Amics occitans, la cronica Ribon-Ribanha d’ancuei, titrada ” En cerca de Pan”, v’es prepauada da Joan Claudi Puech, amic Facebook de l’IEO-06.
Asperam tanben lu vòstres escrichs per li cronicas futuri, que sigon racòntes dau passat ò dau quotidian, articles jornalistics, galejadas, poesias, cançons, scenetas de teatre, bandas dessenhadi…
a l’adreça : ribonribanha@yahoo.fr
“La garderem ribon-ribanha, nòsta rebèla lenga d’Òc !
Corteta de Malanca
En cerca de Pan
Reguèrga èra la glauja, se refusava au questionament de la mina de grafita. “4B”, es amb aqueu credon que Mirelha dessenhava, “qu’interpretava lei causas” coma disiá, ela, avans, dau temps de sa joinessa, quand se voliá artista.
S’èra consacrada ais autrei dempuei, leis expausava dins sa galariá de Mananca, e lo tornariá far un cὸp lo confinament oblidat. Ela tanben n’aviá agudas fachas de causas polidas, mai çὸ que cercava (e de que cercava en réalitat?) èra tant inagantable coma lei corbas de la flor dins la lutz dau ponent.
Esto sera d’aquí, l’enveja li èra tornada. Aviá lo temps ara, agantèt fuelh e credon. Ata! De segur qu’auriá poscut far un dessenh qu’agradèsse au monde. Que faguèsse miranda en mai d’aquὸ! Mai seriá pas qu’illusion, una illusion qu’anariá au fuὸc un cὸp agotadas totei lei possibilitas d’interrogacion de la beutat. Lo mai important èra la quista.
E siguèt lo mai deliciόs e silenciόs dei bruchs, lo fretadís leugier dau credon desplegant tot son alfabet; drechas, segments, rompeduras, ponchs, corbas… Mai la glauja demorava sensa presas dins l’incertitud dau jorn falhit.
Arutam ribejava Les, lo flume pichὸt que traversa Montpelhier fins a la mar, fins a Palavàs onte l’esperava Marc, un pauc avans urosament, sus un camin après lo pὸnt de l’autorota. Lei giratὸris ais intradas de la vila èran contrarotlats, lei peatges tanben. Sus lo mirau fosc de l’aiga, lei premiers rebats dau lume public començavan sa dancèta, trantalhant docetament dins lo bronze dau calabrun.
Se trobava a l’auçada de “l’aubre blanc”, l’aviá jamai vist de tant prὸche. Gaire de temps fai èra estat elegit per un gabinet d’expèrts l’immὸble lo “pus bèu dau monde”. Polit, verai que l’èra, de luench donava d’èr a una pinha de pin giganta, tota de redonetats e leugieretat, d’un blanc immaculat, un bastiment nὸu en simbiὸsi ambé la tèrra e lo cèu blau de Mediterranèa. Gràcia e beutat, promessa d’un monde avenidor. Aviá totjorn pensat que marcava mau, ela, qu’èra trὸp paura per se venir passejar dins aqueu quartier. S’èra vestida coma una correiritz. Passada la sièis dau vèspre, lo monde avián lo drech d’anar cόrrer lὸng de Les, sensa passar l’ora autorisada pasmens. Portava pas qu’una saqueta d’esquina, coma se ne’n fai per lo “jogging”, ambé solament sei papiers dedins, sei causas restavan dins son cambron d’estudianta, restarián fins a … quand? Aviá passat cinc setmanas aquí, encafornada, ara ne’n podiá plus. Èra inutil de desgalhar sei fὸrças per ren que li aviá dich son amic, lei faliá servar per lei jorns d’après, per la batèsta. E puei leis insisténcias de Marc e de la maire avián acabat de la faire plegar.
La mina 4B contunhava, maugrat tot, seis anar-venir, pacienta, testarda, mai magnanima envèrs ela, solet biais (e lo sabiá Mirelha) d’ajόnher an aquela mena de generositat de l’arma que li donariá de percebre tota la gràcia de la flor, e, benlèu, de ne’n posquer portar tèstimὸni sus lo fuelh blanc.
Emai se … Son fiu li aviá mostrat un logiciau que podiá faire d’ὸbras esplendidas. Una seguida de 0 e de 1 en soma, per l’illusion de la realitat tala qu’es vista per leis ὸmes. Tot çὸ que sabèm lo sabèm per lei sens, per l’uelh subretot, e Descartes contemplant la luneta de Galilèa n’aguèt lei tressusors, e Platon, avans eu, ne’n faguèt una istὸria d’ombras dins una cauna. Fasiá de temps que Mirelha aviá causit sei prὸprias ombras e sa prὸpria cauna. Quichèt fὸrt sus lo credon, lo trach siguèt intens, gaireben negre, e lo bὸrd d’una petala aguèt subran la prefondor necessària que lo desseparèt dau papier. Aquὸ se pὸu faire qu’ambé lo 4B, en dessota la mina es trὸp seca, e dessús trὸp grassa.
De prὸche èra pas tan bèu l’aubre blanc, lei bescaumes gigants que de luench revertavan a d’escalhas de pinhas èran dei placas d’una mena de betum novèu, larjas e longas, alternadas en quiconci d’un apartament l’autre a l’entorn d’un aisse centrau qu’èra pas que lo parallelepipède ordinàri dei linhas drechas e dei bὸrds salhents qu’acomençavan ja de s’esmotar. E la blancor tanben s’embrutissiá.
Plantas e flors ornavan l’ensems coma un remembre mesquin de jardins suspenduts, dins l’espèr benlèu d’engranar, siguèsse pas trὸp tard, quauque Pan ressuscitat. Escas empauridas e pasmens orgulhosas, oblidosas de la leiçon de Babilὸnia, e onte l’art de la Tèrra i èra absent. Arutam solfinèt un pauc coma lei causas s’èran poscudas engimbradas, pensèt a sei cors d’economia; “ 0 estὸc”, “ 0 relambi”, “0 risca”, “0 deca”, “contrarὸtle”, “transparéncia”, “ via dei procès de “reporting” sistematics”, “maximisacion dau profiech e de la satisfaccion”.
Maximisacion dau profiech puslèu que mantèn de la vida, es dins la consciéncia individuala que se jὸga lo destin d’una societat. E Arutam se botèt a trotejar, ara seguissiá lo draiὸu de sabla grisa.
Mirelha se clinava sus la taula de la verandà, la lutz mermava, i aviá plus dins l’orizont que lo crestenc de Leberon que sosteniá lo cèu, corba doça que lo credon enreguèt, abandonant la glauja, marcant aicí d’un negre fons e escret l’intrada d’una combèla per ne’n seguir la penda, lentament, en demenisent pauc a cha pauc, imperceptiblament, la pression, ambé doçor, sensa jamai quitar lo fuelh, fins a se faire aqueu fiu d’argent mistolin que s’anèt jόnher ai linhas invisiblas de la cὸla, e Mirelha songèt qu’au païsatge, ela, se fondiá, sa carn s’engrunant dins sei vènas, e que sei vènas embraçant lei vènas dei fonsors fasián un fielat sensa fin que l’envὸutava e la trenava, e l’esperlongava mai que mai fins qu’a tenir lo Monde dins son malhum de rais onte la frescor banhada dei vèspres, l’aiganha dei matins e lei sorgents mesclats dei sasons e dei flumes, deis baumas escondudas, e lo grand vam urόs dei sabas de la prima dessenhavan dempuei totjorn lo meme encantament.
Encantament que vesián pas leis ὸmes deis uelhs d’ordinators mὸrts.
E Mirelha s’endurmiguèt, e de lὸng de l’aiga Arutam fugissiá l’illusion e l’oblid. Dins lo cèu, volant bas, lei gabians li ensenhavan la mar, e ela, landava, landava, per retrobar l’Itaca qu’auriá de bastir.
Joan-Claudi PUECH
A la recherche de Pan
Revêche était la fleur d’iris, elle se refusait au questionnement de la mine de graphite. « 4B », c’est avec ce crayon que dessinait Mireille, qu’elle « interprétait les choses » comme elle disait, avant, du temps de sa jeunesse, quand elle se voulait artiste.
Elle s ‘était consacrée aux autres depuis, elle les exposait dans sa galerie de Mananca, et le ferait de nouveau une fois le confinement oublié. Elle aussi en avait eu faites de jolies choses mais ce qu’elle cherchait (que cherchait-elle en réalité ?) était aussi inatteignable que les courbes de la fleur dans la lumière du couchant.
Ce soir-là l’envie lui était revenue. Elle avait le temps désormais, elle attrapa feuille et crayon. Oh ! Bien sûr qu’elle aurait pu faire un dessin qui plût aux gens. Et qui fît merveille peut-être même ! Mais ça ne serait qu’illusion, une illusion qui irait au feu une fois achevé toutes les possibilités d’interrogation de la beauté. Le plus important était la quête.
Et ce fut le plus délicieux et silencieux des bruits, le frottement léger du crayon déployant tout son alphabet ; droites, segments, cassures, points, courbes… Mais l’iris demeurait sans réponses dans l’incertitude du jour finissant.
Arutam longeait le Lez, le petit fleuve côtier qui traverse Montpellier jusqu’à la mer, jusqu’à Palavas où l’attendait Marc, un peu avant heureusement, sur un chemin après le pont de l’autoroute. Les ronds-points aux entrées de la ville étaient contrôlés, les péages aussi. Sur le miroir sombre de l’eau les premiers reflets de l’éclairage public commençaient leur petite danse, vacillant avec douceur dans le bronze du soleil couchant.
Elle se trouvait à la hauteur de « l’arbre blanc », elle ne l’avait jamais vu d’aussi près. Il y a peu de temps, il avait été élu par un cabinet d’experts le « plus bel immeuble du monde ». Joli, c’est vrai qu’il l’était, de loin il ressemblait à une pigne de pin géante, toute en rondeurs et légèreté, d’un blanc immaculé, un bâtiment neuf en symbiose avec la terre et le ciel bleu de la Méditerranée. Grâce et beauté, promesse d’un monde futur. Elle avait toujours pensé qu’elle présentait mal, elle, qu’elle était trop pauvre pour venir se promener dans ce quartier. Elle s’était habillée en « joggeuse ». Passées les dix-huit heures, les gens avaient le droit d’aller courir le long du Lez, sans dépasser le temps autorisé cependant. Elle ne portait qu’un petit sac à dos, comme il s’en fait pour le « jogging », avec seulement ses papiers à l’intérieur, ses affaires restaient dans sa petite chambre d’étudiante, resteraient jusqu’à… quand ? Elle avait passé cinq semaines ici, enfermée, elle n’en pouvait plus maintenant. Il était inutile de gaspiller ses forces pour rien lui avait dit son ami, il fallait les garder intactes pour les jours d’après, pour la bataille. Et puis les insistances de Marc et de sa mère avaient fini par la faire plier.
La mine 4B continuait, malgré tout, ses allées et venues, patiente, têtue, mais magnanime envers elle-même, seule façon (et elle le savait Mireille) d’atteindre cette générosité de l’âme qui lui permettrait de percevoir toute la grâce de la fleur, et, peut-être, de pouvoir en porter témoignage sur la feuille blanche.
Et même si …Son fils lui avait montré un logiciel qui pouvait faire des œuvres splendides. Une suite de 0 et de 1 en somme, pour l’illusion de la réalité telle qu’elle est vue par les hommes. Tout ce que nous savons, nous le savons par les sens, par l’œil surtout, et Descartes contemplant la lunette de Galilée en eut des sueurs d’angoisse, et Platon, avant lui, en fit une histoire d’ombres dans une caverne. Cela faisait longtemps que Mireille avait choisi ses propres ombres et sa propre caverne. Elle appuya fortement sur le crayon, le trait fut intense, quasiment noir, et le bord d’un pétale eut soudain la profondeur nécessaire qui le sépara du papier. Cela ne peut se faire qu’avec le 4B, en dessous la mine est trop sèche, au-dessus trop grasse.
De près il n’était pas si beau l’arbre blanc, les balcons géants qui de loin ressemblaient à des écailles de pigne de pin étaient des plaques d’une sorte de béton nouveau, larges et longues, alternées en quinconce d’un appartement à l’autre autour d’un axe central qui n’était que le parallélépipède ordinaire aux lignes droites et aux bords saillants qui commençaient déjà de s’émousser. Et la blancheur aussi se salissait.
Plantes et fleurs ornaient l’ensemble comme un souvenir mesquin de jardins suspendus, dans l’espoir peut-être d’appâter, ne fusse pas trop tard, quelque Pan ressuscité. Appâts appauvris et néanmoins orgueilleux, oublieux de la leçon de Babylone, et où l’art de la Terre y était absent. Arutam pressentit un peu comment les choses avaient pu s’enchainer, elle pensa à ses cours d’économie ; « 0 stock », « 0 délai », « 0 risque », « contrôle », « transparence », « voie des process de reporting systématique », « maximisation du profit et de la satisfaction ».
Maximisation du profit plutôt que maintien de la vie, c’est dans la conscience individuelle que se joue le destin d’une société. Et Arutam se mit à courir, elle suivait maintenant le petit sentier de sable gris.
Mireille se penchait sur la table de la véranda, la lumière baissait, il n’y avait plus dans l’horizon que la ligne de crête du Luberon qui soutenait le ciel, courbe douce que le crayon emprunta, abandonnant l’iris, marquant ici d’un noir profond et pur l’entrée d’une petite combe pour en suivre la pente, lentement, en diminuant peu à peu, imperceptiblement, la pression, avec douceur, sans jamais quitter la feuille, jusqu’à se faire ce fragile fil d’argent qui alla se joindre aux lignes invisibles de la colline, et Mireille songea qu’au paysage elle se fondait, sa chair se brisant dans ses veines, et que ses veines embrassant les veines des tréfonds faisaient un filet sans fin qui l’enveloppait et la tressait, et la prolongeait sans cesse jusqu’à tenir le Monde dans son maillage de rayons où la fraicheur baignée des soirs, la rosée des matins et les sources mêlées des saisons et des fleuves, des grottes secrètes, et le grand élan heureux des sèves du printemps dessinaient depuis toujours le même enchantement.
Enchantement que ne voyaient pas les hommes aux yeux d’ordinateurs morts.
Et Mireille s’endormit, et le long de l’eau Arutam fuyait l’illusion et l’oubli. Dans le ciel, volant bas, les mouettes lui indiquaient la mer, et elle, elle courait, courait, pour retrouver l’Ithaque qu’elle aurait à construire.
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