Amics occitans, la cronica Ribon-Ribanha d’ancuei, titrada “Pensada de la miejanuech.”, v’es prepauada da Joan Claudi Puech, amic Facebook de l’IEO-06.
Asperam tanben lu vòstres escrichs per li cronicas futuri, que sigon racòntes dau passat ò dau quotidian, articles jornalistics, galejadas, poesias, cançons, scenetas de teatre, bandas dessenhadi…
a l’adreça :ribonribanha@yahoo.fr
“La garderem ribon-ribanha, nòsta rebèla lenga d’Òc !
Corteta de Malanca
Pensada de la miejanuech.
Per respὸndre a Marc, dessenhèt dau guinhaire un rectangle imaginari sus la vitra de la verandà.
“Es d’aquὸ que me siáu enamorada, li venguèt Mirelha, d’aquὸ exactament. Aicí e enluὸc mai !”
Se crompèt puei un chut, subran aprefondida dins sei pensadas coma s’èra au fin fons de l’eternitat, lo regard esmarrat dins la contemplacion urosa de la linha blava de Leberon, leugierament arredonida, que barrava lo cèu. Davant, quatre pichὸtei cὸlas aboscassidas amagavan lo pè de la montanheta.
Una vista que pica a l’uelh, enclausida dins lei dimensions dau nombre d’aur de la vision umana, e que pasmens, per tant armoniosa que siegue, basta pas per se passar sa vida a la badar. Per tot dire, es pas mai qu’un païsatge de pintre.
“Siáu estada pivelada !”
Pintre, justament, l’èra estada, ela tanben, coma lo vesin. Fasiá dei causas polidetas, qu’agradavan au monde, ben de segur. “ E puei èri escarrabilhada, viva …Gènta qué!” Mai aviá agut pron de luciditat, a çὸ que li diguèt, per arrestar, per pas venir un d’aquelei molins sensa blat de la paraula vana e deis illusions. Ҫὸ que cercava dins l’art èra inagantable. N’aguèt la revelacion lo jorn que descubriguèt, que rescontrèt, Mananca. E dempuei aviá simplament besonh d’èstre aquí, davant sa verandà. Aviá pas que vint ans alora, e èra en residéncia d’artistas a Lormarin, l’an de la mὸrt de Camus. Oblidèt jamai la pena qu’aviá aclapat lo vilatge.
Un dei pensionaris que teniá una veitura –“Pensa-te a l’epὸca !”- l’aviá menada au restaurant, a Mananca. “Per azard”, que li aviá dich lo galant. La patrona, una bruna dau tinhon sarrat e tirat en arrier, rauba e faudiu negres, leis aviá plaçats defὸra sus la terrassa. Èran solets. Faciavan l’ubac de Leberon.
“Èri pas amorasa d’eu, mai èra brave, atencionat, e me fasiá l’aleta coma una tortora. Èri joina. Per lo rèsta …”
Se soveniá plus que dau pastís de tordre e dei candèlas sus lei taulas que trantalhavan doçament dins sei manchetas de veire, fasent ansin ressὸn au trelutz de l’estelam. E en aqueu moment, esta sero d’aquí, leis agulhas dau temps deis ὸmes se calhèron dins lo vertolhon immobil de la montanha e dau cèu. Una fὸrça estrania la pipava, l’entraïnant dins l’arma d’un monde secret e escur que trevava lo pendís solitari, presencia subran aclapanta que l’odor dei farigolas e deis eusieras caudas exaltava dins la frescor doça de la nuech. Netejada de tota ombra e de tota deca, oblidèt aquí tot çὸ que fasiá l’amarum e lo lassitge de la vida.
Finiguèt pasmens que se levèt d’aqueu pivelatge. A l’entorn de la taula, dins la claror mau-segura dei candèlas, de monde èran arribats dempuei que jogavan la fèsta tenebrosa de la solesa amagada e de la desirança; juecs dei regards, assais de tὸca, mans de cὸps que s’azardan a se cercar, genolhs apielats que se fugisson pas. Toteis indiferents, çὸ semblava, a la massa de rὸcas e de tèrra, de baumas e d’avencs desconeguts, qu’enfachinava la nuech, l’onchant de son mistèri e de son encantament poderόs.
Pensèt a Camus e a sa “pensada de miegjorn”, per ela inacabada, e li venguèt dins l’èime l’idèa d’un ὸrt sauvatge que difusava un paganisme nὸu, desbarrassat de l’angoissa umana de la mὸrt, e que fasiá de la vida un rebat d’eternitat, ὸ un eternau retorn.
“ En Persan, ὸrt se ditz paradís!”
Siguèt, per ela, sa pensada de la miejanuech.
Joan-Claudi PUECH e Mirelha
La pensée de minuit
Pour répondre à Marc elle dessina de l’index un rectangle imaginaire sur la vitre de la véranda.
“C’est de cela que je me suis éprise. De ça exactement. Ici et nulle part ailleurs.”
Elle se tut ensuite, soudain engloutie dans ses pensées comme si elle était au fin fond de l’éternité, le regard perdu dans la contemplation heureuse de la ligne bleue du Luberon, légèrement arrondie, qui barrait le ciel. Devant, quatre petites collines boisées cachaient le pied de la montagne.
Une vue qui tape à l’oeil, enfermée dans les dimensions du nombre d’or de la vision humaine, et qui pourtant ne suffit pas, si harmonieuse soit-elle, à ce que l’on puisse passer sa vie à l’admirer. Pour tout dire, ce n’est qu’un paysage de peintre.
“J’en suis tombée amoureuse !”
Peintre, justement, elle le fut, elle aussi, comme le voisin. Elle faisait de jolies choses, qui plaisaient aux gens bien sûr. « Et puis, j’étais gaie, vive … Charmante quoi ! » Mais elle avait eu assez de lucidité, à ce qu’elle lui dit, pour arrêter, pour ne pas devenir un de ces moulins sans blé de la parole vaine et des illusions. Ce qu’elle cherchait dans l’art était inatteignable. Elle en eut la révélation le jour où elle découvrit, rencontra, Mananca, et depuis elle avait seulement besoin d’être ici, devant sa véranda. Elle n’avait que vingt ans alors, elle était en résidence d’artistes à Lourmarin, l’année de la mort de Camus. Elle n’oublia jamais la peine qui avait accablé le village.
L’un des pensionnaires avait une voiture -“Tu penses à l’époque !”- et il l’avait menée ici, à Mananca. “Par hasard” lui avait dit le galant. La patronne, une brune au chignon serré et tiré en arrière, robe et tablier noirs, les avait installés dehors sur la terrasse. Ils étaient seuls. Devant eux s’étendait le versant nord du Luberon.
“Je n’étais pas amoureuse de lui, mais il était gentil, attentionné, et il me faisait la cour comme un tourtereau. J’étais jeune. Pour le reste …”
Elle ne se souvenait que du pâté de grive et des bougies sur les tables qui tremblaient doucement dans leurs manchons de verre, faisant ainsi écho à la splendeur des étoiles. C’est à ce moment- là, ce soir- là, que s’arrêta le temps des hommes, ses aiguilles s’étaient figées dans le vertige immobile de la montagne et du ciel. Une force étrange l’aspirait, l’entrainant dans l’âme d’un monde secret et sombre qui hantait la pente solitaire, présence soudain écrasante que l’odeur des thyms et des chaudes chênaies vertes exaltait dans la douce fraîcheur de la nuit. Lavée de toute ombre et de toute faiblesse, elle oublia tout ce qui faisait l’amertume et la fatigue de la vie.
Elle sortit pourtant de cette fascination. Autour de la table, dans la lumière incertaine des bougies, des personnes étaient arrivées depuis qui jouaient la fête ténébreuse de la solitude masquée et du désir ; jeux des regards, essais de caresses, mains parfois qui s’hasardent à se rencontrer, genoux appuyés qui ne se fuient pas. Tous indifférents, semblait-il, à la masse de rocs et de terre, de grottes et de précipices inconnus, qui ensorcelait la nuit, la noyant de son mystère et de son envoûtement puissant.
Elle pensa à Camus, et à sa “pensée de midi”, pour elle inachevée, et il lui vint à l’esprit l’idée d’un jardin sauvage diffusant un paganisme neuf, débarrassé de l’angoisse humaine de la mort, et qui ferait de la vie un reflet de l’éternité, ou un éternel retour.
“En Persan, jardin se dit paradis ! ”
Ce fut, pour elle, sa pensée de minuit.