Amics occitans, la cronica Ribon-Ribanha d’ancuei, titrada « Istoria de tabac (1) », v’es prepauada da Rogier GILLI, soci de l’IEO-06.
Asperam tanben lu vòstres escrichs per li cronicas futuri, que sigon racòntes dau passat ò dau quotidian, articles jornalistics, galejadas, poesias, cançons, scenetas de teatre, bandas dessenhadi…
a l’adreça : ribonribanha@yahoo.frRetour ligne automatique
« La garderem ribon-ribanha, nòsta rebèla lenga d’Òc !
Istòria de tabac
Una lama d’argent fondut esgarava la nuech sus lo serre de la Fracha d’Ilonsa, passant au sobran de So Tièri e amurcia li estèlas au levant. Lo jorn èra da s’enauçar en aquesta fin d’aost e lo Noré sabia que lo soleu anava picar fòrt ancuei. Davau dins la valada encara endurmida lo Chans l’i anava de la sieu música, un remon, que lu bauç dei cluas sotrani nen mandavan lo resson. Un remon que li gents d’aquí l’i èran acostumadi, una breçolada per lu estatjants dau Molin de Rigaud, de Varlònge e de la Clua. Aquí èran encara da durmir, levat Mariús, lo fornier, dins la sieu glorieta que alestissia la darriera fornada de colombs. Li grossi bòchas redoni, gonfli, a la crosta odoroa d’un bèu color brun daurat èran da si refreiar sus de taulassas en un canton aluenhat dau forn. Aquelu colombs a la mòla tant laugiera embé de gròssi bòfas au dedintre que faian lo delici, lo jorn meme, dei ancians sensa dent emb’un tomati ben madur esquiçat, d’alhet e una ceba blanca talhats fin-fin, una amploa e d’òli dau país. L’endeman passat èran ja estaïs.
I
Noré avia embastat Rina la mula e cargava lu fais de fustet, secats despí l’invern de l’an passat, que devia portar en la gara de So Toi, fermada dau tren dei Pinhas. Fustet que serà camalat a Niça per ne’n faire de tencha ò, per lu ebanistas que travalhavan encara aquela lenha, de placages preciós. Au dessobre dei fais avia estacat un botairon de trenta litres, vuei, que anava faire emplir embé de vin de Var a cò de Gioffredi lo comestible. Pi anerà en la gara asperar Polonia sa molher de retorn de Niça dont èra anada visitar son solet enfant e sa nòra que venia de parturir d’un bèu mascle, lo premier en la familha. Son enfant que travalha au camin de ferre, una bèla situacion eu si pensa. Serà lo darrier viatge emb’aqueu bòsc que pus degun ne’n vòu davau, li tenchas chimiqui e lu bòscs exotics n’avian pilhat plaça. Un còup la clau esconduda sus lo listèu de la pòrta diguèt au can, un bastardon de toti raças : « Chin garde ! » pi s’encaminèt la lonja en man sus la rara que s’en pua fins la capèla Sant Sarvor per s’endraiar a man seneca sus lo camin de la Cerièia, que s’encala en la valada esquasi a Pònt de Chans.
Denant d’atacar la puada, au bot dau prat, passa davant lo jas dont s’assostan li sieu feas d’invern.
A man drecha de la cisterna dau bastiment, pròche d’una gròssa sorbiera, alucha la mitan d’un contenaire rolhat que sierve d’abeurador per li bèstias. Aquelu contenaires que lu avions Englés largavan de nuech sus lo planistèu per aprovedir lu resistents en armas per d’unu, pítols per d’autres, la vela de seda per li cordurieras dau canton e aquesta saloperia de tabac american.
Darrier d’eu Rina, una pròpi bèla mulassa negra, li aurelhas ben drechi, lo pel lusent, bronchona de contentament e camina embé plaser dau sieu pas regular e segur. Es pas tròup cargada, Noré es un brave òme, saup ben que per li faire durar, aquesti bèstias, cau pas li crebar au travalh, coma n’i a que lo fan. Cau li ben governar, li aimar, son tant precioï. Aquó, Rina sembla que lo sente ben e segue son mèstre coma un can.
Plan planin, s’en calan de rivòuta en rivòuta sus lo camin peirós devèrs la valada. Arribats davant de la capèla Sant Jòuse, Noré si ferma per un pichin repaus. Aquí assetat, apontelat a la pòrta, agachant lu oliviers cargats de frucha aquest’an, atuba lo sieu cachimbau embé la flara tubanta dau sieu esquier a essència. Trenta-cinc ans fa que tuba, despí que dins li tranchieras de la Grana Guèrra, la pipa èra lo sieu solet confòrt. Dau temps de l’ocupacion, que lo tabac èra mai que quist, avia gardat aquesta mania e per aquò faire tubava un mesclum de fuelhas de castanhier e de sàuvia secadi talhadi fin-fin, lo fum èra ben àspre, mas lo vici es lo vici. Si pensa que la recòrta serà bèla e que lo defici a sang de Rigaud travalherà ben de temps, se… Pi tornarmai s’encamina, e menta totjorn aquesta istòria de contenaire.
II
Èravam au mitan de març dau 1944, quauqui setmanas denant Pascas. La luna redona illuminava lo planistèu d’en Dina e un ventolet ben frei bufava despí la cima de Monier cubert de nèu. Noré forgonava, dins la chaminèia, li darrieri brasas dau flamb de la serada e ne’n agantèt una ‘mé li pincetas per atubar lo sieu cachimbau. Pi coma cada sera s’enanèt tubar defòra e escampar d’aiga sus lo mòcho de fem pròch de l’estable de la mula. Coma èra da s’embraiar audèt un roncament pichin au principi, pi de mai en mai fòrt : un avion vengut de dont sabi passèt au sobran de la sieu tèsta. Pi despareissèt darrier de Sant Julian.
Lo silenci e tornamai, un pauc pus tardi, lo roncament, mas esto còup en lo sieu silhage très flors blanqui espelissèron dins la nuech. La maquina avia vuat la sieu tripa denant de s’escapar devèrs Itàlia.
La darriera d’aquesti flors abutada da l’aureta, venguèt si pauar sus l’òrle dau sieu prat lo pus bas, darrier d’una flòta de rorets, esquasi dins lo ribàs. Noré l’i anèt veire sus lo còup, curiós. Au bot de la flor l’i èra un gròs tubo de ferralha negra. Cen que porria èstre aquela cauva estranha ?
Perdut en lu sieus pensiers audèt ren lu clip-clòp dei clapins de doi aes menats da quatre òmes. Un d’aquelu, que semblava èstre lo cap, li ditz : « Noré laisse aquò, es pas lo tieu afaire, torne dau tieu ! »
Lo Noré duermèt ren de la nuech, virant sus la sieu palhassa, pensant a n’aquela fachenda e a n’aquest’òme, que èra pas dau país, que conoissia gaire.
Un sabia que una chorma de boscatiers èran venguts travalhar sus lo planistèu per faire de carbon, per li veituras a ‘’gazogène’’, per pas crebar dau fam en vila e sobretot s’escondre per la s’escapolar dau STO. Aquí ren de rota, basta doi camins mulatiers, èran ben assostats dei Prussians e avian costitüit un ‘’maquis’’.
De matin, au far dau jorn, tornèt en lo prat per s’assegurar que non avia pantaiat. L’i èra pus de vela blanca, quauqui buas d’aes e un pauc pus bas en lo ribàs, veguèt lo contenaire dubert a brand. L’avian vuat denant de lo campar sota, dont s’èra apontelat sus d’una gròssa ginesta. Pi sus lo draion dont èran venguts e dont pus degun caminava, sota lu rorets, un luec dont calia baissar la tèsta per passar, l’i èra un paqueton enfolopat de papier jornal. En passant lèu, en per aquí, una branca bassa l’avia rasclat dau bast e garçat en tèrra, degun s’èra enavisat. Lo Noré lo recampèt e lèu lèu lo si portèt dau sieu. Polonia que s’en tornava dau galinier, dont avia soinat li bèstias, pauèt sus la taula lu premiers òus de l’annada e li ditz :
– « Ò Noré n’as fach una vida esta nuech, tu que duermes coma un sacàs, de costuma, que t’arribèt ? » Lo Noré li espliguèt, l’avion, li velas, lo contenaire, lu aes e lu òmes. Pi li mostrèt lo paquet de papier, que l’avia pas encara desfolopat.
Delicatament, embé cautèla, lo Noré, assetat sus la sieu cadiera, l’esquina de l’autra man de l’escaufa pansa, desfaguèt lo paqueton, sobretot que lo papier jornal porria servir per si panar lo cuòu en la cagassiera e un còup secat farà mestier per acèndre lo fuec, mas capissia pas la lenga escricha sus lu fuelhs desplegats davant d’eu. Sus la marrida taula de fusta de rore dau país assulida dai ans : dètz paquets de cigaretas de l’armada americana, de ‘’Lucky Strike’’, de tabac ! « Ò Santa Vierge d’un Bòn Dieu, que regal » diguèt sus lo còup. Ne’n duerbèt un, eu que èra acostumat au ‘’Gros gris’’ faguèt una guinha, l’odor de mèu e d’espècias li agradava gaire. Desfaguèt una cigareta e ne’n carguèt la sieu pipa, pi l’atubèt a la flara dau sieu esquier. Polonia li diguèt : « Aqueu de tabac sente bòn, pròpi bòn ! »
Eu continuèt de tubar pi laissèt escapar : « Es de merda, es de poison, ai la tèsta que vira coma una fea balorda, mi demandi cen que l’i meton dedintre, vau cremar tot aquò ! » Ela li diguèt : « Mas perqué lo cremar ? Bessai que aquí n’i a que serian ben content de lo si tubar, mon brave ! » Alora lo Noré diguèt qu’anava tot campar au diau. Lèu fach metèt tot aquò en li bornieras de la sieu vestassa, agantèt lo draion e anèt pauar lu paquets de cigaretas sota d’un rore esquasi a la capèla Sant Sarvor. Cu lu si troveria, porria lu si tubar. Volia pas tubar de medecina, eu !
L’endeman de matin, coma anava a cò dau sieu amic Felician per li portar un coniu femèu per lo faire emplir da un bèu masclàs dau sieu clapier, passèt dont avia laissat lo tabac la vigilia. Pus ren, quauqu’un l’avia recampat. Lo Noré si diguèt tra eu : « Cu va tubar aquesta rementa serà pagat ! ».
….
Rogier GILLI
Histoire de tabac
Une lame d’argent fondu déchirait la crête de la Frachia d’Ilonse passant au-dessus de Thiery éteignant les étoiles au levant. Le jour se levait et Honoré savait qu’en cette fin d’août, le soleil allait cogner bien dur encore aujourd’hui. En bas, dans la vallée encore endormie, le Cians y allait de son éternelle musique, un grondement dont les falaises des gorges inférieures renvoyaient l’écho et auquel les gens d’ici étaient habitués, une berceuse pour les habitants du Moulin, de Varlonge et de la Clue. Ici tous dormaient encore, sauf Marius le boulanger dans son fournil occupé à préparer la dernière fournée de ‘’coulons’, ces pains allongés. Les grosses boules bien rondes à la croûte odorante, d’un joli brun doré, refroidissaient sur de grandes étagères dans un coin éloigné du four. Ces ‘’coulons’’ à la mie si souple, avec de grosses bulles d’air qui faisaient, le jour même, le délice des anciens souvent édentés avec une tomate bien mûre écrasée, un oignon blanc et une gousse d’ail hachés fins, un anchois au sel et de l’huile d’olive du pays. Le surlendemain ils étaient rassis.
I
Honoré avait bâté Rina la mule et chargé les fagots de sumac. Séchés depuis l’hiver dernier, il devait les porter à la gare de Touët de Beuil, arrêt du Train des Pignes. Sumac qui sera acheminé à Nice où l’on en fera des teintures ou bien des placages précieux pour les ébénistes qui travaillent encore ce bois. Par-dessus les fagots, il avait fixé un tonnelet de trente litres qu’il irait faire remplir de vin du Var chez Gioffredi, puis il ira à la gare attendre Apollonie, son épouse, de retour de Nice où elle était allée rendre visite à leur fils et à leur bru qui venait d’accoucher d’un garçon, le premier de la famille. Leur fils qui travaille aux chemins de fer, une belle situation pense-t-il. Ce sera le dernier voyage avec ce bois dont plus personne ne veut, les teintures chimiques et les bois exotiques le remplaçant. La clé cachée sur le linteau de la porte, il dit au chien, un bâtard de toutes races : « Chien garde ! » Puis il se met en chemin, la longe en main, arrive au bout du pré où commence le sentier qui s’élève jusqu’à la chapelle Saint Sauveur avant de bifurquer à gauche sur le chemin de Cerise qui descend dans la vallée presque au Pont du Cians. Là, près de la citerne de la bergerie qui abrite, ses brebis l’hiver, il regarde, songeur, un demi-conteneur en ferraille, rouillé, posé près d’un grand cormier, qui sert d’abreuvoir pour les bêtes.
Ces conteneurs métalliques que les anglo-américains parachutaient, de nuit sur le plateau, pour approvisionner les résistants, en armes pour les uns, en argent pour d’autres, de la soie pour les couturières du coin et cette cochonnerie de tabac américain.
Derrière lui, Rina une belle mule noire, le poil luisant et les oreilles bien droites, grogne de contentement et marche avec plaisir de son pas régulier et sûr. Elle n’est pas trop chargée, Honoré est un brave homme. Il sait bien que pour les faire durer, ces bêtes, il ne faut pas les ‘’crever’’ au travail, comme certains ici le font. Il faut les aimer, bien les nourrir et en prendre soin, elles sont si précieuses. Cela Rina le sent bien, elle suit son maître comme un chien.
De lacet en lacet, sur ce chemin pierreux, lentement, ils descendent vers la vallée. Arrivés à la hauteur de la chapelle Saint Joseph, Honoré s’arrête pour s’octroyer un petit repos. Assis sur une marche du bâtiment, adossé à la porte, il observe les oliviers chargés de fruits cette année tout en allumant son brûle-gueule à la flamme fumante de son briquet à essence. Trente-cinq ans qu’il fume, depuis que dans les tranchées de la grande guerre, la pipe était son seul réconfort. Pendant les années d’occupation, alors que le tabac était rare, il avait gardé cette manie, et pour ce faire, se préparait un mélange de feuilles de châtaignier et de sauge séchées hachées menu. La fumée était bien un peu âcre, mais le vice reste le vice ! Il pense que la récolte sera belle et que le moulin à sang de Rigaud travaillera longtemps, si… Puis ils se remettent en chemin et il rumine encore cette histoire de conteneur.
II
C’était en 1944, à la mi-mars, une quinzaine de jours avant Pâques. La lune bien ronde illuminait le plateau et un petit vent bien froid descendait du mont Mounier couvert de neige. Honoré tisonnait dans la cheminée les dernières braises de la flambée de la veillée. Avec les pincettes il en saisit une dont il se servit pour allumer sa pipe. Puis comme tous les soirs il sortit fumer à l’extérieur et soulager sa vessie sur le tas de fumier proche de l’écurie de la mule. Alors qu’il était à se reculotter, il entendit un ronflement qui rapidement s’accentua, un avion venu dont on sait d’où passa au-dessus de sa tête et disparu derrière Saint Julien. Le silence, puis de nouveau le ronflement mais cette fois, dans son sillage, trois fleurs claires s’ouvrirent dans la nuit.
Puis la machine, le ventre vide, s’échappa vers l’Italie. La dernière de ces fleurs, poussée par la brise, vint se poser à l’orée de son pré, le plus bas, derrière un bouquet de petits chênes, presque dans le ravin. Curieux, Honoré y alla voir. Au bout de la voile blanche il y avait un gros tube métallique noir. Qu’était-ce donc que cette chose étrange ?
Perdu dans ses pensées il n’entendit pas venir deux ânes menés par quatre hommes. Celui qui paraissait commander le groupe lui dit : « Laisse ça Honoré, ce n’est pas ton affaire, rentre chez toi ! »
Honoré n’en dormit pas de la nuit, tournant sur sa paillasse, pensant à cette histoire et à cet homme qu’il connaissait à peine. On savait qu’une équipe de bucherons-charbonniers s’était installée sur le plateau de Dina pour fabriquer du charbon de bois pour les voitures à gazogène, pour ne pas crever de faim en ville et surtout échapper au STO. Ici pas de route, seulement deux chemins muletiers : ils étaient jusqu’alors à l’abri des Allemands, puis ces gens avaient constitué un maquis. Au petit matin, il retourna sur le pré pour s’assurer qu’il n’avait pas rêvé. Il n’y avait plus de voile, seulement quelques crottins et plus bas il vit le conteneur grand ouvert. Ils l’avaient vidé avant de le jeter dans le ravin où une grosse touffe de genets l’avait arrêté. Puis sur le passage par lequel ils étaient venus, et où plus personne ne s’engageait, un endroit où il fallait baisser la tête pour franchir le bouquet de chênes, il trouva un paquet enveloppé de papier journal. En passant là rapidement, une branche basse avait raclé le bât et le paquet était tombé à terre sans que personne ne s’en rende compte. Honoré le ramassa et bien vite le porta chez lui.
Apollonie qui rentrait du poulailler, où elle avait soigné ses bêtes, posa sur la table les premiers œufs de l’année et dit : – « Et alors Honoré, tu en as fais une vie cette nuit, toi qui dors comme un sac d’habitude, qu’est-ce qui t’arrive ? » Le brave homme lui conta alors l’avion, les voiles, le conteneur, les ânes et les hommes. Puis il lui montra le paquet enveloppé de papier journal qu’il n’avait pas encore ouvert. Assis sur sa chaise, le dos tourné à la cheminée, délicatement il commença à défaire le paquet, surtout que le papier, dont il ne comprenait pas la langue, pourrait être recyclé pour les besoins quotidiens dans l’écurie.
Sur la table plus que rustique faite de planches de chêne du pays polies par les ans, dix paquets de cigarettes de l’armée Américaine : des ‘’ Lucky Strike’’, du tabac ! « Oh ! Sainte Vierge, quel cadeau ! » pensa-t-il. Il en ouvrit un, fit une grimace, lui qui était habitué au ‘’gros gris’’, l’odeur de miel et d’épices ne lui plut guère. Il défit une cigarette, bourra sa pipe de son contenu et l’alluma à la flamme de son briquet. Apollonie lui dit : « Ce tabac sent bon, vraiment bon ! » Lui continua de fumer puis laissa échapper « C’est de la merde, du poison, j’ai la tête qui tourne comme une brebis ‘’balourde’’, je me demande ce qu’ils y mettent dedans. Je m’en vais brûler tout cela ». Elle lui répondit : « Mais pourquoi le brûler ? Peut-être qu’ici il y en a qui seraient bien contents de le fumer, mon brave ! » Alors Honoré dit qu’il allait tout jeter au diable ! Vite fait il mit tout dans les poches de sa mauvaise veste, prit le petit chemin et s’en alla le déposer au pied d’un chêne près de la chapelle Saint Sauveur en disant : « Celui qui les trouvera pourra se faire plaisir, s’il le veut, moi je ne fume pas des médicaments ! »
Le lendemain matin, comme il allait chez son ami Félicien porter une belle lapine pour la faire ‘’remplir’’ par un beau mâle de son clapier, il passa à l’endroit où il avait laissé le tabac la veille. Plus rien ! Quelqu’un se l’était approprié, Honoré pensa tout haut : « Celui qui va fumer ça sera bien payé ! »
…