
Amics occitans, la cronica Ribon-Ribanha d’ancuei, titrada « La nuech dau taisson» v’es prepauada da J.C. PUECH sòci de l’IEO-06.
Asperam tanben lu vòstres escrichs per li cronicas futuri, que sigon racòntes dau passat ò dau quotidian, articles jornalistics, galejadas, poesias, cançons, scenetas de teatre, bandas dessenhadi…
a l’adreça : ribonribanha@yahoo.fr
« La garderem ribon-ribanha, nòsta rebèla lenga d’Òc !
La nuech dau taisson
Marciau anava d’a pè e Jòus lo seguiá a l’autre bot de la lònja. L’escurina començava de
rosegar l’ubac dei valats en s’envertolhant tala una sèrp granda a l’entorn dei ponchons,
aquelei suquets embartassats que fan dei bòscs un esmerrador per minotaure. Un mòstre
que podriáu sorgir a cada contorn quand lo draiòu qu’avètz enregat vos leva l’espèr de
trobar l’endrechiera que normalament auriá de vos menar au camin grand. Remontèron
aquest sus mai de cent mètres puei prenguèron a man senèstra en faguent rèire-pè en
amont, entre lei pins, coma se s’entornavan dau costat de Sant Estève.
Aicí lo sota-bòsc èra tant net que semblava entretengut. La boissonalha èra anada ai
carbonieras. Una massa orizontala quauquei mètres abàs, mai sorna que la nuech que
montava sinhalava lo rore tombat. Marciau levèt la sèla, desbarrassèt Jòus de son mòrs e se
demandèt se lo laissariá anar a sa fantasiá. Quand quicòm rodeja, melhor que lei chivaus
siegon pas de tròp entrevats. Estaquèt la lònja a la sèla. Li serviá, aquesta, de repausador per
la tèsta. Defòra, dormiá jamai completament d’alongat mai coma a passat temps, l’esquina a
mitat levada, una posicion que li laissava lei braç libres, coides e mans lèstas a auçar lei
revòuvers, un de cada costat. Aviá mentit au capitani, ne teniá dos. Un, aquò èra normau e
demandava ges d’explicas. Dos …
Bivaquèron sus un planet de tèrra negra, dins la pènda una mureta esfondrada marcava
l’emplaçament d’una anciana cabana de carbonier. La siloeta de Jòus se destacava sus un
tròç gris-blau d’estelan, lei frondas dei pins e dei rores formavan coma un teatre d’ombras
chinesas ; arpas amenaçantas, gòlas de lobatàs gigantas qu’èran per engolir lo chivau
minuscul. Marciau se rementèt una frasa que l’aviá ausida un jorn dins lo discors d’un
generau : “La guèrra es la natura dau monde.” Mai Jòus se ne garçava, brandava la criniera
coma se la voliá espoussar, ondejava de la cropa puei de la bata cerquèt quicòm entre lei
fuelhas. Ren que se mangèsse, aquí lei cendres vièlhs son estèrles e donan plus que tèrra
gasta. Marciau se pensèt que lei minas de carbon au mens sauvarián leis aubres. Tròp nets
aquí, lei bòscs, tròp ben netejats, a quauquei mètres pròche lei gendarmas aurián pas tant
agut de mau per levar lei cadabres.
Jòus estarpava mai, auriá de li trobar un pauc de civada, li aviá pas laissat lo temps de
s’acostumar a l’èrba fresca. Faudriá pas que tombèsse malaut. I aguèsse vertadierament una
bèstia ferotja dins la còla que lèu seriá estada trobada e eu auriá pas agut de venir aicí, e
Jòus nimai que seriá restat a l’estable de la pòsta. Per puei anar la refòrma. Mission acabada
li trobariá un prada dins una bastida agradiva. Pasmens faudriá pas que tombèsse malaut.
La nuech èra sensa luna e de nivas autas arribèron que tapèron l’estelan. Ren que se
posquèsse destriar, Marciau sarrèt leis uelhs puei lei tornèt dubrir ; ges de diferéncia entre la
tèrra e lo cèu, lo mendre lumenon èra estat fòrabandit dau monde. La sornura picava dins lei
brondas e faguèt se levar una machòta, nuech de tencha negra mai plena de vida, aquesta
montava dau ventre de la tèrra, veniá pas deis estèlas, de costuma sota la lugana lo monde es
mut, calhat dins l’immobil, aicí, ara, lo groüm de totei leis èstres començava d’envaïr
l’espaci. Un gaiet tardier mandèt son crit de guèrra puei foguèt lo rire tòti d’un tarnagàs, la
martelada d’un picatèu e lo frustar de seda d’una aureta sus la rusca crebassada d’un pin.
Aucelilha, babaus, èstres que vòlan ò que rampan, vent, brancas que se tòcan. Lo monde a
son entorn, lo monde que Marciau li banha dedins, vibra, fernís. Lei bruchs se fan ponchs de
lutz, lei bòrnis o sabon ; cada sòn es un monde. De qu’es lo monde d’aquel fretadís que se
vai lord e plauchut, rabasset, repotegaire benlèu mai ? Jòus s’es pausat a son costat, dòrm
coma un chin, mai es pas un chin, es un chivau e es Jòus. Marciau li flateja l’esquina, cuer
sople, es pas anxiós, pas mesfisant, saup de son biais que l’anar ras dau sòu es lo dau
taisson. “ Ben jogat, Jòus, dèu èstre aquò !”
Rompeduras de l’espaci e dau temps, lei bruchs fan espelir la natura dei causas. Rompeduras
qu’an gost de sabas. Sabas que sorgentan d’entre lei racines passant entre vèrmes e
formigas, que montan fins ai fuelhas lei mai autas per anar careçar la pata de l’aucèu ajocat,
e entre sang e sabas i a pas qu’una rusca e una pèu fina. Marciau sentiá la butada dau sòu
dins l’esquina, n’esprovava tota la vitalitat còntra la pauma dei mans e l’acier freg dei
revòuvers. E lei sabas tòrnan a la tèrra se faguent resinas cargadas d’odors mai grèvas e mai
dènsas, una gota esquilha sus lo pètge d’un pin, aspirada defòra per la fòrça granda de la
nuech.
Vèrmes, formigas, sabas, aucèus, aubres, gota de resina, lo taisson, Jòus, li semblava que tot,
de lònga, sensa relambi, tornava crear lo monde e li venguèt l’idèa qu’aquela nuech aviá un
pauc coma la mar, que sòns, flairors, èran pas que l’escuma d’èrsas invisiblas e que lo
melhor per eu, ara, seriá de s’i laissar negar, e nadèt dins l’onda sonòra d’un ocean interior,
desparpelant d’a vegadas per alenar entre dos sòmis. Lo cuer de Jòus s’èra tiblat – quand ?-
quauquei segondas ; una preséncia, cent mètres aperaquí, qu’èra pas dins l’òrdre dau
monde e puei tot s’amaissèt subran. La machòta mandèt encara sa sonada, en amont aquest
còp.
La frescor que precedís l’auba lo revelhèt, arpas menaçantas e gòlas de lobàs s’èran
esvalidas per tornar prene l’aparéncia ordinària dei brondas sus un cèu color de cèndres
argentats. Jòus èra ja drech mai parpèlas sarradas semblava encara esmarrat dins la ravariá.
En qué donava d’èr un pantais de chivau ? Fòrça desparier d’aquelei deis òmes de segur, dos
univèrs que se costejan, indiferents, mai que pasmens s’afrairan de còps sota la capa d’un
meme soleu.
Sus una escaufeta a alcòl Marciau faguèt caufar un pauc d’aiga dins un gòt de fèrre-blanc per
una infusion de cafè, densa, aspra e amara. Un luxe, lo solet que se pagava dins seis
escorregudas tant aviá aborrit lo cafè de monja dei campanhas militàrias. Lo melhor estent
de lo chimar a soleu levat.
Au pè de la soca caupiá una bòna espessor de serrilha ; lei frisons lòngs e fins que laissan lei
lobas, aquelei rèssas grandas que fau èstre dos per lei manejar. Èra pas aisat de passar de
l’autre costat de l’aubre tombat, a la poncha se vesiá lo passatge fach per lei gendarmas, just
çò que faliá. Segur que farián pas d’enquista, dos “merlans” coma disiá Lardier, que degun
coneissiá e qu’aicí èran venguts morir, devorats per una bèstia. Avans ò après la mòrt ? I aviá
de sang a bodre sus lei pitres qu’an leis avián trobats, brun, qu’aviá ja enreddit lo davant dei
camisas.
Marciau jogava a tenir lo balanç sus lo pètge gròs dau rore e en faguent un torn de vista
complet devistèt un escarpament de tèrra trissa dins lo contorn d’una mena de valat
estrechon, un pauc mai luench a cinquanta mètres sus la mema linha de pènda. Èra una
cauna. Sautèt d’aqueu caire, i aviá totjorn de monde au trauc, de piadas frescas, aisadas de
reconéisser, ges de rainard, de taissons. Èra donc ben aquò l’anar lord e plauchut de la
nuech. A l’intrada de la taissoniera trobèt un tròç de bresca, ne’n sobrava plus que lei bòrds
de ciera.
Marciau s’entornèt per inspectar l’endrech onte èran estats trobats lei còrs. Lo sòu èra
apalhat de fuelhas ; lei passidas, tombadas a la prima, e dessús, gaire nombrosas, aquelei,
verdas encara de la sason. Se metèt de genolhons, lo soleu dins l’esquina, una gauta tocant
lo sòu, lei fuelhas novèlas fasián coma de linhas, quauqu’un aviá rastelat aquí. Mandèt un
còp d’uelh sota lo braç, dau costat de l’aubre, e s’avisèt d’un espaci entre lo sòu e lo pètge,
de brancas èran estadas ressadas. Assajèt de s’i engulhar de rabalhons mai lo passatge èra
tròp estrech per eu. Sota lo tronc, un tròç de bresca encara.
Quand se redreicèt agachèt dau costat de Jòus. Adaut, sus lo plan de l’anciana carboniera,
bregas levadas auriatz dich que risiá e benlèu mai que se garçava. Marciau se demandèt se
tot còmpte fach Jòus èra pas estat tanben un chivau de circ.
J.C. PUECH

La nuit du blaireau
Martial allait à pieds et Jòus le suivait à l’autre bout de la longe. L’obscurité commençait de
ronger l’ubac des valons en s’entortillant comme un serpent géant autour des
« pounchous », ces monticules broussailleux qui font des bois un labyrinthe à minotaure. Un
monstre qui pourrait surgir à chaque contour quand le sentier que vous avez pris vous lève
l’espoir de trouver la direction qui normalement devrait vous mener au grand chemin. Ils
remontèrent celui-ci sur plus de cent mètres puis le quittèrent sur la gauche en revenant sur
leurs pas en amont, entre les pins, comme s’ils retournaient du côté de Saint-Etienne.
Ici le sous-bois était si propre qu’il paraissait entretenu. La broussaille était allée aux
charbonnières. Une masse horizontale quelques mètres plus bas, plus sombre que la nuit qui
montait, signalait le chêne coupé. Martial leva la selle, débarrassa Jòus de son mors et se
demanda s’il le laisserait aller à sa fantaisie. Quand quelque chose rôde il vaut mieux que les
chevaux ne soient pas trop entravés. Il attacha la longe à la selle. Celle-ci lui servait de
repose-tête. A l’extérieur il ne dormait jamais complètement allongé mais comme dans les
temps anciens, le dos à moitié relevé, une position qui lui laissait les bras libres, coudes et
mains prêtes à lever les révolvers, un de chaque côté. Il avait mentit au capitaine, il en
possédait deux. Un, cela était normal et ne demandait pas d’explications. Deux …
Ils bivouaquèrent sur un terre-plein de terre noire, dans la pente une murette effondrée
marquait l’emplacement d’une ancienne cabane de charbonnier. La silhouette de Jòus se
détachait sur un lambeau bleu-gris de ciel étoilé, les frondaisons des pins et des chênes
formaient un théâtre d’ombres chinoises ; griffes menaçantes, gueules de loup géantes qui
allaient engloutir le cheval minuscule. Martial se souvint d’une phrase qu’il avait entendu un
jour dans le discours d’un général : « La guerre est la nature du monde. » Mais Jòus s’en
moquait, il secouait sa crinière comme pour l’épousseter, il ondulait de la croupe puis du
sabot chercha quelque chose entre les feuilles. Rien qui puisse se manger, ici les vieilles
cendres sont stériles et ne donnent plus qu’une terre usée. Martial pensa que les mines de
charbon au moins sauveraient les arbres. Trop nets ici, les bois, trop bien nettoyés, à
quelques mètres près les gendarmes n’auraient pas eu tant de mal à déplacer les cadavres.
Jòus grattait encore le sol, il devrait lui trouver un peu d’avoine, il ne lui avait pas laissé le
temps de s’habituer à l’herbe fraîche. Il ne faudrait pas qu’il tombe malade. S’il y avait
vraiment eu une bête féroce dans la colline elle aurait vite été trouvée et lui n’aurait pas eu
à venir ici, et Jòus non plus qui serait resté à l’écurie de la poste. Pour partir ensuite à la
réforme. Mission accomplie il lui trouverait un pré dans une ferme agréable. Il ne faudrait
pourtant pas qu’il tombe malade.
La nuit était sans lune et des nuages hauts arrivèrent masquant les étoiles. Rien qui puisse se
distinguer, Martial ferma les yeux et les ouvrit de nouveau ; aucune différence entre la terre
et le ciel, la moindre petite lueur avait été expulsée du monde. L’obscurité frappait dans les
branches et fit se lever une hulotte, nuit d’encre noire mais pleine de vie, celle-ci montait du
ventre de la terre, elle ne venait pas des étoiles, d’habitude sous la pleine lune le monde est
muet, ici, maintenant, le pullulement de tous les être commençait à envahir l’espace. Un
geai retardé lança son cri de guerre puis ce fut le rire idiot de la pie-grièche, le heurtoir d’un
pic-vert et le frottement de soie d’un petit vent sur l’écorce crevée d’un pin.
Oiseaux, insectes, êtres qui volent ou qui rampent, vent, branches qui se touchent. Le
monde tout autour de lui, le monde dans lequel Martial baigne, vibre et frémit. Les bruits se
font points de lumière, les aveugles le savent ; chaque son est un monde. Quel est le monde
de ce frottement qui s’en va lourd et pataud, trapu, ronchonneur peut-être aussi ? Jòus s’est
posé à son côté, il dort comme un chien, mais ce n’est pas un chien, c’est un cheval et c’est
Jòus. Martial lui flatte l’échine, cuir souple, il n’est pas anxieux, pas méfiant, il sait à sa façon
que l’aller au ras du sol est celui du blaireau. « Bien joué, Jòus, ça doit être ça ! »
Cassures de l’espace et du temps, les bruits font apparaître la nature des choses. Cassures
qui ont gout de sèves. Sèves qui suintent d’entre les racines passant entre vers et fourmis,
qui montent jusqu’aux feuilles les plus hautes pour aller caresser la patte de l’oiseau perché,
et entre sang et sèves il n’y a qu’une écorce et une peau fine. Martial sentait la poussée du
sol dans son dos, il en éprouvait toute la vitalité contre la paume de ses mains et l’acier froid
des révolvers. Et les sèves reviennent à la terre en se faisant résines chargées d’odeurs plus
lourdes et plus denses, une goutte glisse sur le tronc d’un pin, aspirée dehors par la grande
force de la nuit.
Vers, fourmis, sèves, oiseaux, arbres, goutte de résine, le blaireau, Jòus, il lui semblait que
tout, tout le temps, sans relâche, recréait le monde et il lui vint l’idée que cette nuit avait un
peu comme la mer, que sons, odeurs, n’étaient que l’écume de vagues invisibles et que le
meilleur pour lui, à cet instant, serait de s’y laisser noyer, et il nagea dans l’onde sonore d’un
océan intérieur, se réveillant de temps à autre pour prendre haleine entre deux songes. La
peau de Jòus s’était tendue – quand ?- quelques secondes ; une présence, cent mètres à peu
près, qui n’était pas dans l’ordre du monde et puis tout se calma soudain. La hulotte lança
encore son appel au loin, en amont cette-fois
La fraîcheur qui précède l’aube le réveilla, griffes menaçantes et gueules de grand loup
s’étaient évanouies pour reprendre l’apparence ordinaire des frondaisons sur un ciel couleur
de cendres argentées. Jòus était déjà debout mais paupières baissées semblait encore perdu
dans sa rêverie. A quoi ressemblait un rêve de cheval ? Très différents de ceux des hommes
bien sûr, deux univers qui se côtoient, indifférents, mais qui pourtant fraternisent parfois
sous la voute d’un même soleil.
Sur un réchaud à alcool Martial fit chauffer un peu d’eau dans une timbale de fer blanc pour
une infusion de café, dense, âpre et amère. Un luxe, le seul qu’il se payait lors de ses
excursions tant il avait détesté le café de bonne-sœur des campagnes militaires. Le meilleur
étant de le siroter à soleil levant.
Au pied de la souche il y avait une bonne épaisseur de sciure ; les copeaux longs et fins que
laissent les « loubes », ces longues scies qui ne peuvent se manier qu’à deux. Il n’était pas
facile de passer de l’autre côté de l’arbre coupé, à la pointe se voyait le passage fait par les
gendarmes, juste ce qu’il fallait. Sûr qu’ils ne feraient pas d’enquête, deux « merlans »
comme disait Lardier, que personne ne connaissait et qui étaient venus mourir ici, dévorés
par une bête. Avant ou après la mort ? Il y avait beaucoup de sang sur leurs poitrines quand
ils les avaient trouvés, brun, qui avait déjà raidi le devant des chemises.
Martial s’amusait à tenir l’équilibre sur le gros tronc du chêne et en faisant un tour de vue
complet aperçut un escarpement de terre meuble dans le contour d’un fossé étroit, un peu
plus loin à cinquante mètres sur la même ligne de pente. C’était un terrier. Il sauta de ce
côté-là, il y avait encore du monde au trou, des traces fraîches, faciles à reconnaître, pas de
renard, des blaireaux. C’était donc bien cela l’allure lourde et pataude de la nuit. A l’entrée
du terrier il trouva un rayon de miel dont il ne restait plus que les bords de cire.
Martial revint sur ses pas pour inspecter l’endroit où avaient été trouvés les corps. Le sol
était recouvert de feuilles, les flétries tombées au printemps dernier et dessus, peu
nombreuses, vertes encore, celles de la saison. Il se mit à genoux, le soleil dans le dos, une
joue touchant le sol, les feuilles récentes faisaient comme des lignes, quelqu’un avait râtelé
ici. Il jeta un coup d’œil sous son bras, du côté de l’arbre, et aperçut un espace entre le sol et
le tronc, des branches avaient été sciées. Il essaya de s’y faufiler en rampant mais le passage
était trop étroit pour lui. Sous le tronc, un rayon de miel encore.
Quand il se redressa, il regarda du côté de Jòus. En haut, sur le terre-plein de l’ancienne
charbonnière, babines relevées on aurait dit qu’il riait et peut-être même se moquait-il.
Martial se demanda si tout compte fait Jòus n’avait pas été aussi un cheval de cirque.