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Amics occitans, la cronica Ribon-Ribanha d’ancuei, titrada « Misantropia. », v’es prepauada da Joan Glaudi Puech, amic Facebook de l’IEO-06.

Asperam tanben lu vòstres escrichs per li cronicas futuri, que sigon racòntes dau passat ò dau quotidian, articles jornalistics, galejadas, poesias, cançons, scenetas de teatre, bandas dessenhadi…


a l’adreça : ribonribanha@yahoo.fr
« La garderem ribon-ribanha, nòsta rebèla lenga d’Òc !

Misantropia

S’es exiliat. Exiliat ad aeternam. Ad aeternam ; per la patz e l’oblit, mai l’oblit aquὸ es coma la poussa sota lo tapís. Eu, es anat s’escondre au fin fons d’una província dei nèblas grisas, umida e austèra. Un ostau trist amatat dins una vau escura e de verdura a bὸudre que tapa la vista. Lo vilatge es a dos quilomètres que s’estira de cada costat de la rota. Ges de centre istoric, una arquitectura deis annadas seissanta. Foncionau.
Assaja de plus trὸp pensar au monde, per eu la messa es dicha, se pensa que l’idèa de progrès es lo prolongament d’una error deis originas, e l’umanitat basta de contunhar maugrat tot, fins a la fin, segon sa natura.

Aicí a trobat una fὸnt, un bὸsc per la lenha e un trὸç de tèrra per l’ὸrt. Adonc licheta, estronca, derraba, planta. Li agrada de levar de fὸrça una mota de glèba lusenta trabalhada de lὸngs vèrmes vigorόs. Escracha a mans nusas de gatilhons d’umús prometèires. De cu se podriá esperar una tala generositat ? Muda es la Pachamamà mai pὸu èsser bὸna norriguiera pasmens, lo contract es simple : es tenguem tenguem. Eu, es a rompre ambé lo genre uman, coard, barjacaire, cambiadís. Fatura l’ὸrt. Una convèrsa secrèta e un cὸrs a cὸrs que lo menan, alassat mai seren, a boca de nuech.
Lei vièlhs dau vesinatge rodejan a l’entorn, espinchan d’escondons : es pas Dieu possible aquel ὸme que fai pas ren coma leis autrei ! Lei tartiflas au mitan de cebas !
Elei, de tartiflas, n’an gaireben la mitat d’un camp per sa consomacion personala. Una monocultura vertadiera dei fuelhas drudas, tras que verdas, e subretot ges de dorifὸrs ! Aurián pas estremat dins sei recantons de granjas quauqueis insecticidas dei trenta gloriosas ? Aquelei vièlhs, fai gaire, èran joines encara, son sei gents qu’avián entamenat lo remembrament, leis investissaments lὸngs e pesotges de l’agricultura modèrna. Fau remontar luench dins lo temps per trobar de biais de faire diferents. Lei cebas, es per faire fugir lei dorifὸrs ! Un pauc. Quora s’es perduda l’aiga tèba, la fau ben tornar inventar.

De sera, lèu, un fuὸc dins la chaminèa e benlèu qu’un jorn serà enebit aquὸ, criminaus que siatz de mandar ansin dins l’aire lo vὸstre CO2 ! Aquelei qu’auràn pas lei mejans, coma eu, obligats d’anar viure dins d’abitats ( de camps ?) collectius; 0 emission, energia + + ! Espèra de morir avans.

Puei vèn lo moment de la granda concession, se tanca davant la television sus lo radassier escrancat. Cadena d’informacions, de contunha, pas mai de vint minutas e sauprà tot dau monde, tau que vai, luench, fὸrça luench de son espaci mentau. Lo formiguier s’encὸrre de pertot, sordàs e bὸrni, a cada cὸp se sarra un pauc mai de l’abisme. “ Sota lei flors que sabi i a ges de prada mai lo lach negre d’un abisme desconegut.”*

Se rementa l’èrba trepejada e odorosa dau Rajal del Gὸrp sus Larzac ; 1973, la maníf granda, manjava tot bèu just dins sei dètz-e-uech ans. Èra ben eu aqueu jovenὸme que cresiá a d’endemans que cantan ? Son asuèlh desenant es la drudessa insolenta de bledas, lo biais martiau de pὸrris au garda-a-vos, la dentela de fuelhas de pasternagas que marcan lo tresaur escondut e lei caulets pomelats que fan sei ventres redons au fieu dei jorns. Tota de redonesas èra la femna … Dos ans fai qu’a fach sa despartida.
S’entragacharàn plus en se demandant cu partiriá premier e cu auriá de patir.

*Jean Tardieu, “Fleurs et abîme” Le fleuve caché Gallimard p 79

Joan-Glaudi PUECH

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Misanthropie

Il s’est exilé. Exilé ad aeternam ; pour la paix et l’oubli, mais l’oubli c’est comme la poussière sous le tapis. Lui est allé se cacher au fin fond d’une province des brouillards gris, humide et austère. Une maison triste blottie dans une vallée sombre et de la verdure à foison qui bouche la vue. Le village est à deux kilomètres qui s’étire de chaque côté de la route. Pas de centre historique, une architecture des années soixante. Fonctionnel.

Il essaie de ne plus trop penser au monde, pour lui la messe est dite, il pense que l’idée de progrès est le prolongement d’une erreur des origines, et l’humanité qui continue malgré tout, jusqu’à la fin, selon sa nature.

Ici il a trouvé une source, un bois pour le chauffage et un bout de terre pour le potager. Donc il bine, tronçonne, arrache, plante. Il aime tirer de force une motte de glèbe luisante travaillée de longs vers vigoureux. Il écrase à mains nues des grumeaux d’humus prometteurs. De qui pourrait-il espérer une telle générosité ? Muette est la Pachamama mais elle peut être généreuse parfois, le contrat est simple : c’est donnant donnant. Lui, il est en train de rompre avec le genre humain, lâche, bavard, inconstant. Il cultive son jardin. Une conversation secrète et un corps à corps qui l’amènent, fourbu mais serein, à la tombée de la nuit.
Les vieux du voisinage rôdent tout autour, observent en cachette : c’est pas Dieu possible cet homme qui fait rien comme les autres ! Les pommes de terre au milieu des oignons !

Eux, des pommes de terre, ils en ont presque la moitié d’un champ pour leur consommation personnelle. Une véritable monoculture aux feuilles luxuriantes, bien vertes, et surtout pas de doryphores ! N’auraient-ils pas caché dans leurs recoins de granges quelques insecticides des trente glorieuses ? Ces vieux, il y a peu, étaient jeunes encore, ce sont leurs parents qui avaient entrepris le remembrement, les investissements longs et pesants de l’agriculture moderne. Il faut remonter loin dans le temps pour trouver des façons de faire différentes. Les oignons c’est pour faire fuir les doryphores ! Un peu. Quand on a perdu l’eau tiède il faut bien la réinventer.
Le soir, vite, un feu dans la cheminée et peut-être qu’un jour cela sera interdit, criminels vous serez que de rejeter ainsi dans l’air votre CO2 ! Ceux qui n’auront pas les moyens, comme lui, obligés d’aller vivre dans des habitats (des camps ?) collectifs : 0 émission, énergie + + ! Il espère mourir avant.

Puis vient le moment de la grande concession, il s’installe devant la télévision sur le canapé effondré. Chaine d’informations continues, pas plus de vingt minutes et il saura tout du monde, tel qu’il va, loin, très loin de son espace mental. La fourmilière court en tous sens, sourde et aveugle, s’approchant à chaque fois un peu plus de l’abîme. « Sous les fleurs que je connais il n’y a pas de prairie mais le lait noir d’un abîme inconnu. »*

Il se souvient de l’herbe trépignée et odorante du Rajal del Gorp sur le Larzac ; 1973, la grande manif, il allait dans ses dix-huit ans. C’était bien lui ce jeune homme qui croyait à des lendemains qui chantent ? Son horizon désormais est la vigueur insolente des blettes, l’aspect martial des poireaux au garde-à-vous, la dentelle des fanes des carottes qui signalent le trésor caché et les choux pommés qui font leurs ventres ronds au fil des jours. Toute en rondeurs était sa femme … Deux ans ont passés depuis le décès.

Ils ne se regarderont plus en se demandant qui partirait en premier et qui aurait à pâtir.

*Jean Tardieu, “Fleurs et abîme” Le fleuve caché Gallimard p 79

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