante kilos, plutôt moins que plus.
– Maintenant, nous avons un ennui, signale Thérèse, pour l’empreinte de l’index, comment faire ?” L’Oncle Pierrot lève les yeux, pour mieux chercher une solution, puis, d’un air satisfait, montrant son auriculaire, dit : “Tiens ! nous mettons celui-là et l’affaire est réglée.”
Peu de temps après, Tante Antoinette, s’est éteinte, tout doucement, comme un bout de chandelle et la carte d’identité, qui n’avait jamais servi, s’est retrouvée dans la boîte en fer blanc avec bien d’autres souvenirs. Mais, sur cette carte, en regardant de tout près, l’on peut distinguer les deux petites taches rondes des larmes tombées des yeux malheureux de l’Oncle Pierrot.
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